En ausencia de Manolo Carvalho

No abundan en nuestra sociedad, en estos tiempos que corren, figuras que conciten influencias y sinergias de tanto arrastre como la de Manuel Vázquez Montalbán. Su nombre, casi cuatro años después de su muerte, sigue pareciéndonos familiarmente unido a una cotidianidad pensante que, sin embargo, se nos revela huérfana de sus análisis y columnas (como bien escribió Manu Leguineche, su tocayo fue el mejor militante del Partido Columnista). No se cumplen aniversarios de su llegada ni de su despedida –pero si de nuestra democracia, cinco años más tarde de sus bodas de plata, que aquí todo se celebra-, tan sólo me animo a escribir estas líneas a favor de su memoria por el mero hecho de haberme topado en el maremágnum internauta con una colección de artículos que no deberían pasar desapercibidos para los que antaño le leían y para los que, creciditos ya, buscan referentes o plumas sólidas sobre las que apoyar su alumbramiento a la crítica social de cada día. Vázquez Montalbán vertía a destajo experiencia y sabiduría, vaciaba su visión tan utópica como escéptica en formatos para todos los gustos. Su ingente obra destila el firme pulso de la coherencia, de sus poemas a sus críticas gastronómicas, de sus Carvalhos a sus ensayos. Para empezar a revivirla, pueden recordar algunos de sus artículos periodísticos, pues dicha recopilación incluye desde un juramento de amor eterno a Sharon Stone a una revisión diáfana de los nacionalismos, de reflexiones tras el 11-S y su consiguiente reivindicación de las posturas antiimperialistas de Noam Chomsky a la visibilidad de movimientos definidos como conciencias externas en su lucha por fomentar redes que creen libertad. Clarificadores argumentos del fenómeno globalizador, apasionados análisis de la Barcelona contemporánea, sus particulares renuncias al capitalismo y, por supuesto, sus reveladores intentos de superación de la izquierda anquilosada e impotente, forman parte también de estos artículos. Más de uno debería recuperar para sí aquellas líneas: “ Hace un par de años sostuve la propuesta maximalista de la desaparición temporal de los partidos de izquierda realmente existentes y el paso a una fase constituyente de una nueva radicalidad basada en el análisis concreto de la situación concreta y en la metabolización de un nuevo saber social, un nuevo lenguaje y la oferta de formaciones políticas que no arrastrasen los restos de su pasada significación a través de una patética, cotidiana falsificación de la relación entre significante y significado. Si abrimos los estuches de Izquierda Unida, Partido Socialista Obrero Español, Partido Comunista de España, Iniciativa per Catalunya, Esquerra Unida, nos echaríamos a reír porque les sobra o lo unido o lo obrero o lo comunista, y las políticas efectivas cada día están más marcadas por la pulsión de permanecer o de sobrevivir. Las formaciones políticas de la izquierda no nacieron para permanecer o para sobrevivir, sino para cambiar las relaciones humanas según ideas de progreso y a partir de un determinado nivel de evolución. Esa idea de cambio para el progreso se ve cuestionada hoy por la carencia misma de una idea de progreso común a la izquierda y servida por estrategias posibles pero intencionalizadas. Para salir del círculo vicioso de una izquierda que se muerde la cola no queda hoy otro recurso que la presión de una ciudadanía a la vez crítica y consciente que vaya de la pasividad del voto a la actividad de la presión social mediante la organicidad. Diluir esa organicidad en cualquier formación política tradicional significa contribuir a alimentar el ensimismamiento burocrático y a aquellos poderes fácticos escasísimos que los partidos colocan por encima del bien y del mal y por encima de sí mismos para que hablen de usted a tú, nunca de tú a tú, con los señores del mercado y el misil inteligente.”

TURBONEGRO: NUEVO DISCO!!!

Pincha en la mancha de orín y escucharás el último disco de Turbonegro.

Recordatorio para próximas elecciones: hummmm

Resacón

El lunes se amaneció de resacón. Ya el viernes se paró por Cuenca y hubo homenaje pero por mucho que nos empeñamos tampoco fue para alargar la medicación hasta el principio de la semana. El caso es que España eligió y ya tenemos nuevos y flamantes representantes. ¿Nuevos? Como Madrid es España, la victoria conservadora es aplastante. El centro liberal moderado reformista de centro de toda la vida ganó como está mandado y Génova fue una fiesta, un despelote general.
Sirvan estos dos ejemplos para recordar dos de las caritas del alcalde más rumbero del centro, distrito centro, kilómetro centro y ppcentro.














Ingenioso logo ideado por un simpático vecino y de libre descarga en www.parquimetrosfuera.org

Camino del Sur

Por fa, por fa, háganme caso. En el siguiente orden:

1- Lean el artículo del Mondo Brutto de este mes dedicado a César Vidal y su Camino del Sur.

2- Compren el libro Camino del Sur

3- Pinchen la web de Camino del Sur

4- Escuchen el programa de La Cope Camino del Sur

5- Flipen pepinillos

Retratos en cueros

Tetazas famosas, vergas inhumanas, hembras recauchutadas, actores y actrices del porno retratados a toda página, vestidos y, por supuesto, como dios y su cirujano de cabecera les trajo al mundo de la industria del espectáculo. Esa es la chicha de un libraco que desde hace ya tiempo viene haciendo furor en nuestros Vips favoritos: XXX 30 Porn-Star Portraits, de Timothy Greenfield-Sanders. Banks Briana, Tawny Roberts, Ron Jeremy, Kira Kener, Peter North, Ginger Lynn... Y la chica de portada, una de las musas de este blog, la gran Jenna Jameson. En definitiva, la edad de oro del porno.
Eh, y cuenta con sesudos comentarios de John Malkovich, Salman Rushdie, Lou Redd o John Waters. Porque no sólo de tetas y pollones vive el hombre.

El Fary vs La España deshonesta

Vivimos tiempos revueltos. Creo que no es la primera vez que empiezo una diatriba con esta sentencia, pero en fin. Ya metidos de lleno en tiempo electoral, se dispara el barómetro de mangutas, las portadas mediáticas se pueblan de crónicas del pillaje y el corruptelismo y el ejercicio pellejero (cambiase pelleja=cartera por maletín o hasta bolsas de basura repletas de fajos) aspira a disciplina olímpica. Con la última gran tonadillera trabajando a destajo, España alcanza cotas inusitadas de panderetismo. Su cuota de share, que no cota, rompe moldes. Pero no seré yo quien nombre su apellido, no seré yo quien publicite aún más la figura de la eterna viuda de España, la bolli de las gafas oscuras y la peineta con chándal, la madre de un infraser con infinitas posibilidades catódicas. ¡No! Porque ante el mangui, el despiste fiscal y la demagogia marbellí, antepongo un icono de españolidad virtuosa, un modelo de buenas costumbres y mejores cantares. Ese hombre que se viste por los pies se llama Fary.

La innombrable VS el Gran Fary. Y eso que no somos torrentianos (aunque nos mola taco Torrente Ballester).

Juzguen ustedes mismos.

Consejos para candidatos

Método infalible para una recaudación asegurada tras o durante tiempo electoral:

- Embadurna las calles de pintura de colores para evitar el acceso de coches

- Consigue, por ello, el efecto de apelotonarlos fuera del cerco parquimetral.

- Deja que se confíen, dales un tiempo para afianzar la conducta.

- Ataca por sorpresa, saca las libretas de los agentes a pasear y multa a diestro y siniestro.

- La confusión por el elemento sorpresa es un hecho, pero el trabajo ya ha finalizado. Papelitos amarillos entre los 80 y los 120 pavos por parabrisas.

- Calcula los ingresos recaudatorios.

- Esboza una sonrisa de cabrón.

DEAD CITY RADIO, arte y ensayo andergraun

Recomendación al canto. A todos aquellos taraos que todavía os surtáis de ese material tóxico y cloaquero que aún sigue respondiendo al nombre de fanzines, seguro que si alguien os menta de seguido Dead City Radio, además de reconocer el título del artefacto sonoro de William Borroughs, también os vendrá a la mente el trabajo de Abel Cuevas y compañía. Con tan sólo tres números en el mercado del tenderete, Dead City Radio supuso un colocón de info noise, opiniones adulteradas y diseño subdigital. Un original troquelado a respetar por los que valoramos el tesón a la sombra, las estrecheces del circuito y la soledad del taller artesanal. Todo un pequeño gran triunfo –ejem- del tijeretazo y el remolino más underground confeccionado a este lado de la nebulosa. Y con muy buen gusto, oiga. Free Jazz, Steve Albini, Jim Jarmuch, las mixtapes –de las que tendremos que hablar largo y tendido-, el LSD, Wire...Una bonita declaración de principios.

