Al agua, patos, nioyorquinos

Acostumbramos los veranos a publicar entradas refrescantes. Qué mejor manera para combatir la crispación y el sopor estival que echarse unos largos en mitad del East River, con el puente de Brooklyn de testigo. Por gentileza, una vez más, de Edgar Gonzalez, les presentamos +Pool, un proyecto que podrá sumarse al rejuvenecimiento de la ciudad al tiempo que van desapareciendo hitos históricos sin que sus más sentimentales seguidores podamos hacer nada para remediarlo. En fin, qué le vamos a hacer. Si no podemos bajarnos unas Bud en el Mars Bar ni pasar la noche en el Chelsea Hotel, tendremos que enfriar nuestra ira haciendo la bomba en esta piscina con forma de cruz.

Eg tiene todos los detalles.

El Veranito (febril)

Que el calor ablanda la mollera es un hecho constatado. Que el exponerse a altísimas temperaturas provoca calentura y desvarío, también.

He aquí un verano en el que no nos libramos de ejemplos palmarios de cómo un agosto de tomo y lomo, de los que parecía que ya no quedaban, puede derivar en zozobra individual y colectiva. Ejemplos, pues:

-que viene el santo padre, queviene, queviene...
- unos señores se apuntan a un partido racista y se escandalizan porque el partido al que se han apuntado es racista.
- las fiestas de los pueblos cada vez exhiben comportamientos más edificantes. Toda una oda a la oligofrenia vacacional.
- los poligoneros. Siempre los poligoneros...
- las autoridades municipales de La Roda, población manchega mundialmente conocida por la venta de sus Miguelitos. Unos tontos del higo los que deciden multar por no poner ticket de aparcamiento a aquellos viajeros que paran cinco minutos en su villorrio a las ocho menos diez de la tarde en pleno agosto para dejar unos euros en la economía del pueblo.
- yo qué sé... el mundo en general, todo él aunque en algunas partes no azote el calor
- están en lo cierto, tales circunstancias del género humano nada tienen que ver con la coyuntura estacional. Semos asín de tontuelos siempre, con frío y con calorcito en las nalgas. Pero oye, el veranito dispara el termómetro de la estupidez, qué le vamos a hacer... ¡Nos vemos en la verbena!

Vecinitas

Aloha!

No me olvidado de vosotr@s, simplemente me he tomado un merecido descanso vacacional en un pequeño paraíso ibérico. Ya les contaré... o no. El caso es que una de las lecturas obligadas que desde Repámpanos recomendamos encarecidamente si les gusta ir por la vida con el tupé bien alto es la revista Esquire, sin duda Man at his best, que este número doble estival, entre homenaje a Gay Talese y recopilación de discos imprescindibles para el veranito (así, en plan Georgie Dann), publica un sugerente reportaje acerca de un proyecto la mar de didáctico: meinmyplace.com. Un fotógrafo se dedica al noble arte de retratar en posturas calentorras a un buen surtido de jovencitas anónimas. Sus propios trapitos y en su propio domicilio. Sin potochop ni nada. Todo natural. El resultado es fresco, fresco, fresco... ¿Qué cada vez esta bitácora se está convirtiendo en un cajón de sastre erotizado? Puede, pero es que el regreso al asfalto de la urbe se tiene que sobrellevar como buenamente se puede. Atentos, igual las conocen...

Kat.

Pesca (muy) deportiva

Gracias de nuevo a la revista Vice por tantos buenos momentos. Hoy nos ayuda sin ir más lejos a retomar uno de nuestros géneros favoritos: el sexo por cualquier motivo. Henrik Saltzstein se hace eco de un descubrimiento, el de la pesca en cueros o, como él mismo denomina, el del soft porn anfibio gracias a la iniciativa del fotógrafo Oliver Portrat. Tías alegres y desenfadadas que se echan a la mar sin complejos a la búsqueda del mejor atún o pez espada. Feliz captura. ¡Seguro que pican!

