Discos revueltos del 2008

A falta de unas horas para dar carpetazo de una maldita vez al Eurocopaño, al Obamaño, al 2008, y esperando que no salga de repente un discazo de villancicos guapos que nos haga replantearnos la relación de los mejores trabajos musicales del año, hacemos balance y más o menos nos salen este puñado de portadones como nuestros "prefer" de 2008. Como toda publicación moderna y a la última, tenemos a TV On the Radio o a Fleet Foxes, pero como ya peinamos canas no faltan ni Marianne Faithfull, ni el cascarrabias Dylan con su Series Bootleg, ni la resurrección de Neil Diamond. Lambchop, Raconteurs, los niños de Abe Vigoda, Kings of Leon y su pedazo de tema Sex on fire, Gutter Twins, Nick Cave & The Bad Seeds, el precioso 22 Dreams de Paul Weller (yo escuchando a Paul Weller!!), el (glups) disquito del antes conocido como Axl Rose (tiene sus cosas, oyes), el regreso de Black Crowes, Lucinda Williams enamorada y las versiones de mi querida Cat Power. Elijan el que más les guste y regálenselo a sus vecinos. Hasta el 2009.

Elige tu Navidad (de pesadilla)

Hanoi Rocks


Flaming Lips


Frank Sinatra & Bing Crosby


Wham!


Elvis Presley

Ronnie Spector


Darlene Love

Estrellas del espectáculo

Una de las muchas muestras de talento expresivo mostrado por el presidente a lo largo de su mandato

Confirmado. Al tiempo que una nueva era irrumpe desde Washington, otra parece quedar atrás. El todavía presidente norteamericano, George Bush, prepara la mudanza y pronto le veremos salir por la puerta cargado de cajas al más puro estilo broker en paro. A buen seguro regresará a su rancho, se enfundará unos viejos vaqueros y se calará su sombrero preferido para volver a su antiguo estilo de vida en su querida Texas. El aprendiz a Ranger otra vez en casa. Un pena. Sí, en serio, una pena porque ya que ostentar el título de gamberrete del nuevo siglo parece haberle salido gratis, qué menos que aprovechar sus potenciales virtudes para engordar los contenidos de la comedia televisiva del país. Hablo de que este hombre debería dedicarse al mundo del espectáculo, si es que no se ha estado dedicando a él durante los últimos ocho años. La misma opinión me merece la sorprendente capacidad para la autoparodia exhibida por Sarah Palin en el programa Saturday Night Live (a propósito, tras el repunte de este gran clásico del humor yanki, aquí sufriremos una versión cañí). Si es que van a tener su parte de razón esos milloncetes de votantes crudos y obesos –después de salir la Palin a la palestra también obsesos- que por dos veces auparon al poder al hijo tonto y que lo intentaron con la atractiva gobernadora de los guiños a cámara. Si al final van a ser uno de los nuestros, o uno de los suyos, en cualquier caso uno de tantos, uno con el que podemos irnos de cervezas o una a la que podemos confiar la educación de nuestros hijos porque es franca, directa y nada engreída, una de la calle. Sin segundas.

A raíz de sus memorables cameos en el programa, de su demostrado sentido del humor frente al de, por ejemplo, una estiradísima señora Clinton, y a la publicación la semana pasada en El País Semanal de un fantástico reportaje firmado por Manuel Vicent, George W. Bush ante el pavo de plástico, en el que se arrojaban razones argumentadas pero también visuales para sostener la tesis de estar ante el presidente más nefasto de la historia de los Estados Unidos, no puedo sino rogar para que ambos reconduzcan sus futuras vidas. George, Sarah: tenéis carrera, valéis mucho, vuestras muecas y chistes de mal gusto son impagables en una sociedad aplastada por el buenismo y la obamamania. Todo el mundo ahora quiere ser negro. Bueno, café con leche, tampoco hay que pasarse. Os necesitamos. Lejos y en la tele, claro.

La historia más grande jamás contada

¿La mejor banda sonora del cine?

Érase una vez en América es una de esas películas que forzosamente requiere más de un visionado. Además de la exigencia a la que el espectador se somete por un largo metraje y una trama ensamblada por continuos saltos temporales, no muere con los títulos de crédito sino que se prolonga en la mente mucho más tiempo del aconsejado. El cabrón de Leone nos legó una obra tan mastodóntica que no descansa nunca, perdura con el paso de los años y su leyenda sigue agitando los cabos sueltos que el director quiso desatar. Eso es tener sentido del humor.