Parece mentira, pero todavía podrán encontrar alguno de estos ejemplares en sus tiendas desfasadas favoritas.

Ay, qué bien sienta una buena ración de ondas coperas tras unas fiestas de pasión. La semana procesionaria ha pasado ya y una vez empapuzados de torrijas y sin más delito que su consiguiente indigestión, volvemos al tajo, al observatorio de catalejo y trompetilla. Sintonizamos la emisora más revolucionaria, la que alza nuestras almas e hincha nuestros alvéolos patrios y nos encontramos con un capítulo más de ese serial dedicado a las mujeres principales de Esppppppaña. Cómo nos gusta la sintonía del espacio, con ese Dyango y su voz sentida cantando: “dorada y reina en el interior, roja y olé, por el norte y el sur”. ¿Roja y olé? Hay qué ver, qué concesión Fededico. Tras la coplilla, arranca una narración made in COPE. Al otro lado de nuestro transistor –iPod o demás cacharrería en cada caso- una vocecilla como de otra época, con un tonillo de beatitud cursilona, repasa las andanzas de aquellas mozuelas que, contra viento, marea y cabrío, se arrancaron la peineta y salieron a la plaza capote en mano para desafiar a la sociedad bienpensante. Mujeres españolas por los cuatro costados en un mundo de hombres y paletismo enquistado. Es el momento más gratificante del nuevo feminismo neoliberal. Es el momento de las Ana Botella de nuestro tiempo. Es el momento más entrañable de La Mañana.

Y la mujer escogida para el capítulo de hoy es nada más y nada menos que: ¡Margarita Landi! Personaje inclasificable que fue durante decenios la cara y la voz de la investigación del crimen en nuestro país. Cuando hablamos de nuestro país, hágase notar que aquella gran nación tenía un reverso más que oscuro, un lado tenebroso de la psiqué humana y social, que era una España negra y sombría, poblada por cafres rurales y pasiones analfabetas. Una rubiaca de armas tomar, con su pipa y su revólver, con su inquebrantable tenacidad, se lanzaba a la búsqueda de la verdad sin titubear lo más mínimo. Ja, ya me hubiera gustado presenciar un duelo entre nuestra heroína y la Jessica Fletcher. Y es que a Angela Lansbury nunca la pusieron un descapotable. Menuda era la Landi.

CÓMO ESTA LA NOCHE MADRILEÑA...

Una pregunta tonta: ¿alguien me puede decir en cuántas películas sale Sean Penn llorando? Pessssao está el tío, oye.

United 93: aún estoy acongojado

Todavía me dura el tembleque. Ayer por fin tuve la ocasión de ver United 93, el último trabajo de Paul Greengrass. Y, como leyendo la crítica del portal Las Horas Perdidas no puedo sino corroborar cada una de sus opiniones y sensaciones, mejor será que os trasplantéis a su web y la leáis.

Un peliculón, un impresionante ejercicio de recreación cinematográfica basada en hechos crudos y reales como los del 11-S pero sin apoyarse casi en la dramatización. El director, oculto tras el estilo documental, organiza unas coreografías impecables y verosímiles, de gran mérito. Y, tras hora y media de tensión y ritmo palpitante, veinte minutos que dejan sin aliento. Angustiosa pero brillante.

Cine con mucho humo

A veces lo pequeño se vuelve gigante y lo que con cariño se llama menor puede revelarse en unas proporciones magníficas. Algo así pasa con el cine, un arte repleto de pequeñas joyas que por sus aparentes dimensiones no llegan a ser lo que realmente merecen. La 2 pasa Smoking Room, uno de esos hallazgos medio recientes en la perdida cinematografía española y que el programa de turno utiliza como previo para ahondar a lo largo de un debate de enteradillos en ese marasmo de tenderete, lugares comunes y frustraciones que desde la distancia parece que es sinónimo del cine patrio.

La revisión de esta peli me produce las mismas sensaciones que la primera vez. Sigue funcionando. Media sonrisa pero medio morro torcido por la agitación y la acidez de estómago que produce tanta hiperrealidad. Lo falso tomado como la más absoluta de las realidades, en una concepción cercana a la de Umberto Eco. La oficina, como principal microcosmos de la deshumanización, lleva generando en la sociedad comportamientos paranoicos similares a los mostrados por la peli de Roger Gual y Julio D.Wallovits. De esa esquizofrenia urbana a las situaciones peripatéticas –la paliza al personaje de Eduard Fernández, por poner un ejemplo- sólo hay un paso. Todo subyugado a una excusa argumental que no puede ser identificada como macguffin, pues tiene mucho que ver con los trasfondos: la recién llegada cultura sin humo y la dictadura de los mecanismos pendulares que genera.

Menos mal que aquello termina con los versos cantados de Serrat: (…) Si la rutina te aplasta, dile que ya basta de mediocridad... Hoy puede ser un gran día, date una oportunidad.

Gracias, majo.

ÁTOMO RUMBERO (Arde Pamplona, y no lo digo por el PP)

Lo de este viernes pasado en la madrileña sala En Sol fue cita obligada. Los Caballitos de Dusseldorf, de Murky y Olaf, y la presentación en la capital del último trabajo de Atom Rhumba, tras un porrón de tiempo sin aparecer por aquí. Casi ná. A los primeros no les llegué a ver debido a la escasísima duración de su show doo rag y a la insufrible agenda social del colega que me acompañaba. Otra vez será, chatos.

Sí llegué con margen para tomar posiciones frente al escenario donde los átomos pamplonicas descargaron su arsenal de infeccioso funky. Funky guarro y bailón. Y, pese a la tocada voz de Rober y a las malas sensaciones descritas por Iñigo Firehead en el cuarto de baño de un antrazo cercano, mi visión del concierto fue ajustada a los cánones de su idiosincrásico directo: soul sudoroso, ritmos frenéticos, poses chulescas, frescura norteña, funk retozón y contagiosas dosis de buen rollo. Su nuevo Amateur Universes sonó contundente, el saxo tenor de Joe rugió hasta recordar la hipnosis que producía el de Dana Colley de Morphine, Iñigo agitó las maracas ceñidas a su pelvis y la banda se lo pasó tan bien como un público que empezó frío.

Decir que Atom Rhumba es de lo mejorcito de este país comienza a ser un eufemismo hasta irritable.

La voz de Malcom X en Harlem, junto al Apollo

La Dalia Negra, más oscura que negra

Ayer ví la Dalia Negra, la última peli de Brian De Palma y que pasó por nuestros cines hace ya algunos meses. El hecho es que no me enteré de gran cosa –influye que gran parte de los diálogos se me escaparan por la deficiencia del sonido, y es que la piratería no es perfecta, amigos- pero me da que tampoco es especialmente relevante para enjuiciar el conjunto. Está bastante claro que De Palma ha querido aprovecharse de la buena acogida que tuvo LA Confidential, basada también en una novela de James Ellroy, pero que se ha quedado a bastantes cuerpos de la peli que dirigiera con mejor pulso y tino Curtis Hanson. En aquella encajaban con más soltura las piezas del rompecabezas, la narración era más fluida y, sobre todo, los personajes y las interpretaciones que de ellos se hacían, resultaron tener mayor solidez. Russell Crowe, Guy Pearce y Kim Basinger –con la inestimable presencia de Kevin Spacey y Danny DeVito- no obtiene respuesta en el triángulo de La Dalia Negra, con una Scarlett Johansson ridícula y poco creíble. Ni siquiera la puesta en escena y la construcción de la acción me impresionaron como así pensaba que iba a ocurrir con un director que siempre envuelve sus trabajos en una factura impecable. Deficiente no es, ojo, pero salvo algunos tics de su catálogo violento y visual no me supo a gran golosina para sus fans. (Curiosamente, en estos días se proyecta El Buen Alemán, de Soderbergh, otro de esos caprichos que el buen director lanza sin mucho más que ofrecer que el divertimento de él y sus colegas. Porque una vez más, el envoltorio prima sobre la historia. Y para ver esta peli prefiero Sin City, la verdad) Una pena, pues a priori no parece sencillo encontrar un mejor director para llevar al cine las historias obsesivas del escritor nacido en Los Angeles. No faltan las intrigas de Hollywood, el sexo en sus formas más peligrosas y censuradas de la época, la voz en off, las pesquisas policíacas, la truculencia y la negrura de los años cuarenta. Pero eso es cosa de Ellroy.

