Padre: este accidente tiene delito

Más de 500 demandas de abusos sexuales en la arquidiócesis de Los Ángeles vuelven a situar a la Iglesia católica en el ojo de un huracán del que parece empeñarse en no salir. Por un lado, la ley norteamericana permite alcanzar un acuerdo económico entre las partes y así no juzgar a los culpables como sería lo lógico. Basta con cambiar al pedófilo de parroquia y, a veces, ni eso. Por otro, la exposición de estos escabrosos sucesos en los medios de comunicación obliga a los jerifaltes eclesiásticos a dar la cara. Pero, lejos de zanjar la cuestión con declaraciones y decisiones ejemplares, optan por encubrir su propia mierda hasta que el personal ya no puede soportar el hedor.
El nuncio del Vaticano en España se expresó ayer en estos términos: En otras entidades, una persona que ha tenido un accidente, que ha tenido ese defecto, se procura corregir. El obispo lo lleva, por otra parte, procurando ayudarle sin echarlo, y en cambio se hace una página entera, eso se llama discriminación. Accidente. Defectos. Muy bonito, don erre que erre. Con estas intolerables actitudes, la curia cava a destajo la zanja de su propio descrédito, incluso el que fomentan en los propios creyentes, irrevocables en su fe pero un poco más desconfiados día a día en un sistema politizado y radicalmente empecinado en abochornar la razón más elemental.
Resulta imposible conceder el más mínimo beneficio de normalidad a una institución avocada a su juicio final. El mismo que no reconocen para sus colegas pederastas. El mismo al que se oponen y que separaría inocentes de culpables a ojos de la bendita ley terrenal.

Una prueba más de que ya va siendo hora de toparnos con un gobierno que de una vez por todas ponga en su sitio a la jerarquía católica. El zapaterismo, ese que ha sido demonizado por sotaneros y coperos en base a su ateísmo y a su fundamentalismo laicista, también es el mismo que no ha sido capaz de frenar el avance de las ansias recaudatorias de la Iglesia, adherida sin remisión al concepto de Estado con su consiguiente cuota de poder intacta. Ese bien común representado en la expulsión de todo catecismo e incienso del paraíso del gorroneo y la buchaca no es patrimonio de izquierdas ni derechas. Tan sólo pertenece al recto pulso de una administración sensata y valiente.

De vuelta del Summercase

Ladies & Gentlemen: mr. ALL GREEN!!

Ayer tuvimos la ocasión de comprobar el magnífico estado de forma del reverendo Al Green. A su paso por el festival Via jazz, el tipo se marcó una actuación estupenda, plena de entusiasmo, sonrisas, bailoteos seductores y falsetes marca de la casa. Bajo el abrigo de una banda poderosa, All Green demostró que sigue siendo algo así como el hilo de seda del soul (como bien podría decir Andrés Montes). Para muestra, un botón youtube.

Ayer por fin asistí a la retrospectiva que del fotógrafo neoyorquino Andrés Serrano se ha organizado en el Círculo de Bellas Artes de Madrid con motivo de Photoespaña 2007. El dedo en la llaga se ha hecho llamar. Bien, pues centrándonos en su colección de imágenes de La Morgue, la exposición sirve para una cosa: incidir en el manido debate de la validez actual del arte. El arte como falacia, el arte como instrumento de golpear conciencias o el arte en sí mismo. Las fotos de cadáveres que fotografía Serrano por sí solas pueden generar empatía o rechazo, pero si acudimos a ellas desde un supuesto, desde la premisa de que esta obra, en concreto, tiene como fin la búsqueda de la belleza en la muerte, tendremos que constatar su fracaso. ¿Por qué? Porque no ha acudido a situaciones o circunstancias relacionadas con el óbito, idea que pudiera ser sin duda interesante, sino que se limita a fotografiar cuerpos aislados, sin más contexto que el del motivo de la defunción (palizas, accidente, enfermedad, suicidio). Por eso, si atendemos a la iniciación del artista a principios de su carrera en el mundo de la publicidad, reafirmaremos la sensación de que nos está dando gato por liebre. Andrés Serrano no busca belleza en la muerte, tan sólo la embellece.

