Blog necrológico: sin JB no bailo

Una pena. Da la sensación de que cada vez que un tipo famoso pasa a mejor vida aquí estamos para hacerle su obituario de fan. Y este no es lo que se dice un blog hiperactivo. Pero es que la ocasión de nuevo pide unas palabras. Se trata de la desaparición de James Brown, claro está. The Sex Machine cesó definitivamente su frenética existencia la noche de Navidad, dejando huérfano el cetro del soul y el funk. Un coloso de la interpretación, de una sudorosa puesta en escena, un macho cabrío que fue capaz de ser referente de unas cuantas generaciones y de no menos géneros, desde el rock & roll al hip-hop, un perfeccionista del show y del hedonismo, un yonky de las tablas y de otras muchas cosas. El Apollo y las gentes de Harlem están de luto, el Padrino negro ha muerto.

Nueva York, siempre kilómetro cero

Tenía pendiente estas líneas desde que volviera de mi viaje otoñal a Nueva York. Siempre que vuelves de allí regresas con un impulso irrefrenable de contarlo, de poner por escrito las vivencias y emociones suscitadas, y casi te pones a ello en el mismo avión. Y esta vez te ves abocado a hacerlo porque has vuelto a encontrar lo que andabas buscando y es que, sin parafrasear el himno de U2, tengo que relativizar las agresivas palabras vertidas por Wayne County en la popular revista wuakanrolera Ruta 66. El marchoso y andrógino personaje se despachaba a gusto en la entrevista donde arremetía contra el recorte de libertades individuales impulsado por un gobierno, a su juicio, fascistoide cuya onda expansiva había entrado de lleno en la Gran Manzana. Sin cuestionar la validez de muchas de sus afirmaciones y sin haber buceado en las pantanosas aguas de la juerga underground neoyorquina para constatar su parálisis permanente, es de recibo continuar inflando la leyenda de la ciudad por excelencia. Y es que Nueva York sigue siendo Nueva York, a pesar de la ley anti-tabaco y del 11-S. Pasear por Central Park, desempolvar bibliotecas de arriba abajo, comprar discos después de irte de copas, andar sin rumbo fijo, pasar desapercibido, ver a los Knicks en el Madison –o el desastre que son hoy día-, disfrutar de Williamsburg, tararear Autumn in New York. Todo esto y mucho más es Nueva York, el kilómetro cero del mundo. Para siempre, espero.

Showtime!! (enbiei basketball: American’s Game!!)

Pertenecer a una determinada generación suele acarrear muchos estigmas. Arrastrar unos recuerdos perennes sobre las mismas cosas y recordarlos una y otra vez con los mismos amigos es uno de ellos. Y ya si hablamos de la liga americana de baloncesto la cosa peta, señores. Haber nacido en el 77 y alrededores implica estar demasiado influido por la cultura de los ochenta, para bien y para mal, sobre todo para mal. La dichosa movida, la new wave, el heavy y la NWOBHM (la nueva ola del heavy metal británico), Maradona, Barrio Sésamo, La Bola de Cristal y el pesao del Trecet con su programa Cerca de las estrellas. Qué maravilla, en plenos exámenes finales del cole llegar a casa y pasar el trago con las verdaderas finales, las de la NBA. Y en qué momento, el bajón de los Celtics, el Showtime de los Lakers, la irrupción de los bad boys de Detroit y, por supuesto, el aterrizaje del señor Jordan. Y, ¿por qué carajo cuento todo esto? Pues porque al ver ahora algún partido de aquella época acabo comprobando que, con mi nefasta memoria, tengo memorizado en algún extraño recoveco de mi cerebro, cada uno de los quintetos iniciales de todos los jodidos equipos de la liga del año 1987. Acojonate, pero es la pura verdad. ¿Se acuerdan de Jack Sikma, de Roy Tarpley, Buck Williams o Chuck Person? Pues yo sí, y me alucina.

Tiempos de camorra, de La Camorra

Algo más que un nuevo brote de violencia asociada a la sempiterna mafia napolitana está sufriendo estos días la capital de la región de Campania. Nápoles es el foco de atención de la actualidad italiana, pues una oleada de asesinatos vuelve a empañar las portadas de los diarios y la situación parece no estabilizarse. El gobierno de Prodi se ve superado y hasta baraja la posibilidad de desplegar tropas del ejército por sus maltratadas calles. Enric González, enviado especial del periódico El País, nos está haciendo día a día un ajustado retrato de la problemática y merece la pena detenerse en él. Hoy ofrece un nuevo capítulo en su interesante pero ya insoportable crónica de sucesos. El aislamiento, el mercado negro, el mercadeo de droga, la pobreza, el paro, la delincuencia juvenil... Síntomas graves que no alivian el caldo de cultivo donde la camorra expresa su cruda y sanguinaria dictadura.

Otro paisaje es el consustancial al de la mafia siciliana. Para diferenciarlo, para entender sus causas y, en general, para acercarse al fenómeno del crimen organizado en Italia, recomendamos el libro Historia de la Mafia, del autor Giuseppe Carlo Marino, profesor de Historia Contemporánea de la Universidad de Palermo. El contexto y las raíces que inspiraron la personalidad y los avatares de la cinematográfica familia Corleone, el entramado social de una isla singular, las implicaciones políticas, la corrupción a cualquier escala, el mundo de los padrinos, el mundo rural, el cerco judicial de los jueces Falcone y Borsellino, sus tristes desenlaces, su legado... Un buen manual para viajar a Sicilia con otra perspectiva, habiendo asimilado que la mano de la mafia toca desde la pluma del banquero hasta la lupara del agricultor, desde el sello vaticano hasta la automática del gangster con gabardina y traje de raya diplomática

TOP OF THE WORLD!!!!!

