¡Repámpanos, vaya blog!

La clase, ¡qué clase!

2012-01-24T15:08:00.000+01:00

Ay, la clase. Qué concepto más esquivo, más snob también, más difuso a veces, más invocado casi siempre y nulamente conseguido la mayoría del tiempo. Ejemplos: hoy me topo en el blog de Darío Manrique, Prueba de Sonido, con unas imágenes exquisitas de la estrella del momento, el orondo Kim Dotcom. De acuerdo, él nunca quiso tener clase. Ni falta que le ha hecho si ha tenido al alcance de sus lorzas zorronas exóticas, cadillacs rosas, armas de repetición, yates y jets privados. Este tío es la berza.

Claro, la clase ni se compra ni se vende. Eso suele decirse. Al mismo tiempo, abro un correo electrónico y descubro el cartel promocional de un nuevo hallazgo hotelero de la cadena mexicana Habita, un exponente ejemplar de la distinción y la elegancia más cool. Imposible no contrastar ambos mundos.

Tony Montana existe

2011-12-27T14:12:00.001+01:00

Estos días, Canal Plus está emitiendo un documental facturado en 2006 y que lleva por explícito título Cocaine Cowboys. Se trata de la historia de los violentos años ochenta en Florida, una época que precisamente recuerda al Chicago de los años de la prohibición, la época de los gángsters y de las armas automáticas vaciadas hasta el final en tiroteos salvajes por las calles desprotegidas de la ciudad del viento. Décadas más tarde, en un nuevo contexto de recesión económica en el país, con un alto índice de desempleo, los niveles de criminalidad fueron extrapolados tal cual a latitudes más templadas. El mapa de la droga, con sede neurálgica en las familias del cartel de Medellín, empezaba a reorganizarse. Como antaño el whisky, la cocaína era el nuevo maná y el clan Ochoa focalizó su negocio en tierras yankis en las soleadas palmeras de Miami. Este es el punto de arranque de una película que a una generación que ha crecido con las aventuras de Sonny Crockett y Ricardo Tubbs como la mía le puede impactar sobremanera. Miami Vice sólo fue una tímida postal del ambiente de glamour hortera, puterío y narices deshollinadas que floreció en la primera mitad de los años ochenta. Ni siquiera Tony Montana, una versión excesiva sepultada entre montañas de perico, hace justicia a la realidad. Porque la verdad siempre supera al relato. Aquello fue una guerra a sangre y fuego, con todo lujo de tintes macabros. Pero antes del estallido, los malotes miameros camparon a sus anchas. La policía corrupta o a por uvas. El lujo exhibido sin rubor. El consumo de cocaína disparado hasta contaminarlo todo.

Tenemos en el documental acceso a las declaraciones de algunos de los protagonistas de esta historia de excesos tropicales: Jon Roberts, narco hecho así mismo de frondoso bigotón y que en sus años mozos conducía un deportivo cuya matrícula rezaba "narcotraficante". Mickey Munday, el piloto de pelambrera rubia, un auténtico vaquero que, aunque siempre supo mantener el control, no podía decir que no a los favores de las hermanitas colombianas de sus compadres productores de coca. Jorge "Rivi" Ayala, el sicario, el matón, el asesino a sueldo sin escrúpulos de gatillo fácil. Griselda Blanco, la madrina, la dama de la muerte, la capo de la droga, la más mala de todas y todos, una señora de maldad bíblica. Todas criaturas sórdidas pero reales, decadentes pero en tiempos representantes de la sociedad del pelotazo, todas marcadas por el destino.

En 1983, Brian de Palma se acercó ya con su estilo, y con guión de Oliver Stone, a ese paisaje de pata de elefante y cuellos por encima de la chaqueta, de trajes de lino y oros en el pecho, donde también colgaba el frasquito de farlopa, de aston martins y descapotables, de testarossas blancos, de camisas floreadas y gafas de aviador para ir al hipódromo, de refugiados cubanos tras la expulsión del lumpen por Castro, de arsenal escondido en el maletero, de modelos drogadictas, de lavabos de discotecas ocupados por abogados, políticos y mafiosillos, de fardos y fajos, de coca y dólares, mucha coca y muchos más dólares. Pero Cocaine Cowboys no es una película de ficción. Es Miami años 80, una ciudad a todo color. Blanco (droga), rojo (sangre) y verde (pasta).

Un aperitivo...

Pasos de claqué

2011-12-22T16:01:00.000+01:00

Vivimos tiempos difíciles. Es uno de los mantras de este Repámpanos. Saludamos a nuestra alcaldesa con todo respeto cuando las hordas acuden en masa a las salas de cine ansiosas por lucir ojos verdes y rojos y poder así lanzarse al frenesí de emociones que el formato 3D les promete. Un tobogán trepidante del todo tridimensional. Ya sea Tintín, ya sea El Gato con Botas, ya sea Pirañas 3D, película ésta de alto contenido gore que casi me da la digestión hace no muchas noches. Advertencia: este homenaje al cine de terror marino adolescente es teóricamente muy palomitero, pero recomiendo su visionado con el estómago vacío. Eso sí, la mera presencia de Kelly Brook ya merece unas cuantas arcadas. Total, todo esta divagación previa proviene de la necesidad de clamar por esa maravilla llamada The Artist, la peli franchute, mudita y en blanco y negro de la que la gente tanto habla. Gocen con ella, y si no sienten nada no es que estén vacíos por dentro y sean unos destemplados, es que no les gusta el cine. Asín de clarinete. No ya por demostrar la potencia del cine pre-sonoro, es decir, cine de esencia, reducido a lo que es: imagen más imagen. También por haber tenido el buen gusto de incluir como broche final un delicioso número de claqué. Porque efectivamente, queridos lectores, soy un tremendo fan del claqué. ¿Qué pasa? He crecido viendo toneladas de cine mudo. Y no soy tan canoso, ni mucho menos. Era lo que tocaba: Charles Chaplin, Buster Keaton, Harold Lloyd, Laurel & Hardy... Sobre todo, un chorro de slapstick comedy entre pelis sonoras de indios y vaqueros, de espadachines, de piratas... Buenos tiempos para los niños en hora de siesta. Y, mientras jugábamos con floretes artificiales y trabucos de filibustero de palo, se colaban Fred Astaire y Ginger Rogers con frac y vestido de noche, una pareja viejuna, mucho, pero quién no ha querido bailar como ellos. Joder, cómo bailaban... Cómo bailaba también Gene Kelly, con sus coreografías endiabladas y su sonrisa profident. La misma que hace "clinkkk" al ser esbozada por Jean Dujardin, el actor que borda el papel protagonista de The Artist. Una sonriosa mezcla entre la de Kelly y la de Errol Flynn. ¿Qué más se puede pedir? Una pizca de luz en tiempos sombríos.

PD. Aprovecho el momento para felicitar a Mr. Spielberg. El Rey Midas cumplió el pasado 18 de diciembre 65 añazos. Él forma parte de todo lo que acabo de contar. No es coetáneo de las estrellas del Hollywood dorado, él pertenece a la generación de los rebeldes, pero él sabe de magia. Lo sabe todo.

Álex de la Iglesia publicó este tuit: "Hoy Spielberg cumple 65 años. Y todavia recuerdo con 10 años mi careto petrificado viendo Tiburón en el estreno. #dioslebendigaporsiempre." Cambio yo Tiburón y pongo E.T. Tal cual.

Dr. Sócrates: otra época

2011-12-05T11:49:00.000+01:00

Al rico pussy

2011-11-30T12:24:00.000+01:00

La lujosa editorial Taschen culmina su colección más anatómica y guarrindonga. Tras el tributo rendido al trasero, a las piernas y a los senos femeninos, lanza The Big Book os Pussy, un bonito e ilustrativo tratado sobre el origen del hombre; esto es, la vulva en primer plano, antropológica, conceptual, cultural y fotográficamente. Las partes pudendas de un buen número de señoritas desde todo tipo de ángulos. Las acrobacias de Mouse, artista vaginal. El fotógrafo Terry Richardson chapoteando en su salsa. La exuberancia de Vanessa del Río... Disfrútenlo. Se les hará la boca agua...

El oscuro guerrero del rock and roll

2011-11-16T12:52:00.000+01:00

Delicioso.
En este vídeo publicado por la revista digital Vice para la serie On the Road de Marshall Headphones, el líder de Eagles of Death Metal, Jesse Hughes, nos presenta a Hutch, el brujo de Queens of the Stone Age, su puto rodie, el último y confesable secreto de la potencia y calidad de cada uno de los conciertos de la banda de Josh Homme.

No perderse el resto de los vídeos.

Pornotectura

2011-11-02T12:25:00.000+01:00

Hoy sería día de dar cuenta de nuestras andanzas en Jalogüin o de nuestras impresiones tras el concierto de Wilco ayer por la noche en Madrid. Sin embargo, nos desmarcamos con esto mucho menos pegado a la actualidad.

Vía Edgar González accedimos hace meses, dentro de su sección de los vídeoviernes, a esta sugerente sucesión de imágenes protagonizadas por la actriz porno Sasha Grey y la célebre casa angelina Chemosphere de John Lautner. La música la pone la californiana Chelsea Wolfe y el clip resultante dirigido por Richard Philips está auspiciado por la Gagosian Gallery de Beverly Hills.

SASHA GREY from V Magazine on Vimeo.

La vida como género negro

2011-10-24T18:55:00.004+02:00

Últimamente se agolpan noticias y situaciones en las que la negrura como tinte de la realidad parece querer protagonizar nuestras vidas. En estos días convulsos -¿alguien sabe desde cuándo no se puede encabezar esto con "en estos días plácidos"?- aparece publicada, por ejemplo, una columna de Enric González con el título de Expiación en el nuevo medio digital Jot Down. En ella, el flamante fichaje afirma sentirse más cercano a los que, una vez pringados hasta los codos, sienten la tierra quebrarse bajo sus pies, que a esos otros orgullosos e íntegros de sus maniobras y faenas de aliño. Da en el clavo el corresponsal metido a analista de lo humano y lo divino cuando detecta los síntomas de los que a buen seguro han traspasado la línea roja y diagnostica a los que parece no enterarse de ello o se ufanan al admitirlo.

Este cuadro clínico parece reconocerse en esa película negra como el hollín que ha perpetrado otro Enrique menos finolis, Enrique Urbizu, y que ya sólo el título invita a un viaje a los infiernos de la psique humana y, por descontado, a las calles y antros de toda ciudad que se precie: No habrá paz para los malvados. También lo veo reflejado en Retorno al pasado, ahora que la acabo de revisitar para deleite de mis sentidos gracias al cada vez más apolillado programa de Garci. El noir es el género que mejor imita esta vida de bastidores porque la del escenario no es más que una representación. Por eso, políticos, policías y periodistas, entre otros oficiantes, participan del engrasado de piezas cuyo mecanismo hace funcionar lo que sale en primera plana. Otro enlace casual nos remite a las recientes opiniones de Vargas Llosa acerca de la maestría de la serie policíaca The Wire en Los dioses indiferentes. Ejecutores del aparato, detectives de patilla de hacha o gabardina sin planchar, periodistas "de la vieja guardia"... Ellos son lo que se dan cita en la vida negra como acompañantes del reparto principal: a un lado, las víctimas del sistema, al otro, los vencedores del mismo, sea cual sea. No hay más que ver Margin Call, una película de economía reciente pero con ingredientes de relato negro. Al final, el tiburón permanece. Siempre gana, o al menos, sus pérdidas no lo desbancan de su estatus. Los ejecutores se debaten entre el suicidio, la amargura o el huir hacía delante. Nos fiaremos al menos, si es que nos podemos permitir fiarnos de alguien, de los que tienen problemas para conciliar el sueño por las noches una vez han sido partícipes del mayor crack financiero de nuestra era.
Si admitimos que los problemas tienen que ser resueltos y pagamos para mirar hacia otro lado mientras otros los resuelven, no podemos pensar que estos utilicen nuestros mismos escrúpulos. La actualidad con cierta banda armada así vuelve a demandarlo. A veces hacer bien el trabajo -ya de por sí esto suena mal, suena a encarguito, a deshacerse del cuerpo del delito, a operación maloliente- implica recibir una margin call, pero en vez del broker, quien pega el telefonazo es la conciencia. Entra entonces el sujeto en el terreno de la fatalidad, muy propio de la historieta negra, aunque no siempre hay una mujer fatal fumando un pitillo bajo el umbral de la puerta. Pringarse es algo muy duro y no puede resolverse con un polvo de borrón y cuenta nueva. Es la vida la que te folletea a su aire y la única exculpación es el mal dormir. Su consecuencia, la soledad. Si no es así, es que das asco de verdad.

Foto globales

2011-10-12T17:17:00.009+02:00

Aquí les presentamos un experimento fotográfico de lo más curioso. Mastergram es un proyecto creado por el fotógrafo Andrew Emond en el que aplica los filtros de la app Instagram a un puñado de fotos ilustres del siglo XX. El resultado es sorprendente. Tanto si el espectador reconoce o no cada una de las instantáneas de los maestros, la cosa funciona. El efecto de turno homogeneiza el paso del tiempo y, por ejemplo, una foto de Man Ray parece tomada anteayer. El autor de esta curiosa bitácora publica el enlace para poder visionar la foto original.
La democratización de la fotografía en la última década consigue acercar el arte a nivel usuario. Cada vez es más fácil encontrar blogs y galerías online dedicadas a exhibir la obra personal de aficionados o nuevos profesionales cuyo lenguaje expresivo tiene su propio hueco y su propio discurso. Todo parece más sencillo y accesible. Las posibilidades parecen no tener fin. Mastergram juega con algunas de ellas, herramientas del presente popularizadas en plena revolución digital y aplicadas sobre formatos antiguos. Ejercicio didáctico de presentación que no invalida las célebres fotografías aunque difumine por un momento los soportes primigenios.

Recuerdos y algo más...

2011-09-12T00:25:00.001+02:00

En un día como hoy todo el mundo se suma al ejercicio de una moviola entre solemne y morbosa. Lo que pasó hace una década, los acontecimientos que dieron inicio al nuevo milenio, probablemente los más telegénicos y más asombrosos de la historia, todavía parece estar vigente en la piel de un mundo que ha mutado en parte su propia sensibilidad. No en vano, la llaga en el skyline neoyorquino sigue presente y de plena actualidad. Las guerras y conflictos desatados desde entonces no han cesado y, lejos de encontrarse soluciones airosas, el quiste se ha vuelto pústula. Eso sí, Osama ha caído. Sin ser retransmitida a las televisiones de todo el planeta la operación que lo derribó -de la manera más cutre, todo hay que decirlo-, no como la que él llevó a cabo sincronizando telediarios españoles. Hay foto de Obama y Hillary frente a la pantalla, bien atentos al desenlace. Hay foto de la suite doméstica del terrorista, encharcada de su sangre. Pero no hay peli. Como la que -aquí viene mi recuerdo- sintonicé aquel día después de comer, un día normal, tranquilo y plácido de mi entonces vida de parado. Ana Blanco o Matias Prats, a partes iguales, fueron los presentadores de un largometraje al que asistí boquiabierto mientras daba la señal de alarma a mis padres de siesta y a mi novia... bueno, a ella le pegué un telefonazo y no recuerdo su paradero en este momento. Tuve "suerte" de estar desocupado y poder ser testigo en tiempo real de lo que tan lejos sucedía. Incluso me dio por grabar en VHS parte de las espectaculares secuencias, logrando crear un rec-zapping para la posteridad, al que curiosamente el destino decidió esquivar como aviso divino o suerte de justicia poética. La cinta se perdió para siempre. Nunca encontré las imágenes. Debí grabar encima por error y el 11-S casero se esfumó mucho más rápido que el humo negro del cráter que dejó el World Trade Center.

A otra cosa: uno de los hijos más aplicados de ese país en su penúltima generación es James Franco, un bicho rarito que en sus ratos libres se dedica a salir en películas. En horario de trabajo, entre tesis y doctorados, factura proyectos como este: Made in Polaroid. Junto con otros famosetes dedica recursos al mecenazgo de jóvenes fotógrafos.

Esta es una muestra de una de tantas habilidades made in Franco (con perdón del apellido). Sí, el de la foto es él.

Al agua, patos, nioyorquinos

2011-08-24T21:34:00.000+02:00

Acostumbramos los veranos a publicar entradas refrescantes. Qué mejor manera para combatir la crispación y el sopor estival que echarse unos largos en mitad del East River, con el puente de Brooklyn de testigo. Por gentileza, una vez más, de Edgar Gonzalez, les presentamos +Pool, un proyecto que podrá sumarse al rejuvenecimiento de la ciudad al tiempo que van desapareciendo hitos históricos sin que sus más sentimentales seguidores podamos hacer nada para remediarlo. En fin, qué le vamos a hacer. Si no podemos bajarnos unas Bud en el Mars Bar ni pasar la noche en el Chelsea Hotel, tendremos que enfriar nuestra ira haciendo la bomba en esta piscina con forma de cruz.

Eg tiene todos los detalles.

El Veranito (febril)

2011-08-17T14:54:00.002+02:00

Que el calor ablanda la mollera es un hecho constatado. Que el exponerse a altísimas temperaturas provoca calentura y desvarío, también.

He aquí un verano en el que no nos libramos de ejemplos palmarios de cómo un agosto de tomo y lomo, de los que parecía que ya no quedaban, puede derivar en zozobra individual y colectiva. Ejemplos, pues:

-que viene el santo padre, queviene, queviene...
- unos señores se apuntan a un partido racista y se escandalizan porque el partido al que se han apuntado es racista.
- las fiestas de los pueblos cada vez exhiben comportamientos más edificantes. Toda una oda a la oligofrenia vacacional.
- los poligoneros. Siempre los poligoneros...
- las autoridades municipales de La Roda, población manchega mundialmente conocida por la venta de sus Miguelitos. Unos tontos del higo los que deciden multar por no poner ticket de aparcamiento a aquellos viajeros que paran cinco minutos en su villorrio a las ocho menos diez de la tarde en pleno agosto para dejar unos euros en la economía del pueblo.
- yo qué sé... el mundo en general, todo él aunque en algunas partes no azote el calor
- están en lo cierto, tales circunstancias del género humano nada tienen que ver con la coyuntura estacional. Semos asín de tontuelos siempre, con frío y con calorcito en las nalgas. Pero oye, el veranito dispara el termómetro de la estupidez, qué le vamos a hacer... ¡Nos vemos en la verbena!

Vecinitas

2011-08-04T01:11:00.001+02:00

Aloha!

No me olvidado de vosotr@s, simplemente me he tomado un merecido descanso vacacional en un pequeño paraíso ibérico. Ya les contaré... o no. El caso es que una de las lecturas obligadas que desde Repámpanos recomendamos encarecidamente si les gusta ir por la vida con el tupé bien alto es la revista Esquire, sin duda Man at his best, que este número doble estival, entre homenaje a Gay Talese y recopilación de discos imprescindibles para el veranito (así, en plan Georgie Dann), publica un sugerente reportaje acerca de un proyecto la mar de didáctico: meinmyplace.com. Un fotógrafo se dedica al noble arte de retratar en posturas calentorras a un buen surtido de jovencitas anónimas. Sus propios trapitos y en su propio domicilio. Sin potochop ni nada. Todo natural. El resultado es fresco, fresco, fresco... ¿Qué cada vez esta bitácora se está convirtiendo en un cajón de sastre erotizado? Puede, pero es que el regreso al asfalto de la urbe se tiene que sobrellevar como buenamente se puede. Atentos, igual las conocen...

Kat.

Pesca (muy) deportiva

2011-07-05T16:32:00.004+02:00

Gracias de nuevo a la revista Vice por tantos buenos momentos. Hoy nos ayuda sin ir más lejos a retomar uno de nuestros géneros favoritos: el sexo por cualquier motivo. Henrik Saltzstein se hace eco de un descubrimiento, el de la pesca en cueros o, como él mismo denomina, el del soft porn anfibio gracias a la iniciativa del fotógrafo Oliver Portrat. Tías alegres y desenfadadas que se echan a la mar sin complejos a la búsqueda del mejor atún o pez espada. Feliz captura. ¡Seguro que pican!

Mars Bar RIP

2011-06-28T13:17:00.001+02:00

Me lo advirtió hace días un colega recién llegado de Nueva York: el Mars Bar cierra. Efectivamente, el mejor garito de la ciudad, genuino representante del antro made in NYC, será demolido para levantar un moderno bloque de apartamentos. De los trece nuevos pisos, nueve serán ofrecidos por un precio ridículo a los actuales inquilinos que llevan viviendo desde siempre sobre el mítico bar del East Village. Una drag queen o un dramaturgo octogenario, entre otra fauna. A pesar de este aparente privilegio y ante la perspectiva de una vida más confortable y tranquila, el dramaturgo retirado ha expresado su consternación ante el cariz urbanístico que lleva tiempo adoptando la ciudad de sus entretelas. Es un hecho, Nueva York no es lo que era, cada vez quedan menos lugares con alma, los bares, los locales de toda la vida poco a poco se han ido transformando en sucursales bancarias, en pisos de lujo o en tiendas franquicia. Desde Repámpanos nos queremos sumar al duelo por nuestro bar favorito. Su fachada destartalada, sus mosaicos pintarrajeados, su barra trillada, sus neones a través de los cristales grasientos, sus baños de desastre nuclear, su jodida jukebox, su clientela loser... Ya nada será como antes, te echaremos de menos.