Aunque gran parte de los admiradores de Érase una Vez en América no tengan en gran estima la carrera del gigante romano, protagonizada según estos por títulos adheridos para siempre al detritus almeriense de serie b, no pueden sino rendirse ante la evidencia de su obra póstuma, tan hercúlea y personal que pareciera coincidir con su plenitud e inmediato ocaso, como si verla trocear por los tijeretazos de la industria americana hubiera sido tan insoportable que casi decidiera dejarse morir. Ni Al rojo vivo, ni Scarface, ni Godfellas, ni siquiera El Padrino, tienen un tratamiento parecido en el que el director logre un acercamiento tal a sus criaturas, las llegue a cuidar con el mimo con el que Leone acaricia a personajes entrañables pero despojados de escrúpulos, rateros venidos a más, asesinos y matones. Aquellos que traicionaron la esencia de un trabajo sincero y universal, capaces ellos de estrangular una epopeya de esa magnitud y de luego proyectarla en dos raquíticas horas de historia lineal, pervirtieron el alma del cine, la misma que habitaba en aquel al que siempre tuvieron que haber llamado maestro.
Los ojos acuosos y cansados de Robert De Niro contemplan las fotografías que reflejan toda su vida, porque su anterior vida es toda una, y se dan cuenta de que no ha conservado nada, ni la amistad, ni el amor, ni el dinero. Los que no han visto nunca Érase una vez en América se pierden la película de mafiosos más nostálgica y sentimental que se haya hecho nunca, un gran pedazo de tarta, un festín cuyo argumento se cuenta y se contempla a través de un agujero en la trastienda, pero cuya tesis, como muchas otras veces, tiene que ver con la construcción de un país.

- ¿Qué has hecho durante todos estos años?
- Acostarme temprano.

Si la noche fuera como las de Wong Kar Wai

Una eternidad después de lo normal, estrenan en nuestras pantallas My Blueberry Nights, del director chino Wong Kar Wai, o Won Kar-wai o Kar Wai Wong o cómo quiera que se llame el señor. Aunque sus fieles más radicales se hayan revuelto en sus butacas, he de decir que durante poco más de hora y media floté de lo lindo cruzando el desierto de Nevada junto a Natalie Portman, tomándome un vodka en un garito de Memphis o compartiendo un pitillo con la preciosa Chan Marshall (Cat Power) a la puerta de un café de Nueva York, mientras la voz de la misma Cat Power, Otis Redding o los acordes de Ry Cooder ponían banda sonora a una bonita historia de invierno. Una vez más, el esteta de Shanghai ha conseguido transportarme a un mundo de colores perfectos, donde la ciudad y la noche son protagonistas y escenarios del romance. Dos décadas después, la nueva Paris, Texas.

Resumen de la jornada

(Una de las tabletas de hachís con el escudo del Barça incautadas por la Policía)

Una de las imágenes de la semana resultó premonitoria. Así se desarrolló mi noche del sábado.

Te alabamos señor

No soy yo de los que hacen propaganda gratuita así como así. Ya me conocen. Uno tiene su ego. Sin embargo, siempre hay clases y no tengo más remedio que rendirme antes seres superiores como el protagonista de este post, un habitual ya de Repámpanos. Se trata de una leyenda viva, pero que muy viva, de las artes y la alta cultura de nuestro tiempo, un prohombre convertido casi en una deidad, un mito cincelado sin una gota de sudor de su frente –como mucho, con la de alguno de sus esclavos- y sí con muchas de Clive Christian for men. Hablo, cómo no, de ¡Oswaldo Cornelius!, prócer distinguido de la realeza universal.
Si la primavera del año pasado nos regocijamos con el lanzamiento del quinto número de Le Bon Vivant, fanzine entre los fanzines y Biblia de todo aprendiz de vividor, estas fiestas que se avecinan vamos a poder deslizarnos en trineo por el eslalon de nuestro cuarto de estar mientras leemos la segunda y la tercera parte de la trilogía Bellos y Poderosos. Si aquel delicioso aperitivo que fue Visiones del Supramundo nos supo a mucho, el empacho está asegurado con Parte II: Brut and Carisma y Parte III: La Pirámide de Visas de Adamantio. Una sobredosis de maximalismo existencial, de hartazgo vital, saciará nuestras humildes ansias de poder. Además, en época de crisis donde el populacho sufre, el gran Cornelius ha preparado un pack imbatible: La Trilogía Completa + la reedición del primer número de Le Bon Vivant. ¿Qué quieren que les diga? Ahora que el San Bernardo Schuster nos ha dejado un poco huérfanos, debemos agradecer a nuestro querido líder el haber pensado en todos nosotros. Las Navidades no serán tan frías. Loado seas.