De acuerdo con la nota explicativa a la entrada de la sala, comulgaríamos con el postulado de que la sociedad vive de espaldas a la muerte, pero no tragaríamos con el papel del autor como catalizador para revertir tal imaginario. Desde luego, no parece que el trabajo se hubiera tenido que limitar a artificializar el momento del depósito y la camilla, más que nada porque la visualización de una muerte cosmética no vale más que para reaccionar igual que se reacciona ante una portada del Vogue. El rostro de un niño ahogado o la imagen de un par de brazos con cortes sangrantes pueden ser tan saludables como el cuerpazo de Christy Turlington. Puede ser, pero ¿qué más da?

Sus fotos son exuberantes, plenas de color intenso y encendido, son instantáneas de gran formato que se valen de las técnicas de toma, iluminación e impresión más deslumbrantes (por ejemplo, la del cibachrome, a pesar incluso de quedarse en la fase analógica, sin llegar nunca a la era digital), herramientas todas apegadas a la publicidad y que no valen más que para potenciar el teatrillo del engaño, para maquillar la carne sin asir el espíritu.
Ahora bien, si Serrano no quería buscar nada, se ha encontrado con propaganda a toneladas. Hasta en el Senado de los Estados Unidos, aunque esa es otra historia. Bien por él, entonces.

Esto nos lleva, como decía al principio, a preguntarnos una vez más por la credibilidad del arte, más allá de su concepción o percepción como experiencia. Muchas veces nos vemos obligados a frenarlo ahí, otras demandamos algo más. En cualquier caso, no queremos engañifas. Nos solemos quejar de la voluntad, en ocasiones, snob del diseño, entendido éste como uno de los hermanos bastardos del arte, del desorbitado coste de su exclusividad o de su apego a las modas y tendencias, comentario éste debidamente puesto en cuarentena. Sin embargo, obviamos el valor intrínseco de cada pieza, un valor utilitario irrefutable que habría que relativizar en lo concerniente a los intocables objetos artísticos. No es lo mismo unas Meninas que un plano de Frank O. Gehry, no es lo mismo las pinturas rupestres de Altamira que un cuadro de Pollock, como no es lo mismo una flor de Imogen Cunningham que una instalación conceptual de cuatro gilipolleces una encima de la otra. Y eso que una de las creaciones más influyentes de todos los tiempos puede que sea el urinario de Marcel Duchamp. Ahí voy. Al menos, una meada a resguardo reconforta. No estaría de más una visión más dulcificada del mundo del diseño frente a una visión más crítica y menos bobalicona del mundo del arte. Porque estamos en lo mismo, ¿qué es arte? Ni zorra.

VUELVE LE BON VIVANT!!!

Así es, amigos. El fanzine más descarado, delicioso, aromático y perfumado, el que loa la ertipe de los bon vivants como está mandado, el fanzine Le Von Bivant, vuelve a nuestras manos. Será a partir de julio de este año. Nos comemos los muñones de la impaciencia.

Con nuevo blog de su principal artífice recién estrenado.

EL FARY HA MUERTO

Como bien me mandó un amigo: "aquí está una imagen suya de archivo".