Hacer el indio (... el rockero)

2011-06-22T17:11:00.001+02:00

Lo dicho. Hasta la semana que viene no me esperen por aquí. Estaré haciendo el indio, es decir, el rockero mano cornuda en ristre, en nuestro festival favorito: el Azkena de Vitoria.

Mañana concretamente hemos quedado mis colegas y yo con el tal Ozzy. Dicen que es un tipo juicioso, que sale en la tele con su familia ejemplar y que es todo un modelo de conducta. Me extraña que no sea tertuliano de Intereconomía. No me esperen levantado, queridos.

La horizontal hacia el mar

2011-06-15T12:32:00.001+02:00

¿Que por qué publicamos esto? Pues porque nos da la gana. Lo que se dice un post de transición, para ir saciando el hambre de información suculenta que periódicamente aquí les ofrecemos. Ahora, casas de perfil horizontal para apaciguar los sentidos.
Eso sí, revelamos nuestra fuente: Cyanmag, una de nuestras cabeceras digitales de referencia.
Podréis encontrar la chocita de abajo en Zapallar, Chile.
La de más abajo, en Salt Spring Island, Canadá.
Felices vistas...

Historia de una reforma (I)

2011-06-08T16:38:00.003+02:00

Mi vida en una caja. Bueno, mi vida es una caja. De cartón. Todo huele a cartón. Sientes el polvillo del cartón que no sale a duchazo limpio. Sales al ascensor y el ascensor está forrado en cartón. Todo es una caja. La esquizofrenia se apodera de mi. Deambulo por pasillos, escaleras, trasteros, garajes y sótanos. Tengo que fijarme en el número de cada planta para orientarme y saber en qué edificio me encuentro, hacía dónde voy. Hasta seis manojos de llaves distintos, todos juntos engordando mis bolsillos. La puerta no abre. Claro, esta llave es de allí, la de aquí es esta. Ah, no, que la quitamos para dársela a aquel. Retrocedamos, pues. Salgamos a la calle, necesitamos aire puro y limpio. Lavémonos las manos, que vuelven a estar negras, tiznadas del polvo de la caja. ¿En qué salón estoy? Son todos muy parecidos. ¿Dormimos en esta habitación o en la otra, la del piso de abajo? ¿Me toca desayunar o conectar el portátil? Me tengo que lavar los dientes. ¿Dónde tendré mi cepillo? He cambiado el router por un aparato de teleasistencia. El wifi no va. Ahora parece que sí. ¡Estoy conectado! ¿Pero dónde estoy? ¿Quién es usted? Ah, sí, perdone.

Total, por ahora solo me arrepiento de una cosa: llevaba tiempo guardando para leer una entrevista a Jorge Semprún. Al final, en la vorágine, me vi utilizándola como papel de embalaje. Solo espero recuperarla y expiar mi culpa leyéndola. Será dentro de mucho, pero intentaré hacerlo. Efectivamente, lo han adivinado, estoy de reforma.

De nuevo... la perfección

2011-05-30T14:05:00.000+02:00

Algunos recuerdos de los triunfos del Barça en la Copa de Europa.

Apuesta de un humilde madrileño

2011-05-24T11:59:00.000+02:00

No creo ser un oráculo pero vayamos con una bonita porra:

1-Mariano Rajoy será el próximo presidente del gobierno
2-Alberto Ruiz-Gallardón será ministro de su gabinete (si este supuesto no se cumple, a este señor le dará un buen berrinche tras demostrar sus encomiables dotes para el peloteo)
3-Ana Botella será la próxima alcaldesa de Madrid
4-Un servidor se mudará a Invernalia, donde gobiernan los Stark.

#SpanishRevolution

2011-05-23T16:22:00.000+02:00

Sin más...

Chaval: deja la democracia para los profesionales

2011-05-19T13:10:00.003+02:00

Un cartón-lema instalado en San Sebastián por la gente de Democracia Real Ya

Tal vez un eufemismo, o no tanto. Ya pronunció Fraga algo similar hace no demasiado. Ustedes a lo suyo, que ya nosotros les solucionamos la vida. Dejen de dar el coñazo. ¿A quién se le ocurre meterse en política sin ser político? Pensamientos que se llevan a la práctica en esta vida que tenemos hoy en día. Una vida que es un horror mientras votes a don fulano, pero una vida que no está tan mal y por la que no hay derecho a quejarse si dejas de votar a don mengano. Que tampoco hay que ponerse así. Hoy eres un parado indignado, mañana un vago pulgoso al que hay que fumigar. Cuán volátil es la existencia de la plebe. Juventud, divino tesoro. Esta juventud... Entonen la cantinela que más les ponga. Total, al fin y al cabo, el borrego es el borrego. Mira los moritos qué majos cómo pelean por su democracia. Mira qué asco de gentuza que va contra la ley y el sistema. Y además, qué pintas. Bueno, por lo menos nos queda el consuelo de saber que Jaime de Marichalar ha vuelto a dejarse ver entre el famoseo que acude a los desfiles parisinos. Por cierto, ¿sabían que Cristina Tavío, candidata a la alcaldía de Santa Cruz de Tenerife por el PP va en cabeza de las elecciones a Miss 22-M según los votos de los usuarios de la web del diario ABC? Oig, qué me dices... Lo que oyes, chica.

Arte, crisis, utopía y ciudadanos del mundo

2011-05-17T15:10:00.002+02:00

Llevaba tiempo queriendo calzaros al personaje JR, artista callejero especializado en el gran formato. Enormes superficies al aire libre empapeladas de fotografías, por lo general gigantescos rostros en blanco y negro. Grafitero frustrado, activista formado en las trincheras de los suburbios parisinos, en aquellos disturbios acaecidos a mitad de la década pasada y que mostraron al mundo el lado menos glamouroso de la sociedad francesa, JR es, como la mayoría de las estrellas del street art, un personaje artificial, un héroe o supervillano creado con dosis de audacia y engreimiento pero cuyo perfil le sirve para poder desarrollar su actividad dentro o fuera del sistema, según convenga. El reportaje que le dedican en la última edición de El País Semanal ha desencadenado que esté aquí con nosotros, justo en un momento en el que el mundo parece empezar a desperezarse tras una larga siesta, parece empezar a querer hacer cosas, algo, lo que sea, en grupo o en solitario, pero siga tardando demasiado en descubrir por dónde quiere abrir el melón.

El sector de la sociedad capaz de movilizar acciones concretas ha perdido definitivamente la fe en encontrar líderes en los espacios tradicionales como la política e incluso en los medios de comunicación de masas. Los movimientos ciudadanos siguen existiendo pero cada vez tienen más difícil disipar las densas cortinas de humo que les impiden ver y seguir avanzando. Las líneas divisorias de buenos y malos se difuminan. Ni siquiera el capitalismo da la cara como antaño sino que consigue reinventar su juego de espejos. Las alternativas mueren de inanición e incompetencia. El idealismo deja de ser una fuente de inspiración y se convierte en un lujo. Mandan los de siempre y campana y se acabó. Además está la cosa del estado del bienestar y de la amenaza de su desmantelamiento. Y la cosa de los negritos de África, muchos con hambre de pan, muchos también con hambre de libertades. Pesimismo a tope. Europa ha muerto y el jefe del FMI es un desequilibrado sexual. Hay elecciones democráticas y el escenario resultante da escalofríos. No hay contrapesos de ninguna clase, ni sociales, ni éticos, ni mucho menos económicos. Total, que por ahora nos conformamos con manifestaciones como las convocadas por Democracia Real Ya y las impactantes imágenes de JR, un chaval que no llega a la treintena y que combate la injusticia cubriéndola de arte de carne y hueso.

Por lo civil o lo criminal... ¡los Bad Boys!

2011-05-09T02:15:00.005+02:00

La falta terrible y antideportiva de Andrew Bynum en la humillante eliminación de los Lakers (a estas horas trending topic, of course) me ha llevado a recordar a los que realmente siguen siendo los únicos malotes de esto. Tipos pendencieros ha habido muchos, sigue habiendo y llegarán más a la NBA, tatuados hasta la nuez y con pinta de traficantes de crack, pero como los Bad Boys de finales de los ochenta imposible. Aquellos Detroit Pistons de Dennis Rodman, Rick Mahorn y el gran Bill Laimbeer, con Isiah Thomas al frente junto a su escudero Joe Dumars y Chuck Daly en el banco eran duros, muy duros. También eran buenos, pero nos quedará para siempre este bonito repertorio de hostias, enganchones, tanganas, chulerías, desplantes y mala baba. Da igual que el de enfrente fuera Michael Jordan o un animalito de 150 kilos de peso con una cabeza más de altura, la cuestión es que eran intratables. Ellos eran los Bad Boys. Punto. Disfruten con palomitas.

Ohhhh... y Obama no llegó a Barlet. ¿O sí?

2011-05-06T18:09:00.001+02:00

Bueno, pocas pruebas de fuego con más calado tenía Obama para distanciarse de la era Bush anterior. El enemigo público número 1, el hombre que hizo tambalear los cimientos de América, el símbolo del terror islámico Osama Bin Laden fue localizado y, en el trascurso de una operación hasta el momento poco transparente, fue abatido. Muerto. "Hoy es un buen día para Estados Unidos", así se dirigió a la nación. Para la popularidad del primer presidente negro de la historia de su país y premio Nobel de la Paz en 2009 sí lo fue. Para la tranquilidad de muchos también. Para algunos de los que creyeron en él por razones muy determinadas, suponemos que no tanto. ¿Qué habría hecho George W. Bush en su lugar? Lo sospechamos. ¿Qué habría hecho el presidente Barlet, el líder del mundo libre en la ficción de El Ala Oeste de la Casa Blanca? Tener espantosos dilemas de conciencia. Pero ojo, posiblemente hubiera dado el okey. ¿Habrá tenido Obama la misma comedura de tarro? ¿Habrá pasado más de una madrugada en vela comiendo tarta de la nevera de su residencia privada? De hecho, algún caso similar salpicó a la administración de Martin Sheen. En cualquier lugar, una vez más la realidad y la fantasía (aunque ficción y fantasía sean normalmente extremos antagónicos) se han visto entremezcladas. Lástima no haber asistido a otro desenlace, aunque fuera un Happy End menos machote.

La comentadísima escena de la Situation Room

El color de La Misión

2011-04-28T16:31:00.001+02:00

Un poco de paz, un poco de mesura, un poco de equilibrio entre tanto ruido. Mourinho lo contamina todo, es veneno para nuestra sangre latina. En un día como hoy, mejor trasladarnos al barrio más colorista de una de las capitales del color en el mundo: San Francisco. Hermanos, ¡vayamos a La Misión de Frisco!
Aprovechamos el magnífico artículo publicado por nuestro colega Jordi Pastor en El Viajero para hacer de puente hasta este gran semillero de artistas, lienzo callejero de grafitis y murales, el barrio latino donde se fundó la Misión de San Francisco de Asís, en pie todavía por la gracia de la Mission Dolores. No reproduciremos de nuevo el extenso recorrido que Frente al mismísimo diablo en San Francisco nos lleva a visitar los callejones más ilustrados del barrio, sus edificios dibujados, sus inscripciones más curiosas o sus tiendas más molonas, sino que simplemente queremos hacer una llamada a emprender tal viaje con el que descubrir el arte del pueblo.

Pinchen aquí para la galería de fotos del artículo.

Street Art San Francisco: Mission Muralismo (toda una enciclopedia ilustrada con un catálogo exhaustivo de los murales)

Hacer el beduino en el desierto de Jordania

2011-04-24T16:47:00.001+02:00

Nos lo sopla la revista Wallpaper en su última edición. Si todo va bien, a finales de 2014 descubriremos una colosal obra que se lleva proyectando en pleno desierto de Jordania. Las hoscas montañas de Wadi Rum, en el Valle de la Luna, albergarán un sobrecogedor concepto de lodge firmado por el arquitecto Chad Oppenheim, para algunos, todo un minimalista romántico. Aquí podemos admirar unas cuantas simulaciones de Desert Lodges -así se llama por ahora el invento- que nos trasladan a realidades imaginarias como las de algunos pasajes de Blade Runner. Dramático, emocional y sostenible, así será el resultado de este hotel perfecto para jugar a beduinos. Como si John Lautner escavara y esculpiera sus casas de Los Angeles en roca y arena del desierto.

Vida... en pocas citas (I)

2011-04-13T02:12:00.010+02:00

Dos vidas distintas pero igualmente únicas. La de Sidney Lumet se agotó el pasado sábado y ya no nos quedará más que rememorar su puñado de obras maestras filmadas a lo largo de cinco décadas. Casi ná. Riguroso, serio, respetuoso, inteligente, hondo. Así era su arte. Amargo incluso al final de sus días. Conservo con cariño el ejemplar de su también ejemplar Así se hacen las películas, el libro más conciso y revelador sobre el oficio que pueda encontrar uno en cualquier estantería de todo aficionado al cine o aprendiz a director. Me lo regaló precisamente un tipo que daba sus primeros pasos detrás de la cámara. A él le cambió la vida. Vida, así de simple quiso llamar a su autobiografía Keith Richards, el otro gigante que acude a esta cita. De citas va la cosa, porque les obsequiamos con algunas de las más jugosas que pueblan los primeros capítulos de este libraco repletito de anécdotas, confesiones, burradas, experiencias inolvidables, lecciones vitales, chorradas varias, episodios difusos, opiniones espinosas y emociones a flor de piel. Un pedazo de oda al rock&roll.

Y dentro te encontrabas con un grupo tocando, un trío, unos cuantos negrazos y unas tías bailando con billetes sujetos en sus tan¬gas. En cuanto entrábamos se hacía un gélido silencio porque éramos los primeros blancos que veían allí, pero sabían que la energía era de¬masiado potente para que la alterase un puñado de tíos blancos, sobre todo si no tenían pinta de ser de por allí. Así que a ellos les picaba la curiosidad y nosotros acabábamos como en casa. Lo malo era que luego había que volver a la carretera («¡joder, podría haberme quedado aquí días enteros!»). Tenías que largarte, y unas encantadoras señoritas negras te apretujaban entre sus inmensas tetas para despedir¬se. Cuando salías a la calle estabas empapado en sudor y envuelto en una nube de perfume. Nos metíamos en el coche y arrancábamos con nuestro delicioso olor y la música desvaneciéndose en la distancia.

Primero tienes que conocer de verdad a la muy cabrona. Y hasta te vas a la cama con ella si no tienes chica en ese momento, que además la forma es perfecta.

Si hubiera ido al ejército, a estas alturas ya sería general, porque no hay forma de pararle los pies a un troglodita: cuando me pongo, me pongo.

Es una sensación impagable. Y llega un momento en que te das cuenta de que realmente has abandonado el planeta durante un rato y de que eres intocable flotando a varios metros del suelo porque estás con otros tíos que quieren hacer exactamente lo mismo que tú y, cuando funciona, eso te da alas (...) Es como volar sin licencia.

El maravilloso arte de tejer el sonido de dos guitarras , el weaving, empezó ahí también. Caes en la cuenta de lo que puedes hacer tocando la guitarra con otro tipo, y que los dos juntos elevan a la enésima potencia lo que se puede lograr, y luego añades más gente.

Y entonces Eric dejó a los Yardbirds, se marchó de sabático seis meses , volvió convertido poco menos que en Dios, y todavía andan con esa creencia, a ver si se les pasa la fiebre.

A los diez minutos de salir al escenario empezaban a pasarnos por delante los cuerpos inertes de fans que habían perdido el conocimiento de la emoción, eso no fallaba. A veces incluso las dejaban poco menos que apiladas a un lado porque había demasiadas, ¡era como el puto frente occidental! (...) Me acuerdo de salir al escenario cuando ya habíamos terminado y la sala estaba vacía, ya habían recogido la ropa interior que nos habían tirado y demás. Andaba por allí un empleado ya mayor, el vigilante nocturno, que al verme me comentó: “Muy buena actuación, no ha quedado ni una sola butaca seca” (...) Aquellas tías se agolpaban allí abajo, sangrando, con la ropa desgarrada, las bragas meadas...

Es el mejor consejo que me han dado jamás: me pasó una pastillita blanca, una anfetamina y un porro. Así es como nos apañamos: te tomas una de éstas y te fumas uno de éstos.

Cada vez que tocábamos (todavía lo sigo haciendo a veces) me daba la vuelta y decía: ¿ese ruido lo estamos haciendo sólo ése de ahí y yo?

Lo que en realidad conseguimos fue recuperar el gusto de los americanos mismos por su propia música. Seguramente ésa era nuestra gran contribución a la música, el haber conseguido que los cerebros y oídos de los blancos dieran un volantazo para cambiar de dirección. No diría que lo hicimos nosotros solos porque si no llega a ser por los Beatles seguramente nadie habría logrado derribar esa puerta.

La primera vez que tuve el cañón de una pistola apuntándome entre ceja y ceja fue, creo, en los servicios de caballeros del Civic Auditorium de Omaha, Nebraska (...) Al poco tiempo me agencié una Smith & Wesson del 38 especial. Aquello era el Salvaje Oeste, ¡y lo sigue siendo! Me la compré en un bar de camioneros por veinticinco dólares, munición aparte.

Los malotes se visten de gángsters

2011-04-07T14:29:00.000+02:00

"Los Ángeles. 1934. Tiempos difíciles." Imposible no reconocer la voz cavernosa de Mike Ness, líder de los californianos Social Distortion. Ya anticipamos hace unos meses el lanzamiento de su nuevo disco, precisamente titulado Hard Times and Nursery Rhymes, y ahora que está calentito, corremos la voz de este curioso artefacto basado en el single Machine Gun Blues. Se trata de un trailer que anuncia el futuro estreno de un cortometraje con la banda y dicho single como protagonistas. Una delicatessen a la que no nos tienen acostumbrados pero que a buen seguro, como suele decirse en estos casos, hará las delicias de sus fans, esos que todavía siguen al grupo en legión a pesar del paso del tiempo, de su lógica transición desde sus orígenes punk a su más rockera y clásica contemporaneidad. Muchos años en la batalla, algún que otro miembro en la cuneta de la vida, y mucha esencia del rock and roll más pintón y tatuado a fuego, esencia destilada con pose de costa oeste, pero embadurnada en raíces añejas, sureñas, incluso british. Todo un bandón de rock and roll que ahora anda metido en divertimentos como el de disfrazarse de elegantes matones de los peligrosos años veinte y treinta, para dejar por un rato de empuñar guitarras y soltarse a metrallazos algo más reales. Como si de Enemigos Públicos se tratara, como si Michael Mann estuviera detrás de las cámaras, el pildorazo promete acción y gente bien vestida. De fondo, Machine Gun Blues. Que la disfruten, esperemos que tras el estreno en Estados Unidos podamos hacernos con esta golosina.

Álbum de celebrities

2011-03-30T17:40:00.002+02:00

Mr. T el día de su cumple con el mejor regalo en brazos: Nancy Reagan

¡Qué delicia! Si el rostro de una Liz Taylor desmelenada en su apogeo vital protagonizaba nuestro último post dedicado a su reciente muerte, hoy queremos volver a llenar vuestras retinas con imágenes de gente famosa, pero en circunstancias poco fotogénicas o al menos poco convencionales. Buceando nos topamos en la revista Vice con una curiosa entrevista al creador de una web maravillosa: thisisnotporn.net. Sí, amigos, Esto no es porno, así se llama. Pero no se me atribulen, que aunque no se trate de un nido de carnaza y comportamientos desinhibidos, el site merece mucho la pena. El tal fundador responde al nombre de Patrik Karlsson, todo un fanático del mundo celebrity más glamouroso que ha ido acumulando a lo largo del tiempo una colección algo freak de imágenes curiosas y divertidas -casi siempre tomadas en los sets de trabajo y rodaje, aunque también hay fotos de niñez y otras rarezas- de los más famosos entre los famosos del siglo pasado. Aquí les dejamos con una muestra.

La Loren tiene envidia de las bondades de la Mansfield

Keith Moon y Oliver Reed, mano a mano

Una pareja de hippies planea su futuro de poder

Los ojos de la gata

2011-03-27T01:31:00.000+01:00

MGM: un estudio sin rugido de león

2011-03-22T15:08:00.001+01:00

Con motivo de la preparación de un artículo sobre el hotel Holos de Sevilla para el número de abril de la revista Bar Business, he refrescado la imaginación ante el estudio de arquitectos MGM, nombre que lejos de enlazar con el león de la Metro, identifica a José Morales, Sara Giles y Juan Gómez Mariscal con sus iniciales. Además de admirar el trabajo diseñado para este singular hotelito del barrio de Heliópolis, sobre todo la estructura exterior que convierte al típico patio andaluz en un espacio vanguardista de refresco entre madera de Ipe, cantos rodados y una empalizada fractal de lamas de aluminio, me he topado con estos otros proyectos urbanos de gran potencia visual casi siempre en territorio andaluz.