La tontuna cojonera

Esperanza Aguirre: "¿por qué hay tanto tonto de los cojones que todavía vota a la izquierda?"

-"No. Es un error cometido al calor del debate dialéctico. Unas palabras que nunca deberían ser pronunciadas y que requieren una disculpa. Pero de ahí a aprovechar partidariamente el hecho va un abismo. Lo importante es que se ha disculpado, que se ha comportado como una señora y que no debe servir para apartarnos de lo realmente importante, que son los problemas que atañen a todos los españoles."

Situación ficticia sugerida a raíz del incidente con el señor Pedro Castro.
¿Quién pronunciaría el discursito tras la frase inoportuna? ¿Alguien del PP, del PSOE, de los dos partidos?

Una del oeste

En estos días, vivo entregado al western. A mitad de lectura de Meridiano de sangre, de Cormac McCarthy, enganchado a las tres temporadas de Deadwood y con Appaloosa recién cocinada, mi universo se ha trasladado al lejano oeste. Sin embargo, las expectativas generadas por la peli de Ed Harris no han sido del todo cumplidas. Una obra con todos los mimbres para ser algo grande –un director interesante comprometido con una historia, unos actores colosales, un género atractivo y adaptable a ellos- parece quedarse a medio camino en un ni fu ni fa. Leo la crítica de Carlos Boyero y acierto a reconocer parte de sus puntos de vista, pero el cine tiene algo intangible capaz de pellizcar o no las primeras emociones del espectador frente a la pantalla. Si no lo hace, remontar es difícil. A mi Appaloosa no me pellizcó nada. Como mucho, la mofletuda Zellweger hizo removerme de incredulidad en la butaca.

No pasa eso con Deadwood, donde la puesta en escena es invisible y perfecta, donde el sudor, la sangre, el barro y el whisky salpican de verdad haciendo uso de su efecto más corrosivo. Appaloosa, en ese sentido, aporta una cara más lavada y light de la vida en la América inhóspita de finales del XIX. Aunque para reverso tenebroso nada como el relato violento de Meridiano de sangre, un libro sombrío y crudo como el rostro de su escritor, un tipo que no hace prisioneros. La construcción del país representada por un comando de hijos de puta con la misión de pasar a cuchillo a varias civilizaciones enteras es mi recomendación para estas próximas navidades. No, para el Día de Acción de Gracias recientemente celebrado en las casas de todo yanki de bien. Qué mejor regalo para entender la fiesta de agradecimiento al pueblo indio que la historia de su propio genocidio.

Obsesión

Acudo a la exposición dedicada al fotógrafo Helmut Newton en la galería de La Fábrica y me cuentan que no recuerdan una con tanta afluencia de público. El frío otoñal aprieta y decenas de curiosos en tiempo de jubilación deciden entrar en las renovadas y modernas instalaciones de la sala madrileña. No me extraña, la visión rijosa de esos cuerpos turgentes calienta el espíritu como un caldo de albergue las tripas en esta época del año. Curiosamente, la mañana que yo he elegido para la visita, tan gélida como las demás, no acumula más de un par de parejas durante el recorrido. La fecha de clausura está cerca y parece que pocos quedan ya sin trillar las contadas fotografías con las que Newton se presenta en España casi cuatro años después de su muerte. El paseo se hace corto, las imágenes son alentadoras pero no todas responden a la mejor puesta en escena del autor aunque desde luego sí bulle en ellas parte del glamour y la elegancia sofisticada, el ojo clínico y cínico de un obseso de la belleza. Mi crítica no es sincera del todo, puesto que mi decepción justificable tiene que ver con la escasez de material y la falta de información para acompañar a las fotos.
No esperaba encontrarme su famosa serie Naked and Dressed, que tan bien ambienta el café berlinés que lleva su nombre, ni alguno de sus magníficos autorretratos, ni si quiera el rostro en blanco y negro de algún famoso de Hollywood, pero sí esperaba más, mucho más. Tal vez sea la ansiedad y la siniestra avidez que provoca su mundo, el cual descubrí hace mucho tiempo en la consulta de un médico (reconozco que esto suena regular). Qué mejor escenario para toparse por primera vez con las turbadoras poses de sus modelos que la recargada y antañona sala de estar de un viejo doctor. Recuerdo ser muy pequeño y empezar a ojear una revista. Recuerdo sorprender una mano anónima (¿la del fotógrafo?) que destapaba el pecho de una mujer sacada de la Alemania de entreguerras. Recuerdo también el escultural cuerpo de Brigiette Nielsen y otras cuantas miradas vouyerísticas que provocaron en aquel niño un efecto definitivo. O dos: obsesión por el cuerpo femenino y cierta vocación fotográfica.
Todavía tengo aquel reportaje que arranqué de la revista de la consulta.