Recomendación: a todos aquellos que disfrutan con el cine negro, un DVD imprescindible: White Heat, o lo que es lo mismo, Al Rojo Vivo. Diez años después de su colaboración en Los Violentos Años Veinte, Raoul Walsh y James Cagney reeditaban su infalible apuesta por un cine aguerrido y con pulso, cine de gánsters, mujeres fatales, tiros y explosiones donde los personajes adquieren categoría de leyenda en parte gracias a sus propias inestabilidades emocionales. A la película se añaden comentarios de expertos en el género –Scorsese incluido- y una propuesta original, la de reproducir las proyecciones tal y cómo se hacían en aquella época dorada, es decir, un programa completo de Warner: un corto de comedia disparatada, un noticiario, una historia de animación –Bugs Bunny en este caso- y, por último, la peli. No se la pierdan, así volverán a ver a un Cagney que reivindicaba su papel en... Top of the World!!!

ENFANGADOS EN LA POLÍTICA

No es mi intención concatenar de manera consecutiva dos o más entradas relacionadas con la vida política y la crispación –supuesta o no- que ésta genera en la sociedad. Eso debe ser de débiles y prometo no volver a hacerlo. Sin embargo, es complicado zafarse del bombardeo diario, aún sumergiéndote bajo el agua en busca de nuevos paisajes marinos y necesarias medidas para poner la mente en blanco, como he tenido a bien hacer durante este bonito puente pasado, el puente de las pilares, los ejércitos y las españas. No me apetece hablar de temas concretos, prefiero divagar sobre conceptualizaciones y metafísicas banales precisamente para criticar la soltura con que la clase política ejercita su día a día mediante el uso de abstracciones, la mayoría de ellas fútiles, en su desempeño no ya de la confrontación rutinaria, sino del flujo informativo hacia la población o, simplemente, de la construcción propagandística de grandes y pomposos mensajes. ¡Y encima ya estamos en plena campaña catalana! Preparadísimos estadistas se ponen al frente de las candidaturas para apelar a llamativas categorías relacionadas con el cosmos, los sentimientos o los liderazgos. La patria y sus símbolos vuelven a la palestra y se ponen al servicio de la movilización porque hay que remover las conciencias dormidas, hay que despertar a esos ciudadanos inermes y desidiosos que ni sienten ni padecen y que llegado este momento crucial no deben quedarse impasibles ante la claudicación, el engaño o la estafa. Qué de palabros y nadie habla de paro, presupuestos, educación, riqueza y cosas por el estilo, aburridas materias que no dan titulares. Mola más pegar carteles con ese Carod encendido de mesianismo llamándote a ti, amigo mío, patriota y... humano. Valientes personajillos al frente del provincianismo más ramplón. Apropiarse de banderas, lenguas y orígenes también mola cantidad, tú no eres patriota, yo sí, somos los elegidos, el resto es fascista, la libertad es así. Y casi la mitad de la población catalana a su puta bola, válgame el cristo, qué inconscientes. Pues en esas estamos, en la pelea constante, en tú me editas un deuvedé - Disco de Video Digital, atontaos- malo, malo, y yo te amenazo con demonios y conjuros, tú me quiebras el país, a ti te pone la falange y sus boinas chulas. Porque cada vez lo tengo más claro, no existe la superación de la ideología, esa bonita doctrina que, bajo mi humilde punto de vista, supone la sofisticación de la división del hombre moderno. Para qué vamos a hablar de ricos y pobres –la gran barrera de nuestro tiempo- cuando podemos acentuar, profundizar, cavar aún más nuestra posición a este lado de la trinchera. Yo soy rojo; tú, azul; él, verde limón; y tú, tontón, eres un centrista de tomo y lomo. Qué chachi, las ideologías. Eh, pero es que hay que tener unos principios, que si no a dónde íbamos a parar... Pues aquí.

Momentos de tensión, censura e ira.

Vivimos tiempos difíciles. Cuántas veces se han encabezado editoriales con esta dichosa frasecita. Pero no podemos negar que llevamos demasiado tiempo con la seguridad, los riesgos, la libertad y los recortes de derechos individuales a cuestas. Un coñazo. A Pepe Rubiales le amenazan de muerte, el Ratzinger Z incendia medio mundo y ese medio mundo se dedica a echar más gasolina. ¡Ah, la libertad de expresión! La libertad del artista, la libertad de confesión, la libertad con mayúsculas, la libertad, la libertad... Los niveles de susceptibilidad se disparan, lo políticamente correcto guía la vida moderna y los férreos principios de los hombres rectos son los que nos sujetan a la tierra en momentos de turbulencias y huracanes pseudoideológicos. Mi discurso es un poco diferente al machacado tantas veces: mis principios están difuminados, mis finales más aún, no tengo una idea clara acerca de nada en concreto, mis valores son limitaditos y cada día pienso de manera diferente. Soy de lo más influenciable, mi percepción de la realidad está altamente distorsionada, creo que el respeto está sobrevalorado y, sobre todo, manoseado, y no siendo apolítico –porque nadie lo es- descargo mi frustración con cada espectro parlamentario. En fin, puede que la institución católica tenga razón y España esté poblada por más gente como yo, gente perdida y anarquista. Pero oye, yo quiero formar una familia –de verdad, no es coña-, ¿eso no cuenta?

Aterrizaje y vuelta al cole

Ya estamos aquí. Los privilegiados que nos podemos ir de vacaciones en septiembre regresamos poco a poco y qué quieren que les diga, parece que resulta más fácil todo, al menos en cuanto al jet-lag o la depre post-vacacional. Esta vez nuestro periplo nos ha llevado a las cálidas tierras brasileñas. ¿Cálidas? Ja! Vale que allí tienen el calendario patas arriba respecto al nuestro, el civilizado de verdad, y que ahora mismo sufren su duro invierno, pero joder, se supone que en vez de sufrirlo lo disfrutan y que las temperaturas templadas y los cielos despejados son la tónica. Se supone, porque mi gente y yo sí que lo hemos sufrido en condiciones. Un frío de pelotas, señores, como lo oyen. Pero bueno, dejando al margen crisis climáticas, negros nubarrones, récords históricos en el termómetro y un sinfín de hazañas protagonizadas por los cenizos más intrépidos del hemisferio sur, el balance no debe resentirse en su vertiente más urbanita. Sao Paulo-Rio, Rio-Sao Paulo (ahhh, Madrid-Barna, Barna-Madrid) ... Rivalidad, exhuberancia, atractivo, caos, belleza, suciedad, lujo y pobreza. Dos grandes ciudades a la altura de un inmenso país que es potencia a la fuerza. Orgullo paolista en su metrópolis sin fin, vistas desorbitantes desde las alturas, infinitos rascacielos elevados sin orden ni concierto como agujas que se extienden como el mar hasta la línea del horizonte, una Gotham desconocida y misteriosa, la Nueva York latina. Capital gastronómica, enjambre de helicópteros sobrevolando la violencia desenfrenada, la Avenida Paolista como la Quinta de Manhattan pero con palacetes coloniales y supermercados baratos. Y compras, compras, y mil compras en la Oscar Freire. Y zumos y vitaminas a manta.