Instituto de ESO (Galisteo, Cáceres)

Hotel Holos

Centro de Artes Escénicas (Níjar, Almería)

Viviendas en Calle Real (Ceuta)

Belleza robada, nuevo capítulo

2011-03-15T14:17:00.002+01:00

Hace unos días pude ver de nuevo Presunto Inocente, la película de Alan J. Pakula que contaba con Harrison Ford en el papel estelar de este thriller judicial. También hace días me encontré de nuevo con la pista de Greta Scacchi, la flamante rubia que puso al personaje de nuestro héroe en aquella película al borde del colapso. Ver a Harrison Ford en Presunto Inocente y verlo ahora, indica lógicamente el paso del tiempo. Y del bisturí. Ver a Greta Scacchi en la misma película, aunque solo sea los pocos minutos que sale en pantalla antes de que su personaje sea brutalmente asensinado, joven y sexy a rabiar, y verla hoy en día, proporciona una sensación distinta que con Ford. Aún así, sigue poseyendo su mirada magnética, por no hablar de su indudable talento como actriz. Han pasado más de veinte años y este es el resultado.

Estas reflexiones no buscan manchar el buen nombre de la actriz ni de las mujeres en edad madura, no es un alegato machista a favor de la belleza en formol, ni una falta de admiración por mis viejas -perdón, lejanas- heroínas, sino una queja de cortesía a la naturaleza, que nos despoja sin cuartel de nuestras imágenes más puras. ¡Ya está bien! ¿Hasta cuándo va a durar esto? ¿Quién será la siguiente? ¿Charlize Theron? No puedo soportar esa idea.

Greta Scacchi deslumbró a finales de los ochenta y principios de los noventa con trabajos como White Mischief (Pasiones en Kenia), Presunto Inocente o Shattered (Chantaje). Más tarde lo hizo en Emma o El Violín Rojo, incluso últimamente haciendo de Margaret Thatcher. Glups.

Imágenes de anarco-pop

2011-03-09T19:33:00.000+01:00

Ay, el mundo anti-sistema, qué feote que es. ¿Seguro? Calimotxo y esvásticas tachadas. ¿Seguro? Anarquía y birra fría. ¿Seguro? Así era en mis tiempos. Bien, la cosa ha cambiado. No vamos a adentrarnos en el argumentario ni en los postulados ideológicos de los grupos tocapelotas que infectan la moral bienpensante de nuestras sociedades occidentales. Como somos algo más frivolones, nos contentamos con servir de escaparate de un trabajo que, a nuestro juicio, está muy bien hecho. Se trata del trabajo en la sombra de un ejército de diseñadores gráficos, autodidactas o no, dibujantes, creativos en general, al servicio de la causa activista.

En España, movimientos organizados desde asociaciones como Pornolab o la Fiambrera Obrera invaden las calles y la red -y hasta el cielo, como así hicieron al llenarlo de globos fálicos con los colores republicanos con motivo de la boda de su alteza el Príncipe Felipe y Doña Leticia- de carteles, flyers, pasquines, viñetas y demás formatos (audio)visuales como vehículos de su acción protesta. Los responsables de estas asociaciones, que desde sus talleres okupados por ejemplo lamentan la instrumentalización de los barrios urbanos como el caso del triBall madrileño, tan guay él, han sabido reciclarse y en ocasiones valerse de las herramientas que el sistema utiliza para propagar y difundir sus mensajes. El Photoshop ahora es su fiel aliado, un arma poderosa.

Porque queridos míos, siempre hay que dar buena imagen. Aunque sea para liarse a hostias o atizar conciencias. ¡Por Bakunin que sí!

Mourinho, el hipócrita

2011-03-04T17:54:00.001+01:00

Lo siento señores. Hoy no vamos a hablar de minucias como el paro, Sortu, Gadafi o las nuevas medidas energéticas. Hoy, este blog, se pone de punta en blanco (nunca mejor dicho) para hablar del tema que más fascina a los españoles: Mourinho. Mourinho, el hipócrita.
Antedentes:
Da igual que el Real Madrid haya sido el club más importante del siglo XX, aunque en el siglo XXI vaya de ridi en ridi, da igual que tenga más Copas de Europa que nadie sin que vea peligrar su reinado y que sea uno de los equipos más laureados de la historia. Florentino Pérez vendió este verano su alma al diablo. Por rascar un título más, obvió cualquier escrúpulo y escogió el atajo más flamante, un tipo malencarado pero victorioso. Todo por una copita más para las vitrinas, todo por recortar un palmo la posición hegemónica del Barça más brillante de siempre. Pero cuando fichas a un perro ladrador, tienes que saber que tendrás que encontrarte a solas con a lo mejor un perro mordedor, y ese perro mordedor no sabe de dueños ni jerarquías, es rebelde, indómito, es un special one, y corres el peligro de que ese perro acabe mordiéndote.

Un club con la masa social del Real Madrid, con aficionados por todo el planeta, ¿no puede encontrar a otro mesías que no sea Florentino Pérez? ¿Tiene que verse abocado a un vacío de poder que le lleve a entregar de nuevo las llaves al mismo que le dejó tirado una vez? ¿Tan estrecho es el margen de convocatoria que ni siquiera en una situación de desgobierno nadie haya sido capaz de presentar candidatura alternativa? Esta coyuntura inverosímil de sumisión total al ser superior ha sido el caldo de cultivo en el que se ha definido el brazo ejecutor de la casa blanca, lo que un ínclito periodista deportivo acuñó como la "prensa mamadora del movimiento". Y que conste que en otras partes también se maman otros movimientos. Así, un repollo con lazo, un cursi bien trajeado y con voz engolada, dirige un periódico al más puro estilo piyei, como quien se cree a sueldo del padrino, el que le dicta a quien atizar y a quien encumbrar. Pega al tal Pellegrini, alaba a don José. Asqueroso.

Pero vayamos al personaje:
Mourinho es egoísta, prepotente, cínico, desafiante, cobarde, chulo, fanfarrón, listillo, demagogo... Y Mourinho es hipócrita. Siempre lo ha sido y las últimas declaraciones así lo evidencian de nuevo. El entrenador del Málaga hizo una maniobra dialéctica para obligar a Mou a mover ficha. Mou no se cortó y sin mover una pestaña demostró su ambigüedad, su capacidad de vacile, su hipocresía. Porque, entre otras cosas, le encanta llevar la contraria. Él siempre lleva la razón, él es el único que puede criticar. Si alguien le echa un capote, se revuelve y viene con flores a María, porque cuando quiere saca a relucir cortesía y dulzura. No es que sea maleducado. Él sabe ser correcto. Es que no le importa ir a saco cuando le da la gana. Ese es su espíritu. Ir por libre. No es un hombre de club, él mismo se encarga de recordarlo. Cuando deje de interesarle, no le dolerán prendas en castigarlo. Por encima de todo está su currículo. Es el peaje que la empresa deberá pagar, ya sea con finiquitos, ya sea con turba mediática. Ya se sabe, cuando el diablo se aburre, espanta moscas con el rabo.

Donde no llega su fútbol, tiene que llegar su personaje, una construcción estudiada que encaja a la medida en el apelativo de "gilipollas". Él será un amante padre de familia, un tipo entrañable y de buen trato en las distancias cortas, pero su disfraz profesional es precisamente ese, el del entrenador "gilipollas".

A pesar de todo, hablamos de un hombre personal y profesionalmente hecho así mismo. La libreta heredada de Van Gaal habla de su perfeccionismo compulsivo, de ser un obseso de los detalles. Eso no es malo. Por eso, cada gesto está estudiado. A Mou le ven en la pantalla, pero él también ve la pantalla. Él sabe taparse la boca para que no le lean los labios; sus ayudantes, no. Domina aparentemente todas las suertes del negocio, y su negocio cuenta con sus apariciones públicas en conferencia de prensa como herramienta imprescindible para completar su trabajo. Su carácter fuerte y beligerante le hace seguir teniendo al pueblo de su lado. A su pueblo, claro. Y no le faltan dotes de seducción. Incluso a mi madre le parece atractivo. Ay, las canas.

Pero el pueblo parece cegado por sus encantos. La imagen del Real Madrid aparenta resentirse, pero también parece claro que quien más se fija en esa imagen es el aficionado no-madridista. La imagen, a la postre, es la victoria, es la copa orejuda o el copón bendito levantado por un tipo con brazalete. El premio al juego limpio se lo dan a un simpático equipo de mitad de la tabla. Pero claro, sin esa imagen de la victoria, lo que queda es la soledad del campo de batalla, la frustración insoportable. Los buenos modales también contribuyen a construir el señorío, con el que Mou se atreve a ironizar. "La estrategia de comunicación del Real Madrid soy yo", también se atreve a afirmar. Menudo campeón. Total, Floren le ha entregado su alma... ¿Qué queda del club? Él opina de todo, arremete contra todos, ofende a colectivos y a ciudades enteras, es empleado, portavoz, jefe, director, presidente y mercenario, todo en uno. Toda una empresa centenaria a sus pies en tan solo unos meses. Una bestia parda. Sin embargo, hay que reconocer que el tipo es una juerga diaria.

Como diría aquel, vaya chapa les he soltado.

Una de cubos y vinos

2011-03-02T16:10:00.000+01:00

Saludos, tras unos días apartado de este foro en los que nos hemos tomado un merecido descanso. El descanso del guerrero, como bien reza nuestra sección de la columna derecha y que incluye desde hoy un nuevo nombre: Viura, un hotel singular, de categoría y muy enológico. Curiosamente, lo hemos montado sobre el hotel The Waterhouse de Shanghai con el que guarda algunas similitudes en cuanto a su estética industrial.
La Rioja Alavesa ha sido el destino elegido para este periplo, destino que veníamos ansiando desde hace tiempo por su interés paisajístico, cultural, vitivinícola y, por supuesto, arquitectónico. Bien, podemos afirmar que nuestras expectativas han sido satisfechas y saciadas con creces. Por lo tanto, aquí les dejamos con una pequeña muestra gráfica de alguno de nuestros altos en el camino, ya sean impactantes espacios bodegueros, ya sea el hotel reseñado, el hotel Viura de Eskuernaga, o lo que es lo mismo, de Villabuena de Álava, uno de los pueblecitos diseminados en el recorrido de la ruta del vino. ¡Salud!

Hotel Viura

Bodegas RODA

Bodegas Remírez de Ganuza

Bodegas Baigorri

Bodegas Torres (Labastida)

Marqués de Riscal

Bodegas Ysios

Kate, no te arrime a la paré, que te va a llená de cá, de cá, de cá...

2011-02-21T17:54:00.003+01:00

Volvemos con una buena costumbre: vídeos para ayudar a tragar mejor los lunes. El de esta semana tiene a Kate Moss como protagonista, apoyada en un muro callejero frente a la luz de los faros de un coche. Se ve que a la tipa le mola el asunto y nos obsequia con una colección de sus mejores morritos, miradas bizco-lascivas, posturas imposibles y tocamientos varios. ¿Desenlace? Ninguno, o al menos bajo la supervisión de Nick Knight, responsable de la sesión fotográfica concedida para el pasado número de diciembre del Vogue italiano. El responsable de la imagen en movimiento es Jamie Harley. Lo dicho: feliz lunes.

Nick Knight shoots Kate Moss for Vogue Italia - SHOWstudio 'Editing Kate' Film I by Jamie Harley from SHOWstudio on Vimeo.

MABRUK EGIPTO!!!

2011-02-12T16:22:00.000+01:00

Una habitación con vistas

2011-02-11T17:11:00.000+01:00

Antes del fin de semana, empecemos a relajarnos con esta deliciosa secuencia timelapse desde unas cuantas habitaciones de hotel. Un recurso sugerente y algo melancólico. ¿A dónde te gustaría asomarte? ¿Toronto? ¿Manhattan? ¿Palm Springs? ¿Las Vegas? ¿Umbria? ¿Chicago?

Room with a view: 1 year of timelapses from hotel windows from Philip Bloom on Vimeo.

Una ventana muy discreta

2011-02-02T12:32:00.002+01:00

Se hizo la luz. La tecnología LED está a la orden del día. Ahora que ando enfrascado en ideas de Pepe Gotera y Otilio para dar la vuelta a mi humilde residencia como a un calcetín, me topo con un recurso la mar de diver (aunque el prototipo nació en 2007). Se trata de una ventana que simula luz día -o un poltergeist, según guste-, ideal para dar profundidad a cualquier estancia en penumbra. El invento, que da el pego del todo, está firmado por el diseñador noruego Daniel Rybakken y está bautizado como Daylight Comes Sideways. Cada pantalla produce luz pero también sombra con la que animar cualquier detalle como un árbol o una nube. Estos dibujos simulados se crean gracias al dinamismo que proporcionan los LED's, cuya intensidad de oscurecimiento puede ser controlada de manera gradual. Todo un hallazgo para caminar hacia la luz del mañana, aunque corras el peligro de darte de bruces con ella.

Nucky Thompson se parece a Tony Soprano

2011-01-25T14:47:00.003+01:00

Vale, los dos son mafiosos de Nueva Jersey. Menuda cosa. Pero hay mucho más detrás.

Reconozco que Boardwalk Empire es una de las pocas series sobre la que me he impuesto la autodisciplina de esperar cada semana el estreno de un nuevo capítulo sin caer en la tentación de acudir a la pecaminosa red para descargarme la temporada enterita. Sigo el ritual. Cuesta, pero lo sigo. Una dosis semanal de crimen en Atlantic City no está mal, teniendo en cuenta las decenas de productos a los que puedo estar enganchado.

El caso es que no descubro la pólvora si creo encontrar similitudes en la construcción de los personajes centrales de dos de las series más relevantes de los últimos tiempos. El Nucky Thompson de Boardwalk Empire y el Tony Soprano de The Sopranos guardan un fino pero sólido cable de unión. Por supuesto, ambos títulos nacen de la factoría HBO, incubadora de mentes y plumas privilegiadas para el medio televisivo, e incluso comparten créditos literarios y de producción. De ahí es fácil inferir otros paralelismos. Uno de ellos es, sin duda, la empatía que el espectador llega a sentir por los dos padrinos. Son dos líderes de organizaciones delictivas que, cuando no están involucrados en sus actividades de extorsión y matonismo, comparten situaciones cotidianas en las que resultan hasta entrañables. Hay identificación.

Por otro lado, a menudo se ven rodeados de patanes y de una cohorte de gente incompetente que les lleva a sufrir y a frustrarse, y el espectador con ellos. Se pone en su lugar y entiende su desazón. Es lo que tiene la buena ficción. El mirón obvia, o incluso siente fascinación ante determinados aspectos de la personalidad -un asesinato a sangre fría aquí, un comportamiento psicópata allí, un deje totalitario allá- que en la vida real serían algo más prioritarios. Ya que mata alguien, que mate nuestro jefe. El puto jefe, claro.

Nucky y Tony también comparten el pasarse media serie entre sábanas y en ropa interior. El capo debe demostrar su virilidad y sus dotes amatorias, y ya sea en el cuerpo de un oso pardo -Tony Soprano- o en el de una comadreja -Nucky Thompson-, ambos responden.

Un penúltimo punto de conexión es el interior de cada uno, su psicología, el pasado. La madre diabólica que desespera a Tony haría una magnífica pareja con el padre autoritario de Nucky. Este hilo traumático con la infancia y con la familia no es trivial sino decisivo en la fundación y forja de todo avatar mafioso.

Tras muchas obviedades, no me queda más que esperar al capítulo siguiente de Boardwalk Empire para continuar descubriendo nuevos lazos entre dos criaturas impagables.

2011 y el futuro

2011-01-17T13:32:00.001+01:00

En plena bisagra con la nueva década y en tránsito por la crisis global, muchos se plantean el año 2011 como un año de desafíos, la mayoría de ellos tecnológicos aplicados al bienestar de la sociedad. En estas cuitas, se me plantean unas cuantas reflexiones. Una de ellas: la historia, desde que el mundo es mundo, siempre se ha debatido como una tensión entre varios sectores de la sociedad, contrapuestos frontalmente, friccionando mientras el planeta a duras penas continúa avanzando. Desde siempre, un sector de la sociedad se ha opuesto al sufragio universal, a las libertades civiles, a la igualdad de razas y a la libertad de credo, al divorcio, al derecho a utilizar métodos anticonceptivos para evitar enfermedades o embarazos no deseados, al matrimonio entre personas del mismo sexo, a la muerte digna. ¿Siempre ha sido el mismo sector? El caso es que, con dificultades y, sobre todo, con mucho retraso -en algunas partes del mundo, a la espera todavía de que lleguen-, estos avances sociales se han ido imponiendo. Pero aún quedan espacios por conquistar. ¿El mundo seguirá permitiéndose dilatar o aplazar decisiones tan relevantes? ¿Qué pasaría si la tensión entre esos sectores o la tensión impuesta por uno solo disminuyera y dejara que la sociedad avanzara con más fluidez? ¿Será necesaria esta dilación para que la cosa funcione? Una vez más, preguntas. ¿Alguna respuesta? El eco de la red me contesta.

Ceguera mediática... y algo más

2011-01-13T12:30:00.001+01:00

La controvertida elección del último Balón de Oro ha reabierto un debate cansino acerca del papel que juega España en el llamado concierto internacional. La prensa deportiva, formada por un sinnúmero de profesionales supuestamente bien informados, sobradamente preparados y muy seguros de sí mismos, suele coincidir en que nuestro país lleva mucho tiempo siendo ninguneado en la toma decisiones importantes que afectan a nuestra imagen. La cacería del dopaje, la no adjudicación de eventos planetarios como la organización de un mundial de fútbol o unas olimpiadas, el olvido descarado a la hora de premiar a nuestros mejores deportistas... Una letanía justificada en aparentes envidias y recelos conspiranoicos. Chorradas en la mayoría de los casos. Pongamos el ejemplo de la organización del mundial y los juegos olímpicos. El conjunto de mentes lúcidas de prensa y otros medios de índole deportiva se echan las manos a la cabeza y se hacen cruces ante la designación de países emergentes como Brasil, Rusia o Qatar. "¿Cómo es posible que ganen estas candidaturas virtuales?" "¿Cómo es posible que no ganen las nuestras si ya tenemos todo listo y preparado?" ¡Precisamente, tontainas! "Nosotros tenemos el Bernabéu y el Camp Nou". ¿Y a quién le importa, merluzos? A España le concedieron sus oportunidades en momentos claves de su historia reciente: la llegada de la democracia y la consolidación del pelotazo de la sociedad del bienestar. Mundial y Olimpiadas. ¿Queremos más? "Todo el mundo nos da de lado", lloriquean. Y a Italia, y a Estados Unidos, y a Alemania, y a Francia, todos países tontorrones que no pintan nada. Lo que hace falta es tener dos dedos de frente y no presentarse a estas cuestiones para no malgastar inútilmente recursos, ilusiones y tiempo. Quien no lo entienda o es imbécil o está ansioso por especular y llevarse su tajada. Porque de eso se trata en el tema de los eventos "deportivos". Precisamente son elegidos países en construcción, porque si ya están construidos no tiene ningún sentido reinvertir. ¿Quién quiere meterse en España con la crisis que arrastramos? Es más razonable dar paso a otras zonas que cada vez cuentan más para todo. Es de cajón y están en su derecho. Inversores e beneficiarios. Las razones, por mucho que se empeñen estos cerebritos de cabecera, no son ideológicas ni sentimentales. Son puramente económicas. Lógicamente económicas. Cuando petamos en el 82 y en el 92 bien que nos aprovechamos -unos más que otros- y pocos -ninguno de estos voceros- pensó en la idoneidad de otros países.
Y así, muchas más historietas. Señores, a mamarla.

Don Luis Suárez: Balón de Oro

2011-01-11T12:26:00.001+01:00

Es el día perfecto para recordar a don Luis Suárez, ejemplo de elegancia y talento, un jugador fuera de serie único en la historia del fútbol español. Arriba, contemplando su trofeo, el Balón de Oro conquistado en 1960 cuando todavía llevaba el número 10 del F.C. Barcelona.