Otro día hablaremos de aquellos escabrosos acontecimientos en los que se basa la novela. Como dice el protagonista: los ricos viven de forma diferente y mueren también de forma diferente.

Por cierto, curiosa la comparación de los dos carteles, ¿no? Casualidades...

Al hilo de la viñeta de Mauro Entrialgo, recomedamos a todas esas personas ultramodernas y viajeras que visitan este foro, una visita a este hotel, albergue de diseño y palacete restallante para mochileros con American Express: el chic&basic Born

Nos llega a nuestras orejas la noticia del próximo lanzamiento para el mes de mayo de la revista Cahiers du cinéma, en versión española cañí. Buena noticia, en principio, aunque habrá que ver si la línea a seguir es la de la pedantería gabacha o si, por el contrario, se impone una inclinación más apegada a los recursos ibéricos, tales como Condemor o el guarrete de Vicente Aranda, por poner un par de ejemplos de la vastedad fílmica propia de nuestro país.

La obra de Mauro Entrialgo siempre es recomendable. Desde hace meses la recomendación internauta es la de su blog en El País. Una delicia entre tanta morralla.

Y van y le dan al pesado de Al Gore el puto Oscar documental. Bastante tuvieron con nominar a Campamento Jesús. Demasiado heavy, demasiada verdad incómoda como para sacarla tan a la luz. Por ahora sólo se contentan con premiar la contaminación ambiental. De la referida a la moral ya se encargan de ventilarla en privado. Por cierto, Al, ¿cuándo harás un libro o un documental sobre tu ineptitud en políticas verdes durante tus años de vicepresidencia? Pírate, chato.

A Morricone le conceden –soez expresión viniendo de la Academia de Hollywood- un Oscar y entra en el olimpo de los mitos italianos galardonados con una estatuilla. Como bien dice en la reciente entrevista publicada en el colorín dominical de El País: Sí. Ya se lo han dado a Fellini, a Antonioni, a Dino de Laurentiis, a Sofia Loren y a mí. No está mal representado su país. El anciano cascarrabias luce una gruesa coraza que le ayuda a no ceder un ápice la visión que pueda tenerse de su recta personalidad, de su mirada implacable, de sus decorazonadoras respuestas. Si acaso puede agrietarse al comprobar la desazón que provoca en sus interlocutores, dando paso al abuelete que a buen seguro debe ser en la intimidad de su caparazón. Pero le da hasta para criticar la banda sonora compuesta por su colega Clint Eastwood para su última película. Genio y figura, y es que a Eastwood aquí le ve más como un intruso que como un cowboy o un cineasta de altura.
Y, a pesar de que él denueste sus trabajos en el spaghetti por su irrisoria proporción respecto al resto de su obra, es imposible no machacarle con aquellas polvorientas instrumentaciones de Por un puñado de dólares, La muerte tenía un precio y El bueno, el feo y el malo. Otra cosa hubiera sido si le hubieran dado el premio por su composición para La Misión, tal y como él mismo creyó haberse merecido.
En cualquier caso, está claro, como reza su último y heterogéneo disco de homenaje: We all love Ennio Morricone.

ANNA NICOLE, AL MÁS PURO ESTILO MARILYN

Y la cosa va de esquelas, oyes. Que me he empeñado en que este foro sea un original espacio necrológico. Bueno, también es verdad que más de uno me pone la cosa a huevo. Ahora, tras ilustres dinosaurios de los escenarios, el turno es para la diva neumática Anna Nicole Smith Ya tenía yo ganas de rendirle unas sentidas líneas. La playmate que quiso ser Marilyn no pudo emularla en el estrellato enciclopédico de Hollywood pero su tenacidad y sus innegables armas de mujer la colocaron en un pedestal destinado solo a las celebridades más rotundas.
Una de las inquilinas definitivas de la Playboy Mansión desarrolló una carrera meteórica en esto de ir al grano delante de los medios. Su fin, su sentido de la vida, fue siempre el de ser famosa, sin más. Pero con un par de ovarios –venga, vale, un par de enormes razones mamarias se imponían a todo- y nula vergüenza. Su obsesión por arrastrar la fama hasta los límites de la Monroe desestabilizó su cordura e hizo reventar la báscula en tiempo récord. Problemas con drogas, un currículum sentimental simpatiquísimo, un matrimonio gagá, un pleito interminable… Y un prematuro final para lucir titulares. El penúltimo capítulo es su cadáver embalsamado luciendo un preocupante estado de descomposición.
Lo dicho, la conejita que quiso ser Marilyn truncó sus expectativas. ¿O no? Porque ¿hay una manera mejor de imitarla? La polémica continúa y todos seguimos hablando de ella. Bien por Anna Nicole.

JESUS ARMY

Acaban de estrenar en la televisión un documental escalofriante: Campamento Jesús. De fondo, los tentáculos de la iglesia evangélica en la Casa Blanca. En primer plano, la revelación de una serie de familias volcadas en la causa evangélica, que no es otra que la de reclutar niños para una causa todavía más siniestra: moldear soldados capaces, al igual que en otras latitudes, en otras épocas o en otros regímenes, de morir y matar por la palabra de Dios. La dureza y la validez de esta película radica en su sinceridad, en introducirnos sin complejos en la cotidianeidad de este grupo extremista, en el testimonio directo de reclutadores y reclutados. Y el peligro de la existencia de esta organización y de este caldo de cultivo no es considerarles una secta más, donde una serie de sinvergüenzas se aprovechan y se enriquecen de la situación, el canguelo que suscita es comprobar que estos tipos, al menos algunos, creen firmemente en tan sombrío fundamentalismo. Son los fanáticos perfectos.

Y, por si fuera poco, asusta su concentración de poder, una inercia favorecida por la administración republicana. De hecho, aparece la figura de Ted Haggard, el antiguo presidente de esta iglesia y antes consejero en la sombra del equipo de gobierno, que deja bien claro la enorme relevancia en las urnas de ese supuesto 25% de la población norteamericana que forma parte de las filas evangélicas. Millones y millones de pirados radicales al servicio de una idea apocalíptica. El señor Haggard fue relevado de sus funciones por ciertos escarceos con drogas y efebos a su cargo.

Otro de los ejemplos de la expansión de esta metástasis es la introducción en el Tribunal Supremo del juez Alito, un capo de la radicalidad más chiflada pero decisiva en la política de los Estados Unidos. George Bush aparece como el gran salvador, el sincero adalid de la voluntad cristiana. Un Bush sonriente de cartón y a tamaño natural sirve de excusa para su veneración en la campamento. Sus teorías creacionistas, en contra de las versiones científicas de la aparición del hombre en la tierra, así como su lucha antiabortista, es sustento para el paletismo de esta gente. Al grito de: “¡qué sienta vuestra guerra!”, los fieles y descerebrados adeptos se convierten en niños predicadores, pequeños seres de impresionante locuacidad, de verborrea fácil, de cerebro impecablemente lavadito. Los mismos resortes aberrantes con que en otros países se construye la guerra santa, aparecen en los cimientos de la sociedad norteamericana. Enaltecimiento de las masas para crear firmes principios rayanos en la irracionalidad. Parala amenaza. Su emisora no es muy tranquilizadora, pero por lo menos observamos a un cristiano que cree profundamente en la separación entre la iglesia y el estado. Algo es algo. poner un poco de cordura a tanto delirio, se nos presenta a un locutor como el único capaz de denunciar y advertir

Momentos también de mucho estupor son los dedicados al rock cristiano y a la gordinflona que está al frente del campamento en el instante en que bendice monitores, sillas, electricidad, presentaciones de Powerpoint ante la presencia inquietante del maligno. Pero lo que más yuyu da es ver levitar, sollozar, gemir, chillar de locura a niños y niños marcados para siempre con el estigma de unos padres cabrones y chalados.

“¡Esto es la guerra!” Será japuta la tipa...