Orgullo carioca confortablemente instalado en el crédito de la divisa turista entrante, orgullo anatómico en Ipanema, con su chica paseando un perro de raza o pedaleando por la Vinicius de Moraes, partidos mixtos estratosféricos de futvolley, parejas de efebos musculados, jovencitas con trapecios desarrolladísimos, platos de picanha y caipirinhas callejeras en Lapa, travelos de pensión, sudor a granel en las escuelas de samba, y la presencia amenazante de los morros tomados por la masa de la favela, el Rio que intimida a Rio y que parece controlar el cotarro.

Cemento y naturaleza, sofisticación frente a lo tribal, cosmopolitismo y alegría de vivir, sólo una parte de Brasil, pero mucho Brasil.

Ayer pude por fin ver el documental Inside Deep Throat (Dentro de Garganta Profunda) y, si bien, no se mete (perdón) de lleno en la miga de la peli, sí refleja a las claras algunas claves del percutor del cine porno y, de paso, muestra a la sociedad norteamericana tal y como era (y sigue siendo). América y su eterna dualidad: el entretenimiento y el progreso frente a la represión y la moralina paleta. De un lado, el entrañable director de la película, Gerard Damiano, con sus pantalones hasta los sobacos, contando con la inocencia de un chaval aquellos momentos de diversión y bajo presupuesto. De otro, los actores, con Linda Lovelace al frente, su bajada a los infiernos y su triste final en 2002 a causa de un accidente de tráfico. Aunque Harry Reems es el que más me impresionó, contando su triste peripecia vital tras haber rodado aquella inmundicia depravada, como bien sostenían los hombres de Nixon, los mismos que le condenaron a cinco años de prisión por atentar contra el buen sentido y los valores de la gran nación. Pero América es grande y Reems se salvó de los barrotes y la sodomía gracias precisamente a Garganta Profunda, aunque esta vez fuera otra, la del confidente del Watergate que mandó al carajo el mandato del presidente y su jauría republicana. Y quién lo iba a decir, tras ser preso del alcohol y vagabundear por Sunset Boulevard debido a su ostracismo hollywoodiense (le boicotearon una aparición en Grease), Reems se convirtió al cristianismo y es ahora agente inmobiliario en ¡Utah!, la ciudad más mojigata del continente. También salen acérrimos defensores de la peli y del porno como John Waters, Hugh Hefner –bata roja incluida- y hasta Norman Mailer (es emocionante contemplar su entusiasta alegato a favor del porno, que él sitúa entre el arte y el crimen). Pero claro, también aparecen enfurecidos viejecitos, puritanas del feminismo y el fiscal del caso, aún hoy enconado en su convicción de que las imágenes de Deep Throat perjudican a la sociedad, no si antes afirmar que por supuesto él es un hombre viril a pesar de que no puede quitárselas de la cabeza. Un primor de hombrecillo.

El documental, narrado por Dennis Hopper, expone también la decadencia de un género que surgió como divertida respuesta generacional. De los amiguetes, el descubrimiento del sexo y unos pocos dólares se pasó a la monotonía de una inmensa fábrica de dinero, carente de ideas y eminentemente siliconada. Y es que ya sabemos que la contracultura murió, a pesar de Jack Nicholson y Warren Beatty, dos de los capos de la época y defensores de los vilipendiados integrantes de tan entrañable película, tan revolucionaria como El último tango en París.

Canciones de secano

1. Summer – Orquesta del Desierto
2. 100º - Kyuss
3. Billy 4 – Bob Dylan
4. Dirty Robber – The New Strychnines
5. Per Qualche Dollaro in Piú – Ennio Morricone
6. Riders on the Storm – The Doors
7. Low Desert Punk – Brant Bjork
8. Hot Burrito 2 – Flying Burrito Brothers
9. Outlaw Song – Sixteen Horsepower
10. Minas de Cobre – Calexico
11. Texas Serenade – Gun Club
12. The Inner Flame – Giant Sand
13. She Got Me (When She Got Her Dress On) – Master of Reality

Canciones remojadas

1. Pacific Coast Highway – Sonic Youth
2. On the Beach – Neil Young
3. I Get Around – The Beach Boys
4. Memphis, Tennessee – Chuck Berry
5. Surf City – Jan & Dean
6. Sittin’ on the Dock of the Bay – Otis Redding
7. House of Bamboo – Souther Culture of the Skids
8. Holiday in Cambodia – Dead Kennedys
9. Rio – J.J. Cale
10. Misirlou – Dick Dale and His Del-Tones
11. California Dreamin’ – The Mamas and The Papas
12. Sunny – Robert Mitchum
13. Girl From Ipanema – Vinicius de Moraes
14. Aloha Steve & Danno– Radio Birdman
15. Beach Party Tonight – Yo La Tengo

Y este no es un blog de esos donde puedes descargarte las canciones alegremente. No, muchachos, aquí hay que buscarse la vida. Si os interesan las canciones o los discos, pues a Emule, como todo el mundo.