La foto iniciática

El final

Llevaba esperando escribir este post desde la misma inauguración de la bitácora. Más de un año después de la emisión del último capítulo de Los Soprano y tras al menos tres años enganchado a sus entregas en DVD, por fin he llegado al final de la serie. Como ven, este blog siempre pegado a la actualidad. Con todo, la cosa merece un comentario.
Sin apenas referencias del desenlace, habiéndonos mantenido casi al vacío desde que la HBO echara el cierre al producto televisivo más impactante de los últimos tiempos, los mismos amigos que nos hemos acompañado en esta gran odisea catódica iniciamos ayer el ritual definitivo de sentarnos frente a la tele. Un brindis y el Woke up this morning retumbando de nuevo a lo largo del recorrido de Tony desde el túnel de Lincoln hasta su casa de Nueva Jersey. El último paseo.
El capítulo se convierte en un desfile más o menos evidente de los principales personajes que nos han traído de cabeza temporada tras temporada, despedidas emotivas o tajantes, broches enmarcados y olvidos decepcionantes. El Made in America amortigua la acción contenida y, a veces furiosa, del capítulo anterior, preámbulo de una guerra que nunca tiene lugar. La desaparición de algunos nombres clásicos de la saga, los asesinatos que empezaban a sucederse con mayor celeridad y truculencia, la tensión cada vez más irrespirable, auguraba un colofón épico. Sin embargo, la vida de Tony se reduce a su célula más próxima, a una cena de cafetería con su mujer y sus dos hijos. A la americana. Un final perfectamente imperfecto, uno interruptus, un no-final, una coña marinera nos deja para terminar boquiabiertos. El morbo y la ansiedad nos pedían un tiroteo, una matanza, una apoteosis violenta que exorcizara para siempre el alma maldita del capo y padre de familia. David Chase, como dios creador del mito y tras ocho años de llevar de la mano a Tony Soprano, decide mandarlo a la eternidad fundiendo a negro, dejando que la solución se resuelva en la más estricta intimidad, sin la mirada adicta de millones de espectadores. Maldito cabrón. Qué bien lo hizo todo.

Esta escena, al más puro estilo Coppola, puede significar perfectamente una síntesis y epílogo de Los Soprano. Un milagro.

La pinchada bien, gracias

Dos tercios del improvisado pincha-combo que ayer deleitó a los asistentes al Fotomatón Bar con sonidos bizantinos y bizarros.

20-N: pinchada en el Fotomatón

¿No sabes qué hacer este jueves? ¿Cansado de celebrar todos los años de la misma manera un día tan especial? ¡Vente arriba, hombre! Bueno, no demasiado. Ponte tus mejores galas y visita el Fotomatón, un bar selecto para gente poco nostálgica. La banda sonora corre de cuenta de tres intrépidos pinchadiscos dedicados a hacer sonar frecuencias de puro sonido indie de la misma Indiana. Nada de electrorumba, nada de rumbatronic, nada de pasodoble y olé. El 20N Ñak, Sietemesino y Muuu DJ asombrarán al mundo.