Por fin, REDD KROSS: corto, incómodo pero casi perfecto

Ayer fue uno de esos días. Si uno no quería faltar cuando se pasase lista había que estar en la sala Joy Eslava de Madrid. De ahí que el céntrico teatro de copas se hiciera pequeño a ojos vista ante la avalancha de público ávido de reeditar las buenas sensaciones que los Redd Kross dejaron en su anterior visita a España en el festival Azkena. El caso es que yo ni siquiera estuve en Vitoria, con lo que mis expectativas y mis nervios estaban disparados. La sala, decimos, por muy elegantona y acorde al espectáculo colorista de la banda californiana no está preparada para este tipo de eventos. Demasiados puntos ciegos, una pista muy limitada, unos palcos tan sólo aptos para las primeras filas, una engorrosa zona vip... Pasto de la tortícolis y los pisotones, por tanto. Críticas aparte, el sonido sí juega a su favor, y más con este grupo. Tras el consiguiente retraso, los hermanos McDonald y compañía aparecieron en escena y durante poco más de una hora dieron buena cuenta de su exquisito repertorio. Una lección de versatilidad y talento, de originalidad y energía, de frescura y melodía que dejó satisfechos a casi todos sus fans. ¿Algún hit de su primera etapa?, ¿El Pretty Please Me? Puede ser, pero nada que reprocharles. El Annie’s Gone y el Bubblegum Factory del Third Eye, el Crazy World y el Jimmy’s Fantasy del Phaseshifter, el Girl God y el Follow the Leader del Show World... Y el espectáculo de observar en vivo las evoluciones de una banda feliz y compenetrada. ¿Para qué pedir más?

La evolución de Redd Kross les hace ser aún más una rara avis. Si bien, su estética y su actitud permanece todavía en el encanto adolescente, su música recorre desde el feísmo garagero al power pop pluscuamperfecto, pasando por el hard rock, el glam, el ñoñopop o el mismo hardcore. A veces en una misma canción. La madurez insuperable. Como los hijos bastardos de los Beatles, como los herederos de Slade, como la visión calidoscópica de Kiss. Hubo, por tanto, sudor, coros, americanas de color chicle, bolón de espejos, posturitas made in Steve y Jeff McDonald, virtuosismo, sonrisas aniñadas, picardía a sus cuarenta y tantos tacos... Joder, si es que hace nada tenían treinta añitos. Joder, si hace nada nosotros teníamos veinte añitos. Joder...

Sólo nos queda esperar la llegada de su prometidísimo último álbum, tras diez años de sequía en estudio.

LOS HOMBRES DE LA CULTURA: “LOS ARTISTAS"

De nuevo en la palestra. Tras el “No a la Guerra”, tras el 11-M y otras oportunidades de reivindicación, la plataforma de “nuestros” sabios representantes de la cultura regresan a las portadas de la prensa política y social. No se lleven a engaño, no les voy a llamar “titiriteros” –no deberían sentirse a disgusto con esta evocadora palabra-, para eso ya está el señor Losantos. Tampoco se asusten, aquí no somos adláteres del ínclito locutor copero. Lo que pasa es que, a pesar de no estar en plena sintonía con las ondas obispales –me viene a la cabeza la palabra “abisales”, no lo puedo remediar-, sí estamos más que hartos de las proclamas de los actores y demás gente de bien. Más que sus proclamas, su parapeto y la etiqueta que desde hace tiempo se han empeñado en pegar sobre él. Lo que más nos irrita en este foro no es que una serie de personas se posicione en contra o a favor de alguien, se coloque al otro lado de pancartas comprometidas con causas nobles, eleve su voz cual corifeo progre. Nanai, no se trata de eso. Allá cada cual.

Lo vergonzoso es que estos individuos se autoproclamen “hombres de la cultura”, “artistas”, algo que llevan haciendo demasiado tiempo. Igual estoy equivocado pero me da la sensación de que ese calificativo pesa lo suyo y no debería aplicárselo para sí nadie que no haya pasado por una serie de filtros impepinables: el público, por un lado; la historia, por otro; el análisis concienzudo de gente especializada en la materia, por otro más. Y, aún así, resultaría feo hinchar el pecho y enseñar el carné de “artista”, en plan Conchita Velasco. Mucho más cómodo es refugiarse en las faldas de un Pepe Sacristán o un José Manuel Caballero Bonald y, por ende, autodenominarse “artistazo”, “gente de cultura”. Hay que tener valor, hace falta mucho rostro. ¿Acaso a usted no se le ha puesto la gallina de piel cuando han presenciado la típica persecución de prensa rosa y el famosote de turno se ha girado a cámara con cara de ira y nos ha espetado a todos: “¡¡Dejen a los artistas en paz!!”? O cuando en una situación más sosegada, sin cortarse una miaja, ha puesto los ojos en blanco y se ha limitado a pronunciar: “Es que la vida del artista es mu dura” Y tú, flipando, que no te salen las cuentas de los discos que ha vendido la tal o el cual famoso. Ayyy, lo que hay que aguantar. Porque claro, ¿es que todos estos prohombres, sabios y lumbreras de nuestra cultura tienen que ser de izquierdas?, ¿es que no se puede ser director de cine, o escritor como Dios manda, o poeta de toda la vida, y ser de derechas? Pobre Norma Duval. Que Frade haga algo, ya.

Reflexiones en plata y en píxel

Ando a vueltas con retoques, trabajos, cursos, filtros y pinceles dentro de mi particular ascensión a fotógrafo de ratón y a diseñador de tijera. Mis siguientes impresiones acerca de la revolución digital en el mundo de la fotografía vienen suscitadas por un breve reportaje aparecido recientemente en El Semanal de El País titulado: “La estética Man Ray” y, que no hacen sino confirmar algunas de las opiniones vertidas por ciertos profesionales y alguna que otra conversación con amigos escépticos.
Siempre me he considerado un amante del laboratorio, la ampliadora, la cubeta y el negativo, empecé en esto con pesadas y rotundas analógicas y aún hoy tengo que saciar de vez en cuando el mono a inhalar mi buena dosis de Rodinal concentrado. Sin embargo, la patada en la puerta de la versión digital y su aliado y herramienta estrella, Photoshop, ha revolucionado el campo aficionado y profesional. Imposible sustraerse a ello, a pesar de que Chema Madoz siga utilizando el mismo esquema y la misma cámara de toda la vida o que Ouka Leele viera amenazado su particular visión de fantasía y color. Tan válidos son sus testimonios como los de muchos otros que han querido y sabido dar el paso o, en su defecto, han establecido alianzas y diálogos entre la fotografía de ayer y de hoy, que tal vez sea la misma, pero liberada de engorros, incomodidades y, sí, romanticismo.
Ahí puede estar una de las claves para que tantos y tantos hagan oídos sordos y prefieran subsistir en el pleistoceno. Hasta ahí, nada que objetar. Otra cosa muy distinta es aceptar o no la democratización de la fotografía –simples reparos sin demasiado impacto real- o enarbolar ese supuesto romanticismo atribuyendo a la fotografía digital valores que no tiene en propiedad exclusiva. La manipulación de imágenes y realidades suele ser la crítica más repetida, pero como bien reflejaba el reportaje de Man Ray, la fotografía es eso, manipulación. No en vano, tal vez el primer fotógrafo de la historia elevado a categoría de autor-artista, fue un perfecto manipulador, un mago del corta y pega, de las reinterpretaciones, del retoque. Pero claro, su biografía está en blanco y negro y Man Ray es intocable.
Hacer una foto significa tomar un montón de decisiones, es decir, alterar lo que para uno representa una realidad pero que para su vecino representa otra. O acaso, ¿hay una realidad unívoca? Picar el encuadre, tirar a la altura de la cintura o a la altura de los ojos, elegir un angular o un 50 milímetros, acoplar al objetivo un anillo ámbar o azul, un filtro ultravioleta o polarizador, hacer uso de una cámara lomo ¿no provocará imágenes distintas, a veces lejanísimas entre sí? Pues no se hable más, porque entonces habría que empezar a despachar el tema de la calidad y habría desmayos.

Manipulen, que es gerundio... o no.

Blog necrológico: sin JB no bailo

Una pena. Da la sensación de que cada vez que un tipo famoso pasa a mejor vida aquí estamos para hacerle su obituario de fan. Y este no es lo que se dice un blog hiperactivo. Pero es que la ocasión de nuevo pide unas palabras. Se trata de la desaparición de James Brown, claro está. The Sex Machine cesó definitivamente su frenética existencia la noche de Navidad, dejando huérfano el cetro del soul y el funk. Un coloso de la interpretación, de una sudorosa puesta en escena, un macho cabrío que fue capaz de ser referente de unas cuantas generaciones y de no menos géneros, desde el rock & roll al hip-hop, un perfeccionista del show y del hedonismo, un yonky de las tablas y de otras muchas cosas. El Apollo y las gentes de Harlem están de luto, el Padrino negro ha muerto.