Carne bien iluminada para momentos de crisis

2011-01-09T20:05:00.002+01:00

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Lo necesitaba. ¿Un remedio para el desánimo, para la crisis espiritual y material? Bien, el trasero desnudo de Claudia Schiffer puede valer. La transparecia púbica de Kate Moss también me vale. Las proporciones atléticas de Demi Moore. El gesto limpio y angelical de Gwyneth Paltrow. La desafiante postura en pelota picada de la malota Daria Werbowy. Hablo de la exposición dedicada en el Museo Thyssen a Mario Testino titulada Todo o nada. Lástima, fiel a nuestras costumbres tardías, ya no tendrán oportunidad de visitarla: este fin de semana marcaba su clausura. A una primera parte en que la colección se centra en composiciones teatrales, el fotógrafo limeño reserva un final deslumbrante, no tanto en escenografía y efectismo, como en intimidad y sencillez, sin renunciar nunca al glamour. La modelo parece tratada como mero maniquí, incluso a veces llega a ensombrecer su rostro, para realzar la escultórica estructura de sus trajes de alta costura. Fastuosos, todo hay que decirlo, como enormes flores de tela. Sin embargo, la modelo o actriz se va desnudando y los rojos de los vestidos se trasladan a labios y uñas, hasta desaparecer en un blanco y negro pulcro y familiar. Testino pasa de las poses ensimismadas en platós barrocos a retratos que recuerdan a Marlane Dietrich (Kirsten Dunst), a la estética Blade Runner (Katrin Thormann) o de Helmut Newton (Natalia Vodianova en Cannes). Por último, despoja de artificio y sofisticación a las imágenes y da total protagonismo a las estrellas, perfila sus curvas, suaviza sus gestos. Desnudos puros. Tetas y culos.

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Rebelarse: por fin, el fin de la Navidad

2011-01-07T11:19:00.001+01:00

Razones para suprimir la Navidad del calendario:

-muerte y dolor

(relacionados)
-la familia

(secundarios)
-los especiales televisivos en Nochevieja
-los mensajes de felicitación SMS
-el mensaje del Rey
-los subnormales tirando petardos
-el tráfico crispado
-el centro de Madrid
-los precios disparados y la gente comprando con una sonrisa
-la gente con gorros ridículos
-la Iglesia en su salsa
-demasiados niños por las calles
-la tontada de la lotería
-la cestita de empresa (jamás he tenido una, oye, ja-más)
-el frío
-los buenos deseos
-el buen rollito
-que no funcione nada (más si cabe) por el colapso general. El país se para en seco
-las fiestas de niñatos en Nochevieja
-los niñatos disfrazados de traje y corbata en Nochevieja
-las muchedumbres aborregadas
-la gente en general
(muchos más...)

*post redactado en la madrugada de Fin de Año.

Cerrado por asco navideño

2010-12-30T11:34:00.000+01:00

Reapertura en 2011 con fecha a determinar...

Hoteles cárcel para encerrarse en Navidad

2010-12-23T11:27:00.000+01:00

Qué bonita es la Navidad. Si me la encuentro por la calle, cometo un homicidio. Las vacaciones, los niños, la lluvia torrencial, Madrid, los atascos, Madrid, la alegría de la gente, el infierno. Bueno, pues para que no se diga que Repámpanos no tiene espíritu navideño, propone un plan alternativo para disfrutar de estas fechas tan señaladas. ¿Qué mejor que ingresar en prisión? Eso sí, sales cuando quieres. El check-out lo pones tú porque para eso es un hotel. Sí, queridos, hoy les ofrecemos una escapadita a un hotel-cárcel. Nuestro uniforme de rayas, nuestro brindis entre los barrotes, nuestras alambradas de espinos, nuestros muros gélidos de piedra... Una estancia a todo confort donde no falta ni un solo detalle.

Podemos empezar en Estocolmo, en el Hotel Langholmen, o en las celdas del Hostel Celica, en Ljubijana. Los más osados querrán viajar hasta The Liberty Hotel, una antigua cárcel de máxima seguridad en Boston reconvertida en hotel de diseño, o hasta The Old Jail, una prisión estatal en Australia.

Para que os vayáis ambientando, os dejamos con las imágenes del Hotel Alcatraz, en Kaiserslautern.
Ala, yingelbels, yingelbels. ¡Pónganse a cubierto!

Social Distortion comeback!

2010-12-21T13:30:00.001+01:00

Sí, amigos, tras más de seis años de espera, ya hay nuevo disco de Social Distortion: Hard Times and Nursery Rhymes. Buenísima noticia que esperemos signifique una inminente gira y vuelta a nuestros escenarios. Por ahora, nos conformaremos con algunos aperitivos en directo, primero Machine Gun Blues, interpretado en el show de Jimmy Kimmel, segundo Still Alive, en el Lollapalloza de este año.

Tras las pistas de Gimme Shelter

2010-12-14T17:27:00.001+01:00

Bien, corría el año 1969 y los Rolling Stones se sacaban de la manga una de las obras maestras de su discografía, Let it Bleed. Nada más pinchar el colosal álbum, el primer corte no podía ser más apabullante: Gimme Shelter. Desde hace tiempo, y gracias a interné, teníamos la suerte de poder descubrir la canción pista a pista, un experimento estremecedor de deconstrucción que nos transmitía la desnudez, esencia y soledad de cada uno de sus integrantes. Los pelos de punta, oigan. Bien, pues los vídeos con las pistas han sido clausurados. Así que efectivamente este post es en realidad un no-post porque lo que contamos es lo que podíamos haber contado pero se ha quedado en el limbo. Una caca, vamos. Los que tuvisteis la potra de escucharlo, felicidades. Al resto, ohhhh, otra vez será. Y si en un futuro alguien en la red vuelve a saltarse la legalidad, aquí estaremos para contároslo con una gran sonrisa.

Para que no todo sea decepción, os dejamos con algunas interpretaciones del tema...

Merry Clayton

The Hellacopters

Patti Smith

Grand Funk Railroad

Stereophonics

Los jodidos Rolling Stones!

Balón de oro

2010-12-07T11:14:00.000+01:00

Sin comentarios

Toronto, catálogo de vanguardia en celuloide

2010-12-01T17:34:00.001+01:00

Si nos siguen sabrán que Repámpanos suele atender con interés a la mirada que el cine arroja sobre la ciudad y su arquitectura. Chloe, la nueva película de Atom Egoyan, abre la puerta a Toronto, la mayor metrópolis de Canadá. Contextualicemos un poco por encima: la historia de Chloe, la de un thriller erótico o sentimental de los que ya no abundan en la cartelera desde los noventa, se desarrolla en un ambiente de clase alta cuyos protagonistas parecen embellecerse bajo los copos de nieve. ¡Menudo duelo entre Julianne Moore y Amanda Seyfried! El director aprovecha y lo rueda todo con elegancia y pulcritud. Todo es cool, incluso los orgasmos. Los críticos la acusan de excesivamente pija, de quedarse en la superficialidad de un porno soft. No creemos que sea el caso, pero de cualquier manera atendamos al envoltorio. El mundo sofisticado y vanguardista se traslada de Nueva York o Los Ángeles a la provincia de Ontario. Los planos de Toronto encuadran el Royal Conservatory of Music, el Royal Ontario Museum, el hotel Windsor Arms, el bar LeVack Block, Will Alsop, el Art Gallery of Ontario diseñado por Frank Gehry... Un catálogo apabullante de arquitectura moderna que habla del plan de desarrollo urbano que pretende colocar a Toronto como la ciudad creativa del siglo XXI. Pero, por encima de estos escenarios exteriores, cultos, exquisitos y grandiosos, en Chloe destaca la casa donde se desarrolla gran parte de la acción. Se trata de la Ravine House, del arquitecto Drew Mandel, aunque la fachada que vemos es en realidad la de la Heathdale House, de Stephen Teeple, localizada curiosamente en la misma calle. Por expreso deseo de los inquilinos de la casa del barranco, la Ravine House, para salvaguardar su intimidad no se filmó la entrada, por lo que hubo que buscar otra vivienda que mantuviera la continuidad. Dicho y hecho, un poco más abajo se descubrió la casa de cubos rojos en la que supuestamente viven los miembros de la familia protagonista.

La Ravine House, por dentro...

Heathdale House, por fuera...

Royal Conservatory of Music

Philosopher's walk

Will Alsop

Art Gallery of Ontario

Bares de carretera sin costra ni olor a fritanga

2010-11-24T14:20:00.004+01:00

Tomen la carretera A-122, desvío en el kilómetro 45. Encrucijada entre Madrid y Barcelona, entre Valencia y Bilbao. La Almunia de Doña Godina, Zaragoza. Hay que repostar, coger fuerzas para continuar viaje. Un bar de carretera espera. Pero encontramos algo diferente a los típicos establecimientos mugrientos que siempre han garantizado en nuestra piel de toro el avituallamiento a pie de mojón. Ni rastro siquiera de los más higiénicos locales afiliados a cadenas comerciales de restauración, iguales todos entre sí, ya se pare a la altura de Despeñaperros o en plena Selva Negra. No hay neón sospechoso. No hay entrada con cortina de canutos antimoscas. No hay parroquianos apostados en la barra con la vista fija, aunque ebria, en la jamelga del pueblo, con exceso de maquillaje, delantal y un buen par pechos sin operar. No hay hedor en los urinarios. No hay pintadas obscenas ni los correspondientes números de teléfono grabados en las puertas del retrete. No hay restos de excrementos. ¡Pero sí hay papel! Claro, es lo que tiene haber llegado al Lolita, un bar de carretera muy poco usual firmado por Langarita-Navarro arquitectos.
Este par de jovenzuelos residentes en Madrid se han atrevido con un proyecto que logra romper el modelo ibérico de los pied-à-terre tradicionales. La primera impresión nada más bajarse del coche apenas vaticina nada. Unas fachadas blancas y una pintada que reza Restaurante. El tinglado se abre desde el otro lado a una extensión de grava alegrada con unos cuantos arbolillos. La estructura del espacio polivalente hace recordar los morros del hotel Aire de Bardenas o la madera cuperizada de los cubos del hotel Consolación, ambos hitos de la nueva hotelería rural provistos de paredes transparentes para conectar interior y exterior, confort y desamparo. El irregular y complejo dibujo de la planta facilita la flexibilidad de los usos del local, pensado para ser algo más que un antro moderno que de bocatas y alivio de vejiga a pie de autopista. De noche, las transparencias de los materiales, los efectos traslúcidos y la iluminación efectista materializan la visión de un club perdido de la mano de dios.

La reflexión que el Lolita, o la tendencia que pueda provocar, sugiere es la siguiente: ¿realmente estamos dispuestos a renunciar a nuestros entrañables y casposos bares de siempre? ¿Tendremos que llevar en la maleta una indumentaria adecuada para entrar en este tipo de establecimientos tan cool? ¿Qué piensan los expertos camioneros de todo esto? ¿Hacía dónde vamos? ¿Qué nos queda? ¿Eh? Eh.

Fotos: Miguel de Guzmán

Conejitas a la deriva

2010-11-17T17:29:00.009+01:00

Esto va de mal en peor. La crisis no respeta nada, ni los símbolos más incólumes. De todos es conocida la mala situación financiera que lleva afectando desde hace tiempo a la revista Playboy. El imperio, sin el control pleno de nuestro adorado Hugh Hefner, está en caída libre. Así lo evidencian las últimas cifras de facturación que indican un descenso del 10% de sus ingresos netos para el segundo trimestre de este año. Descenso del número de tirada, reducción de la demanda de formato audiovisual, disputas legales, recortes de plantilla... La cosa no va bien y hasta Penthouse acecha con hacerse con el paquete -ya empezamos- mayoritario, ante la reciente puja del fundador del batín rojo por recuperar el timón de sus conejitas.
Pues ahora, por si fuera poco, la última tragedia es que Playboy saca a subasta la mayor parte de su colección artística. El 8 de diciembre, la sede de Christie's en Nueva York será el escenario de la escabechina que además ya ha sido titulada: The year of the Rabbit. Qué pena más grande. Además de las eternas sesiones fotográficas de Marilyn Monroe, incluida la icónica primera portada de la revista, de los desnudos de Cindy Crawford o de las mejores playmates, el catálogo abarca obras deslumbrantes de los surrealistas Dalí o Tom Wesselmann, sus famosos labios, o de Alberto Vargas, maestro del estilo pin-up.

Vale, me han pillado. Todo este rollo no es más que una excusa para poner unas cuantas fotos cachondonas.

Ante la sede, ya desaparecida, de Playboy en la Quinta Avenida de Nueva York. Efectivamente, la cara pixelada es mía.

La voz de América

2010-11-11T14:22:00.002+01:00

Tengo mucho trabajo. Me enfrento a una tonelada de música que no puedo dejar de escuchar. Tengo ante mí parte -por ahora parte, pronto será todo el conjunto- de las canciones que Bob Dylan pinchó para su programa de radio. Ya saben, hace unos años el señor de Minnesota se metió a disyoquei, tal vez porque era la única faceta dentro del mundillo en la que todavía no había dado sopas con honda al personal. De 2006 a 2009 lanzó al aire 100 ediciones de Theme Time Radio Hour a través de la emisora de radio por satélite XM. Sin entrar en estudio alguno, se limitó a despachar magisterio desde su propia casa o desde los hoteles donde se alojaba durante sus giras. El programa, artificial incluso en cuanto a la interacción con los oyentes -el locutor con bigotito recibía llamadas preparadas de famosetes y coleguillas-, abordaba con humor y total eclecticismo un tema a la semana: El diablo, los coches, las armas, Nueva York, la suerte, los nombres de mujer, el beisbol, la cárcel... Y para ilustrar cada temática, nada mejor que su enciclopédica sabiduria musical. Blues primigenio, bebop, swing, rock and roll, crooning, vodevil, country, rancheras... De todo, y todo bueno. En mis manos, dos estuches con cuatro discos cada uno, a falta de hacerme con el resto, y de ellos, ninguna canción supera la fecha de 1957. Hmmm. La elección de los intérpretes combina elecciones muy conocidas como Hank Williams, Chuck Berry, Buddy Holly, Tony Benett, Johnny Cash, Louis Armstrong, Muddy Waters, Sonny Rollins o Charlie Parker, con rarezas o artistas minoritarios como las voces de gospel The Swan Silvertones, el countryman Hawkshaw Hawkins, el rockabilly Glenn Barber, el combo de swamp pop Cookie and the Cup Cakes, el guitarrista hawaiano King Bennie Nawahi, el polifacético Scatman Crothers o la gran Sister Rosetta Tharpe. No me divertía tanto desde que adquirí en Munster las recopilaciones de los Cramps, con sus canciones favoritas de programas de radio antiguos. Un ejercicio distinto de arqueología pero igualmente delicioso.
El proyecto en cuestión se inscribe en un momento de apogeo bestial dentro de la carrera de Dylan. Sus Bootleg Series, ya va por la novena, la publicación reciente de sus primeros álbumes en versión mono, sus últimos discos en los que trasciende igualmente sus propias fronteras estilísticas, sus asombrosos directos... Así da gusto ver envejecer a los mitos. Por algo es el más grande. Les dejo, que se me van los pies.

Una vez más, gracias señor Zimmerman.

Un templo de autenticidad italiana

2010-11-08T16:25:00.003+01:00

Cómo nos ha gustado descubrir la aventura hotelera del sueco-italiano Daniele Kihlgren. El Sextanio Albergo Diffuso es una delicada intervención para alojar huéspedes en el también rehabilitado pueblecito medieval de Santo Stefano di Sessanio, anidado en los Apeninos a hora y media de Roma. Aquí se lo presentamos por si quieren esconderse al estilo George Clooney en El Americano o por si se contentan con sumergirse en una bañera de Philippe Starck en mitad de una habitación de piedra descarnada. Materiales naturales, iluminación pictórica y confecciones artesanales, tras un exhaustivo estudio de las costumbres y la vida ancestral. Un asombro en tiempos de diseños ultramodernos y destemplanzas deshumanizadas.

L.A. Punk

2010-11-05T17:06:00.003+01:00

Nos ha costado lo nuestro. Pero Tenemos la bomba de neutrones. La historia nunca contada del punk de Los Angeles no es Por favor, mátame. Entendemos que nace como respuesta a esa biblia del punk neoyorquino, que su homónimo angelino necesitaba su reivindicación en el mundo del guitarreo, el imperdible y escupitajo, pero su lectura no nos ha imantado a sus páginas como en el caso de la obra coral que nos sumergió en las andanzas de Ramones, Thunders, Dead Boys y demás escoria. Cierto, no estamos tan apegados al sonido punk de la costa oeste, ni de coña, pero es un hecho que no hay tanta chicha, al menos en el libro. Ni carnaza sensacionalista ni grandes descubrimientos, ni anécdotas demenciales ni demasiada personalidad de unos personajes menores en comparación con los mitos de la Gran Manzana. Por el libro, escrito a cuatro manos por Marc Spitz, colaborador de la revista Spin, y Brendan Mullen, fundador del club The Masque, publicado en España también por los chicos de Munster, desfilan sobre todo Darby Crash, el líder maldito de los Germs, unas jovencísimas Runaways, los chicos de X, The Screamers o los primeros Black Flag. No falta a su cita la figura de Kim Fowley, freakazo de su época, mentor de Joan Jett, Cherie Currie y compañía, padre espiritual del movimiento punk angelino, muy a pesar de unos cuantos. Lo que nos pesa a nosotros es no poder haber disfrutado de más contenido dedicado a Social Distortion, The Zeros, Los Lobos o The Blasters, todos ellos grupos del gusto de Rempámpanos. Sí que hemos encontrado material interesante de X o Gun Club, también entre nuestras preferencias, sobre todo la que lideró Jeffrey Lee Pierce y a la que dedicaremos pronto un post como se merece.

Por otra parte, de lo más interesante del libro es comprobar la decisiva influencia de Jim Morrison en todo aquel fregao. La de Bowie también. La de Iggy Pop derivada de su asimilación de las maneras del cantante de The Doors.

Nuestro recurrente viaje californiano este verano pasado nos dio para plantarnos en la puerta del Viper Room o del Whisky A Go-Go, olisquear un poco en el Boulevard y pasear por Venice Beach, pero poco más, no lo suficiente como para tatuarnos el icono del Damaged en la frente. Tras el punk guarro y amateur llegó el hardcore y el rollo skater. Pero esa es otra historia.

Chicas malas

2010-11-02T14:56:00.006+01:00

Inspirado en el sofisticado mundo del hampa y, sobre todo, en sus femmes fatales, Vice Style -la web de moda y estilo de Vice Magazine- lanza un editorial con el título Fire Walk with Me. Un look contrastado de ambientación opresiva, violencia, sustancias prohibidas, sensualidad... Les dejamos con estas dos malotas.

69 Revoluciones: fin de fiesta

2010-10-28T13:30:00.004+02:00

Mira qué bien, hoy tenemos plan. Despedir la gira del segundo disco, Haciendo Equilibrios, de nuestros colegas de 69 Revoluciones en la sala Caracol. No deben perdérselo, son unos hombretones muy machotes que practican un guacanrol la mar de musculado sin temor a las raíces anglosajonas ni a los fraseos hispanos.

¡¡Oh, dios, líbranos de ella!!

2010-10-21T14:52:00.000+02:00

Mira que nos gusta mirar lo que pasa ahí fuera con ojo de Mondo Brutto, pero es que hay cosas que nos extirpan el humor. El Madrid de Mou, por ejemplo, o la presencia catódica de una criatura diseñada para hervir a borbotones la sangre de la patria. La sangre de unos y la de otros, claro. Se trata de una habitual, no es nueva ella en esto de la agitación masiva, precisamente porque es la que mejor representa el testigo que la difunta Encarna de nuestras entretelas cedió a sus discípulos. Mucha mala baba y orgullo ultramontano. Encarna se reencarna -je, qué nivel- en ella aunque no es lo mismo, porque como Encarna nadie. Ella era el carisma con pelucón platino. A hostias, pero menudo carisma tenía la tipa. Y bueno, Cristina -que así se llama nuestra prota, como habrán imaginado- no tiene tanto de eso. Ni su innata capacidad de manipulación de las clases más feas y miserables. Pero por sus venas corre sangre germánica, y eso le da un saber estar recio y con aplomo. De eso no hay duda. Su corpulencia es lo de menos -no tiene el nervio que consumía las carnes de su maestra- y es que no vamos a ir por ahí, dios nos libre. Bueno, dios nos libre de ella, decíamos al principio. Porque el susodicho, Él, no envío la plaga y algo tendrá que hacer, digo yo, que no somos tan díscolos y no nos merecemos tamaño -perdón de nuevo- castigo.
Nos ha rebrotado esta úlcera debido a lo que vimos y escuchamos ayer nada más levantarnos de la cama. Como contertulia de un programa mañanero, la señora hacía balance de los nuevos nombramientos ministeriales del Gobierno de la Nación -fíjense en mi respetuosa utilización de las mayúsculas- hasta que llegó al de una tal Pajín que, dicho sea de paso, no es ni de lejos santa de nuestra no muy devota devoción. Total, que la susodicha doña se quedó a gustito. No contenta con llamarla niñata se destapó con las siguientes palabras: "su principal mérito es ser una gran abortista". Oh, yeah. Dicho argumento le valió para guiar su furibunda mirada hacía el resto de mujeres sin prole que ocupan cartera de ministra. Ahí está la clave de todo el caos en el que se ve sumido el país. Las mujeres de La Moncloa no tienen hijos. Y ya se sabe con esas... Todo rematado con una sonrisa relamida de la que se cree calculadora en el envite. Demasiado elegante estuvo el brasas Revilla, el superpresi cántabro que comparte debate con semejante lengua de fuego hecha moderna mujer cristiana del siglo XXI, al no poder corresponder más que con un simple: "pues sí que es fuerte lo que ha dicho", mirando ojiplático a la ojiplática presentadora que no tuvo más remedio que refugiar a su invitada al amparo de la libertad de expresión.
En fin, hay también que tener en cuenta que la pobre lleva tiempo enfurruñada al haber sido desplazada de su espacio de tarde en las Ondas Populares a los fines de semana, episodio de pataleta y lloros en las faldas de Rouco incluido. Acudió a él nada menos. Claro, su jefe, aunque rascó poco, a tenor de los resultados. Menuda está la Cope últimamente.
El caso relatado nos recuerda aquel memorable número 35 del Mondo Brutto, el Especial Reaccionario. En él Galactus y Grace trazaban un perfil de la macha cabría -del que supongo estará muy orgullosa doña Encarna, allí donde esté- en el que se aludía a datos tan ciertísimos como el de ser "madre de familia numerosa, ultra católica, ultra conservadora, de genio vivo y opiniones recias y fuertes", "la enorme locutora fundamentalista a mechas, se vende como la campeona de lo políticamente incorrecto", o "seguidora fanática de Comunión y Liberación". Semejante energúmena llegó en sus buenos tiempos a tener como invitado estrella a don Aquilino Polaino -no es un personaje de Escobar, advertimos-, un muy sabio profesor universitario encomendado a la buena causa de enderezar la conducta homosexual. Efectivamente, ¡como aquellos de los que hablamos en nuestro post dedicado a Brüno! Haberlos, haylos, incluso entre nosotros. Por todo ello, alzamos nuestra mirada y nuestra voz a las alturas: ¡¡oh, dios, líbranos de ella!!