El psicoanalista

Qué tiempos aquellos que no nos tocó vivir. Los Kennedy, el Rat Pack, el whisky on the rocks, el sexo salvaje sin dejar de llamarse de usted, Ayer vi la peli Últimas sesiones con Marilyn, estrenada hace unos días en Canal +, un documental centrado en las cintas de audio de las sesiones de Marilyn Monroe con su psicoanalista, filtradas y publicadas hace unos años en Los Ángeles Times. La película, fruto también de un libro homónimo escrito por el guionista principal, reconstruye los últimos años de vida de la actriz, una época muy locuela en la que se dio compulsivamente a los barbitúricos y en la que buscó cierto consuelo en la penumbra de una consulta cuyo terapeuta, Ralph Greenson, al final no pudo resistirse a los encantos de la rubia platino. La voz ingenua y sensual de Marilyn y su inconfundible risa tonta se deslizan a través del magnetofón como un SOS póstumo, al tiempo que las imágenes reflejan algunos de los episodios más turbadores de su corta existencia: el ingreso en una clínica loquera, el Happy Birthday a JFK, el rodaje de Misfits y su fascinación por Clark Gable, la última sesión fotográfica con su primer amante (Andre de Dienes), las agotadoras jornadas en la piscina de Something's Got to Give (su último e inacabado papel) y, por fin, protagonista también después de muerta, su traslado al depósito de cadáveres y el cortejo fúnebre encabezado por Joey DiMaggio.

Más allá de algunas consideraciones cinematográficas, el mundo de finales de los cincuenta y principios de los sesenta aparece fascinante. Estados Unidos, más en el centro del mundo que nunca, hace desfilar por su pasarela del show business a políticos y dramaturgos, actores y estrellas del micro. Bobby Kennedy, Arthur Miller, Truman Capote, John Houston, y hasta el FBI como intérprete destacado. Pero nadie como ella, el resplandor que atraía todos los focos. ¿Qué tenías Norma Jean?

PD. De lo más llamativo de la peli es descubrir a la Marilyn más rolliza, la más tetona, la más oscura y la más jamona.
Así que, alégrense la vista: hay para elegir.

Costa color caca

El otro día se inauguró una nueva edición del Meeting Point, el Salón Inmobiliario Internacional que se celebra en Barcelona. Ante el feo panorama, ¿cabría esperar unas expectativas diferentes?, ¿un cambio de filosofía, tal vez?, ¿asumir parte de la derrota y empezar de nuevo con otro enfoque? Paparruchas. El mensaje permanece intacto. Construir, construir y construir. Vender, vender, y vender todavía más. ¿Qué nos han cerrado el chiringuito nacional? Busquemos otros horizontes, otros suelos, queremos decir, y cementemos a destajo. ¿Bulgaria? ¿Rumania? ¿La costa de Panamá? Hummm, la costa de Panamá mola, vayamos y levantemos una barrera de chalets a pie de ola.
La burbuja está pinchada pero no se escarmienta. Ellos no lo necesitan, tienen que alimentarse de la porción de pastel que les corresponde y si aquí no hay más que migajas, se buscan otra fiesta y punto.
Ayer por la noche Televisión Española emitió un Repor (así de chungo es el nombre del programa) que analizaba el caso concreto de Marina d’Or. Podía haber visto cualquier peli de terror japonés y no habría pasado tanto miedo. Lo malo es que también sentí vergüenza ajena, pena y asco. El estropicio causado por estos tiburones del ladrillo no tiene nombre. Publicidad engañosa, presión e intimidación furibunda sobre los pobres vecinos de la zona, chapuzas integrales, y crisis, mucha crisis, claro está. Infames mazacotes a tutiplén habitados por unos pocos inquilinos, atónitos ante su solitaria condición. Apartamentos vacíos en pleno enjambre colmenero cuya balconada se ha poblado histéricamente de carteles de venta. Paisaje desolado de obras a medio terminar, de calles sin asfaltar, de Mad Max cutre en la provincia de Castellón. Eso sí, con vistas al mar. Por no hablar del horror del balneario científico de aguas fecales, de las espeluznantes atracciones nocturnas en la las colonias, del mega proyecto enmoquetar media región de campos de golf, o de incluso ¡construir una pista de esquí en pleno campo de olivos! Y luego sacan al tronco vicepresidente de la empresa y tiene la desfachatez de afirmar, mirando a cámara, que todo esto responde a la demanda de la gente. ¿Quién demonios demanda una pista de esquí en Castellón? Y si lo hace, ¿por qué cojones hay que hacerle caso? Lo dejo aquí porque el “repor” daba para mucho más. Me acosté muy cabreado, sí señor.
Porque claro, es mucho pedir no ejecutar semejantes aberraciones sin este mal gusto grosero. Volvemos a lo mismo, al debate en torno a crear urbe. Una ciudad tiene que ser funcional, y también bonita, pero ser bonita no significa estar adornada sino tener armonía. La armonía es belleza. La racionalidad y la imaginación las dejamos en el apartado de lujos accesorios para este país. Menos mal que nos queda la costa marrón, que no costa caca.