El fútbol es la polla

Ayer por la noche, minutos después de acabar la jornada liguera y con los bocinazos de mis vecinos moratalacíes entonando el alirón, le comenté a mi compañera, amante, novieta, amiga y enemiga deportiva cual iba a ser el título con el que iba a abrir mi blog al día siguiente. Este “El fútbol es la polla” no pareció gustarle y me sugirió su preferencia: “El fútbol es así”. Demasiado obvio, plano, demasiado insuficiente para describir la grandeza de un deporte bárbaro y bastante absurdo que, en estas últimas semanas, ha alcanzado unas cotas de rareza no observadas por un servidor en muchos años, tal vez nunca. No voy a ocultar mi forofismo culé (otra vez Vázquez Montalbán vuelve a inspirar parte de lo aquí expuesto como ejemplo del seny más popular y menos burguesón de la afición blaugrana), ni mi consiguiente antipatía madridista, ni mi histerismo cardíaco. Tampoco mi concesión al recuerdo de unas ligas ganadas en rocambolesca e hilarante resolución de última hora. Las cartas sobre la mesa.
Pero lo que me induce a titular este lunes con semejante ordinariez se debe a mi incredulidad, a mi intacta capacidad para no dar crédito a lo que ven mis ojos y escuchan mis oídos, ese carrusel beodo de inexplicables resultados, de jugadas imposibles, de piruetas del destino deportivo. Pero todo desde el punto de vista barcelonista, el de los eternos segundones y llorones, que en el fondo saben/mos a qué están/tamos predestinados y que son/somos conscientes de que su/nuestro yan siempre amenaza hasta en el éxtasis de la victoria. Y es que el fútbol es la polla, señores. Sin más. Es la frase que creo mejor resume este sindiós.

En ausencia de Manolo Carvalho

No abundan en nuestra sociedad, en estos tiempos que corren, figuras que conciten influencias y sinergias de tanto arrastre como la de Manuel Vázquez Montalbán. Su nombre, casi cuatro años después de su muerte, sigue pareciéndonos familiarmente unido a una cotidianidad pensante que, sin embargo, se nos revela huérfana de sus análisis y columnas (como bien escribió Manu Leguineche, su tocayo fue el mejor militante del Partido Columnista). No se cumplen aniversarios de su llegada ni de su despedida –pero si de nuestra democracia, cinco años más tarde de sus bodas de plata, que aquí todo se celebra-, tan sólo me animo a escribir estas líneas a favor de su memoria por el mero hecho de haberme topado en el maremágnum internauta con una colección de artículos que no deberían pasar desapercibidos para los que antaño le leían y para los que, creciditos ya, buscan referentes o plumas sólidas sobre las que apoyar su alumbramiento a la crítica social de cada día. Vázquez Montalbán vertía a destajo experiencia y sabiduría, vaciaba su visión tan utópica como escéptica en formatos para todos los gustos. Su ingente obra destila el firme pulso de la coherencia, de sus poemas a sus críticas gastronómicas, de sus Carvalhos a sus ensayos. Para empezar a revivirla, pueden recordar algunos de sus artículos periodísticos, pues dicha recopilación incluye desde un juramento de amor eterno a Sharon Stone a una revisión diáfana de los nacionalismos, de reflexiones tras el 11-S y su consiguiente reivindicación de las posturas antiimperialistas de Noam Chomsky a la visibilidad de movimientos definidos como conciencias externas en su lucha por fomentar redes que creen libertad. Clarificadores argumentos del fenómeno globalizador, apasionados análisis de la Barcelona contemporánea, sus particulares renuncias al capitalismo y, por supuesto, sus reveladores intentos de superación de la izquierda anquilosada e impotente, forman parte también de estos artículos. Más de uno debería recuperar para sí aquellas líneas: “ Hace un par de años sostuve la propuesta maximalista de la desaparición temporal de los partidos de izquierda realmente existentes y el paso a una fase constituyente de una nueva radicalidad basada en el análisis concreto de la situación concreta y en la metabolización de un nuevo saber social, un nuevo lenguaje y la oferta de formaciones políticas que no arrastrasen los restos de su pasada significación a través de una patética, cotidiana falsificación de la relación entre significante y significado. Si abrimos los estuches de Izquierda Unida, Partido Socialista Obrero Español, Partido Comunista de España, Iniciativa per Catalunya, Esquerra Unida, nos echaríamos a reír porque les sobra o lo unido o lo obrero o lo comunista, y las políticas efectivas cada día están más marcadas por la pulsión de permanecer o de sobrevivir. Las formaciones políticas de la izquierda no nacieron para permanecer o para sobrevivir, sino para cambiar las relaciones humanas según ideas de progreso y a partir de un determinado nivel de evolución. Esa idea de cambio para el progreso se ve cuestionada hoy por la carencia misma de una idea de progreso común a la izquierda y servida por estrategias posibles pero intencionalizadas. Para salir del círculo vicioso de una izquierda que se muerde la cola no queda hoy otro recurso que la presión de una ciudadanía a la vez crítica y consciente que vaya de la pasividad del voto a la actividad de la presión social mediante la organicidad. Diluir esa organicidad en cualquier formación política tradicional significa contribuir a alimentar el ensimismamiento burocrático y a aquellos poderes fácticos escasísimos que los partidos colocan por encima del bien y del mal y por encima de sí mismos para que hablen de usted a tú, nunca de tú a tú, con los señores del mercado y el misil inteligente.”