ANTOLOGÍA DE UN VERANO SOFOCANTE

Exotica – Martin Denny
Surfin’ USA – The Beach Boys
The Allman Brothers Band – The Allman Brothers Band
Must’ve Been High – Supersuckers
Welcome the Sky Valley – Kyuss
Blue Valentine – Tom Waits
Plastic Seat Sweat – Shouthern Culture On The Skids
Tomorrow the Green Grass – The Jayhawks
Hot Rail – Calexico
Creedence Clearwater Revival – Creedence Clearwater Revival
Surfin’ to Baja- The Ventures
Gettin’ Pretty Good at Barely Getting’ By – Four Horsemen
Desert Sessions, Vols. 9 & 10: I See You Hearin’ Me/I Heart Disco – Desert Sessions
Caetano Veloso – Caetano Veloso
The Dock of the Bay – Otis Redding
3 Hombres – ZZ Top
Original Soundtrack: Manhattan – New York Philharmonic
Damas y Caballeros! Los Straitjackets – Los Straitjackets
The Best of Cajun & Zydeco – Various Artists
Buenavista Social Club – Buenavista Social Club

Y la cosa va de réquiems. Por experiencia sabemos que el verano no sienta nada bien a los viejos rockeros. Si hace unos días despedíamos a Syd Barrett, ahora tenemos que hacer lo propio con Arthur Lee, líder de los californianos Love. A sus 61 añitos de edad, el mulato de Forever Changes no pudo superar la leucemia que padecía y murió en un hospital de Memphis el pasado 3 de agosto. Tan sólo hace dos veranos, Lee ofrecía una de sus caras más patéticas al salir al escenario del Beniccàsim ebrio perdido y hundido por la muerte de su amigo Rick James. De uno en uno, van cayendo todos...

Esta última escapada levantina nos ha “levantado” los ánimos y nos ha servido para comprobar cuan bien han quedado las operaciones quirúrgicas de tantas y tantas señoritas que aprovechan el ambiente de libertinaje que asola nuestra sociedad y, por ende, nuestras playas, para lucir tetamen de plástico. Y lo que no es tetamen, véase chistorras bucales. Tanto desfile de estrenos anatómicos ante los ojos desorbitados del macho ibérico –no hablo de mi, que yo soy un cronista imparcial- nos provoca una profunda reflexión. Una cosa son las tetas, querer engordar su talla, elevar lo que antes amenazaba desplome o alisar con plancha hidráulica pero otra muy distinta es la operación bocacha. ¿Dónde está el encanto o la belleza de inyectarse una masa pringosa en los labios hasta conseguir dos churros de carmín? Incomprensible. ¿Cuál es el aliciente de semejante dislate? Si no revierte en mejorar las artes amatorias referidas a la succión genital no entendemos nada. Por eso desde aquí queremos hacer un llamamiento a la cordura, a la sensatez de ese gremio de perfil avícola que a este paso lograra la mutación de la especie. No es que no queramos mujeres neumáticas o recauchutadas, todo lo contrario, pero es que se está perdiendo el buen camino y tampoco es eso. Nuestra vocación de pastores estéticos y espirituales ante todo.

Huyendo de más festivales, del FIB concretamente, este pasado fin de semana partí no os creáis que a sus antípodas geográficas, que va. Puse dirección levante y recorrí parte de la costa bakaluti con hambre de sol, paz y algo de snorquel. Hacía tiempo que no descendía por la vía que enlaza Valencia y Alicante y ya casi no recordaba el fastuoso espectáculo de repoblación urbanística que en curioso equilibrio de convivencia con la huerta valenciana viene dando sombra a la carretera desde tiempos remotos. Ir dejando atrás paraísos del desarrollismo estival como Gandía, Denia o Jávea te hace replantear por unos instantes tu itinerario y te tienta a pisar a fondo y no dejar la carretera hasta la punta del Cabo de Palos, allí en la Manga del Mar Menor. Lo quieres ver todo. Desmesuradas urbes en vertical, capitales levantadas en la fiebre del oro, megalópolis de cemento que representan nuestro particular Wild West, en este caso, Wild East... Salvajadas y tropelías contra el medio para unos, las vacaciones definitivas y eternas para otros muchos. El skyline costero, en primerita fila de ola mediterránea supone la primera opción visual, pero uno no puede sustraerse a la contemplación de las infinitas formaciones pseudoalienígenas que tupen cada colina, cada promontorio, cada resquicio de metros cuadrado con vistas al mar. Una presencia amenazante de poderío y chachismo adosado. No hay control, el caos está servido desde que tengo uso de razón veraneante y la verdad es que impresiona. Por azares del destino, del Destino Ediciones quiero decir, cargo en la maleta con la última novela del desaparecido Félix Bayón, “De un mal golpe”, un libro de intrigas policiales y corruptelas urbanísticas ambientado en la Marbella reciente pero previa al escándalo de la operación Malaya. La realidad supera grotescamente la ficción de unas páginas amenas y refrescantes en clave noir cañí. Como en la Costa del Sol, la Costa Blanca cuenta con su trinchera infranqueable, donde los nengs campan a sus anchas y la silicona se bambolea al sol sin rubor y sin contemplaciones. Encontré lo que andaba buscando, un fin de semana de paz y tranquilidad en este pedazo de nuestra España diversa.

Bajada definitiva de Syd. El geniecillo que cayó en la marmita de ácido abandonó el mundo de los vivos y de los no-muertos hace unos días. La mayor inspiración de Bowie vivió estos últimos años apartado de las portadas y los fans en su casita de Cambridge, con sus paranoias y sus cositas pero sin llamar la atención. Las fotos que nos llegaban de un Barrett calvorota, con barriguita y luciendo atuendo convencional echaban abajo el mito del pirado más respetado del rock psicodélico, mientras sus antiguos compañeros engordaban día a día, recopilatorio a recopilatorio la megalomanía de Pink Floyd. Fue un personaje entrañable, cargado de leyenda y chismorreo, uno de los cobayas ilustres del LSD y un creador de melodías tan melancólicas como espaciales y enfermizas.

La portada del NME le muestra en pleno apogeo... o algo, con su mirada confusa y su peinado ensortijado. Un caído más.

Fotos rockeriles recogidas en el libro Guitar Eros del director de vídeos y fotógrafo francés Jean-baptiste Mondito. Agresividad, sensualidad, según personaje y motivación. Madonna, Cat Power, Tom Waits, Vanesa Paradis, Jenny Kravitz, Kart Lagerfeld, Keith Richards… Los preferidos del artista para ilustrar situaciones fotogénicas o montajes impactantes. Una guitarrista en topless y dura de pelar es la portada. En la revista norteamericana Vanity Fair puedes ver un extracto.