Martes negro: El mundo es un pelín más chocolate

Qué original soy. Abro el día publicando una foto del señor Hussein Obama. ¿Saben quién es? Joder, qué empacho, menos mal que ya está en el despacho. Toma. ¿Y si fuera vicepresidente el congresista Santos, el actor Jimmy Smits en la foto? Mucho más raro todavía. God bless America!

Conflictos reales

Ahora se le calienta el boquino a la hermana del monarca y escupe que la polémica es “una chorrada, como todas las vuestras”, en alusión a los periodistas. Pues están perdiendo un poco los papeles, nunca mejor dicho, y parece que hasta se ponen chulitos. Cuánta desfachatez en la corte. La rebelión al revés. Claro, como no tenemos Bastilla.

Una de humor: de risas con los Sex Pistols

Cuánto humor nos rodea a veces. Qué humor tenemos los españoles. Porque el humor es un síntoma de inteligencia, ¿a qué sí? Bueno, pues el caso es que hoy estoy de buen humor, todo me hace gracia, el sol luce en lo alto y, bueno, el sol no luce una mierda y he llegado calado al trabajo, pero no pasa nada, hoy veo la vida en positivo. ¿Por qué? Por el humor. Ayer fue un día maravilloso. El presidente del Real Madrid blandiendo la justicia frente a unos pobres plumillas de El Mundo y poniendo en duda su propia afición por la santidad católica al señalar con el índice acusador a la caverna nocturna de La COPE. Festival del humor. Por la noche, para mayor temeridad, acudo a una función más de Faemino y Cansado en la sala Galileo de Madrid. La mandíbula y el bajo vientre todavía acalambrados, oigan. No puedo dejar de colgar un muy defectuoso vídeo de un videoaficionado cualquiera, no yo, de un sketch glorioso con Sid Vicious y Johnny Rotten de protagonistas.

Miren si son protagonistas y están de actualidad los Sex Pistols que ese simpatiquísimo fanzine (¿o debería decir diario?) que es Público ha confeccionado una portada inolvidable valiéndose del art cover del single celebérrimo God save the queen para amordazar simbólicamente a nuestra querida reina de España. Ay, qué risa todo.

Acción febril

El mal está en todas partes. Tanto rockabilly ha podido conmigo. Ayer acabé agotado al ritmo de saxos, contrabajos y melancolía ochentena que la cosa me ha pasado factura. Postrado mientras la fiebre y mis tripas me recuerdan que ya no somos lo que éramos, me enchufo en vena una buena dosis de acción demencial. Shoot ‘em up la llamaron, una peli ideal para entrar en trance durante un periodo de delirio infeccioso. No creo haber visto un pasote similar. Clive Owen disparando pistolones valiéndose de zanahorias, Clive Owen disparando pistolones mientras asiste a un parto y, sobre todo, Clive Owen disparando pistolones mientras se folla a Monica Bellucci. Lo han adivinado, va de pistolones. Y a ritmo de heavy metal. Un peliculón, vamos.

Consulten este magnífico resumen:

Semos rockabilly

Consulto el post del día en el blog de mi amigo Diego y la cabeza se me va en pleno buceo youtubero. Mi infancia asoma y despierta el recuerdo de los primeros pasos al son del los clásicos. Tiempos de tierno tupé. Visitar a Robert Gordon, a Pepe Risi, a Loquillo o a Carlitos Segarra corta de raíz la modorra en un día gris y de lo más madrugador para mis costumbres.
Salten sobre sus teclados, bailen, rebélense, aúllen, abaláncense sobre sus compañeras de oficina y deslícense por la pista de baile. Es la hora del rockabilly a gogó!!!!