Mars Bar RIP

Me lo advirtió hace días un colega recién llegado de Nueva York: el Mars Bar cierra. Efectivamente, el mejor garito de la ciudad, genuino representante del antro made in NYC, será demolido para levantar un moderno bloque de apartamentos. De los trece nuevos pisos, nueve serán ofrecidos por un precio ridículo a los actuales inquilinos que llevan viviendo desde siempre sobre el mítico bar del East Village. Una drag queen o un dramaturgo octogenario, entre otra fauna. A pesar de este aparente privilegio y ante la perspectiva de una vida más confortable y tranquila, el dramaturgo retirado ha expresado su consternación ante el cariz urbanístico que lleva tiempo adoptando la ciudad de sus entretelas. Es un hecho, Nueva York no es lo que era, cada vez quedan menos lugares con alma, los bares, los locales de toda la vida poco a poco se han ido transformando en sucursales bancarias, en pisos de lujo o en tiendas franquicia. Desde Repámpanos nos queremos sumar al duelo por nuestro bar favorito. Su fachada destartalada, sus mosaicos pintarrajeados, su barra trillada, sus neones a través de los cristales grasientos, sus baños de desastre nuclear, su jodida jukebox, su clientela loser... Ya nada será como antes, te echaremos de menos.

Hacer el indio (... el rockero)

Lo dicho. Hasta la semana que viene no me esperen por aquí. Estaré haciendo el indio, es decir, el rockero mano cornuda en ristre, en nuestro festival favorito: el Azkena de Vitoria.

Mañana concretamente hemos quedado mis colegas y yo con el tal Ozzy. Dicen que es un tipo juicioso, que sale en la tele con su familia ejemplar y que es todo un modelo de conducta. Me extraña que no sea tertuliano de Intereconomía. No me esperen levantado, queridos.    

La horizontal hacia el mar

¿Que por qué publicamos esto? Pues porque nos da la gana. Lo que se dice un post de transición, para ir saciando el hambre de información suculenta que periódicamente aquí les ofrecemos. Ahora, casas de perfil horizontal para apaciguar los sentidos.
Eso sí, revelamos nuestra fuente: Cyanmag, una de nuestras cabeceras digitales de referencia.
Podréis encontrar la chocita de abajo en Zapallar, Chile.
La de más abajo, en Salt Spring Island, Canadá.
Felices vistas...

Historia de una reforma (I)

Mi vida en una caja. Bueno, mi vida es una caja. De cartón. Todo huele a cartón. Sientes el polvillo del cartón que no sale a duchazo limpio. Sales al ascensor y el ascensor está forrado en cartón. Todo es una caja. La esquizofrenia se apodera de mi. Deambulo por pasillos, escaleras, trasteros, garajes y sótanos. Tengo que fijarme en el número de cada planta para orientarme y saber en qué edificio me encuentro, hacía dónde voy. Hasta seis manojos de llaves distintos, todos juntos engordando mis bolsillos. La puerta no abre. Claro, esta llave es de allí, la de aquí es esta. Ah, no, que la quitamos para dársela a aquel. Retrocedamos, pues. Salgamos a la calle, necesitamos aire puro y limpio. Lavémonos las manos, que vuelven a estar negras, tiznadas del polvo de la caja. ¿En qué salón estoy? Son todos muy parecidos. ¿Dormimos en esta habitación o en la otra, la del piso de abajo? ¿Me toca desayunar o conectar el portátil? Me tengo que lavar los dientes. ¿Dónde tendré mi cepillo? He cambiado el router por un aparato de teleasistencia. El wifi no va. Ahora parece que sí. ¡Estoy conectado! ¿Pero dónde estoy? ¿Quién es usted? Ah, sí, perdone.

Total, por ahora solo me arrepiento de una cosa: llevaba tiempo guardando para leer una entrevista a Jorge Semprún. Al final, en la vorágine, me vi utilizándola como papel de embalaje. Solo espero recuperarla y expiar mi culpa leyéndola. Será dentro de mucho, pero intentaré hacerlo. Efectivamente, lo han adivinado, estoy de reforma.

De nuevo... la perfección

Algunos recuerdos de los triunfos del Barça en la Copa de Europa.

Apuesta de un humilde madrileño

No creo ser un oráculo pero vayamos con una bonita porra:

1-Mariano Rajoy será el próximo presidente del gobierno
2-Alberto Ruiz-Gallardón será ministro de su gabinete (si este supuesto no se cumple, a este señor le dará un buen berrinche tras demostrar sus encomiables dotes para el peloteo)
3-Ana Botella será la próxima alcaldesa de Madrid
4-Un servidor se mudará a Invernalia, donde gobiernan los Stark.