Llegamos directamente del pedregal de Boadilla del Monte, la versión madrileña del Summercase Festival y aún no nos hemos deshecho de la capa de polvo blanquecino (Naaaada de Angel Dust, nada) adherida a nuestra ropa y a las paredes de nuestra garganta. A nosotros si que nos deberían dar con una buena estera, pero bien duro en nuestro culet... Bueno, que aquello fue una polvareda de tesno y wakanroll. A la verde organización de todo debutante y a las picajosas medidas de seguridad (unos doscientos controles policiales en las inmediaciones del pueblo, en las redes de acceso y hasta en el alcantarillado en un radio de cuarenta kilómetros a la redonda. Una bonita estampa de redada intensa por parte de Guardia Civil, policía de toda condición y uniforme, maderos de los pueblos del cinturón rojo de la comunidad –por aquello de que son especialistas en descontrol y anarquía festivalera, como bien indicó un coleguita- que, linterna en mano, escrutaron hasta el último escondrijo de cada vehículo que felizmente tuneado se aproximaba con su inventario de nengs dentro. La juventud española y las fuerzas del orden, un binomio siempre entrañable) debemos elevar nuestra voz contra aquellos lumbreras que diseñaron la parrilla de horarios. Además de coincidir muchísimos grupos a la vez, coincidían estilos como el hecho de programar a New Order y a Happy Mondays con media hora de diferencia. Por no hablar de la distribución de escenarios (terminales según la nomenclatura del Summercase), contenidos en un estrecho diseño ideal para el solapamiento de sonidos.

Pero bueno, a pesar de nuestras artrosis, nuestras toses secas producto del erial y de nuestra edad avanzada curtida en mil batallas a lo largo y ancho del mapa musical patrio, hemos de reconocer que más de una banda nos emocionó y nos llegó dentro, muy dentro, hasta los higadillos. Sin ir más lejos, la actuación de Primal Scream, con un Bobby Gillespie bastante contenido para lo suyo y un sonido tremebundo que consiguió volatilizar las cuerdas y las mandolinas de su último trabajo en favor de una muralla de rock ensordecedor de lo más cafre y delicioso. El segundo día, nos privó la magia de Greg Dulli, el gentleman de Twilight Singers, el gentleman de los inmensos Afghan Whigs. 40 escasos minutos de show que supieron a gloria, a soul guitarrero, a intensidad negra, a banda sonora de hace mil años, a clase magistral de un superviviente de tiempos convulsos. Faltaron mil y una versiones pero la bocanada de Dulli no dio para más. Inmensos. Y como vértice perfecto, el pulso de clase y sonido Bristol de Massive Attack. Espléndidos y poderosos, con una base rítmica nuclear y dos voces de leyenda, la del héroe reggae Horace Andy y la de Liz Phraser, de Cocteau Twins. Presencia abrumadora, himnos soul de nuevo milenio y un chorreo final que pareció desatar el clímax generalizado.

Otros momentos destacables: New Order en ocasiones, Razorlight, la carpa a reventar botando de éxtasis con Chemical Brothers, la pirámide de Daft Punk, Super Furry Animals y el fin de fiesta a cargo de Fatboy Slim.

Adieu Zidane!! Te fuiste y no te llevaste el bochorno contigo. Todo lo contrario, nada más embestir al porco Materazzi el termómetro empezó a registrar dígitos impensables. A resguardo en tu vestuario rezaste por un apagón, pero el daño estaba hecho, las cámaras te habían cogido para siempre y tú ya no podrás levantar como capitán eterno de los bleu la copa de los dos señores sosteniendo un planeta dorado. Un penalti de ensueño y un final en la final de pesadilla, la cara y la cruz del mito con cabeza franciscana. Y por fin el Mundial, ¡gracias a Zoff!, se esfumó en la bruma italiana, de confeti agridulce y noche sofocante. Y nos dejó tardes como la de hoy, encendidas en gris infierno, a 50 grados sin sol ni sombra. Madrid nunca tuvo una cara más sofocante, un asfalto más pegajoso y una piel más derretida. Un chorro de aire frío enlatado, de olor metálico y agarre denso, sopla sobre mi cabeza desde el extractor prehistórico de esta oficina. Pero el sudor se palpa al otro lado de la ventana, la angustia del alquitrán deformado impide la respiración y el refugio. Escucho Minas de Cobre de Calexico en mi reproductor. No ayuda, pero ambienta. Un bálsamo árido que por lo menos deja el chorreo de las trompetas mariachi. No ayuda, como tampoco la despedida de Zidane. ¡Que alguien nos salve de este estío implacable!

Perdón por el retraso, pero entre nuestros compromisos y la pena infinita por la eliminación del combinado nacional (no mola ni nada esta expresión), este que es vuestro blog ha sufrido un imperdonable parón. Prometemos escribir aunque no nos apetezca, prometemos volver a generar polémica, disgusto y perturbación. Pero permítannos enjugar nuestras lágrimas una vez más. La mancha roja se ha diluido de nuevo, y encima la culpa la tienen nuestros persistentes vecinos. A por ellos, oé... Y tal.