TURBONEGRO: NUEVO DISCO!!!

Pincha en la mancha de orín y escucharás el último disco de Turbonegro.

Recordatorio para próximas elecciones: hummmm

Resacón

El lunes se amaneció de resacón. Ya el viernes se paró por Cuenca y hubo homenaje pero por mucho que nos empeñamos tampoco fue para alargar la medicación hasta el principio de la semana. El caso es que España eligió y ya tenemos nuevos y flamantes representantes. ¿Nuevos? Como Madrid es España, la victoria conservadora es aplastante. El centro liberal moderado reformista de centro de toda la vida ganó como está mandado y Génova fue una fiesta, un despelote general.
Sirvan estos dos ejemplos para recordar dos de las caritas del alcalde más rumbero del centro, distrito centro, kilómetro centro y ppcentro.














Ingenioso logo ideado por un simpático vecino y de libre descarga en www.parquimetrosfuera.org

Camino del Sur

Por fa, por fa, háganme caso. En el siguiente orden:

1- Lean el artículo del Mondo Brutto de este mes dedicado a César Vidal y su Camino del Sur.

2- Compren el libro Camino del Sur

3- Pinchen la web de Camino del Sur

4- Escuchen el programa de La Cope Camino del Sur

5- Flipen pepinillos

Retratos en cueros

Tetazas famosas, vergas inhumanas, hembras recauchutadas, actores y actrices del porno retratados a toda página, vestidos y, por supuesto, como dios y su cirujano de cabecera les trajo al mundo de la industria del espectáculo. Esa es la chicha de un libraco que desde hace ya tiempo viene haciendo furor en nuestros Vips favoritos: XXX 30 Porn-Star Portraits, de Timothy Greenfield-Sanders. Banks Briana, Tawny Roberts, Ron Jeremy, Kira Kener, Peter North, Ginger Lynn... Y la chica de portada, una de las musas de este blog, la gran Jenna Jameson. En definitiva, la edad de oro del porno.
Eh, y cuenta con sesudos comentarios de John Malkovich, Salman Rushdie, Lou Redd o John Waters. Porque no sólo de tetas y pollones vive el hombre.

El Fary vs La España deshonesta

Vivimos tiempos revueltos. Creo que no es la primera vez que empiezo una diatriba con esta sentencia, pero en fin. Ya metidos de lleno en tiempo electoral, se dispara el barómetro de mangutas, las portadas mediáticas se pueblan de crónicas del pillaje y el corruptelismo y el ejercicio pellejero (cambiase pelleja=cartera por maletín o hasta bolsas de basura repletas de fajos) aspira a disciplina olímpica. Con la última gran tonadillera trabajando a destajo, España alcanza cotas inusitadas de panderetismo. Su cuota de share, que no cota, rompe moldes. Pero no seré yo quien nombre su apellido, no seré yo quien publicite aún más la figura de la eterna viuda de España, la bolli de las gafas oscuras y la peineta con chándal, la madre de un infraser con infinitas posibilidades catódicas. ¡No! Porque ante el mangui, el despiste fiscal y la demagogia marbellí, antepongo un icono de españolidad virtuosa, un modelo de buenas costumbres y mejores cantares. Ese hombre que se viste por los pies se llama Fary.

La innombrable VS el Gran Fary. Y eso que no somos torrentianos (aunque nos mola taco Torrente Ballester).

Juzguen ustedes mismos.

Consejos para candidatos

Método infalible para una recaudación asegurada tras o durante tiempo electoral:

- Embadurna las calles de pintura de colores para evitar el acceso de coches

- Consigue, por ello, el efecto de apelotonarlos fuera del cerco parquimetral.