#SpanishRevolution

Sin más...

Chaval: deja la democracia para los profesionales

Un cartón-lema instalado en San Sebastián por la gente de Democracia Real Ya

Tal vez un eufemismo, o no tanto. Ya pronunció Fraga algo similar hace no demasiado. Ustedes a lo suyo, que ya nosotros les solucionamos la vida. Dejen de dar el coñazo. ¿A quién se le ocurre meterse en política sin ser político? Pensamientos que se llevan a la práctica en esta vida que tenemos hoy en día. Una vida que es un horror mientras votes a don fulano, pero una vida que no está tan mal y por la que no hay derecho a quejarse si dejas de votar a don mengano. Que tampoco hay que ponerse así. Hoy eres un parado indignado, mañana un vago pulgoso al que hay que fumigar. Cuán volátil es la existencia de la plebe. Juventud, divino tesoro. Esta juventud... Entonen la cantinela que más les ponga. Total, al fin y al cabo, el borrego es el borrego. Mira los moritos qué majos cómo pelean por su democracia. Mira qué asco de gentuza que va contra la ley y el sistema. Y además, qué pintas. Bueno, por lo menos nos queda el consuelo de saber que Jaime de Marichalar ha vuelto a dejarse ver entre el famoseo que acude a los desfiles parisinos. Por cierto, ¿sabían que Cristina Tavío, candidata a la alcaldía de Santa Cruz de Tenerife por el PP va en cabeza de las elecciones a Miss 22-M según los votos de los usuarios de la web del diario ABC? Oig, qué me dices... Lo que oyes, chica.

Arte, crisis, utopía y ciudadanos del mundo

Llevaba tiempo queriendo calzaros al personaje JR, artista callejero especializado en el gran formato. Enormes superficies al aire libre empapeladas de fotografías, por lo general gigantescos rostros en blanco y negro. Grafitero frustrado, activista formado en las trincheras de los suburbios parisinos, en aquellos disturbios acaecidos a mitad de la década pasada y que mostraron al mundo el lado menos glamouroso de la sociedad francesa, JR es, como la mayoría de las estrellas del street art, un personaje artificial, un héroe o supervillano creado con dosis de audacia y engreimiento pero cuyo perfil le sirve para poder desarrollar su actividad dentro o fuera del sistema, según convenga. El reportaje que le dedican en la última edición de El País Semanal ha desencadenado que esté aquí con nosotros, justo en un momento en el que el mundo parece empezar a desperezarse tras una larga siesta, parece empezar a querer hacer cosas, algo, lo que sea, en grupo o en solitario, pero siga tardando demasiado en descubrir por dónde quiere abrir el melón.

El sector de la sociedad capaz de movilizar acciones concretas ha perdido definitivamente la fe en encontrar líderes en los espacios tradicionales como la política e incluso en los medios de comunicación de masas. Los movimientos ciudadanos siguen existiendo pero cada vez tienen más difícil disipar las densas cortinas de humo que les impiden ver y seguir avanzando. Las líneas divisorias de buenos y malos se difuminan. Ni siquiera el capitalismo da la cara como antaño sino que consigue reinventar su juego de espejos. Las alternativas mueren de inanición e incompetencia. El idealismo deja de ser una fuente de inspiración y se convierte en un lujo. Mandan los de siempre y campana y se acabó. Además está la cosa del estado del bienestar y de la amenaza de su desmantelamiento. Y la cosa de los negritos de África, muchos con hambre de pan, muchos también con hambre de libertades. Pesimismo a tope. Europa ha muerto y el jefe del FMI es un desequilibrado sexual. Hay elecciones democráticas y el escenario resultante da escalofríos. No hay contrapesos de ninguna clase, ni sociales, ni éticos, ni mucho menos económicos. Total, que por ahora nos conformamos con manifestaciones como las convocadas por Democracia Real Ya y las impactantes imágenes de JR, un chaval que no llega a la treintena y que combate la injusticia cubriéndola de arte de carne y hueso.