Nueva York, siempre kilómetro cero

Tenía pendiente estas líneas desde que volviera de mi viaje otoñal a Nueva York. Siempre que vuelves de allí regresas con un impulso irrefrenable de contarlo, de poner por escrito las vivencias y emociones suscitadas, y casi te pones a ello en el mismo avión. Y esta vez te ves abocado a hacerlo porque has vuelto a encontrar lo que andabas buscando y es que, sin parafrasear el himno de U2, tengo que relativizar las agresivas palabras vertidas por Wayne County en la popular revista wuakanrolera Ruta 66. El marchoso y andrógino personaje se despachaba a gusto en la entrevista donde arremetía contra el recorte de libertades individuales impulsado por un gobierno, a su juicio, fascistoide cuya onda expansiva había entrado de lleno en la Gran Manzana. Sin cuestionar la validez de muchas de sus afirmaciones y sin haber buceado en las pantanosas aguas de la juerga underground neoyorquina para constatar su parálisis permanente, es de recibo continuar inflando la leyenda de la ciudad por excelencia. Y es que Nueva York sigue siendo Nueva York, a pesar de la ley anti-tabaco y del 11-S. Pasear por Central Park, desempolvar bibliotecas de arriba abajo, comprar discos después de irte de copas, andar sin rumbo fijo, pasar desapercibido, ver a los Knicks en el Madison –o el desastre que son hoy día-, disfrutar de Williamsburg, tararear Autumn in New York. Todo esto y mucho más es Nueva York, el kilómetro cero del mundo. Para siempre, espero.

Showtime!! (enbiei basketball: American’s Game!!)

Pertenecer a una determinada generación suele acarrear muchos estigmas. Arrastrar unos recuerdos perennes sobre las mismas cosas y recordarlos una y otra vez con los mismos amigos es uno de ellos. Y ya si hablamos de la liga americana de baloncesto la cosa peta, señores. Haber nacido en el 77 y alrededores implica estar demasiado influido por la cultura de los ochenta, para bien y para mal, sobre todo para mal. La dichosa movida, la new wave, el heavy y la NWOBHM (la nueva ola del heavy metal británico), Maradona, Barrio Sésamo, La Bola de Cristal y el pesao del Trecet con su programa Cerca de las estrellas. Qué maravilla, en plenos exámenes finales del cole llegar a casa y pasar el trago con las verdaderas finales, las de la NBA. Y en qué momento, el bajón de los Celtics, el Showtime de los Lakers, la irrupción de los bad boys de Detroit y, por supuesto, el aterrizaje del señor Jordan. Y, ¿por qué carajo cuento todo esto? Pues porque al ver ahora algún partido de aquella época acabo comprobando que, con mi nefasta memoria, tengo memorizado en algún extraño recoveco de mi cerebro, cada uno de los quintetos iniciales de todos los jodidos equipos de la liga del año 1987. Acojonate, pero es la pura verdad. ¿Se acuerdan de Jack Sikma, de Roy Tarpley, Buck Williams o Chuck Person? Pues yo sí, y me alucina.

Tiempos de camorra, de La Camorra

Algo más que un nuevo brote de violencia asociada a la sempiterna mafia napolitana está sufriendo estos días la capital de la región de Campania. Nápoles es el foco de atención de la actualidad italiana, pues una oleada de asesinatos vuelve a empañar las portadas de los diarios y la situación parece no estabilizarse. El gobierno de Prodi se ve superado y hasta baraja la posibilidad de desplegar tropas del ejército por sus maltratadas calles. Enric González, enviado especial del periódico El País, nos está haciendo día a día un ajustado retrato de la problemática y merece la pena detenerse en él. Hoy ofrece un nuevo capítulo en su interesante pero ya insoportable crónica de sucesos. El aislamiento, el mercado negro, el mercadeo de droga, la pobreza, el paro, la delincuencia juvenil... Síntomas graves que no alivian el caldo de cultivo donde la camorra expresa su cruda y sanguinaria dictadura.

Otro paisaje es el consustancial al de la mafia siciliana. Para diferenciarlo, para entender sus causas y, en general, para acercarse al fenómeno del crimen organizado en Italia, recomendamos el libro Historia de la Mafia, del autor Giuseppe Carlo Marino, profesor de Historia Contemporánea de la Universidad de Palermo. El contexto y las raíces que inspiraron la personalidad y los avatares de la cinematográfica familia Corleone, el entramado social de una isla singular, las implicaciones políticas, la corrupción a cualquier escala, el mundo de los padrinos, el mundo rural, el cerco judicial de los jueces Falcone y Borsellino, sus tristes desenlaces, su legado... Un buen manual para viajar a Sicilia con otra perspectiva, habiendo asimilado que la mano de la mafia toca desde la pluma del banquero hasta la lupara del agricultor, desde el sello vaticano hasta la automática del gangster con gabardina y traje de raya diplomática

TOP OF THE WORLD!!!!!

Recomendación: a todos aquellos que disfrutan con el cine negro, un DVD imprescindible: White Heat, o lo que es lo mismo, Al Rojo Vivo. Diez años después de su colaboración en Los Violentos Años Veinte, Raoul Walsh y James Cagney reeditaban su infalible apuesta por un cine aguerrido y con pulso, cine de gánsters, mujeres fatales, tiros y explosiones donde los personajes adquieren categoría de leyenda en parte gracias a sus propias inestabilidades emocionales. A la película se añaden comentarios de expertos en el género –Scorsese incluido- y una propuesta original, la de reproducir las proyecciones tal y cómo se hacían en aquella época dorada, es decir, un programa completo de Warner: un corto de comedia disparatada, un noticiario, una historia de animación –Bugs Bunny en este caso- y, por último, la peli. No se la pierdan, así volverán a ver a un Cagney que reivindicaba su papel en... Top of the World!!!

ENFANGADOS EN LA POLÍTICA

No es mi intención concatenar de manera consecutiva dos o más entradas relacionadas con la vida política y la crispación –supuesta o no- que ésta genera en la sociedad. Eso debe ser de débiles y prometo no volver a hacerlo. Sin embargo, es complicado zafarse del bombardeo diario, aún sumergiéndote bajo el agua en busca de nuevos paisajes marinos y necesarias medidas para poner la mente en blanco, como he tenido a bien hacer durante este bonito puente pasado, el puente de las pilares, los ejércitos y las españas. No me apetece hablar de temas concretos, prefiero divagar sobre conceptualizaciones y metafísicas banales precisamente para criticar la soltura con que la clase política ejercita su día a día mediante el uso de abstracciones, la mayoría de ellas fútiles, en su desempeño no ya de la confrontación rutinaria, sino del flujo informativo hacia la población o, simplemente, de la construcción propagandística de grandes y pomposos mensajes. ¡Y encima ya estamos en plena campaña catalana! Preparadísimos estadistas se ponen al frente de las candidaturas para apelar a llamativas categorías relacionadas con el cosmos, los sentimientos o los liderazgos. La patria y sus símbolos vuelven a la palestra y se ponen al servicio de la movilización porque hay que remover las conciencias dormidas, hay que despertar a esos ciudadanos inermes y desidiosos que ni sienten ni padecen y que llegado este momento crucial no deben quedarse impasibles ante la claudicación, el engaño o la estafa. Qué de palabros y nadie habla de paro, presupuestos, educación, riqueza y cosas por el estilo, aburridas materias que no dan titulares. Mola más pegar carteles con ese Carod encendido de mesianismo llamándote a ti, amigo mío, patriota y... humano. Valientes personajillos al frente del provincianismo más ramplón. Apropiarse de banderas, lenguas y orígenes también mola cantidad, tú no eres patriota, yo sí, somos los elegidos, el resto es fascista, la libertad es así. Y casi la mitad de la población catalana a su puta bola, válgame el cristo, qué inconscientes. Pues en esas estamos, en la pelea constante, en tú me editas un deuvedé - Disco de Video Digital, atontaos- malo, malo, y yo te amenazo con demonios y conjuros, tú me quiebras el país, a ti te pone la falange y sus boinas chulas. Porque cada vez lo tengo más claro, no existe la superación de la ideología, esa bonita doctrina que, bajo mi humilde punto de vista, supone la sofisticación de la división del hombre moderno. Para qué vamos a hablar de ricos y pobres –la gran barrera de nuestro tiempo- cuando podemos acentuar, profundizar, cavar aún más nuestra posición a este lado de la trinchera. Yo soy rojo; tú, azul; él, verde limón; y tú, tontón, eres un centrista de tomo y lomo. Qué chachi, las ideologías. Eh, pero es que hay que tener unos principios, que si no a dónde íbamos a parar... Pues aquí.