Nos da tanto repelús que preferimos no reproducir gráficamente su tornasolada figura. Nos dacantamos, por tanto, por una imagen algo más alegórica y no tan impresionable.

¿Dónde está la jodida tienda de discos?

2010-10-19T17:37:00.001+02:00

Efectivamente, amigos. ¿Dónde está la jodida tienda de discos? es una pregunta que me sirve por duplicado para encabezar la siguiente parrafada. En primer lugar es una pregunta que me hice más de una vez durante mi visita este verano a California. Las confusas indicaciones de un colega -y mi espesa capacidad neuronal- tuvieron la culpa. El tipo, amante sufrido de la acaparación del vinilo y el disco de pizarra, me anotó un par de recomendaciones que no debía dejar pasar en la ciudad de San Francisco. Por supuesto, una visita a la famosa tienda Amoeba. La otra, algo más personal, me la reservo porque desgraciadamente ya ha cerrado, al menos en su versión primigenia. El caso es que de los días que pasé en Frisco una buena parte del tiempo lo malgasté intentando encontrar un ideal, una idea vaga del sótano prometido. La tienda de discos que nunca encontré. Error. La tienda de discos que no creí encontrar. En realidad, la tienda de discos en la que no pude entrar. Bah, no se preocupen, no traten de intentar entender algo.

El segundo significado de la pregunta en cuestión tiene que ver con el actual estado de las cosas en cuanto a presencia de tiendas vinílicas en nuestras vidas se refiere. Es una pregunta que lanzamos al aire fauna como el que escribe y que también viene a colación del documental I need that record, de Brendan Toller. Precisamente este tipo, alarmado por la progresiva desaparición de sus tiendas favoritas, las que siempre le rodearon, reflexiona acerca del devenir de la industria musical visitando fuentes tan reputadas como Thurston Moore, Ian MacKaye o, fíte tú, Noam Chomsky, que lo mismo vale para un roto que para un descosido. La peli no es más que un fan, dolido y desesperado, preguntándose qué va a ser de todos nosotros. Pues imagínate qué pasaría si el tinglado ni siquiera se hubiera puesto de moda, le diría yo. La pregunta igual ya tendría respuesta: en ningún lado, no queda ni una tienda. Vete a tu Fnac de Connecticut, tronco, se llame como se llame. Porque el caso es que hemos llegado hasta los inicios del nuevo milenio y tenemos todavía surcos que llevarnos a las orejas. Además, leo perplejo que el cassette vuelve, que ahí están sus cifras de ventas tras haberse celebrado ya el funeral del soporte. Grupillos underground los editan porque lo retro mola y la gente flipa bobinando los temas. Chachi. Lo importante, desde luego, es que el vinilo sobreviva como pueda y, claro está, permita que negocios pequeños, de barrio, también lo hagan. Porque amigos, aún somos legión los que necesitamos de vez en cuando llenarnos de mierda hasta el codo al bucear en polvorientas cajas de cartón llenas de elepés y sencillos de la prehistoria. ¿O no? ¿Hay alguien ahí? ¡¡No me dejen solo!!

Yo vi a Solomon Burke

2010-10-11T14:18:00.004+02:00

Me quedo con eso. Con la sensación reconfortante de haber visto en primera fila a uno de los gigantes de la música popular de nuestro tiempo. Solomon Burke ha muerto, lo ha hecho cuando todavía le quedaba cuerda para rato, cuando estaba disfrutando por fin del reconocimiento unánime de crítica, industria y público. Sí, es una mierda, pero menos mal que pude verle a tiempo. Atravesó el acceso al recinto del festival Vía Jazz 2003 apoltronado en su limo negra para después apoltronarse en su trono sobre el escenario. Allí depositó sus 200 kilos de peso y dio comienzo a una fiesta de soul sudoroso y optimista. Así era él, sudaba con una sincera sonrisa en el rostro. Sudaba mucho, claro, y uno de sus más de veinte hijos reconocidos se lo secaba pacientemente como parte innegociable de la ceremonia. Aquella tarde cantó, predicó, sudó y lanzó rosas al respetable. Nosotros bailamos, cantamos y nos alegramos mucho de verle. Nos fuimos a casa tan contentos pues habíamos sido testigos de algo importante. Hasta siempre, Solomon Burke.

Como ilustraban sus propias palabras al recordar, en una entrevista con El País con motivo de aquel concierto, la elaboración de un elepé para Chess Records, Music to make love by: "Queríamos un disco para acompañar momentos íntimos. Así que llevamos parejas al estudio para que hicieran el amor y ajustamos el tiempo de los temas a sus ritmos sexuales: que nadie dijera que mi elepé no servía para lo que anunciaba. El sexo es una parte maravillosa de la vida y deseo que todos, sean o no miembros de mi Iglesia, sepan disfrutarlo. Ya sé que la Iglesia católica no piensa como yo, pero debería replanteárselo".

Aquí podréis encontrar una playlist del predicador del soul elaborada por Fernando Navarro.

La arquitectura habitada

2010-10-08T18:03:00.004+02:00

Ayer asistimos en la sede madrileña de Caja Duero a una mesa redonda dentro del programa de la Semana de Arquitectura. Bajo el título de Fotografía y estrategia en la arquitectura, la charla informal estaba contextualizada por la exposición Poemas de luz del fotógrafo Ricardo Santonja, una muestra de imágenes que de manera itinerante venderá al mundo la nueva arquitectura hecha por y para los españoles. Entre el catálogo, cabe mencionar el ejercicio de metalenguaje fotográfico que supone contemplar fotografías de la misma rehabilitación de las oficinas centrales de Caja Duero. Con el propio Santonja entre los ponentes, junto a su colaborador Alberto Cubas, el profesor Jorge Roa o varios premios nacionales como M+H (Marta Maíz y Enrique Heredia) o Javier Terrados, el debate empezó a ponerse interesante justo cuando tuvimos que ausentarnos, momento en el que se hablaba de la arquitectura colonizada, la reflexión acerca del interés, tanto del arquitecto como del fotógrafo, en la continuidad en el tiempo de las obras terminadas. La gente dentro de los edificios. La gente ensuciando y moldeando sus casas. Porque ya son suyas, no del arquitecto de turno. ¿Existe la arquitectura sin la gente? Ahí nos quedamos.

Aunque seguiremos a buen seguro divagando acerca de esta materia, que lanzamos al ciberespacio para que se descomponga, aprovechamos que acaba de concederse el premio Julius Shulman a uno de los fotógrafos más de moda en esta disciplina, Iwan Baan, para ilustrar este post con una de sus limpias imágenes. Por último, nos despedimos en este punto porque tenemos una cita con el calvo Foster, sir Norman Foster. Veremos si el documental How much does your building weigh, Mr. Foster? arroja algo de luz sobre el tema. Por ahora pueden pasar el rato con este artículo de Vicente Verdú, que nos viene al pelo. Con perdón de Foster, claro.

América redneck y el ataque de los dildos

2010-10-05T23:50:00.006+02:00

Un tipo con pinta de mamarracho se abalanza sobre otro, más curtido y viril de pura cepa, pollón en mano. No es el suyo, sino un inmenso consolador negro de plástico. En realidad amenaza con dos grandes falos, uno en cada mano. No es una situación muy normal, desde luego, sino una maniobra en la que el "atacante" intenta reproducir una peligrosa, intimidante y "del todo habitual" tesitura en la que un feroz homosexual trata de violar a un indefenso y muy hetero ciudadano de bien.
Una de nuestras aficiones y temas recurrentes como analistas rigurosos de la sociedad global es simple y llanamente Estados Unidos de América. Aquí hemos versado las glorias de Steinbeck, las miserias del puritanismo más reciente, las bondades de su música y artes genuinas, las contradicciones en definitiva de un experimento social hecho país-continente, un inmenso microcosmos -¿o un reducido macrocosmos?- en el que parece estar todo contenido. A veces parece, sí, que USA=Planeta Tierra. Darse un garbeo por aquellas tierras corrobora esta perturbadora idea. Logras así entender un poco el comportamiento de esa especie que lleva inoculado en su código genético el chip del americacentrismo.
Todo este rollo para una vez más alucinar con alguna de sus más divertidas puestas en escena. Hablamos de Brüno, la película que afianzó la fama del humorista Sacha Baron Cohen y que reproduce secuencias tan absurdas y descacharrantes como la que nos ha servido de introducción. Como un sucedáneo del falso documental, subproducto del género que tiende a difuminar las líneas de la manipulación y que no siempre alumbra experimentos saludables, el film tiene claras intenciones bufonescas, de mera provocación y parodia de la sociedad bienpensante o al menos de algunos sectores como el de la moda, pero en su proceso de dejar en cueros parte de la más pacata sociedad yanqui descojona y acojona comprobar cómo unos padres no tuercen el bigote ante el hecho de que sus hijitos tomen partido en un anuncio publicitario ataviados con indumentaria nazi, o que haya asociaciones dispuestas a enderezar la conducta gay -dirigidas por cierto por señores muy formales y ya canos que no pueden ocultar sus ojos rijosos ni su reprimido sentimiento homo-, o que el estereotipo del redneck con gorra y rifle se ajuste pelo a pelo a la cruda realidad, o que todavía tenga peso y espacio en las comunidades algo tan pintoresco como el concepto de la supremacía blanca. O que haya gente que no dude en dar clases de autodefensa personal a un tipo que pide poder identificar a los gays por la calle, un tipo como Brüno que se lleva a clase un par de dildos porque por supuesto los gays atacan a la gente formal por la espalda para después violarlas con grandes pollas de plástico.

Ruidaco del bueno: felices en la charca de barro

2010-09-29T13:55:00.010+02:00

Hoy me he quitado por fin la pulsera del TurboRock. Un festival raro raro que ha durado casi una semana pero que en realidad nos ha tenido concentrados en el Rock Kitchen de Madrid apenas tres sesiones y en días de diario. El plato fuerte de ayer, y con el permiso de los Young Fresh Fellows, fue Mudhoney, uno de mis grupos favoritos desde que me metí en aficiones ruidistas, para que lo sepan ustedes. Era la segunda vez, pocas han sido la verdad, que me enfrentaba a estos reyes pobres del grunge y salí tambaleando. El espectáculo sonoro en una sala de pequeñas dimensiones como la madrileña hacía pensar por momentos que habíamos retrocedido en el tiempo y nos encontrábamos en 1995, o antes, o que en cualquier instante podría aparecer por el escenario qué sé yo, Nirvana o Green River. No aparecieron -imagínense qué sustito- porque Mark Arm, Steve Turner, Dan Peters y Guy Maddison -qué le vamos a hacer, echamos de menos a Matt Lukin al bajo- siguen siendo los auténticos supervivientes de la generación Seattle, al menos los más aferrados al terruño, el que vendió a medio mundo la imagen de vaquero raído y distorsión garagera. Más allá de por su propuesta musical, Mudhoney siempre me cayó bien por ser la única banda que se encontró a gusto con la etiqueta del grunge. Ellos lo eran, les pareció divertido y jamás se perdieron en lamentaciones. Tenían sentido del humor, les gustaba hacer el payaso y jamás daban la impresión de saber lo que era una depresión. Igualito que sus compis de hornada. Además, tenían talento. Y aún lo conservan, intacto como su aspecto, cultivado a base de decibelios y supongo que bastante cerveza. Parecen los mismos de siempre, todavía se les puede calificar como los "campeones del fuzz y el feedback" como les define Mark Deming en su crítica para allmusic del último disco lanzado hasta la fecha: The Lucky Ones. Así salimos anoche después de hora y media de ruidaco del bueno, cerdos tras chapotear en una bonita charca de barro, como su propio nombre indica.
Observen el disco de la semana, su colosal antología March to Fuzz. Ahí está todo. Chapoteen con alegría.

Touch me, I'm sick, su gran himno. El himno hedonista de la generación X.

No olvides las palomitas: hoteles de cine

2010-09-28T14:46:00.002+02:00

El imprescindible portal Design Hotels lanzó hace semanas una particular iniciativa que a Repámpanos llamó la atención por nuestra afición tanto al séptimo arte como al mundo de la hotelería en general. Se trata de un concurso en el que, entre otras cosas, se vota la escena de hotel (cinematográfico) favorita para, en un siguiente nivel, pasar a recrearla en una fotografía. Las mejores imágenes serán expuestas en los hoteles de Berlín adheridos al portal con motivo de la Berlinale del año que viene.

Por ahora este es el top five de las escenas votadas:

1- Lost in Translation - la escena de la japo pirada de las medias
2- The Shining (El Resplandor) - la escena del loco carioco completamente poseído
3- The Hangover (Resacón en Las Vegas) - la escena del caótico despertar
4- Inception (Origen) - la escena de ingravidez, una de tantas
5- Psycho (Psicosis) - la escena de la ducha

¿Estás de acuerdo con esta lista? ¿Tienes otra escena favorita? A nosotros se nos ocurre alguna que otra más: los encuentros en el Les Rives de Notre Dame entre Belmondo y Seberg en Al final de la escapada, la Garbo y John Barrimore en Grand Hotel, Cary Grant y Ginger Rogers haciendo el payaso en Me siento rejuvenecer, las escenas de motel de No es país para viejos, las enseñanzas en Scarface de Manny Rivera a Tony Montana en el Fontainebleau de Miami, las fuentes del Bellagio en Ocean's Eleven, la escena del piano del Regent Beverly Wilshire en Pretty Woman, las intrigas de habitación en Charada...

Culos dentro: acción a cámara lenta

2010-09-27T18:55:00.000+02:00

Tras la buena acogida de Pechos dentro, iniciamos la semana con una nueva muestra de cultura con mayúsculas. Que lo pasen bien (a base de azote limpio).

Si se ponen nerviositos, siempre les queda la opción de acelerar el vídeo con el cursor. Eso sí, se perderán el voluptuoso movimiento de las nalgas expuestas.

SHOWstudio: The Fashion Body - Buttocks from SHOWstudio on Vimeo.

¡No te la menees en Delawere!

2010-09-20T16:16:00.004+02:00

¿Qué nos deparará el futuro? Los agoreros catastrofistas del nuevo siglo y los visionarios futuristas del pasado se han venido dedicado a pintar un mundo feo feísimo, cada cual desde su óptica, reduccionista y casi siempre interesada la primera, desgraciadamente certera la segunda. Sin embargo, tenemos hoy indicios para pintar una tercera vía poco explorada en las predicciones de unos y otros. El puritanismo más pacato empieza a tener demasiados adeptos y sólo la chufla y el descojoncio ayudan a la gente normal a tragar semejante bola. Un nuevo caso es el maremoto que empieza a causar ese conjunto de rednecks forrados de pasta que se esconde bajo el pintoresco nombre del Movimiento Tea Party. Nos quejamos nosotros de nuestras rencillas históricas y estos tipos se bautizan a sí mismos con una etiqueta nacida en el siglo XVII. Glups. Entre las muchas muestras de presión ejercidas sobre el cada vez más pálido Obama, e incluso sobre el mismo Partido Republicano, inventan una nueva al lanzar al estrellato a una clon de la Palin, esta vez con sede en el Estado de Delawere, la tal Christine O'Donnell cuya más destacada credencial es luchar a saco contra la masturbación. Por supuesto, la flamante y sonriente ganadora de las primarias empuña el catecismo de rifle, Biblia y abolición del estado, tres vértices atizados en forma de ira divina en un sólo rayo que también contiene sus correspondientes ingredientes de homofobia, racismo, ultracapitalismo, pánico bolchevique y alguna que otra lindeza nacida al calor de un hogar ultraconservador, esculpida en el seno de una familia con valores donde el fanatismo siempre es bienvenido. Y el dinero, que estos casi nunca andan cojos. Sin entrar a analizar si el Partido Demócrata, a la larga, se beneficiará más o menos del ascenso popular de este tipo de piradas con traje de chaqueta, si el Partido Republicano está siendo igualmente perjudicado en todo este embrollo que esconde cantidad de intereses económicos, si estas luchas al final servirán para purgar extremismos, lo que nos fascina una vez más es la capacidad de América -nos gusta sentir la inercia de tomar el todo por la parte- para dar espectáculo entendiendo también que este tipo de fenómenos -de Obama a la Palin- no son en sí mismos contradictorios del todo, sino que son el resultado de la incuestionable idiosincrasia de un pueblo que lleva el abanderamiento de sus propios ideales, sean cual sean, en los genes. El individualismo sigue su curso. Y el rebaño detrás. Una predicadora del mal con pinta de ama de casa sureña nos apunta con el dedo. Ni se te ocurra meneártela en mi estado. Aunque sea uno de los de más tradición ilustrada y liberal del país. Ay, Labordeta, qué raro eras al otro lado del charco, qué poco te parecías a estas señoras yanquis con moño.

Palabra de Steinbeck (Parte I)

2010-09-16T10:26:00.008+02:00

Tras la frivolidad de los últimos días, nos podemos sentidos. Confieso que no había leído nunca Las uvas de la ira, la colosal obra que supuso para el escritor estadounidense John Steinbeck el Premio Pulitzer en 1940 y que a la postre fue decisiva para que recibiera el Nobel de Literatura más de veinte años después. La oportunidad ahora, una vez concluido nuestro viaje por California, parecía inexcusable. Además, la situación de crisis internacional y los consecuentes retrocesos en derechos y libertades hacía el común de los mortales han hecho de su lectura un sorprendente y emocionante ejercicio de actualización histórica. Los Joad están más en boga que nunca. Su peripecia vital, sus vicisitudes calamitosas, su heroica procesión a la búsqueda de un soplo de justicia y libertad, su persistencia y sus dimensiones épicas les hace trascender su momento cronológico y colocarse como símbolo de nuestros días, desgraciadamente sin demasiados visos de cambio. Aquí les dejamos con algunos breves pasajes de la novela sabiendo que hacemos de nuevo honor a los dictados de todo buen blog: la concisión y el sentido visual. Nos los pasamos por el forro. Toma ya. Palabra de Steinbeck.