Y empezó el Mundial. La fiesta del jurgol en estado puro y mil y un tópicos más. Pero esta vez, más que las cabriolas de Ronaldinho, la grasuza de Ronaldo, la sobriedad germana, los peinados italianos, la elegancia holandesa o el empaque de Togo, lo que nos llena de entera satisfacción son las coberturas mediáticas, esas retransmisiones televisivas y radiofónicas donde sale a relucir lo mejor de ésta nuestra patria. Un verdadero cachondeo de fase final protagonizado por La Sexta, Cuatro y, por supuesto, el desfase carruselero de la Cadena Ser. Y la Selección Española interpretando un papel destacadísimo, como es menester. Por un lado, el exaltado de Carlos Martínez, inaguantable, acompañado del chalao del Maldini, con esa carita reluciente de tontuelo, y flanqueado por Dios, por Diego, por el gran Maradona, recuperado para la vida y el goce del pueblo. Por otro, la flamante nueva cadena de amiguetes pestuzos, La Sexta, con el inigualable, el incomparable, el ínclito, el ilustre, el imbatible Andrés Montes, recién salido de los playoffs de la liga americana de baloncesto. Un tipo para echar de comer aparte, alguien que merece un análisis más sosegado que el de este foro, un personaje en sí mismo al que le han regalado la presencia de Julito Salinas, ese hombrecillo tan nuestro, tan vulgar y plano que se crece por momentos en cuanto le dan la oportunidad de salir del encorsetado set de José Ángel de la Casa y TVE y le colocan en un cuchitril rodeado de pirados. –“¡Vaya sandía! (...) Mejor melón con jamón” (Montes); -“En la vida todo es cuestión de centímetros” (Salinas); “-Petrov, que iba a ser la bomba... fétida” (Montes); -“Si estuviera Pernambuco (sic)” (Salinas, hablando de Juninho Pernambucano); -“¡Cómo te lo estás pasando, Salinas!” (Montes); -“Lo que estoy aprendiendo” (Salinas). Y más, mucho más.

Aunque nadie, nadie puede hacer sombra al verbo fácil, a la fluidez neuronal, al ensanche patrio de todo un Hipólito Rincón, uno de los puntales de la Furia y comentarista desequilibrado en el Carrusel Deportivo de la SER. Muy difícil competir con: -“Vaya rulot (sic)” (Haciendo mención a una ruleta ejecutada por algún jugador); -“En teoriamente (sic)”. Olé, olé y olé. ¡¡¡Viva España, coño!!!

Hablábamos hace poco de la Feria del Libro. Qué gran cita. Una tradición intocable. El bochorno, los 40 grados a la sombra, la alergia, los patinadores, los que dan propaganda hasta llegar a tu casa con toneladas de papeles, catálogos, separadores... y tan sólo un libro, pongamos que de Raúl del Pozo. O de Carmen Alcaide, esa diosa del Tomate que ya cuenta con su obra particular, como Raúl González Blanco o Friker Jiménez (Buenafuente sic). Treintañeras se llama, del que ya se llevan vendidos más de 30.000 ejemplares, según reza su portada. O 3.000, ya no me acuerdo. En fin, que nos alegramos y prometemos hacernos con uno. Hablando de personajes de talla –sin dobles sentidos, señores, que la Alcaide es una profesional de pies a cabeza. Y menuda cabeza, ¿no? Bah, pequeñita pero matona, como... Me callo, que me distraigo y luego me acusan de ser un ídem enfermo–, ayer sin ir más lejos, nos topamos con una caseta donde firmaba Leopoldo María Panero. Toma el frasco, carrasco. Directitos a por él. Y de esa ilusión surgió el siguiente extracto que me dispongo a reproducir:

(Diálogo previo: -Mamá, date una vuelta. Ni mires ni escuches. No te
conviene. -¿Por qué? ¿Panero? Ah, vale.)
-Hola, buenas tardes. Me llevo éste ("Así se fundó Carnaby Street").
¿Me lo dedica?
- (...) Ough. ¿Cómo te llamas?
- Miguel. Mi-guel.
(-Leo coge el librito, lo dobla, lo abre y casi lo desencuaderna y
echa un garabato.)
- Gracias. Estooooo, ¿puede decirme lo que ha puesto? No
entiendo...nada. (-un par de líneas totalmente ilegibles. Leo mira
fijamente a su interlocutor mientras fuma un pitillo y le da sorbos a
una lata de té helado.)
-A Miguel. Un abrazo. Leo. (-o eso creo entender que dice)
-Ahhh, pues muchísimas gracias. Buenas tardes.
-El tipo de mirada confusa se dispone a despedirse de soslayo y
acierta a pronunciar a través de su boquita a medio llenar de dientes
marrones y carcomidos:
-(...)ggggggGoraEujkaditaaskatatuuuuuuuggllllllll...
-(...) Ehhhhhhh... vale.
-Y Miguel Ángel, con una especie de sonrisa boba, con el libro ya en
las manos, mirando a izquierda y derecha, se da la vuelta y huye
bastante ruborizado hacia su madre.

Tal cual, el gran Panero, el último poeta maldito de nuestra literatura, el último de una saga de pirados de la vida, ofreciendo una nueva muestra de su compleja personalidad. Trasgresor hasta el abismo, hasta el final. Trasgresor y desequilibrado, claro está. Pobre...

¿Un programa de televisión para Alejandro Jodorowsky? Joder con la Caffarel. Carta Blanca se llama y puede ser el despiporre. Pero tampoco se inquieten. Se trata de una serie de programas donde un personaje conocido entrevista a todos los que le apetece. En concreto, uno de los elegidos por el inventor de la psicomagia para su edición fue Alberto García-Alix. Vaya dúo, pobre Alberto, qué mal lo pasó ante la dentadura caballar de este chalado, todo el rato sonriendo y preguntando sandeces. Ahora bien, nos sigue pareciendo más divertido el clásico Redes del Punset. La 2 es la plataforma para este engendro audiovisual, por si no lo habíais adivinado.

Cachis, se nos pasó acudir a la cita de la firma de libros de la plana mayor de La Cope en la madrileña Feria del Libro. Don César, don Fededico, doña Cristina López Schilichting (para que luego no se diga que no nos aprendemos los nombres como está mandao. Bueno, mejor como Dios manda). Una pena, aquello debió ser la repanocha. Colas interminables, desmayos, sonrisas cómplices, besos, dedicatorias a la futura prole salvadora... Un pasote de españolería al alcance del pueblo. Pero claro, estábamos alérgicos y ya se sabe: lo primero es la salud, lo segundo la patria. Otra vez será, tal vez en alguna manifestación veraniega.