- Deja que se confíen, dales un tiempo para afianzar la conducta.

- Ataca por sorpresa, saca las libretas de los agentes a pasear y multa a diestro y siniestro.

- La confusión por el elemento sorpresa es un hecho, pero el trabajo ya ha finalizado. Papelitos amarillos entre los 80 y los 120 pavos por parabrisas.

- Calcula los ingresos recaudatorios.

- Esboza una sonrisa de cabrón.

DEAD CITY RADIO, arte y ensayo andergraun

Recomendación al canto. A todos aquellos taraos que todavía os surtáis de ese material tóxico y cloaquero que aún sigue respondiendo al nombre de fanzines, seguro que si alguien os menta de seguido Dead City Radio, además de reconocer el título del artefacto sonoro de William Borroughs, también os vendrá a la mente el trabajo de Abel Cuevas y compañía. Con tan sólo tres números en el mercado del tenderete, Dead City Radio supuso un colocón de info noise, opiniones adulteradas y diseño subdigital. Un original troquelado a respetar por los que valoramos el tesón a la sombra, las estrecheces del circuito y la soledad del taller artesanal. Todo un pequeño gran triunfo –ejem- del tijeretazo y el remolino más underground confeccionado a este lado de la nebulosa. Y con muy buen gusto, oiga. Free Jazz, Steve Albini, Jim Jarmuch, las mixtapes –de las que tendremos que hablar largo y tendido-, el LSD, Wire...Una bonita declaración de principios.

Parece mentira, pero todavía podrán encontrar alguno de estos ejemplares en sus tiendas desfasadas favoritas.

Ay, qué bien sienta una buena ración de ondas coperas tras unas fiestas de pasión. La semana procesionaria ha pasado ya y una vez empapuzados de torrijas y sin más delito que su consiguiente indigestión, volvemos al tajo, al observatorio de catalejo y trompetilla. Sintonizamos la emisora más revolucionaria, la que alza nuestras almas e hincha nuestros alvéolos patrios y nos encontramos con un capítulo más de ese serial dedicado a las mujeres principales de Esppppppaña. Cómo nos gusta la sintonía del espacio, con ese Dyango y su voz sentida cantando: “dorada y reina en el interior, roja y olé, por el norte y el sur”. ¿Roja y olé? Hay qué ver, qué concesión Fededico. Tras la coplilla, arranca una narración made in COPE. Al otro lado de nuestro transistor –iPod o demás cacharrería en cada caso- una vocecilla como de otra época, con un tonillo de beatitud cursilona, repasa las andanzas de aquellas mozuelas que, contra viento, marea y cabrío, se arrancaron la peineta y salieron a la plaza capote en mano para desafiar a la sociedad bienpensante. Mujeres españolas por los cuatro costados en un mundo de hombres y paletismo enquistado. Es el momento más gratificante del nuevo feminismo neoliberal. Es el momento de las Ana Botella de nuestro tiempo. Es el momento más entrañable de La Mañana.

Y la mujer escogida para el capítulo de hoy es nada más y nada menos que: ¡Margarita Landi! Personaje inclasificable que fue durante decenios la cara y la voz de la investigación del crimen en nuestro país. Cuando hablamos de nuestro país, hágase notar que aquella gran nación tenía un reverso más que oscuro, un lado tenebroso de la psiqué humana y social, que era una España negra y sombría, poblada por cafres rurales y pasiones analfabetas. Una rubiaca de armas tomar, con su pipa y su revólver, con su inquebrantable tenacidad, se lanzaba a la búsqueda de la verdad sin titubear lo más mínimo. Ja, ya me hubiera gustado presenciar un duelo entre nuestra heroína y la Jessica Fletcher. Y es que a Angela Lansbury nunca la pusieron un descapotable. Menuda era la Landi.

CÓMO ESTA LA NOCHE MADRILEÑA...

Una pregunta tonta: ¿alguien me puede decir en cuántas películas sale Sean Penn llorando? Pessssao está el tío, oye.