“Las causas yacen en lo más hondo y son sencillas: las causas son el hambre en un estómago, multiplicado por un millón; el hambre de una sola alma, hambre de felicidad y un poco de seguridad, multiplicada por un millón; músculos y mente pugnando por crecer, trabajar, crear, multiplicado por un millón. La función última del hombre, clara y definitiva: músculos que buscan trabajar, mentes que pugnan por crear algo más allá de la mera necesidad: esto es el hombre. Levantar un muro, construir una casa, una presa y dejar en el muro, la casa y la presa algo de la esencia misma del hombre y tomar para esta esencia algo del muro, la casa, la presa: músculos endurecidos por el trabajo, mentes ensanchadas por la asimilación de líneas nítidas y formas que fueron parte de la concepción de la obra. Porque el hombre, a diferencia de cualquier otro ser orgánico o inorgánico del universo, crece más allá de su trabajo, sube los peldaños de sus conceptos, emerge por encima de sus logros. Se puede decir que cuando las teorías cambian, se desmoronan, cuando las escuelas y las filosofías, cuando oscuros callejones estrechos de pensamiento, nacional, religioso, económico, crecen y se desintegran, el hombre extiende una mano, avanza tambaleante, penosamente, a veces en dirección equivocada. Habiendo dado un paso adelante, puede resbalar, pero sólo medio paso, nunca dará el paso entero hacia detrás. Esto se puede decir del hombre y se sabe. Es evidente cuando las bombas caen de los negros aviones en medio de la plaza del mercado, cuando se ensarta a los prisioneros como si se tratara de cerdos, cuando los cuerpos aplastados se desangran entre la suciedad y el polvo. De esta forma se puede uno dar cuenta. Si no se diera ese paso, si el dolor de avanzar a trompicones no fuera algo vivo, las bombas dejarían de caer estando vivos los que las arrojan, porque cada una de las bombas es la prueba de que el espíritu no ha muerto. Y teme el momento en que las huelgas dejen de producirse mientras los grandes propietarios siguen vivos, porque cada pequeña huelga aplastada es la prueba de que se ha dado el paso. Puedes saber esto: teme el momento en que el hombre deje de sufrir y morir por un concepto, porque esta cualidad es la base de la esencia humana, esta cualidad es el hombre mismo, y lo que le diferencia en el conjunto del universo."

"Y los grandes propietarios, los que deben ser desposeídos de su tierra por un cataclismo, los grandes propietarios con acceso a la historia, con ojos para leer la historia y conocer el gran hecho: cuando la propiedad se acumula en unas pocas manos, acaba por serles arrebatada. Y el hecho que siempre acompaña: cuando hay una mayoría de gente que tiene hambre y frío, tomará por la fuerza lo que necesita. Y el pequeño hecho evidente que se repite a lo largo de la historia: el único resultado de la represión es el fortalecimiento y la unión de los reprimidos. Los grandes propietarios hicieron caso omiso de los tres gritos de la historia. La tierra fue quedando en menos manos, aumentó el número de los desposeídos y los propietarios dirigieron todos sus esfuerzos a la represión. El dinero se gastó en armas, y en gasolina para mantener la vigilancia en las enormes propiedades y se enviaron espías que recogieran las instrucciones susurradas para la revuelta, de forma que ésta pudiera ser sofocada. La economía en proceso de cambio fue ignorada, al igual que los planes del cambio; y sólo se consideraron los medios para extinguir la revuelta, mientras persistían las causas de la misma.
Se incrementó el número de tractores que dejan a la gente sin trabajo, de líneas de transporte que acarrean las cargas, de máquinas que producen; más y más familias corrieron por las carreteras, buscando las migajas de las grandes propiedades, ansiando las tierras a los lados de los caminos. Los grandes propietarios formaron asociaciones para protegerse y celebraron reuniones en las que discutían formas de intimidación, de asesinato, de gasearles. Y siempre temerosos de que surgiera un jefe..., trescientos mil..., si alguna vez se unen bajo un líder..., el fin. Trescientas mil personas, hambrientas y abatidas, si alguna vez llegan a tomar conciencia de ellos mismos, la tierra será suya. Y no habrá gas ni rifles suficientes para detenerlos. "

"Ya lo sé, Madre. Lo estoy intentando. Pero esos ayudantes del sheriff... ¿Has visto uno alguna vez que no tuviera el culo gordo? Y menean el culo y muestran su revólver por ahí. Madre -dijo-, si ellos estuvieran trabajando con la ley, lo podríamos soportar. Pero no es eso. Su trabajo es minarnos la moral. Intentan que estemos encogidos, arrastrándonos como una perra apaleada. Tratan de destrozarnos. Por Dios, Madre, llega un momento en que lo único que uno puede hacer para conservar la dignidad es atizarle a un policía. Nos están comiendo la dignidad."

"Tranquilo -dijo ella-. Debes tener paciencia. Mira, Tom... nosotros, nuestra gente, seguirá viviendo cuando estos otros hayan desaparecido. Escucha, Tom, nosotros somos la gente que vive. No nos pueden borrar del mapa. Nosotros somos la gente, nosotros seguimos adelante.
-Nos apalean continuamente.
-Ya lo sé -Madre rió entre dientes-. Quizás es lo que nos hace fuertes. Los ricos van y se mueren y sus hijos no sirven para nada y van desapareciendo. Sin embargo, Tom, nosotros seguimos surgiendo. No te inquietes, Tom. Llegan nuevos tiempos, distintos."

"Ahora las personas que estaban en movimiento, que iban en busca de algo, eran emigrantes. Las familias que habían vivido en una pequeña parcela de terreno, que habían vivido y habían muerto en un espacio de cuarenta acres, que habían comido o pasado hambre con lo que producían esos cuarenta acres, tenían ahora todo el oeste para recorrerlo a sus anchas. Y se extendían presurosas, buscando trabajo; las carreteras eran ríos de gentes y las cunetas a los bordes eran también hileras de gente. Tras estas gentes venían otras. Las grandes carreteras bullían de gente en movimiento. Allá en el medio oeste y el suroeste había vivido una población sencilla y campesina a la que no había afectado el cambio de la industria, que no había trabajado la tierra con maquinaria, ni conocido la fuerza y el peligro que las máquinas podían adquirir estando en manos privadas. No habían crecido en las paradojas de la industria. Sus sentidos todavía percibían con claridad lo ridículo de la vida industrial.
Y entonces, de pronto, las máquinas los expulsaron y ellos invadieron las carreteras. El movimiento les hizo cambiar; las carreteras, los campamentos a orillas de los caminos, el temor al hambre, la misma hambre, les transformaron. Cambiaron porque los niños debían pasarse sin cenar y por estar en constante e incesante movimiento. Eran emigrantes. Y la hostilidad les hizo diferentes, los fundió, los unió: la hostilidad que hacía que en los pequeños pueblos la gente se agrupara y tomara las armas como para rechazar a un invasor, brigadas con mangos de picos, dependientes y tenderos con escopetas, protegiendo el mundo contra su propia gente (...) Dijeron: esos malditos son sucios y ignorantes. Son unos degenerados, maníacos sexuales. Estos condenados son ladrones. Roban todo lo que tienen por delante. No tienen el sentido del derecho de la propiedad.
Y esto último era cierto, porque ¿cómo puede un hombre que no posee nada conocer la preocupación de la propiedad? Y gentes a la defensiva dijeron: Traen enfermedades, son inmundos. No podemos dejar que vayan a las escuelas son forasteros. ¿Acaso te gustaría que tu hermana saliera con uno de ellos? (...)
Los pequeños agricultores que no poseían industrias conserveras perdieron sus fincas, que pasaron a manos de los grandes propietarios, los bancos y las companías que al propio tiempo eran los dueños de las fábricas de conservas. Con el paso del tiempo, el número de las fincas disminuyó. Los pequeños agricultores se trasladaron a la ciudad y estuvieron allí un tiempo mientras les duró el crédito, los amigos, los parientes. Y después ellos también se echaron a las carreteras. Y los caminos hirvieron con hombres ansiosos de trabajo, dispuestos incluso a asesinar por conseguir trabajo. Y las compañías, los bancos fueron forjando su propia perdición sin saberlo. Los campos eran fértiles y los hombres muertos de hambre avanzaban por los caminos. Los graneros estaban repletos y los niños de los pobres crecían raquíticos, mientras en sus costados se hinchaban las pústulas de la pelagra. Las compañías poderosas no sabían que la línea entre el hambre y la ira es muy delgada. Y el dinero que podía haberse empleado en jornales se destinó a gases venenosos, armas, agentes y espías, a listas negras e instrucción militar. En las carreteras la gente se movia como hormigas en busca de trabajo, de comida. Y la ira comenzó a fermentar.”

"–¿Oísteis lo que decía aquel periódico sobre «agitadores al norte de Bakersfield?» –Claro –dijo Wilkie–. Dicen cosas así continuamente. –Bueno, yo estaba allí. No había agitadores ni por casualidad. Lo que ellos llaman rojos. ¿Qué coño son rojos de todas formas? Timothy aplanó un pequeño promontorio del fondo de la zanja. El sol hacía brillar su blanca barba hirsuta. –Hay muchos que quisieran saber lo que son rojos –rió–. Uno de nuestros chicos lo averiguó –aplanó suavemente con la pala la tierra amontonada–. Un tipo llamado Hines... tiene unos treinta mil acres, melocotones y uvas, una conservera y un lagar. Estaba todo el tiempo hablando de «esos condenados rojos». «Esos rojos de mierda están llevando el país a la ruina» –decía–, y «tenemos que echar a estos rojos cabrones de aquí». Un día le estaba oyendo un joven recién llegado al oeste. Se rascó la cabeza y le dijo: «Señor Hines, yo llevo por aquí poco tiempo. ¿Qué son los malditos rojos?» Pues bien, Hines le contestó: «¡Un rojo es un hijo de puta que pide treinta centavos por hora cuando lo que pagamos son veinticinco!» El joven se lo pensó, se rascó la cabeza y dijo: «Bueno, señor Hines, yo no soy un hijo de puta, pero si eso es lo que es un rojo... pues yo quiero treinta centavos por hora. Todo el mundo lo quiere. Diablos, señor Hines, todos somos rojos»".

"La podredumbre se extiende por el Estado y el dulce olor es una desgracia para el campo. Hombres que pueden hacer injertos en los árboles y hacer la semilla fértil y grande, no saben cómo hacer para dejar que gente hambrienta coma los productos. Hombres que han creado nuevos frutos en el mundo no pueden crear un sistema para que sus frutos se coman. Y el fracaso se cierne sobre el Estado como una enorme desgracia. Los frutos de las raíces de las vides, de los árboles, deben destruirse para mantener los precios y esto es lo más triste y lo más amargo de todo. Cargamentos de naranjas arrojados en el suelo. La gente vino de muy lejos para coger la fruta, pero no podía ser. ¿Cómo iban a comprar naranjas a veinte centavos la docena si podían salir y recogerlas? Y hombres con mangueras arrojan chorros de queroseno en las naranjas y se enfurecen ante semejante crimen y se enfadan con la gente que ha venido a por la fruta. Un millón de personas hambrientas, que necesitan la fruta... y el queroseno rociado sobre las montañas doradas. Y el olor a podrido llena el campo. Quemar café como combustible en los barcos. Quemar maíz para calentarse, hace un cálido fuego. Tirar patatas a los ríos y poner vigilantes a lo largo de las orillas para evitar que la gente hambrienta las pesque. Matar a los cerdos y enterrarlos y dejar que la putrefacción se filtre en la tierra. Eso es un crimen que va más allá de la denuncia. Es una desgracia que el llanto no puede simbolizar. Es un fracaso que supera todos nuestros éxitos. La tierra fértil, las rectas hileras de árboles, los rubustos troncos y la fruta madura. Y niños agonizando de pelagra deben morir por no poderse obtener un beneficio de una naranja. Y los forenses tienen que rellenar los certificados – murió de desnutrición– porque la comida debe pudrirse, a la fuerza debe pudrirse. La gente viene con redes para pescar en el río y los vigilantes se lo impiden; vienen en coches destartalados para coger las naranjas arrojadas, pero han sido rociadas con queroseno. Y se quedan inmóviles y ven las patatas pasar flotando, escuchan chillar a los cerdos cuando los meten en una zanja y los cubren con cal viva, miran las montañas de naranjas escurrirse hasta rezumar podredumbre; y en los ojos de la gente se refleja el fracaso; y en los ojos de los hambrientos hay una ira creciente. En las almas de las personas las uvas de la ira se están llenando y se vuelven pesadas, cogiendo peso, listas para la vendimia."

La segunda parte de Palabra de Steinbeck estará dedicada a la Ruta 66.

McEnroe

2010-09-14T16:13:00.003+02:00

Qué, ¿han visitado ya Topless Tuesday? Todavía están a tiempo. Mientras, hoy que es un día de resaca tenística, nos apetece recordar la personalidad de un grande de este deporte: John McEnroe, en versión James Dean. Un rebelde, un tipo que nos divirtió muchísimo.

Pechos fuera

2010-09-13T17:02:00.001+02:00

¡Viva la vuelta al cole! Otra vez enderezando el camino de Repámpanos días después, retomo una incipiente costumbre que espero que os sea de gran ayuda o, cuanto menos, que les provoque la suficiente admiración para saber encontrar el espíritu festivo de tal popurrí de contenidos que venimos mostrando en los últimos tiempos. El sexo vende como nada, estamos en crisis y Repámpanos es capaz de publicar los más variados temas sin que le tiemble el bigote. Hoy le ha tocado el turno a este bonito blog que hemos descubierto, atención, buscando tendencias hoteleras. Internet nunca deja de sorprendernos. Así que no piensen mal, en realidad nuestras aficiones internautas son mucho más depravadas y salvajes que lo que esta bitácora titulada Topless Tuesday muestra semanalmente. En efecto, se trata de un rinconcito entrañable donde cada martes y de manera puntual se cuelgan imágenes protagonizadas por féminas destapadas, o destetadas. Toda una rutina que consideramos interesante. Veremos mañana qué nos depara...

Brom, brooommmm!!!

2010-09-03T10:32:00.002+02:00

Qué bonito y qué bien huele. Aquí tenemos el cartelazo del festival garagero más chupilongui del momento: TurboRock! Mudhoney, Redd Kross y Soundtrack of our Lives, así, sin comerlo ni beberlo. De aperitivo, Los Coronas. Entremeses, Young Fresh Fellows. De postre: Los Chicos. Cantabria, Valencia y Madrid. ¿Iremos? Repámpanos no puede faltar a esa cita.

Bajo el agua en HD

2010-08-30T14:57:00.000+02:00

¿Algún día podré hacer algo parecido con mi 7d?

Canon 7D Underwater Test Video - Berkley White from Berkley White on Vimeo.

La belleza del horror

2010-08-27T19:19:00.007+02:00

Un niño empapado sobre un fondo difuminado. El agua que le cala hace resaltar su piel morena, su abdomen y su ombligo hinchado. También el amarillo intenso de los mangos que sostiene en sus brazos a modo de capazo.

Las lágrimas recorren el rostro en primer plano de una niña. Mira a cámara fíjamente y llora porque le acaban de pinchar la inyección contra la enfermedad del sueño. Sus ropajes, aunque desenfocados, llaman la atención por su colorido exótico.

Una porción de tierra con forma y textura de pan de pita está rodeada por completo de un agua marrón. O gris. Sobre el pan de pita se ve una estampa casi de belén navideño. Unos pocos animales, un chamizo, lo que parecen unas figuritas con forma humana. Son humanos de verdad, una familia aislada en su granja y la foto está tomada desde un helicóptero de la Armada.

Las impactantes instantáneas del desastre natural y humano de Pakistán o el artículo de fondo dedicado a la situación calamitosa de la República Centroafricana, ambos en El País del domingo pasado, son sólo dos ejemplos de cómo nuestro mundo es capaz de arrancar destellos de belleza en el más absoluto de los desastres. Es más, muchas veces parece que es más sencillo encontrarla en este tipo de situaciones que en lugares de paz, equilibrio y orden. ¿Cómo es posible esta paradoja? ¿Es un acierto del fotógrafo inspirado? ¿Es aconsejable publicar este tipo de imágenes que a lo mejor no son capaces de apelar a la reflexión? No tengo respuestas, como casi siempre. Yo, por si acaso, prefiero dejar este post sin fotos. Las que describo al principio, y algunas otras que acompañaban los reportajes, eran excelentes fotografías. Sin embargo, algo en mí se extrañó mientras pasaba las páginas. Me interesaba la composición, el colorido, la decoración, y no acertaba a entender del todo que ahí dentro había drama a flor de piel, la representación del dolor de millones de personas. Había demasiada perfección entre tanto caos. Todas parecían una puesta en escena. Seguro que los foteros no tienen la culpa, ni de coña, son buenísimos, pero es la sensación dada. Los niños haciendo cola en los campamentos. La gente chapoteando en el fango. La desnutrición personificada. Las siluetas del esfuerzo y la supervivencia. Los ojos. Bueno, esos ojos no son los de unos actores. Son de verdad.

Para completar: las mejores imágenes del World Press Photo 2010

¡¡VIVA LAS VEGAS!!

2010-08-25T17:15:00.005+02:00

Nos va la inconstancia y la falta de disciplina. Quién sabe si con este vídeo, aún continuando con el hilo de entregas relacionadas con California y sus entretelas, no estaremos destapando una serie de entregas picantonas y de contenido ruborizante. Veremos. Por ahora les dejamos con esta maravilla extraída de la colección The Fashion Body de SHOWstudio: los pechos de la fotógrafa Alice Hawkins (no los suyos, sino otros...).
Lo dicho, pinchen sobre la imagen: ¡¡Viva Las Vegas!!

Chaparrón de estrellas en Joshua Tree

2010-08-24T13:48:00.002+02:00

Les ofrecemos una magnífica muestra de la técnica del time-lapse tan empleada últimamente gracias también a las posibilidades de las nuevas cámaras fotográficas de última generación. Además, a la espera de próximas crónicas que resuman y testimonien nuestro periplo californiano, qué mejor escenario que el desierto de Joshua Tree.

Joshua Tree Under the Milky Way from Henry Jun Wah Lee on Vimeo.

Visitar el Imperio provoca resaca

2010-08-13T12:35:00.005+02:00

Semanas después de regresar del Imperio, aún percibo un poso de compulsiva desazón en mi interior. Visitar de vez en cuando el paraíso del consumismo, los United Estates para más señas, ayuda a potenciar aquello para lo que hemos sido entrenados, al menos en este rincón del planeta. Este vídeo de La historia de las cosas, con unos añitos ya de correteo por la red, por muy infantiloide y bobo que parezca, quiere recordarnos que en un principio nuestro papel en la ingeniería del mundo era otro. Sin embargo, una vez visto e interiorizado, reflexionado sobre lo pestilente que es el sistema y acordado con uno mismo que vamos a ser fuertes y vamos a empezar a enarbolar la bandera del buen juicio que contribuya a equilibrar tanto sindios, comenzamos de nuevo a segregar espuma por la boca y los ojos se nos nublan ante la perspectiva de un día más en nuestra querida burbuja de los bienes de consumo. ¡A tomar viento, me voy de compras!

Ideas descabelladas a eliminar de nuestras conciencias:
- Obsolescencia planificada (bah)
- Obsolescencia percibida (bah)
- La publicidad sirve para que nos demos cuenta de lo infelices que somos (y los espejos qué?)
- La tele no mola (sin comentarios)
- Las sustancias tóxicas son caca. (Algunas están muy ricas)
- Todo a la basura (eh, deberían ver mi casa, no tiro ni los palos que me encuentro por la calle)
- El sistema está en crisis. (¡Já!)

Idea incólume:
- Todo se puede arreglar si vamos de compras.
- Somos una mierda. (Sí, esto sí es cierto).

Fundar la iglesia de Víctor Lebow. Gracias, oh dios, por salvarnos de un mundo gris y normal, una pesadilla de ordenadores que no se rompen, de pantalones que nunca pasan de moda y de coches que se ajustan a la lógica ambiental. Puaj, qué asco me da sólo de pensarlo.
"Nuestra economía, enormemente productiva, exige que hagamos del consumo nuestro estilo de vida, que convirtamos el comprar y utilizar bienes en auténticos rituales, que busquemos nuestra satisfacción espiritual, la satisfacción del ego, en el consumir... necesitamos que se consuman cosas, se quemen, se sustituyan, y se tiren, todo ello a un ritmo cada vez más rápido". Lebow dixit, 1955.

Gainsbourg, el provocador. Gainsbourg, el seductor.

2010-08-10T13:55:00.006+02:00

Érase un hombre a una gran nariz pegado. Debajo de ella, un cigarro perenne. Sobre la gran nariz y el cigarro humeante, unas bolsas que acumulan noches insomnes de piano y sábanas revueltas. A los lados, enormes orejas para un ser tan insignificante. Una gabardina. Un susurro. Con esta breve descripción uno podría empezar a conocer al personaje, pero ni siquiera la película Gainsbourg, vida de un héroe puede hacer que conozcamos de verdad a Lucien Ginsburg, esa criatura inclasificable capaz del éxtasis y del sonrojo. Sin embargo, la primera película del historietista Joann Sfar es un entrañable y original acercamiento a la biografía del compositor francés sin llegar a ser un biopic al uso. Sin triquiñuelas ni obsesiones cronológicas, el director elabora un personal y onírico colage desde su visión de fan y la cosa funciona. El armazón del (anti)héroe queda indemne gracias al asombroso mimetismo de Eric Elmosnino –veterano de la escena gala-, un auténtico clon del músico capaz de tener su misma caída de ojos pero también de interpretar sus temas sin ceder peso artístico. Por su parte, las féminas que acompañan al devorador de mujeres embellecen aún más la puesta en escena, cuidada y clásica a la vez sin llegar a sobrepasar los 700 planos en total. ¡Menuda está Laetitia (curiosamente una canción del mismo Serge Gains) en su papel de la Bardot! Una pena la tragedia de Lucy Gordon, que encarnó a Jane Birkin poco antes de quitarse la vida. Además, en la peli no falta el humor, socarrón, cirroso y hasta infantil del protagonista y de su misma familia. En definitiva, un delicioso entretenimiento veraniego para detenerse un rato o alargar las noches calentorras que nos asolan al compás de los susurros de este pequeño gran refinado cavernícola.