Por lo civil o lo criminal... ¡los Bad Boys!

La falta terrible y antideportiva de Andrew Bynum en la humillante eliminación de los Lakers (a estas horas trending topic, of course) me ha llevado a recordar a los que realmente siguen siendo los únicos malotes de esto. Tipos pendencieros ha habido muchos, sigue habiendo y llegarán más a la NBA, tatuados hasta la nuez y con pinta de traficantes de crack, pero como los Bad Boys de finales de los ochenta imposible. Aquellos Detroit Pistons de Dennis Rodman, Rick Mahorn y el gran Bill Laimbeer, con Isiah Thomas al frente junto a su escudero Joe Dumars y Chuck Daly en el banco eran duros, muy duros. También eran buenos, pero nos quedará para siempre este bonito repertorio de hostias, enganchones, tanganas, chulerías, desplantes y mala baba. Da igual que el de enfrente fuera Michael Jordan o un animalito de 150 kilos de peso con una cabeza más de altura, la cuestión es que eran intratables. Ellos eran los Bad Boys. Punto. Disfruten con palomitas.

Ohhhh... y Obama no llegó a Barlet. ¿O sí?

Bueno, pocas pruebas de fuego con más calado tenía Obama para distanciarse de la era Bush anterior. El enemigo público número 1, el hombre que hizo tambalear los cimientos de América, el símbolo del terror islámico Osama Bin Laden fue localizado y, en el trascurso de una operación hasta el momento poco transparente, fue abatido. Muerto. "Hoy es un buen día para Estados Unidos", así se dirigió a la nación. Para la popularidad del primer presidente negro de la historia de su país y premio Nobel de la Paz en 2009 sí lo fue. Para la tranquilidad de muchos también. Para algunos de los que creyeron en él por razones muy determinadas, suponemos que no tanto. ¿Qué habría hecho George W. Bush en su lugar? Lo sospechamos. ¿Qué habría hecho el presidente Barlet, el líder del mundo libre en la ficción de El Ala Oeste de la Casa Blanca? Tener espantosos dilemas de conciencia. Pero ojo, posiblemente hubiera dado el okey. ¿Habrá tenido Obama la misma comedura de tarro? ¿Habrá pasado más de una madrugada en vela comiendo tarta de la nevera de su residencia privada? De hecho, algún caso similar salpicó a la administración de Martin Sheen. En cualquier lugar, una vez más la realidad y la fantasía (aunque ficción y fantasía sean normalmente extremos antagónicos) se han visto entremezcladas. Lástima no haber asistido a otro desenlace, aunque fuera un Happy End menos machote.

La comentadísima escena de la Situation Room

El color de La Misión

Un poco de paz, un poco de mesura, un poco de equilibrio entre tanto ruido. Mourinho lo contamina todo, es veneno para nuestra sangre latina. En un día como hoy, mejor trasladarnos al barrio más colorista de una de las capitales del color en el mundo: San Francisco. Hermanos, ¡vayamos a La Misión de Frisco!
Aprovechamos el magnífico artículo publicado por nuestro colega Jordi Pastor en El Viajero para hacer de puente hasta este gran semillero de artistas, lienzo callejero de grafitis y murales, el barrio latino donde se fundó la Misión de San Francisco de Asís, en pie todavía por la gracia de la Mission Dolores. No reproduciremos de nuevo el extenso recorrido que Frente al mismísimo diablo en San Francisco nos lleva a visitar los callejones más ilustrados del barrio, sus edificios dibujados, sus inscripciones más curiosas o sus tiendas más molonas, sino que simplemente queremos hacer una llamada a emprender tal viaje con el que descubrir el arte del pueblo.

Pinchen aquí para la galería de fotos del artículo.

Street Art San Francisco: Mission Muralismo (toda una enciclopedia ilustrada con un catálogo exhaustivo de los murales)

Hacer el beduino en el desierto de Jordania

Nos lo sopla la revista Wallpaper en su última edición. Si todo va bien, a finales de 2014 descubriremos una colosal obra que se lleva proyectando en pleno desierto de Jordania. Las hoscas montañas de Wadi Rum, en el Valle de la Luna, albergarán un sobrecogedor concepto de lodge firmado por el arquitecto Chad Oppenheim, para algunos, todo un minimalista romántico. Aquí podemos admirar unas cuantas simulaciones de Desert Lodges -así se llama por ahora el invento- que nos trasladan a realidades imaginarias como las de algunos pasajes de Blade Runner. Dramático, emocional y sostenible, así será el resultado de este hotel perfecto para jugar a beduinos. Como si John Lautner escavara y esculpiera sus casas de Los Angeles en roca y arena del desierto.