Momentos de tensión, censura e ira.

Vivimos tiempos difíciles. Cuántas veces se han encabezado editoriales con esta dichosa frasecita. Pero no podemos negar que llevamos demasiado tiempo con la seguridad, los riesgos, la libertad y los recortes de derechos individuales a cuestas. Un coñazo. A Pepe Rubiales le amenazan de muerte, el Ratzinger Z incendia medio mundo y ese medio mundo se dedica a echar más gasolina. ¡Ah, la libertad de expresión! La libertad del artista, la libertad de confesión, la libertad con mayúsculas, la libertad, la libertad... Los niveles de susceptibilidad se disparan, lo políticamente correcto guía la vida moderna y los férreos principios de los hombres rectos son los que nos sujetan a la tierra en momentos de turbulencias y huracanes pseudoideológicos. Mi discurso es un poco diferente al machacado tantas veces: mis principios están difuminados, mis finales más aún, no tengo una idea clara acerca de nada en concreto, mis valores son limitaditos y cada día pienso de manera diferente. Soy de lo más influenciable, mi percepción de la realidad está altamente distorsionada, creo que el respeto está sobrevalorado y, sobre todo, manoseado, y no siendo apolítico –porque nadie lo es- descargo mi frustración con cada espectro parlamentario. En fin, puede que la institución católica tenga razón y España esté poblada por más gente como yo, gente perdida y anarquista. Pero oye, yo quiero formar una familia –de verdad, no es coña-, ¿eso no cuenta?

Aterrizaje y vuelta al cole

Ya estamos aquí. Los privilegiados que nos podemos ir de vacaciones en septiembre regresamos poco a poco y qué quieren que les diga, parece que resulta más fácil todo, al menos en cuanto al jet-lag o la depre post-vacacional. Esta vez nuestro periplo nos ha llevado a las cálidas tierras brasileñas. ¿Cálidas? Ja! Vale que allí tienen el calendario patas arriba respecto al nuestro, el civilizado de verdad, y que ahora mismo sufren su duro invierno, pero joder, se supone que en vez de sufrirlo lo disfrutan y que las temperaturas templadas y los cielos despejados son la tónica. Se supone, porque mi gente y yo sí que lo hemos sufrido en condiciones. Un frío de pelotas, señores, como lo oyen. Pero bueno, dejando al margen crisis climáticas, negros nubarrones, récords históricos en el termómetro y un sinfín de hazañas protagonizadas por los cenizos más intrépidos del hemisferio sur, el balance no debe resentirse en su vertiente más urbanita. Sao Paulo-Rio, Rio-Sao Paulo (ahhh, Madrid-Barna, Barna-Madrid) ... Rivalidad, exhuberancia, atractivo, caos, belleza, suciedad, lujo y pobreza. Dos grandes ciudades a la altura de un inmenso país que es potencia a la fuerza. Orgullo paolista en su metrópolis sin fin, vistas desorbitantes desde las alturas, infinitos rascacielos elevados sin orden ni concierto como agujas que se extienden como el mar hasta la línea del horizonte, una Gotham desconocida y misteriosa, la Nueva York latina. Capital gastronómica, enjambre de helicópteros sobrevolando la violencia desenfrenada, la Avenida Paolista como la Quinta de Manhattan pero con palacetes coloniales y supermercados baratos. Y compras, compras, y mil compras en la Oscar Freire. Y zumos y vitaminas a manta.

Orgullo carioca confortablemente instalado en el crédito de la divisa turista entrante, orgullo anatómico en Ipanema, con su chica paseando un perro de raza o pedaleando por la Vinicius de Moraes, partidos mixtos estratosféricos de futvolley, parejas de efebos musculados, jovencitas con trapecios desarrolladísimos, platos de picanha y caipirinhas callejeras en Lapa, travelos de pensión, sudor a granel en las escuelas de samba, y la presencia amenazante de los morros tomados por la masa de la favela, el Rio que intimida a Rio y que parece controlar el cotarro.

Cemento y naturaleza, sofisticación frente a lo tribal, cosmopolitismo y alegría de vivir, sólo una parte de Brasil, pero mucho Brasil.

Ayer pude por fin ver el documental Inside Deep Throat (Dentro de Garganta Profunda) y, si bien, no se mete (perdón) de lleno en la miga de la peli, sí refleja a las claras algunas claves del percutor del cine porno y, de paso, muestra a la sociedad norteamericana tal y como era (y sigue siendo). América y su eterna dualidad: el entretenimiento y el progreso frente a la represión y la moralina paleta. De un lado, el entrañable director de la película, Gerard Damiano, con sus pantalones hasta los sobacos, contando con la inocencia de un chaval aquellos momentos de diversión y bajo presupuesto. De otro, los actores, con Linda Lovelace al frente, su bajada a los infiernos y su triste final en 2002 a causa de un accidente de tráfico. Aunque Harry Reems es el que más me impresionó, contando su triste peripecia vital tras haber rodado aquella inmundicia depravada, como bien sostenían los hombres de Nixon, los mismos que le condenaron a cinco años de prisión por atentar contra el buen sentido y los valores de la gran nación. Pero América es grande y Reems se salvó de los barrotes y la sodomía gracias precisamente a Garganta Profunda, aunque esta vez fuera otra, la del confidente del Watergate que mandó al carajo el mandato del presidente y su jauría republicana. Y quién lo iba a decir, tras ser preso del alcohol y vagabundear por Sunset Boulevard debido a su ostracismo hollywoodiense (le boicotearon una aparición en Grease), Reems se convirtió al cristianismo y es ahora agente inmobiliario en ¡Utah!, la ciudad más mojigata del continente. También salen acérrimos defensores de la peli y del porno como John Waters, Hugh Hefner –bata roja incluida- y hasta Norman Mailer (es emocionante contemplar su entusiasta alegato a favor del porno, que él sitúa entre el arte y el crimen). Pero claro, también aparecen enfurecidos viejecitos, puritanas del feminismo y el fiscal del caso, aún hoy enconado en su convicción de que las imágenes de Deep Throat perjudican a la sociedad, no si antes afirmar que por supuesto él es un hombre viril a pesar de que no puede quitárselas de la cabeza. Un primor de hombrecillo.

El documental, narrado por Dennis Hopper, expone también la decadencia de un género que surgió como divertida respuesta generacional. De los amiguetes, el descubrimiento del sexo y unos pocos dólares se pasó a la monotonía de una inmensa fábrica de dinero, carente de ideas y eminentemente siliconada. Y es que ya sabemos que la contracultura murió, a pesar de Jack Nicholson y Warren Beatty, dos de los capos de la época y defensores de los vilipendiados integrantes de tan entrañable película, tan revolucionaria como El último tango en París.

Canciones de secano

1. Summer – Orquesta del Desierto
2. 100º - Kyuss
3. Billy 4 – Bob Dylan
4. Dirty Robber – The New Strychnines
5. Per Qualche Dollaro in Piú – Ennio Morricone
6. Riders on the Storm – The Doors
7. Low Desert Punk – Brant Bjork
8. Hot Burrito 2 – Flying Burrito Brothers
9. Outlaw Song – Sixteen Horsepower
10. Minas de Cobre – Calexico
11. Texas Serenade – Gun Club
12. The Inner Flame – Giant Sand
13. She Got Me (When She Got Her Dress On) – Master of Reality

Canciones remojadas

1. Pacific Coast Highway – Sonic Youth
2. On the Beach – Neil Young
3. I Get Around – The Beach Boys
4. Memphis, Tennessee – Chuck Berry
5. Surf City – Jan & Dean
6. Sittin’ on the Dock of the Bay – Otis Redding
7. House of Bamboo – Souther Culture of the Skids
8. Holiday in Cambodia – Dead Kennedys
9. Rio – J.J. Cale
10. Misirlou – Dick Dale and His Del-Tones
11. California Dreamin’ – The Mamas and The Papas
12. Sunny – Robert Mitchum
13. Girl From Ipanema – Vinicius de Moraes
14. Aloha Steve & Danno– Radio Birdman
15. Beach Party Tonight – Yo La Tengo

Y este no es un blog de esos donde puedes descargarte las canciones alegremente. No, muchachos, aquí hay que buscarse la vida. Si os interesan las canciones o los discos, pues a Emule, como todo el mundo.