Uno de los episodios más insolentes de Gainsbourg. La pobre Whitney Houston empeza a saborear el precio de la fama.

Voilà! Gainsbourg quema en directo un billete de 500 francos.

Voilà! Gainsbourg arremete con una versión reggae de La Marsellesa que creó un pelín de polémica. Cuando pujó por el manuscrito original del himno pudo demostrar que realmente tenía razón al cantar "Aux Armes et Caetera (A las armas, etcétera)"

Su Nazi Rock del disco Rock Around the Bunker

El Bonnie&Clyde con la Bardot.

Un hotel de lo más particular.

En contacto desde muy temprano con la cultura y las artes, Gainsbourg en seguida también empezó a frecuentar las calles y el ambiente del lumpen. El surrealismo, su encontronazo con Boris Vian y el redescubrimiento de sus dotes para la música acabaron de moldear al personaje. La mezcla agitada con talento en un contenedor que a la vez se autocastiga le convierte en un príncipe feo pero irresistible, galán y despojo, poeta y bufón. Todo un mito.

Otro momento infame de una época miserable: larga vida a El Ambigú

2010-08-05T15:00:00.002+02:00

Qué le voy a hacer. De manera voluntaria me sometí durante mi periplo vacacional por tierras norteamericanas a un férreo boicot informativo. No quise saber nada del mundo más allá de los partes meteorológicos que nos auguraban temperaturas infernales en los desiertos y rachas de viento fresco en las playas angelinas. Aislamiento total sin más filtraciones que las provocadas por un vistazo furtivo a la portada de algún periódico yanqui o por las dosis wifi que mis compañeros de viaje se enchufaban siempre que podían como metadona ciberespacial. El caso es que tras el aterrizaje a la realidad este pasado fin de semana aún no debo haberme desperezado del todo y continúo con la inercia de vivir en una burbuja. Sin embargo, ayer una noticia con varios días de caducidad salta sobre mí: El Ambigú fulminado. No doy crédito. Releo y efectivamente, el programa que Diego A. Manrique lleva emitiendo durante los últimos 18 años en Radio 3 cierra. No cierra, ¡lo cierran! La sorpresa que precedió a la tristeza conduce rápidamente a la indignación al descubrir el estado de las cosas. Los reajustes, los balances, las políticas de gastos, las nuevas direcciones… El cuento de siempre. Las formas de siempre. ¿Por qué no tienen el valor de presentarse ante el respetable y esgrmir sus razones para tomar semejante decisión? Se la suda. ¿No se dan cuenta que un espacio así es ya patrimonio de mucha gente? ¿Que es un producto cultural de enorme valor que merece un trato algo más digno? Lo sabrán, no son estúpidos, pero ¿qué más les da? Borrón y cuenta nueva. Al parecer más saneada, se supone. Cobardes como ellos solos esperan a mitad de verano para hacer languidecer el programa con episodios grabados y ni siquiera dar oportunidad a su creador de despedirse con normalidad o simplemente decir esta boca es mía, para tener éste que recurrir a una treta en pleno sofocón y conseguir por fin su epílogo más o menos decente. Qué vergüenza. Así está el Ente, oigan. Otro motivo más para tener muy claro que yo no quiero tele ni radio pública. Paso. ¿Cuál es la diferencia? Al menos nos ahorraríamos una pasta y el gustazo de no mantener con nuestros sueldos las carreras de advenedizos, listillos, progres de pacotilla y nuevos yuppies modernetes. Les aterra el talento y la sabiduría. Está más que comprobado. Que les den, que ya bastante nos dan a nosotros. Ahora nos imponen el silencio de El Ambigú, un rincón de máxima libertad musical y artística, un rincón librepensador y agitador de emociones, un programa de radio con dos cojones que daba sopas con honda a cualquier churro radiofórmula, un monumento cultural sin fronteras ni prejuicios, tan sólo los expresados de vez en cuando y sin tapujos por el propio Manrique, con lo que tampoco eran prejuicios demasiado traicioneros. En una misma hora de El Ambigú uno podía bailar bachata, dislocarse el cerebro con las progresiones de Albert Ayler, escuchar las grabaciones ignotas de algún pope de la música española, desparramar con Led Zeppelin, flipar con sonidos exóticos recién sacados de la maleta de viaje, tumbarse a la bartola a ritmo de reggae, ponerse firme delante del señor Dylan, melancólico con Richard Hawley o emocionarse con alguna que otra confidencia personal mientras se resquebrajaba su aparente tosquedad.
Con esta putada me deben varios cursos más de convalidación musical, ¿a quién los reclamo? Mi formación está básicamente forjada gracias a dos o tres de colegas, a mi lógico aunque mínimo porcentaje autodidacta y a El Ambigú. Tal cual. Joder, si los pocos pinitos que he dado en el mundo radiofónico los he dado interiorizando sin querer el soniquete de su inconfundible dicción. Estoy seguro de que echaré de menos el programa, pero no así a su conductor porque no le imagino fuera de micro demasiado tiempo. El problema es el lugar, ¿qué maldito lugar podrá acoger tanta independencia?
Como él mismo ha expresado, vivimos una “época miserable”, así que desde este mi humilde espacio libre (creo), en el que puedo dar codazos sin represalias (creo), ya me he desahogado. Ahí fuera apesta.

Subiendo el cierre

2010-08-04T15:52:00.003+02:00

Saludos de nuevo desde el otro lado una vez que ya hemos rehecho el camino que nos ha llevado durante estas últimas semanas por el lado oeste de los iuesei. Para abrir la persiana a este mes agostero, un homenaje a la autopista 101, carretera icónica que atraviesa la costa de California de norte a sur. Así recuperamos uno de los singles del que todavía es el último disco de los Social Distortion hasta la fecha: Sex, Love and Rock 'N' Roll. Una vez más, canten conmigo (ejem, cada vez Repámpanos se parece más a una reunión de iglesia):

Take a drive baby up the coast, yea highway 101
I’ll pass Ventura and Santa Barbara too, just as fast as my motor runs
Gotta pocket full of memories, some happy and some are sad
Gotta girl standin’ by my side through the good times and the bad

Chorus:
Listen to the boulevard, listen to the falling rain
I believe in love now, with all of its joys and pains

Sick boy, sick girl, looking nice dressed up on a Saturday night
Take a walk downtown for a while and chase the pale moonlight
I can still hear the mission bells and the train rollin’ through your town
Gonna leave this world behind, we’re Southern California bound

Chorus: x 2
Listen to the boulevard, listen to the falling rain
I believe in love now, with all of its joys and pains
Follow the palm trees under the California sun
I believe in love now, I believe in love again

Cierre por vacaciones

2010-07-12T14:40:00.002+02:00

Antes de nada, los inolvidables. Gol, y eso. Vaya movida.

Ejem, para qué extendernos. Esta bitácora aprovecha la resaca para cerrar el chiringo y poner rumbo a California. Tengan paciencia, abaníquense bien, beban mucha limonada y esperen felices nuestro regreso. Les traeremos buenas nuevas, los bolsillos cargados de arena del desierto, las botas manchadas de polvo de Mojave, las sacas llenas vinilos. Canten conmigo:

Well I'm going out west where I belong
Where the days are short and the nights are long

And I'll walk a little walk I'll twist a little twist
I'll shimmy a little shimmy I'll fly a little fly
Yea we're out there having fun in the warm California sun

Well, I'm going out west out on the coast
Where the California girls are really the most

Where they walk and I'll walk They fish and I'll fish
They sin and I'll sin They fly and I'll fly
Where they're out there having fun in the warm California sun

Well, the girls are frisky in old 'Frisco
A pretty little chick wherever you go

And they walk and I'll walk They fish and I'll fish
They sin and I'll sin They fly and I'll fly
Where they're out there having fun in the warm California sun

We're out there having fun, yeah, in the warm California sun

Flash!!! El movimiento congelado

2010-07-10T18:49:00.007+02:00

Efectivamente, la exposición dedicada a la obra de Harold Edgerton es todo un acontecimiento. Uno de los platos fuertes de la presente edición de PhotoEspaña no defrauda por la cantidad ni por la calidad. La emblemática sede del BBVA en el complejo madrileño de Azca acoge hasta finales de mes una retrospectiva de las fotografías más célebres del fotógrafo y científico bajo el título de Anatomía del movimiento: fotografías de Harold Edgerton. Además de sus impactantes fotos, se pueden ver algunos de sus cacharros inventados por él así como cuadernos técnicos con anotaciones de sus experimentos. Obsesionado con capturar el movimiento en todas sus dimensiones, Edgerton pasó toda su longeva existencia dándole al tarro. Retomó la inspiración de pioneros como Muybridge, se sacó de la manga la luz estroboscópica, colaboró con gente como Cousteau, participó en un documental sobre sus propios hallazgos (Más rápido que un parpadeo) que fue merecedor del Oscar en 1940 -la película se proyecta en la exposición y no tiene el más mínimo desperdicio-, murió con el resquemor de no haber logrado captar la máxima perfección geométrica de una gota o de una manzana atravesada por un balazo, dos de sus series más repetidas y famosas. Un tipo que retomó la idea de un señor como Zenón de Elea, filósofo griego de la antigüedad, que sostenía que el movimiento en realidad no existe como continuidad sino que debe entenderse como el producto de múltiples paradas en el espacio. Un movidón, vamos. Edgerton fue un revolucionario, un hombre de ciencia que cambió para siempre el concepto de un arte que en sus inicios eludía el rastro del movimiento obligado por la incapacidad material y exigiendo posados eternos, que en su desarrollo jugó con sus estelas y ráfagas y que, paradójicamente, gracias a este entrañable freak, le condenó de nuevo a la quietud, esta vez congelando su expresión más invisible al ojo humano. El instante de Cartier-Bresson adquiría así un significado de imagen resumen del antes y el después.

Por fin, 25 años después, Edgerton captaba la belleza pefecta de la corona de leche.

Fotos absolutamente pop.

Fotos sin cámara. La bala formando una punta de flecha... Increíble

Coqueteando con la energía atómica. Foto tomada a 15 kilómetros de distancia

Ejjjpañññaaaa!!!!

2010-07-08T16:19:00.005+02:00

Ay, la infancia...

El fútbol es la p...

2010-07-06T22:36:00.004+02:00

Sí, queridos y queridas mías. No hay nada como el fútbol, el deporte rey. Una de las cosas más importantes de la vida, para muchos, la más importante de las menos importantes. Un deporte absurdo, troglodita, primario, ridículo, pero repleto de emociones, de belleza, de vida envasada en noventa minutos. No hay un deporte igual. Ninguna disciplina es tan injusta y tan gratificante al mismo tiempo. En ningún juego colectivo o individual, el peor, el inferior, el más rácano, el mezquino, el débil puede alcanzar la gloria en décimas de segundo. En el fútbol eso pasa. Y pasa bastante. El infarto siempre ronda aunque la mayoría de las veces se trata de un deporte soporífero y vulgar.
Estamos a horas de vivir uno de los momentos más extraños de la historia del deporte de nuestra patria. Vivir unas semifinales de un Mundial de fútbol. Momento extraño porque nadie lo ha vivido. Era ciencia-ficción y ahora es pura realidad gracias a la mejor generación de futbolistas que este futbolero pero históricamente aspirante y perdedor país ha dado nunca. Pase lo que pase, ya es algo, algo muy bonito porque ya lo saben, el fútbol es la p...

Un gran recuerdo. Maceda entra con todo y clasifica a España ante la bestia teutona: Schumacher, Brehme, Briegel, Rummenige, Mattheus, Voeller, Stielike... Pero Maceda acabó levantando el puño con su habitual estilo desgarbado

Tomarse un tiempo

2010-07-05T14:57:00.005+02:00

Uno de los autocines de Sugimoto (la pantalla en blanco tras una exposición que dura todo el metraje de la película)

A la espera de visitar los platos fuertes de la presente edición de PhotoEspaña, véase las exposiciones de Moholy-Nagy, de Helen Levitt, de Martin Parr, de Isabel Muñoz o de Edgerton, asistimos al popurrí que se da cita en la sala del Teatro Fernán Gómez y que lleva por título Entretiempos. Instantes, intervalos, duraciones, una exposición colectiva dentro de la sección oficial del festival que centra su temario en el leitmotiv de este año: el tiempo. Así, el tiempo como elemento paradójico sobrevuela esta colección más conceptual, experimental y hasta intelectual que casi artística. Las imágenes del tiempo y el tiempo de las imágenes se entrecruzan para suscitar reflexión, sorpresa o simple sugestión. Los formatos son dispares en técnicas y tamaños. ¿Quieren ver durante 52 minutos cómo se destinta un rotulador? Pues vayan, vayan. Acción total. Incluso podrán contemplar los 62 poéticos minutos que Michael Snow grabó en plano fijo de una fantasmagórica cortina azuzada por una extraña brisa.
Nos encantó la pequeña muestra de claroscuros a lo Caravaggio de Daniel Blaufuks. O las naturalezas casi a lápiz de Jochen Lempert. Los horizontes de Iñaki Bonillas, los autocines de Sugimoto y los macabros fotograbados de Tacita Dean. Y, por supuesto, el trabajo de Postdamer Platz del señor Wesely, ese tipo que combatió el estrés y la inmediatez de la fotografía plantando sus misteriosas cámaras durante… ¡dos años! Sí, amigos, dos añitos de exposición, fotos de dos años de vida encerrados en una superficie bidimensional. Por último, mención aparte para otro cachondo: Jeff Wall y sus puestas en escena cotidianas. Pura paradoja. Enormes imágenes de títulos descriptivos que reflejan episodios aparentemente triviales, insípidos de la vida corriente de gente muy corriente pero que encierran la teatralidad de un fotógrafo que transgrede estereotipos y reglas para disparar instantes completamente diseñados.

Wesely y una de sus fotos que dura dos años.

Unos tipos sostienen un motor. Dos actores posan ante las órdenes de Jeff Wall

El rock de la caravana

2010-07-01T11:11:00.007+02:00

Un pobre diablo agarrado a un altavoz a las tantas de la mañana...

Sí amigos, el rock se vive a tope si se lleva la casa a cuestas. El asfalto de la carretera tiene ese magnetismo. Una vez te pegas a él, te quedas imantado. Como la roña que se te adhiere según este rockandroll way of life. Nada más levantarte, unos estiramientos matutinos –a eso de la hora de comer-, arrascarse la legaña y otra vez listo para bailar, pegar saltos, sacar la mano cornuda a pasear, berrear afónico, beber, fumar, y volver a bailar. Así hemos vivido el Azkena Rock Festival 2010, una edición que nunca olvidaremos, y eso que no es ni mucho menos la primera. Juramos que no será la última. Cuesta creer que haya un festival diseñado a la medida de uno, pero parece que el de Vitoria lo sigue siendo. A nuestra edad, se agradece. Precios razonables, bebida digna, ambiente agradable. Sonido más que decente (casi perfecto en algunas ocasiones), ocio y esparcimiento asegurado. Superficie homologada en varios materiales, formato minicésped y formato alquitranado. A cubierto y al aire libre. Ah, y la oportunidad de ver a dios. Porque Bob Dylan acudió puntual a la cita y demostró quién es el que todavía manda en esto. Manda dios, manda Dylan con levita y bigotito de mosquetero. Aquí un swing, aquí un blues sombrío, aquí una revisión de… ¡hop! Un puñadito de algunas de las mejores canciones jamás compuestas. Aquí una Highway 61 Revisited, aquí una Rainy Day Women #12 & 35 para que podamos chillar eso de “¡todo el mundo debe estar colocado!”, aquí una interpretación de Ballad of a Thin Man que consigue enmudecer al respetable y hacer que la noche no tenga demasiado sentido en su continuación. Pero lo tiene, porque aparece en escena un crooner enfundado en azul dañino y hasta en traje de espejos que, bajo la lluvia, ejerce de Elvis contemporáneo. La presencia, la simpatía, el encanto y la voz de Chris Isaak aportan ese sentido. Con estos dos conciertos hemos tenido suficiente. El resto estuvo bien, y hasta muy bien, pero no merece la pena ser añadido.

PD. Perdón, no podemos obviar el pasaje en el que sufrimos un accidente espacio-temporal. Ver a Kiss en directo nos supuso volver a la adolescencia y recordar lo emocionante que sigue siendo el circo.

Retomando el pulso...

2010-06-22T12:08:00.004+02:00

Toda vez que os hemos dejado suficiente tiempo para que os empapéis del espíritu de Hijadeputa del mal, ya va siendo hora de introducir novedades. Varias semanas de intenso trabajo dedicado a Solar Decathlon Europe (de la mano de PhotoEspaña y sus talleres), el concurso de casas solares que aterrizó a orillas del Manzanares y que finaliza esta misma semana, nos ha enclaustrado sin oportunidad de encender la luz virtual. Hoy compartimos parte de ese material pero ya preparamos el desembarco en tierras vitorianas. Una nueva edición del Azkena Rock 2010 nos obliga a dejar incluso la concentración del Mundial para hacer acto de presencia ante Bob Dylan, Chris Isaak, The Damned, El Vez, Bad Religion, The Saints, NRBQ o Robert Gordon. De Kiss, ni hablamos, aunque daremos cuenta de su circo y no descartamos tirar de rimel y sombra de ojos. Por lo demás, tendrán su informe correspondiente. Esperamos sobrevivir a la tormenta de sonido.

Hijadeputa del mal

2010-06-04T14:38:00.001+02:00

Repámpanos desea a todos sus lectores un buen fin de semana con una cancioncilla que, de verdad, nos emociona y nos tiene embelesados. El tema en cuestión se llama Hijadeputa del mal, y está compuesto e interpretado por Wicked Wanda, un grupillo de madrileños algo marranos que perpetran un sonido tosco y acelerado pero no exento de dulces rimas y prosa elegante. Vamos, unos Siniestro Total de nuestros días.

"Dame un masaje en la zona inginal, eres una hijadeputa del mal, te haré un bukake unilateral, eres una hijadeputa del mal". ¿Qué más se puede pedir a una canción? En fin, Wicked Wanda, dignos herederos de Rubén Darío.

Éxtasis indie, réditos comerciales

2010-06-01T22:25:00.007+02:00

The Charlatans interpretando de pé a pá su Some Friendly. Hay quien afirma que Tim Burgess usa peluca. No seremos nosotros quienes lo desmintamos.

18.342… 60.190… 100.221 Ray-Ban… Ya, por fin, se acabó el recuento de gafas negras, rojas o de espejo. Se acabó el Primavera Sound 2010. Y nosotros que sobrevivimos a él, oigan. Bueno, tras el chascarrillo alusivo al principal complemento que uniformaba a la masa indie y que tan bien representaba el empacho de patrocinios y esponsorizaciones del evento –por lo menos se es coherente al reservar uno de los principales escenarios para que sea la famosa marca de lentes quien lo comisione-, vayamos al tema. Partimos de la base de que nos perdimos el que según muchos fue el momento más estelar del fin de semana: la actuación de Van Dyke Parks, a hora temprana en el Auditori. Partimos de la base de que no coincidimos en uno de los conciertos más aplaudidos de entre las bandas aspirantes a grandes: Beach House (aunque a un servidor su primer trabajo le aburra de manera notable). Sigamos partiendo de otras bases como la de apenas contar casi ninguna noche para el bailoteo chunda-chunda y el desenfreno zombie de fin de fiesta. Entre tantas bases sentadas, ¿qué nos queda, amigos de Repámpanos? Pues nos queda un mejor sabor de boca que el experimentado el año anterior, aunque aquella edición fuera para nosotros un breve encontronazo con el festival y este que coleó hasta el domingo con Kin Khan o Black Lips nos cundiera los tres días centrales prácticamente enteritos.
De entre los recuerdos aún sin evaporar: los chillidos esquizoides de Daniel Alonso al frente de sus inclasificables Pony Bravo –con un Curro de la Expo sevillana presidiendo el escenario!!!-, la contundencia de unos siempre efectivos Shellac, el ensimismamiento de un Mark E. Smith a medio consumir, el hit tras hit de Pavement, el sonido siempre excelente de Pixies, la puesta en escena (¿y la elegancia?) de Pet Shop Boys, los ritmos experimentales e hipernoises de Michael Rother (Neu) y su nuevo combo, algunos pasajes de Spoon, el concierto íntegro de Charlatans…
No está mal para una edición más que multitudinaria -y millonaria- que sirvió de nostálgico homenaje a una generación que vivió como tiernos fans la plenitud de algunas bandas cabezas de cartel y que supera con bastante o con mucho la treintena. No ha llovido ni ná desde que Pavement empezara a apuntar maneras con su Slanted and Enchanted y se pusiera al frente del amateurismo garagero yanki. Más todavía desde el Come on Pilgrim, aquel mítico Ep de cuando Charles Thompson, luego Black Francis, estaba fino, antes de convertirse en el buda antipático que lideraría The Pixies. Por no hablar de The Fall o Wire, padres de casi todo esto, curiosamente ambos ingleses.
Muy indies todos, se entiende, por pertenecer a una batalla librada desde la libertad, aunque fuera dentro de mayors. Pero claro, la frescura se agota, el discurso se apolilla, las canas sustituyen a las melenas (los indies no suelen llevarlas, que conste), las carnes se aflojan y el carácter se agria aún más (todos sabemos de quienes hablamos). Se aguantan peor las críticas, la presión, las amistades se corrompen por la pasta y los egos. Y parece que se acaba todo. Hasta que, años después, unos avezados y pesados promotores consiguen recuperar el espíritu de rebeldía y aquella chavalería, ahora más talludita, vuelve a girar gracias a un sustancioso cheque. Y a girar y a girar. Pero claro, ya hay menos discos brillantes -a veces ni siquiera hay discos nuevos- y los grupos y su público se empiezan a conformar con los maravillosos rescoldos del pasado. Bueno, es lo que tiene el rock, y el indie. Ya ninguno somos unos niños.