Vida... en pocas citas (I)

                             

                         

Dos vidas distintas pero igualmente únicas. La de Sidney Lumet se agotó el pasado sábado y ya no nos quedará más que rememorar su puñado de obras maestras filmadas a lo largo de cinco décadas. Casi ná. Riguroso, serio, respetuoso, inteligente, hondo. Así era su arte. Amargo incluso al final de sus días. Conservo con cariño el ejemplar de su también ejemplar Así se hacen las películas, el libro más conciso y revelador sobre el oficio que pueda encontrar uno en cualquier estantería de todo aficionado al cine o aprendiz a director. Me lo regaló precisamente un tipo que daba sus primeros pasos detrás de la cámara. A él le cambió la vida. Vida, así de simple quiso llamar a su autobiografía Keith Richards, el otro gigante que acude a esta cita. De citas va la cosa, porque les obsequiamos con algunas de las más jugosas que pueblan los primeros capítulos de este libraco repletito de anécdotas, confesiones, burradas, experiencias inolvidables, lecciones vitales, chorradas varias, episodios difusos, opiniones espinosas y emociones a flor de piel. Un pedazo de oda al rock&roll.

Y dentro te encontrabas con un grupo tocando, un trío, unos cuantos negrazos y unas tías bailando con billetes sujetos en sus tan¬gas. En cuanto entrábamos se hacía un gélido silencio porque éramos los primeros blancos que veían allí, pero sabían que la energía era de¬masiado potente para que la alterase un puñado de tíos blancos, sobre todo si no tenían pinta de ser de por allí. Así que a ellos les picaba la curiosidad y nosotros acabábamos como en casa. Lo malo era que luego había que volver a la carretera («¡joder, podría haberme quedado aquí días enteros!»). Tenías que largarte, y unas encantadoras señoritas negras te apretujaban entre sus inmensas tetas para despedir¬se. Cuando salías a la calle estabas empapado en sudor y envuelto en una nube de perfume. Nos metíamos en el coche y arrancábamos con nuestro delicioso olor y la música desvaneciéndose en la distancia.


Primero tienes que conocer de verdad a la muy cabrona. Y hasta te vas a la cama con ella si no tienes chica en ese momento, que además la forma es perfecta.


Si hubiera ido al ejército, a estas alturas ya sería general, porque no hay forma de pararle los pies a un troglodita: cuando me pongo, me pongo.


Es una sensación impagable. Y llega un momento en que te das cuenta de que realmente has abandonado el planeta durante un rato y de que eres intocable flotando a varios metros del suelo porque estás con otros tíos que quieren hacer exactamente lo mismo que tú y, cuando funciona, eso te da alas (...) Es como volar sin licencia.


El maravilloso arte de tejer el sonido de dos guitarras , el weaving, empezó ahí también. Caes en la cuenta de lo que puedes hacer tocando la guitarra con otro tipo, y que los dos juntos elevan a la enésima potencia lo que se puede lograr, y luego añades más gente.


Y entonces Eric dejó a los Yardbirds, se marchó de sabático seis meses , volvió convertido poco menos que en Dios, y todavía andan con esa creencia, a ver si se les pasa la fiebre.


A los diez minutos de salir al escenario empezaban a pasarnos por delante los cuerpos inertes de fans que habían perdido el conocimiento de la emoción, eso no fallaba. A veces incluso las dejaban poco menos que apiladas a un lado porque había demasiadas, ¡era como el puto frente occidental! (...) Me acuerdo de salir al escenario cuando ya habíamos terminado y la sala estaba vacía, ya habían recogido la ropa interior que nos habían tirado y demás. Andaba por allí un empleado ya mayor, el vigilante nocturno, que al verme me comentó: “Muy buena actuación, no ha quedado ni una sola butaca seca” (...) Aquellas tías se agolpaban allí abajo, sangrando, con la ropa desgarrada, las bragas meadas...