ANTOLOGÍA DE UN VERANO SOFOCANTE

Exotica – Martin Denny
Surfin’ USA – The Beach Boys
The Allman Brothers Band – The Allman Brothers Band
Must’ve Been High – Supersuckers
Welcome the Sky Valley – Kyuss
Blue Valentine – Tom Waits
Plastic Seat Sweat – Shouthern Culture On The Skids
Tomorrow the Green Grass – The Jayhawks
Hot Rail – Calexico
Creedence Clearwater Revival – Creedence Clearwater Revival
Surfin’ to Baja- The Ventures
Gettin’ Pretty Good at Barely Getting’ By – Four Horsemen
Desert Sessions, Vols. 9 & 10: I See You Hearin’ Me/I Heart Disco – Desert Sessions
Caetano Veloso – Caetano Veloso
The Dock of the Bay – Otis Redding
3 Hombres – ZZ Top
Original Soundtrack: Manhattan – New York Philharmonic
Damas y Caballeros! Los Straitjackets – Los Straitjackets
The Best of Cajun & Zydeco – Various Artists
Buenavista Social Club – Buenavista Social Club

Y la cosa va de réquiems. Por experiencia sabemos que el verano no sienta nada bien a los viejos rockeros. Si hace unos días despedíamos a Syd Barrett, ahora tenemos que hacer lo propio con Arthur Lee, líder de los californianos Love. A sus 61 añitos de edad, el mulato de Forever Changes no pudo superar la leucemia que padecía y murió en un hospital de Memphis el pasado 3 de agosto. Tan sólo hace dos veranos, Lee ofrecía una de sus caras más patéticas al salir al escenario del Beniccàsim ebrio perdido y hundido por la muerte de su amigo Rick James. De uno en uno, van cayendo todos...

Esta última escapada levantina nos ha “levantado” los ánimos y nos ha servido para comprobar cuan bien han quedado las operaciones quirúrgicas de tantas y tantas señoritas que aprovechan el ambiente de libertinaje que asola nuestra sociedad y, por ende, nuestras playas, para lucir tetamen de plástico. Y lo que no es tetamen, véase chistorras bucales. Tanto desfile de estrenos anatómicos ante los ojos desorbitados del macho ibérico –no hablo de mi, que yo soy un cronista imparcial- nos provoca una profunda reflexión. Una cosa son las tetas, querer engordar su talla, elevar lo que antes amenazaba desplome o alisar con plancha hidráulica pero otra muy distinta es la operación bocacha. ¿Dónde está el encanto o la belleza de inyectarse una masa pringosa en los labios hasta conseguir dos churros de carmín? Incomprensible. ¿Cuál es el aliciente de semejante dislate? Si no revierte en mejorar las artes amatorias referidas a la succión genital no entendemos nada. Por eso desde aquí queremos hacer un llamamiento a la cordura, a la sensatez de ese gremio de perfil avícola que a este paso lograra la mutación de la especie. No es que no queramos mujeres neumáticas o recauchutadas, todo lo contrario, pero es que se está perdiendo el buen camino y tampoco es eso. Nuestra vocación de pastores estéticos y espirituales ante todo.

Huyendo de más festivales, del FIB concretamente, este pasado fin de semana partí no os creáis que a sus antípodas geográficas, que va. Puse dirección levante y recorrí parte de la costa bakaluti con hambre de sol, paz y algo de snorquel. Hacía tiempo que no descendía por la vía que enlaza Valencia y Alicante y ya casi no recordaba el fastuoso espectáculo de repoblación urbanística que en curioso equilibrio de convivencia con la huerta valenciana viene dando sombra a la carretera desde tiempos remotos. Ir dejando atrás paraísos del desarrollismo estival como Gandía, Denia o Jávea te hace replantear por unos instantes tu itinerario y te tienta a pisar a fondo y no dejar la carretera hasta la punta del Cabo de Palos, allí en la Manga del Mar Menor. Lo quieres ver todo. Desmesuradas urbes en vertical, capitales levantadas en la fiebre del oro, megalópolis de cemento que representan nuestro particular Wild West, en este caso, Wild East... Salvajadas y tropelías contra el medio para unos, las vacaciones definitivas y eternas para otros muchos. El skyline costero, en primerita fila de ola mediterránea supone la primera opción visual, pero uno no puede sustraerse a la contemplación de las infinitas formaciones pseudoalienígenas que tupen cada colina, cada promontorio, cada resquicio de metros cuadrado con vistas al mar. Una presencia amenazante de poderío y chachismo adosado. No hay control, el caos está servido desde que tengo uso de razón veraneante y la verdad es que impresiona. Por azares del destino, del Destino Ediciones quiero decir, cargo en la maleta con la última novela del desaparecido Félix Bayón, “De un mal golpe”, un libro de intrigas policiales y corruptelas urbanísticas ambientado en la Marbella reciente pero previa al escándalo de la operación Malaya. La realidad supera grotescamente la ficción de unas páginas amenas y refrescantes en clave noir cañí. Como en la Costa del Sol, la Costa Blanca cuenta con su trinchera infranqueable, donde los nengs campan a sus anchas y la silicona se bambolea al sol sin rubor y sin contemplaciones. Encontré lo que andaba buscando, un fin de semana de paz y tranquilidad en este pedazo de nuestra España diversa.

Bajada definitiva de Syd. El geniecillo que cayó en la marmita de ácido abandonó el mundo de los vivos y de los no-muertos hace unos días. La mayor inspiración de Bowie vivió estos últimos años apartado de las portadas y los fans en su casita de Cambridge, con sus paranoias y sus cositas pero sin llamar la atención. Las fotos que nos llegaban de un Barrett calvorota, con barriguita y luciendo atuendo convencional echaban abajo el mito del pirado más respetado del rock psicodélico, mientras sus antiguos compañeros engordaban día a día, recopilatorio a recopilatorio la megalomanía de Pink Floyd. Fue un personaje entrañable, cargado de leyenda y chismorreo, uno de los cobayas ilustres del LSD y un creador de melodías tan melancólicas como espaciales y enfermizas.

La portada del NME le muestra en pleno apogeo... o algo, con su mirada confusa y su peinado ensortijado. Un caído más.

Fotos rockeriles recogidas en el libro Guitar Eros del director de vídeos y fotógrafo francés Jean-baptiste Mondito. Agresividad, sensualidad, según personaje y motivación. Madonna, Cat Power, Tom Waits, Vanesa Paradis, Jenny Kravitz, Kart Lagerfeld, Keith Richards… Los preferidos del artista para ilustrar situaciones fotogénicas o montajes impactantes. Una guitarrista en topless y dura de pelar es la portada. En la revista norteamericana Vanity Fair puedes ver un extracto.

Llegamos directamente del pedregal de Boadilla del Monte, la versión madrileña del Summercase Festival y aún no nos hemos deshecho de la capa de polvo blanquecino (Naaaada de Angel Dust, nada) adherida a nuestra ropa y a las paredes de nuestra garganta. A nosotros si que nos deberían dar con una buena estera, pero bien duro en nuestro culet... Bueno, que aquello fue una polvareda de tesno y wakanroll. A la verde organización de todo debutante y a las picajosas medidas de seguridad (unos doscientos controles policiales en las inmediaciones del pueblo, en las redes de acceso y hasta en el alcantarillado en un radio de cuarenta kilómetros a la redonda. Una bonita estampa de redada intensa por parte de Guardia Civil, policía de toda condición y uniforme, maderos de los pueblos del cinturón rojo de la comunidad –por aquello de que son especialistas en descontrol y anarquía festivalera, como bien indicó un coleguita- que, linterna en mano, escrutaron hasta el último escondrijo de cada vehículo que felizmente tuneado se aproximaba con su inventario de nengs dentro. La juventud española y las fuerzas del orden, un binomio siempre entrañable) debemos elevar nuestra voz contra aquellos lumbreras que diseñaron la parrilla de horarios. Además de coincidir muchísimos grupos a la vez, coincidían estilos como el hecho de programar a New Order y a Happy Mondays con media hora de diferencia. Por no hablar de la distribución de escenarios (terminales según la nomenclatura del Summercase), contenidos en un estrecho diseño ideal para el solapamiento de sonidos.