Viajamos a Barna, en busca de una nueva edición del Primavera Sound y no recibimos todas las dosis de buena mierda que tanto ansiábamos. En parte porque llegamos el segundo día de madrugada con lo que no pudimos ni temblar con los eructos de Lemmy ni flipar a nuestras anchas con Yo La Tengo ni hacer el tontón al ritmo de Yeah Yeah Yeahs, ni enamorarnos de la triste melodía de Richard Hawley, ni ná de ná. Eso sí, nos dio tiempo a llegar al circo de dibujos animados de nuestros adorados Flamin’ Lips. Pero claro, puede que fuera el peor concierto del festival. Yupi, albricias y zaireekas. Siejque... El sonido más deficiente del fin de semana, Wayne Coyne ronco pero feliz, demasiadas interrupciones, discursos interminables, poca música y mucho confeti... Una pena pero así se nos dio. ¿Sabes cuándo empieza un concierto más que ansiado con la canción que siempre soñaste que abriera el show, te pones a botar como un poseso y a los diez segundos te tienes que parar porque te das cuenta de que la cosa va mal, de que tú vas a un ritmo distinto del impuesto por la banda? Pues eso pasó, y con el Race for the Prize de fondo. Y, a pesar de todo, fue bonito porque se les ve contentos, satisfechos de su bacanal de color y chorrada cósmica, de sus baladones enchiclados y de su espectáculo manga, con alienígenas a la izquierda y papanoeles a la derecha. Y eso es lo que importa. ¿El resto del festival? Destacamos a Shellac y el ambientillo maquinero-ratoneril en la zona chunda-chunda durante la noche-amanecer del sábado al domingo. Gentuza a mansalva, ajena a la clientela festivalera, macarruzos hasta el cerebelo de speed, desfasados charneros con peinados baratos y cuerpecito bakaluti. Ay, con lo que esto era...

Con la intención de viajar por el ciberespacio como complemento al tránsito real nace un espacio de enfoque, macropulso y química, mucha química flasheada. Totalmente gratuito y empapado en fijador, que pone más. Y esto es sólo el principio. Picha en la foto, amigo.

Qué bien queda decir que nos mordisqueamos los muñones a la espera de la inminente llegada a nuestras pantallas –de hecho, hoy es el día de su estreno- de Factótum, la peli basada en el libro homónimo de nuestro idolatrado Charles Bukowski. La vida perra de su alter ego Hank Chinaski una vez más en formato grande, a rebufo de aquella Barfly de Barbet Schroeder (aunque también sus libros inspiraron Ordinaria Locura de Marco Ferreri o The Killers, entre otras). Si en la peli de 1987 el gran Mickey Rourke fue el encargado de enfundarse la piel costrosa y alcohólica de este encantador cafre, en el film de Bent Hamer el elegido es otro cabecilla de la generación indie, sin ir más lejos su hermano en Rumble Fish, Matt Dillon. A priori, una buena elección, aunque sea difícil cabalgar detrás del ángel caído. Lo dicho, hablaremos de Factótum, no lo duden.

¿Y de jurgol, qué? ¿Otra vez el Madrid, Campeón de Europa? Perdón, pero no nos podemos refrenar. Ante el vacío de poder de la otra gran Casa Blanca, ante su catastrófica papeleta pero, a pesar de todo, esperanzador futuro queremos desde aquí apoyar toda candidatura seria y responsable. Lorenzo Sanz, Juanito Navarro, Carlos Sainz... Todo lo que sea vuelta al pasado o abrir las compuertas del infortunio crónico no parece ser lo más indicado. Pero anda que no es diver ese desfile de pullas y puñaladas de patio de colegio entre Camachos, Pirris, Del Bosques, Florentinos y porteras mediáticas (del medio periodístico, queremos decir, no del futbolero propiamente dicho). ¿Y ese Schuster con el sable entre los dientes, como es su tradición? ¿Y ese Ancelloti, gordito pero maqueado, flipando ante el desbarajuste? ¿Y ese Henry, rencoroso y calzonazos? ¿Y ese Quini, sin un duro e intentando reflotar su querido Sporting?

¿Y qué tiene que ver Quini en todo esto? Pues ná, que también somos fans del mítico ariete asturiano.

Y seguimos con cháchara musical. El viejo caballo loco, Neil Young, saca nuevo disco y adopta la actitud más combativa y guerrillera que un animal a su edad puede esgrimir empuñando una guitarra y una idea. Living with War es un artefacto furioso pero sensato, lleno de esa electricidad salvaje que el canadiense ya desprendía en su época de "Hurricane". La tormenta sonora apunta directamente a la Casa Blanca y a su inquilino, responsable de la última guerra mediática y patriótica como respuesta a la conmoción del 11-S. Es su manera de exigir el impeachment ("Let's Impeach the President" es el título de una de sus últimas canciones, junto a "Flags of Freedom", "America the Beatiful", "Lookin' for a Leader", "After the Garden" o la homónima "Living with War") y de volver a la carga con la honestidad de un hombre curtido en la batalla de defender un país y su gente desde la fuerza del rock sincero y la palabra afilada. Tremendo disco de una bestia de la naturaleza, el mejor Neil Young aullando en la cara del bastardo.