Es el mejor consejo que me han dado jamás: me pasó una pastillita blanca, una anfetamina y un porro. Así es como nos apañamos: te tomas una de éstas y te fumas uno de éstos.


Cada vez que tocábamos (todavía lo sigo haciendo a veces) me daba la vuelta y decía: ¿ese ruido lo estamos haciendo sólo ése de ahí y yo?


Lo que en realidad conseguimos fue recuperar el gusto de los americanos mismos por su propia música. Seguramente ésa era nuestra gran contribución a la música, el haber conseguido que los cerebros y oídos de los blancos dieran un volantazo para cambiar de dirección. No diría que lo hicimos nosotros solos porque si no llega a ser por los Beatles seguramente nadie habría logrado derribar esa puerta.


La primera vez que tuve el cañón de una pistola apuntándome entre ceja y ceja fue, creo, en los servicios de caballeros del Civic Auditorium de Omaha, Nebraska (...) Al poco tiempo me agencié una Smith & Wesson del 38 especial. Aquello era el Salvaje Oeste, ¡y lo sigue siendo! Me la compré en un bar de camioneros por veinticinco dólares, munición aparte.

Los malotes se visten de gángsters

"Los Ángeles. 1934. Tiempos difíciles." Imposible no reconocer la voz cavernosa de Mike Ness, líder de los californianos Social Distortion. Ya anticipamos hace unos meses el lanzamiento de su nuevo disco, precisamente titulado Hard Times and Nursery Rhymes, y ahora que está calentito, corremos la voz de este curioso artefacto basado en el single Machine Gun Blues. Se trata de un trailer que anuncia el futuro estreno de un cortometraje con la banda y dicho single como protagonistas. Una delicatessen a la que no nos tienen acostumbrados pero que a buen seguro, como suele decirse en estos casos, hará las delicias de sus fans, esos que todavía siguen al grupo en legión a pesar del paso del tiempo, de su lógica transición desde sus orígenes punk a su más rockera y clásica contemporaneidad. Muchos años en la batalla, algún que otro miembro en la cuneta de la vida, y mucha esencia del rock and roll más pintón y tatuado a fuego, esencia destilada con pose de costa oeste, pero embadurnada en raíces añejas, sureñas, incluso british. Todo un bandón de rock and roll que ahora anda metido en divertimentos como el de disfrazarse de elegantes matones de los peligrosos años veinte y treinta, para dejar por un rato de empuñar guitarras y soltarse a metrallazos algo más reales. Como si de Enemigos Públicos se tratara, como si Michael Mann estuviera detrás de las cámaras, el pildorazo promete acción y gente bien vestida. De fondo, Machine Gun Blues. Que la disfruten, esperemos que tras el estreno en Estados Unidos podamos hacernos con esta golosina.

Álbum de celebrities

Mr. T el día de su cumple con el mejor regalo en brazos: Nancy Reagan

¡Qué delicia! Si el rostro de una Liz Taylor desmelenada en su apogeo vital protagonizaba nuestro último post dedicado a su reciente muerte, hoy queremos volver a llenar vuestras retinas con imágenes de gente famosa, pero en circunstancias poco fotogénicas o al menos poco convencionales. Buceando nos topamos en la revista Vice con una curiosa entrevista al creador de una web maravillosa: thisisnotporn.net. Sí, amigos, Esto no es porno, así se llama. Pero no se me atribulen, que aunque no se trate de un nido de carnaza y comportamientos desinhibidos, el site merece mucho la pena. El tal fundador responde al nombre de Patrik Karlsson, todo un fanático del mundo celebrity más glamouroso que ha ido acumulando a lo largo del tiempo una colección algo freak de imágenes curiosas y divertidas -casi siempre tomadas en los sets de trabajo y rodaje, aunque también hay fotos de niñez y otras rarezas- de los más famosos entre los famosos del siglo pasado. Aquí les dejamos con una muestra.

La Loren tiene envidia de las bondades de la Mansfield 

Keith Moon y Oliver Reed, mano a mano

Una pareja de hippies planea su futuro de poder