Pony Bravo desplegando en el escenario Vice todo su arsenal de sonidos sureños, rítmicos y hasta folclóricos. Bueno, y sacando a escena a Curro, la mascota olvidada de aquel 92 que Barcelona absorbiera para sí. Larga vida a Curro!!

Hotel itinerante y planes de futuro

2010-05-26T13:12:00.005+02:00

Esta mañana hemos sido testigos de la llegada del primer hotel ambulante de Europa. Como parte de la estrategia promocional del grupo Accor para lanzar su marca de hoteles urbanos y económicos All Seasons, ha comprimido en la caja de un trailer una habitación tipo de este tipo de establecimientos y lo ha embarcado en el All Seasons Tour, una gira que comenzó el 17 de mayo en París y que finalizará el 24 de junio en Bruselas. Entre medias, el camión repostará junto al Castillo Sforza de Milán o en el Centro Sony de Berlín. Tras su paso por Los Campos Elíseos y el corazón de Toulouse, el hotel sobre ruedas ha echado el freno en Madrid. Próxima parada: Roma. Además, un concurso organizado por la cadena da la posibilidad de pernoctar una noche en esta habitación y amanecer en su escaparate.

Por otra parte, informar que Repámpanos cubrirá -como participante en los talleres fotográficos organizados por PhotoEspaña- la primera edición de Solar Decathlon Europe 2010, una competición universitaria internacional en el que se valora la puesta en práctica de proyectos de Arquitectura Sostenible. En esta ocasion, 20 viviendas solares se instalarán entre el 17 y el 27 de junio junto al río Manzanares.

Pero antes, la bitácora huirá un año más al Primavera Sound porque no quiere perderse a bandas como The Fall, Wire, Pavement, Shellac, Pixies o Titus Andronicus. De hecho, ya he metido en la maleta mi disfraz de indie profesional. Saludos anticipados desde Barcelona.

Exilio en la dolce vita

2010-05-20T11:51:00.009+02:00

Feliz en el exilio

Escucho los temas extras de la reedición del Exile On Main Street, el mítico disco de los Rolling Stones que motivó un documental que hace un par de días se pasó por primera vez en nuestra televisión coincidiendo con su presentación en el festival de Cannes. Yo lo ví ayer y, a pesar de que no me conmocionó, todavía resuena en mi cabeza la pegajosa música de aquella grabación. Para empezar, el resultado del doble álbum lanzado en 1972 como una colección algo inconexa de canciones grabadas principalmente un año antes en la mansión de Nellcôte, en la Costa Azul, sigue sonando con toda su vigencia. La que fue vituperada obra de una banda excesivamente relajada en sus excesos, con el tiempo pasó a convertirse en pieza de culto para muchos que al principio sólo adivinaban un collage torpemente dirigido por un Keith Richards pasado de caballo. Como afirma de manera ácida Jack White en la película, se trata de un disco con temas inetiquetables, algo que críticos y periodistas odian.

Más allá del poder de la música contenida en aquel artefacto infeccioso, sucio, desordenado e inmortal, Stones in exile aparece en un formato demasiado comprimido para poder reflejar la intensa y publicitada convivencia del grupo en la villa francesa. No puede centrarse en la leyenda, no puede echar mano de documentos filmados porque casi no se produjeron, no se adentra en el morbo de las pantagruélicas dietas a base de drogas y alcohol, no hay demasiados testigos de aquella Sodoma y Gomorra que den la cara, no hay excesiva chicha. Tan sólo, que no es poco, se medio comprenden las (precarias) condiciones en las que se dieron unas maratonianas jornadas de grabación sometidas al peculiar biorritmo de Keef. Sus declaraciones más expresivas de lo feliz que llegó a ser ejerciendo de anfitrión de decenas de músicos, estrellas del cine, gorrones, colgados, yonquis y desconocidos que pasaban por allí: "era el sitio perfecto. A un lado, Marsella y su facilidad para encontrar sustancias prohibidas; al otro, Italia y la mafia". Sí, el paraíso. Un niño de ocho años encargado de liar porros en serie. Un tipo que confiesa el haber entrado en la casa a pasar una tarde y quedarse seis meses. Cosas de esta troupe de gitanos del rock. Por lo menos queda clara la confrontación Jagger-Richards ("Mick es rock, yo soy roll", dice el guitarrista), la influencia bluesera a la hora de pergeñar el disco, así como el ambiente de decadencia en el que se convirtió la fiesta de pijamas, entre muebles dieciochescos y mujeres con las tetas al aire.

Dos enamorados... Ah, no, que es Gram Parsons

Pues vaya aburrimiento...

Una pena no poder comparar el documental de Stephen Kijak con el Cocksucker Blues, la peli semicensurada que dirigió el fotógrafo Robert Frank (el mismo que diseñó la portada del Exile On Main Street a partir de fotogramas de Super 8) sobre la gira de los Stones por Estados Unidos en 1972. Sus satánicas majestades ya habían dejado su exilio en la dolce vita y se habían lanzado de nuevo a propagar la palabra prohibida.

Robin Flynn

2010-05-18T13:49:00.010+02:00

Antes de nada, que conste en acta que se trata de una de mis historias preferidas de siempre. Además, no es la primera vez que en Repámpanos nos centramos en ella. Más que el tema de robar a los ricos para dárselo a los pobres, lo que me atrajo de la leyenda de Robin Hood fue que en realidad era Errol Flynn en leotardos de la Rana Gustavo. Hubo otros antes y muchos otros después, pero para un servidor aquel héroe tenía la sonrisa y los rulos del actor de aventuras por excelencia (con permiso de Douglas Fairbanks que además también lo interpretó más de una década antes): el pícaro de Tasmania. Evocar la vigorosa película dirigida por Michael Curtiz en 1938 significa retrotraerme al cine de verano de La Chopera y a las viejas teles en blanco y negro que por entonces se gastaban en mi casa y en la del pueblo familiar. The Adventures of Robin Hood, o mejor, Robin de los Bosques, siempre olerá a tierra mojada de fin de verano y siempre me hará sentir la calima nocturna de aquellas noches del Retiro. Es, sin duda, mi película más querida de todos los tiempos.

Pinchar aquí para ver el duelo final entre Robin Hood y sir Guy, una de las mejores escenas de espadachines de la historia del cine.

Alrededor de Robin de Locksley, de las pugnas entre sajones y normandos, entre Ricardo Corazón de León y su hermano Juan sin Tierra, también guardo recuerdos de la versión animada de Disney, de su aparición en el Ivanhoe de Robert Taylor y, sobre todo, de la cassette de los CuentaCuentos, aquella imborrable colección de cuentos y cintas habladas de Salvat que todavía conservo. Luego Richard Lester rodó Robin y Marian para años más tarde Sean Connery recliclarse de Robin maduro en perfecto rey Ricardo en el Príncipe de los Ladrones, con Kevin Costner de todos los santos en el papel del afeitado arquero y con un estupendo elenco de secundarios, al mismo tiempo que se lanzaba una tv movie mucho más cutre. Incluso Mel Brooks se atrevió con una parodia.

Y así llega el bueno de Ridley Scott, al que hace tiempo le perdí la fe, y se presenta en Cannes con una nueva versión del mito, mucho más veritè y en la que precisamente los franceses no quedan muy bien parados. El director de Blade Runner y Alien (me quedo con las ganas de ponerlo en duda) consigue que las dos horas y poco que dura su película se dilaten mentalmente mucho más aburriendo a las ovejas (perdón, a los corderos, que de ellos trata bastante). Desprovisto de toda picardía y sentido del humor, este Gladiator inglés se pasa a la épica que es donde Scott suele chapotear porque el hombre, hay que reconocerlo, sigue rodando como dios. Además, todo el rigor de una historia que pretende redescubrir queda aniquilado con detalles como los que abundan en su desenlace final, una batalla a lo desembarco de Normandia versión Soldado Ryan en la que unos niños desnutridos -la licencia poética con la que trata de enlazar a Robin con el bosque de Sherwood- se lanzan al combate a lomos de unos encantadores ponis y liderados por una Marian, antes granjera, ahora guerrera, de armas tomar. Todo un desperdicio que en ocasiones entretiene pero que no hace justicia a un personaje que siempre sonará a carcajada de Errol Flynn.

MadridFoto

2010-05-17T12:43:00.013+02:00

Ayer finalizó la única feria española dedicada a la fotografía y el arte audiovisual: MadridFoto. Estuvimos en ella, entre stands y stands de galerías, entre la obra de jóvenes promesas, figuras consolidadas y mitos del siglo XX. Os dejo una pequeña muestra de lo que más nos llamó la atención, simplemente a modo de recordatorio visual.
(pinchar en las fotos para verlas en tamaño original)

The Shining del mexicano Arturo Zavala

La poética serie Granpa Goes to Heaven de Duane Michals

Las polaroids de Andrei Tarkovski, el director de cine ruso

Las bolsas de plástico de Huang Xu

El delicioso blanco y negro de Josef Hoflehner

Las fotos-teatro de Oswaldo Ruiz

El gorila de Mikel Uribetxeberria

Las estilizadas estructuras arquitectónicas de Aitor Ruiz

Las serie de pájaros de Carolyn Marks Blackwood

Los apocalipsis terrenales, bélicos y humanos, de Álvaro Ybarra Zavala

Las originales imágenes de sincro de Alinka Echeverria

Las 3D de Robert Morat

Las oníricas angulares de Israel Ariño

El perro saltarín de Álvaro Sánchez-Montañés

Además: Fernando Bayona, el Lachapelle español, las macro de Rafael Navarro, La España de los cincuenta de Christer Strömholm, la Barcelona de Colita, el retrato de Isabella Rossellini de Mapplethorpe, los 27.000 euros de uno de los paisajes perfectos de Ansel Adams...

Otro secundario principal

2010-05-12T16:15:00.001+02:00

Un robo con nostalgia

2010-05-10T13:14:00.004+02:00

Este fin de semana se volvía a la escena del crimen. Otra final y los fantasmas de un equipo perdedor. En 1996, París fue escenario de uno de esos atracos deportivos que hacen historia. Cuando faltaba menos de un minuto para que el Panathinaikos se alzara con el título de campeón de Europa, uno de sus jugadores más célebres, el insigne Giannakis, perdía un balón absurdo que botando, botando fue a parar a manos de Montero cuya reacción, iluso él, fue la de soltar una inocente baldejita que hubiera dado un vuelco al partido. Con cuatro segundos en el cronómetro, el bicharraco Vrankovic se alzó hasta contactar con el balón e impedir la canasta. Aquel balón tocó claramente el tablero pero el árbitro principal prefirió dejarlo correr y dejar que se esfumaran las esperanzas de un equipo que se había estrellado año a año contra su destino. De las finales memorables con Kukoc de verdugo a la paliza de un año después de ese fatídico tapón precisamente antes Olympiacos, el rival con el que se medio vengó ayer la afrenta pasada, hasta por fin ser campeones por primera vez en 2003. Un camino extraño y memorable que merece ser recordado.

Para siempre quedará este documento con Ramón Trecet en pleno ataque de histeria.

Curiosamente y casi sin precedentes en el deporte mundial, la FIBA envió una misiva en la que proclamaba al Barça "campeón moral" de la contienda. Esta carta se exhibe en el museo del club como una de las reliquias más codiciadas de su trayectoria llorona.

Consejos de viaje

2010-05-06T16:12:00.006+02:00

Ayer volví a ver El Turista Accidental. Asistí a su estreno allá por los últimos años ochenta -sí, con un par mis papis me llevaron de la manita a ver una peli tan indescifrable para un mico todavía con los mocos colgando- y confieso que tenía ganas de verla otra vez. Lawrence Kasdan, la pareja William Hurt y Kathleen Turner que se reencontraba tras su fogoso encontronazo en Body Heat siete años antes, y el recuerdo de unas imágenes nubladas y sombrías que reconozco no me dejaron una huella definida. ¡Estaría bueno que con poco más de diez años me hubiera gustado El Turista Accidental! Menudo ser repelente estaría hecho, seguro que mi vida se habría convertido en una especie de triste existencia al estilo de la de Macon Leary, el personaje interpretado por Hurt, un actor que siempre me ha intrigado, tal vez por mi densa influencia del cine de aquella década en donde él brilló y tuvo su apogeo. El beso de la mujer araña (Oscar incluido), Hijos de un dios menor, Reencuentro y, mi favorita claro, Fuego en el cuerpo (ambas también con Kasdan).
Total, que aunque la persona con la que compartí el visionado de la peli se me desnucara sobre el hombro a mitad de metraje y a pesar de que no terminara de encajarme del todo ese tono excéntrico en el que a veces parece sumirse la historia y que llega a parecerse a una especie de parada de los monstruos versión vecinos de mediana edad, me sedujo el retrato del protagonista cuyo trabajo consiste en ser un peculiar escritor de guías de viaje. La descripción de su manera de proceder, con esa voz en off tan ausente, nos recuerda a las rutinas del personaje de George Clooney en Up in the air, película mucho más luminosa, por supuesto. En El Turista Accidental vemos al prescriptor Macon Leary inspeccionando grises hoteles y tomando notas sobre la comida local o, sin ir más lejos en el mismo arranque de la película, dando consejos sobre cómo debe ser la maleta del perfecto viajero, ese que lo mismo debe saber pasar la noche en la terminal de un aeropuerto que debe incluir en el maletín un traje que no desentone en un funeral. Porque nunca se sabe.

Cosmonauta

2010-05-03T14:20:00.003+02:00

La Vostok 100 tiene una masa de 4.713 kg, una inclinación de 64,95°. Su Periodo orbital es de 88,30 min. El viaje arrancó a las 12:02, en posición inicial en la fecha requerida. La duración real de despegue fue de 357 segundos. La duración del viaje: Desconocida. La misión consiste en avanzar. Somos la misión humana que alcanzará los lugares más remotos que hasta ahora se hayan alcanzado. Nuestro objetivo es recapitular información y conocer el vasto universo.

Estas son las primeras líneas de presentación con las que Cosmonauta saluda al mundo desde su nave de pop espacial o, como también la han llegado a definir, de psicodelia soviética. Más atmosférico enlatado, más orgánico en vivo, el grupo tendrá tirón y futuro. El viernes pasado aterrizaron de nuevo en la sala madrileña Contraclub para presentar las canciones que formarán parte de su primer disco. Con las limitaciones de espacio y medios, sonaron frescas y trabajadas. Después de ganar la final del Rock is Record, Cosmonauta sobrepasará los límites de la velocidad absurda.

Cosmonauta son:

NIKOLAY PETROV: Batería y coros
LUDOVICH BOGDÁNOV: Guitarra, xilófono y coros
DAVIDOVICH KARENSKI: Bajo y coros
ILIA IGNATIEV: Guitarra, teclados y coros
MIJAIL VALÚEV: Voz y guitarra

Pelillos a la mar

2010-04-27T12:04:00.004+02:00

Ondea la cabellera al viento. Los mechones se rebelan entre ellos. Se secan con el primer sol de primavera y se inflan como macarrones en la olla. La cabeza crece y se hace visible. Qué cabeza. Vaya cabeza. Anda y que te ondulen. ¿Más? Cuán rizado me he visto reflejado. Cuánto ensortijamiento castaño. Qué salud pilosa. Fortaleza de Sansón. Filamentos canosos que brillan y se retuercen como alambres. Todo, todo, casi todo, afeitado, rapado, cortado, tijereteado, rasurado, cepillado, esquilado, arrojado al frío suelo. Barrido poco después. Confundido entre otros pelos, juntado con adn desconocido, extraños mezclados en una masa informe de hebras a medio deshilachar, amontonado como una peluca de gigante cabezudo. Desaparecido para siempre. Pero surge un nuevo busto esculpido que nace a la vida en flor. Sopladas las últimas briznas negras y limpiados los restos de viruta sobrante, una cabeza olvidada reluce ante su propia imagen. He aquí una criatura medio desnuda. Saluda como si respirara por primera vez, como el renacuajo humano en su primera bocanada. Ya anda de nuevo. Se aleja. Todo vuelve a empezar. Volverá. Ni que hubiera tenido coleta. Jamás.

4/20/02

2010-04-20T12:34:00.000+02:00

Seguimos con nuestra perversa tradición de rendir culto a los muertos. Hoy le toca turno a Layne Staley, cantante de Alice in Chains. Perdido en su espectral mundo, llevaba semanas sin dar señales de vida, mucho más sin aparecer en público. Un día como ayer, hace ocho años, alguien dio la patada en su puerta y encontraba el cuerpo sin vida de Staley, en un estado que fechaba su muerte muchos días antes. La noticia se difundió al día siguiente, el 20 de abril. El grunge y su generación X se había cobrado una nueva víctima, otro mártir para la colección. Casual o no, ocho años atrás, el mismo número en el calendario -se fijó la muerte de Staley el 5 de abril-, el líder de aquella generación también firmó su epitafio. Kurt Cobain se había suicidado. Para no entrar en crónicas truculentas, detalles escabrosos ni anécdotas personales sin mayor trascendencia, mejor será que demos paso a una pequeña muestra de la que para mí fue la voz con más carisma de todas cuantas se aglutinaron en torno al sonido Seattle. Eso sí, un repaso como este siempre es ideal para un día de pesadilla, si quieres hundirte en las sombras y odiar la vida. En fin, los pollos de pelos. La voz de Layne Staley suena por fin en Repámpanos, aunque sea desde las tinieblas.

ay, esos pitiditos...

Eddie Vedder compuso y grabó con su ukelele este homenaje, 4/20/02, en cuanto escuchó la noticia de la muerte de su amigo.

Una de las canciones más estremecedoras de Alice in Chains, fiel espejo de la personalidad y estado mental de Layne. Aquel unplugged, como todos los firmados por las bandas grungeras, fue tremendo.

Una de las alegres tonadillas de Mad Season: Layne junto a Mike McCready (Pearl Jam), Barrett Martin (Screaming Trees) y John Baker Saunders (The Walkabouts), también finado por una sobredosis.

Dedicado a Alex Chilton

2010-04-16T11:51:00.002+02:00

Ayer concilié el sueño a las tantas después de una horita radiofónica dedicada a la figura de Alex Chilton, fallecido hace un mes. Fue en El Sótano de Radio 3, que para la ocasión contó con una clase maestra de Iñigo Munster, personaje de saber enciclopédico y capo del underground patrio. No es plan de hacer a estas alturas un obituario ni voy a resumir en unas líneas lo que es casi imposible de meter en la biografía de un mortal que a los 16 añitos ya componía para sus Box Tops canciones de pop pluscuamperfecto. Sus primeros años de carrera en plena pubertad, sus discos con Big Star, su "década perdida", sus correrías en el Nueva York más punk y nuevaolero, sus hallazgos como productor, su legado, su sonido, las decenas de bandas que le deben casi todo, el homenaje de Los Replacements... Pfff, casi ná. Por lo tanto, les dejo con algunas gemas que exhiben su maestría en el power pop pero, sobre todo, la fragilidad de un tipo que transmitía magia incluso desde un desafinado. Canciones perfectas en su concepción y composición pero bellamente imperfectas en muchas de sus ejecuciones, a pesar de que la mayoría estemos acostumbrados a paladear los tres primeros discos de Big Star, grabados en Memphis, como ejemplo para muchos de la mejor innovación y genialidad acústica.
Dedicado a los sotaneros, a Alex Chilton y a todos sus fans:

Unos 16 años muy bien llevados...

Una de las canciones más bonitas jamás compuestas...

Uno de sus temas más representativos de su fase experimental...

La maravillosa canción que Paul Westerberg y compañia escribieron en homenaje a su ídolo...
If he was from Venus, would he meet us on the moon?
If he died in Memphis, then that'd be cool, babe.