Creer de nuevo

Hay que ver, tengo una canción metida en la cabeza. No, tengo un disco metido en la cabeza y ya no me acordaba de esa sensación. Hace poco me insistían: “el nuevo disco de Blind Melon, el nuevo disco de Blind Melon” y yo para mis adentros: “pfff, qué perezota, madre”. Pero me hice con él y, a diferencia de lo que me ha pasado con otros grupos de naturaleza similar, no fue un mero apretón de manos sino un abrazo casi fraternal. Por eso figura como nuestro disco a reivindicar de la semana, y ya dura más de una.
For My Friends es un trabajo emocionante repleto de canciones redondas en las que el grupo ha conseguido que su nuevo cantante, Travis Warren, demuestre su devoción por Shannon Hoon, el antiguo líder de la banda fallecido en 1995, pero se contenga algo al volcar su portentosa voz. Meses encerrados en el estudio les ha costado domar los agudos y falsetes de Warren, y Blind Melon ya galopa de nuevo en la carretera. Me perdí su concierto en el Azkena, tal vez si hubiera tenido antes su disco en las manos no lo habría dudado. El caso es que For My Friends, con canciones como este Wishing Well, me ha reconciliado con aquella música que me hizo tan feliz hace unos añitos. Recuerdo el día que compré el Soup, bajo insistencia febril de un amiguete enganchado a su música y responsable de presentarme éste y muchos más grupos, y cómo flipé nada más escuchar la intro de Galaxie. Algo muy parecido me ha vuelto a pasar ahora. Todavía funciona el invento. Pulsas el play y recobras la fe.

Jimi plays Monterey

Mooola. Pillado me quedé cuando este sábado, en el garito de unos colegas, vi este vídeo correspondiente a la intro del Festival de Monterey, incluido en la edición del año pasado para el dvd:

Que hablen otros

The Last Laugh - George Parr - Subprime - subtitulos
by erioluk

Diálogos y tontás

Ayer asistí a una charla con motivo de la Semana de la Arquitectura de Madrid. Bajo el título de Diálogos Contemporáneos, el tema de la mesa redonda giró en torno a la arquitectura y el diseño de los hoteles boutique. Pues vaya puto coñazo, pensarán ustedes. No les falta razón, podría decir yo, pero en realidad mentiría si no aprovechara la ocasión de pontificar al respecto. Una audiencia formada básicamente por estudiantes de diseño, además de por el sociologuísimo Amando de Miguel, escuchó atenta las palabras de arquitectos y responsables del sector. Con estupor recibí el discurso balbuceante del director de comunicación de una conocida cadena hotelera, articulado puerilmente. Oigan, chatos, ¿todos sus colegís sienten fervor por el diseño y se pirran por vivir junto a las coctelerías de moda? Pues eso. Menos mal que una voz autorizada (no daré nombres, que eso es de valientes) advirtió desde la sensatez de los peligros del esnobismo, tan apegados a los hoteles boutique, esos que nacen, crecen y se reproducen en serie sin tener en cuenta elementos tan asumidos pero al mismo tiempo tan olvidados como la insonorización de una habitación, la comodidad de una cama o la presión de una ducha. El exceso de diseño es contraproducente, pero sobre todo el exceso de diseño ornamental. En mi caso, me gusta esta modalidad del que se ve, pero me pasmo mucho más con el que se siente, el que de verdad funciona. Pasa un poco igual con la tecnología. Hay gente que huye de ella, que tiene alergia al ordenador, al GPS, al iPod o al móvil de última generación. O que se opone a la fotografía digital. Sus principios son entrañables, pero no deben olvidar que la tecnología lo es todo y que gracias a ella directamente sobrevivimos como especie. La era analógica no estaba exenta de tecnología. Confundir fuegos de artificio con una silla de puta madre lleva a rechazar por sistema la misma evolución.
Con los hotelitos de diseño se ha perdido la oportunidad de urbanizar del todo el paisaje asalvajado de muchas ciudades. Madrid es un ejemplo. La función subsidiaria de la figura del arquitecto es el modelo de urbanismo llevado a cabo durante décadas. Hoy en día, o se está instalado en ese sistema o se es un arquitecto estrella. No hay mucho término medio. Por eso, o se homogeneiza o se rompe con todo. Y, claro, Madrid es caos.