DANGER! DANGER! Peligro de verdad. Desde este humilde rincón del ciberespacio queremos lanzar una advertencia. El viernes pasado, o sea el viernes día 19, asistí a un concierto en una popular sala madrileña.Tras constatar el retraso de la banda cabecera no pude escapar de la ratonera, de la trampa mortal que supuso enfrentarme, junto a un amiguete con el que por lo menos ahogué mis penas, al grupo telonero de la noche. El nombre de la banda principal lo vamos a omitir porque este es un foro serio y nos gusta dar más publicidad a la costra y la bazofia. Y es que el conocimiento del nombre de esa pseudoagrupación musical que jamás debería haberse subido a un escenario se me antoja imprescindible. Señoras y señoras: si por casualidad se encuentran durante los próximos meses cerca de un grupo llamado los Gypsy Pistoleros, repito, los Gypsy Pistoleros, huyan, aléjense con premura, corran despavoridos en dirección opuesta a los alaridos de su líder, un personaje de sonrisa bobalicona, intenciones glamourosas y acabado grasiento. Ellos son los responsables de que al día siguiente, lo que podía haber sido una resaca de puta madre se convirtiera en una pesadilla debido a que sus ritmillos infernales, de verbena chunga, no se despegaban de mi dañada memoria selectiva. Tarareaba como un lelo sin darme cuennn de qué era aquello. El con-jun-to: el baterista, para empezar, muy grande, barbudo, muy grande, enorme, muy grande y nada más. El bajista, feo y ronco. Uno de los guitarristas, de look inclasificable pero dejando caer que sus musar estéticas se acercan a Manowar, enfundado en unos pantalones de plástico (tipo Ross Gueller en el inolvidable capítulo donde se embadurna sus partes con talco) y camisa como de terciopelo negro que caía por detrás formando unas bolsas aberrantes. Y además, no sabía tocar. Su hacha de guerra bien podría haber sido una bandurria. El otro guitarra, una mecla entre el abuelito yonko de Iggy Pop y una caricatura de El Drogas de Barricada. Y el frontman... un mamarracho. ¿Y la música? Vocación lolailo-metalera-kaka-de-faralaes súper heavy. Un espanto que no acababa nunca. Y la peña enfervorecida, entregada al sudor y a los estribillos en plan:"Pistolerouuuuuuu", "I'm Paquitoooooooooouuuuuu" y cosas así. En serio, amigos, no exagero un ápice y es que amenazan con una gira por nuestra geografía. Escurran el bulto o lo pagarán.

No nos conformamos con incluir a Sonic Youth en nuestra columna de links. Hay que hablar de su versión internauta.

Todo un official site con mayúsculas, el de Sonic Youth es un espacio impecable. Todas las letras de todas sus canciones, calendario al día de sus giras, un itinerario exhaustivo por sus vidas y sus discos, los proyectos personales y paralelos, que no son pocos, descargas de todo tipo... Y lo que más nos llamó la atención: su Fan Club Fanzine. Hasta siete números distintos donde bucear en temas de actualidad, implicación comprometida, notas manuscritas, chorradas varias, garabatos de juventud. Un producto artesanal y tan arty como ellos mismos.

Como este documento histórico, una de sus primeras actuaciones. Qué tiernos, con sus camisetas ajadas y su acné a flor de piel. Ah, no, que eso es el grano de la foto.

Ahora, como nuestro Alberto García-Alix, pocos...

Diossss, la exposición de Chema Madoz en la Fundación Telefónica tiene sus días contados y aún no la hemos visitado. Mientras tanto, mientras hacemos un inmenso hueco en nuestra agenda repleta de eventos nos recreamos con algunas de sus fotos inclasificables. ¿Qué hasta cuándo está? Búsquense la vida, señores, que esto no es La Netro.

Madrid vive días convulsos, agitados y primaverales. La capital del reino, inmersa en el adecentamiento faraónico de su fisonomía y en el reordenamiento urbano de sus barrios, piensa en verde. Pero no sólo porque a sus ciudadanos les apetezca una Heineken bien fresquita, que también. Ni siquiera por sus desvelos medioambientales, inherentes al cogollo museístico de nuestro frondoso Paseo del Prado, con baronesa incluida, de copa en copa... de árbol. Que también. La cosa tiene más que ver con el asfalto humedecido entrecortadamente en verde y azul. Y he aquí una muestra más del desespero colectivo. Una nota expuesta tras la luna de un coche cualquiera de un ciudadano cualquiera, pero no en un barrio cualquiera sino en uno que delimita el dibujo fronterizo de este nuevo Madrid nuestro, el del parquimetrazo. Ah, y juramos que dicho coche no estaba multado en el momento de reparar en la nota. La picaresca es la picaresca, oyesss.

Estimado controlador de la ORA:
Espero que tenga a bien leer esto antes de sancionarme por la infracción que voy
a cometer.
Entiendo que la regulación del aparcamiento es necesaria en algunas zona
(no en ésta) y que usted tiene que cumplir con su trabajo, pero por favor,
sea usted comprensivo y solidarícese conmigo porque debe usted entender
que no puedo permitirme con mis 22 años estar pagando todo el día el parquímetro.
Mi novia vive aquí y yo fuera de Madrid y, por tanto, tengo que venir a verla en coche.
Si tuviese que pagar el parquímetro ¿cómo cubro, además, el cine, las cenas,
las copas, la gasolina...? No podré asumirlo y mi novia me dejará, y me niego a
que el ordenamiento municipal impuesto por el señor Gallardón acabe con mis
relaciones afectivas.
Es duro decirlo, pero de sus multas dependen mis relaciones sentimentales. Por
favor, téngalo en cuenta y ayúdeme pasando por alto, que ya pagaré mis
impuestos cuando cotice.

Sinceramente agradecido. A. B.

Nos pone el estilo de este pro-hombre del interiorismo y el diseño. Philippe Starck es un maestro del corta y pega, de los nuevos tiempos en definitiva. Y además, posa con este garbo.

Nuestro particular homenaje a Banksy, maravilla de maravillas de la pintada y el lenguaje urbano.

Por cierto, ¿se acuerdan de Mark Harmon? Claaaaro que sí, uno de nuestros héroes de juventud después de ver una y otra vez Summer School, con sus bermudas, su vehículo playero, su limpiafondos ultrasexual... Jo, es que el tipo le pasaba el limpiafondos a todas las vecinitas de la urbanización pija, incluida nuestra Kirstie.

Pero no nos pongamos sentimentales. Si quieren regodearse en el escarnio, visiten Fab (Fat) Actress y verán qué clase de fans tiene la pobre. ¿Fansite? Sí, seguro.

Nuestra primera entrada, nuestra primera aportación al cajón desastre de este blog. Qué emoción, qué canguelo, qué despiporre. ¡¡Esto funciona!!
Y por qué abrimos las hostilidades con esta pizpireta actriz, se preguntarán.
Pues porque por algo hay que hacerlo, no hay más motivos que los de nuestro respeto a la oronda figura de la prota de Cheers, Mira quién Habla y el Secreto de Verónica.
Toda una declaración de principios. Esperemos que cunda el ejemplo en este país de obesos y de odios.