Tengo que escribir algo en el blog

Tengo que escribir algo en el blog, tengo que escribir algo en el blog, tengo que escribir algo en el blog. Puaj, qué coñazo, no se me ocurre nada, estoy trabajando y tengo que escribir algo en el blog, tengo que escribir algo en el blog. Así me las paso un lunes por la tarde mientras la crisis es otra semana más un dale que te pego y mientras... No, borren lo de la crisis, no quiero hablar más de la crisis. Hasta que se me ocurra algo tonto que tenga que ver con la crisis, claro. Vaya, ya he escrito cuatro veces la palabra crisis. Cinco.
Lo bueno de tener un blog es que te hace estar alerta y agudizar el sentido de la oportunidad. Vaya tontería. Lo bueno de tener un blog que no lee ni dios es que puedes escribir lo que te de la gana y cuando te de la gana. Sí, pero no. Hace casi una semana que no actualizo el blog. Pues vaya cosa. ¿Qué más dará si no lo lee nadie y nadie puede meterme presión? Ya, pero hay que actualizarlo, tengo que escribir algo en el blog.
Por cierto, ¿se han fijado en las gilipolleces que se escriben en los blogs?

Hoteles boutique en México

A la espera de nuevos informes sobre el país de José Alfredo Jiménez y Pedro Infante, aquí les traigo una bonita muestra de los interesantes derroteros que México está siguiendo respecto a la evolución de su diseño y su hotelería.

Notodohoteles se lo ha currado. Esta gente sí que sabe. Pinchen la foto y vean ¡Ayayayyyyyyyy! (interjección mexicana por excelencia)

La vida quita a unos y a otros, pero cómo será que parece que sólo se van los mejores.

¡Viva Quini!

Hoy a Quini le dan un homenaje en el Bernabéu.
En principio no me mola demasiado el escenario, pero qué le vamos a hacer, cualquier sitio es bueno para recordar a uno de los mejores delanteros que ha tenido nunca el fútbol español. Sus problemas de salud parece que han acelerado este reconocimiento pero, por lo menos, han servido para acercarle un poco a la gente, devolverle a la esfera pública y desempolvarlo del recuerdo en color sepia. ¿Conservan algún cromo de El Brujo? Yo sí. Y es que para mí siempre será uno de los elegidos, uno de los tipos a los que más he admirado y de esos a los que te apegas sin demasiada racionalidad, porque cuando eres un enano te gustan las cosas por narices y se acabó. Me gustó el Barça y me gustó Quini. Punto. Porque sí. Como me gustaron Marquitos Alonso o, claro, Maradona. Aunque con Maradona te dabas cuenta de la razón. Era diferente, saltaba a la vista, aún para un chaval de siete años.
Con Quini debía pasar que metía mogollón de goles –siete trofeos Pichichi son muchos goles uno detrás de otro- pero también que el tipo me caía bien. Desprendía honestidad, curro, verdad. Me acuerdo de sus cabezazos, de cómo se tiraba por los suelos para alcanzar el balón, de cómo celebraba los goles. Qué tiempos, de cuando el fútbol se mezclaba con el barro.
Ya con anterioridad hemos traído a este blog la figura de Quini, mostrando una pancarta que pedía su libertad en momentos de su secuestro, pero esta vez es diferente. Hoy vuelve al campo.

Un lío: golpe al sistema

La bolsa hace crack. Los bancos se van al carajo. Los inversores van al psiquiatra.
Yo no apuesto. Estoy salvado. De momento, amiguito.

Los adalides del capitalismo llevan 19 años jactándose de que el comunismo no funcionó. Ahora, nadie sale a la palestra a excusarse porque su sistema tampoco es precisamente infalible. Tal vez no lo hacen porque en realidad el sistema se mantiene en pie, incólume, a pesar de que lo que realmente se desploma son parte de sus cimientos. El sistema nunca pierde. Menuda novedad.

Los empresarios piden al gobierno que cambie el modelo. El mundo al revés. Cuando todo marcha, los representantes del capital no quieren saber nada de controles. Que el estado ni les toque, ni les mire, ni les eche el aliento. Cuando la cosa se tuerce, entonan el “jefe, algo habrá que hacer”. Ahora se dirigen a Zapatero y le solicitan un cambio circunstancial. Zapatero les responde que cree firmemente en el modelo implantado, el de la libertad de empresa. Pues estamos apañados.

La paradoja de este bonito sistema de ecuaciones consiste en la privatización de los beneficios y en la socialización de las pérdidas. Los agentes sociales se reúnen para estudiar la peliaguda situación. Malo. Habrá recortes en gastos. ¿Para cuándo recortes en beneficios? Lo dicho, mi fajo, a buen recaudo bajo el colchón o detrás del cuadro del pasillo.