Pero bueno, a pesar de nuestras artrosis, nuestras toses secas producto del erial y de nuestra edad avanzada curtida en mil batallas a lo largo y ancho del mapa musical patrio, hemos de reconocer que más de una banda nos emocionó y nos llegó dentro, muy dentro, hasta los higadillos. Sin ir más lejos, la actuación de Primal Scream, con un Bobby Gillespie bastante contenido para lo suyo y un sonido tremebundo que consiguió volatilizar las cuerdas y las mandolinas de su último trabajo en favor de una muralla de rock ensordecedor de lo más cafre y delicioso. El segundo día, nos privó la magia de Greg Dulli, el gentleman de Twilight Singers, el gentleman de los inmensos Afghan Whigs. 40 escasos minutos de show que supieron a gloria, a soul guitarrero, a intensidad negra, a banda sonora de hace mil años, a clase magistral de un superviviente de tiempos convulsos. Faltaron mil y una versiones pero la bocanada de Dulli no dio para más. Inmensos. Y como vértice perfecto, el pulso de clase y sonido Bristol de Massive Attack. Espléndidos y poderosos, con una base rítmica nuclear y dos voces de leyenda, la del héroe reggae Horace Andy y la de Liz Phraser, de Cocteau Twins. Presencia abrumadora, himnos soul de nuevo milenio y un chorreo final que pareció desatar el clímax generalizado.

Otros momentos destacables: New Order en ocasiones, Razorlight, la carpa a reventar botando de éxtasis con Chemical Brothers, la pirámide de Daft Punk, Super Furry Animals y el fin de fiesta a cargo de Fatboy Slim.

Adieu Zidane!! Te fuiste y no te llevaste el bochorno contigo. Todo lo contrario, nada más embestir al porco Materazzi el termómetro empezó a registrar dígitos impensables. A resguardo en tu vestuario rezaste por un apagón, pero el daño estaba hecho, las cámaras te habían cogido para siempre y tú ya no podrás levantar como capitán eterno de los bleu la copa de los dos señores sosteniendo un planeta dorado. Un penalti de ensueño y un final en la final de pesadilla, la cara y la cruz del mito con cabeza franciscana. Y por fin el Mundial, ¡gracias a Zoff!, se esfumó en la bruma italiana, de confeti agridulce y noche sofocante. Y nos dejó tardes como la de hoy, encendidas en gris infierno, a 50 grados sin sol ni sombra. Madrid nunca tuvo una cara más sofocante, un asfalto más pegajoso y una piel más derretida. Un chorro de aire frío enlatado, de olor metálico y agarre denso, sopla sobre mi cabeza desde el extractor prehistórico de esta oficina. Pero el sudor se palpa al otro lado de la ventana, la angustia del alquitrán deformado impide la respiración y el refugio. Escucho Minas de Cobre de Calexico en mi reproductor. No ayuda, pero ambienta. Un bálsamo árido que por lo menos deja el chorreo de las trompetas mariachi. No ayuda, como tampoco la despedida de Zidane. ¡Que alguien nos salve de este estío implacable!

Perdón por el retraso, pero entre nuestros compromisos y la pena infinita por la eliminación del combinado nacional (no mola ni nada esta expresión), este que es vuestro blog ha sufrido un imperdonable parón. Prometemos escribir aunque no nos apetezca, prometemos volver a generar polémica, disgusto y perturbación. Pero permítannos enjugar nuestras lágrimas una vez más. La mancha roja se ha diluido de nuevo, y encima la culpa la tienen nuestros persistentes vecinos. A por ellos, oé... Y tal.

Y empezó el Mundial. La fiesta del jurgol en estado puro y mil y un tópicos más. Pero esta vez, más que las cabriolas de Ronaldinho, la grasuza de Ronaldo, la sobriedad germana, los peinados italianos, la elegancia holandesa o el empaque de Togo, lo que nos llena de entera satisfacción son las coberturas mediáticas, esas retransmisiones televisivas y radiofónicas donde sale a relucir lo mejor de ésta nuestra patria. Un verdadero cachondeo de fase final protagonizado por La Sexta, Cuatro y, por supuesto, el desfase carruselero de la Cadena Ser. Y la Selección Española interpretando un papel destacadísimo, como es menester. Por un lado, el exaltado de Carlos Martínez, inaguantable, acompañado del chalao del Maldini, con esa carita reluciente de tontuelo, y flanqueado por Dios, por Diego, por el gran Maradona, recuperado para la vida y el goce del pueblo. Por otro, la flamante nueva cadena de amiguetes pestuzos, La Sexta, con el inigualable, el incomparable, el ínclito, el ilustre, el imbatible Andrés Montes, recién salido de los playoffs de la liga americana de baloncesto. Un tipo para echar de comer aparte, alguien que merece un análisis más sosegado que el de este foro, un personaje en sí mismo al que le han regalado la presencia de Julito Salinas, ese hombrecillo tan nuestro, tan vulgar y plano que se crece por momentos en cuanto le dan la oportunidad de salir del encorsetado set de José Ángel de la Casa y TVE y le colocan en un cuchitril rodeado de pirados. –“¡Vaya sandía! (...) Mejor melón con jamón” (Montes); -“En la vida todo es cuestión de centímetros” (Salinas); “-Petrov, que iba a ser la bomba... fétida” (Montes); -“Si estuviera Pernambuco (sic)” (Salinas, hablando de Juninho Pernambucano); -“¡Cómo te lo estás pasando, Salinas!” (Montes); -“Lo que estoy aprendiendo” (Salinas). Y más, mucho más.

Aunque nadie, nadie puede hacer sombra al verbo fácil, a la fluidez neuronal, al ensanche patrio de todo un Hipólito Rincón, uno de los puntales de la Furia y comentarista desequilibrado en el Carrusel Deportivo de la SER. Muy difícil competir con: -“Vaya rulot (sic)” (Haciendo mención a una ruleta ejecutada por algún jugador); -“En teoriamente (sic)”. Olé, olé y olé. ¡¡¡Viva España, coño!!!

Hablábamos hace poco de la Feria del Libro. Qué gran cita. Una tradición intocable. El bochorno, los 40 grados a la sombra, la alergia, los patinadores, los que dan propaganda hasta llegar a tu casa con toneladas de papeles, catálogos, separadores... y tan sólo un libro, pongamos que de Raúl del Pozo. O de Carmen Alcaide, esa diosa del Tomate que ya cuenta con su obra particular, como Raúl González Blanco o Friker Jiménez (Buenafuente sic). Treintañeras se llama, del que ya se llevan vendidos más de 30.000 ejemplares, según reza su portada. O 3.000, ya no me acuerdo. En fin, que nos alegramos y prometemos hacernos con uno. Hablando de personajes de talla –sin dobles sentidos, señores, que la Alcaide es una profesional de pies a cabeza. Y menuda cabeza, ¿no? Bah, pequeñita pero matona, como... Me callo, que me distraigo y luego me acusan de ser un ídem enfermo–, ayer sin ir más lejos, nos topamos con una caseta donde firmaba Leopoldo María Panero. Toma el frasco, carrasco. Directitos a por él. Y de esa ilusión surgió el siguiente extracto que me dispongo a reproducir:

(Diálogo previo: -Mamá, date una vuelta. Ni mires ni escuches. No te
conviene. -¿Por qué? ¿Panero? Ah, vale.)
-Hola, buenas tardes. Me llevo éste ("Así se fundó Carnaby Street").
¿Me lo dedica?
- (...) Ough. ¿Cómo te llamas?
- Miguel. Mi-guel.
(-Leo coge el librito, lo dobla, lo abre y casi lo desencuaderna y
echa un garabato.)
- Gracias. Estooooo, ¿puede decirme lo que ha puesto? No
entiendo...nada. (-un par de líneas totalmente ilegibles. Leo mira
fijamente a su interlocutor mientras fuma un pitillo y le da sorbos a
una lata de té helado.)
-A Miguel. Un abrazo. Leo. (-o eso creo entender que dice)
-Ahhh, pues muchísimas gracias. Buenas tardes.
-El tipo de mirada confusa se dispone a despedirse de soslayo y
acierta a pronunciar a través de su boquita a medio llenar de dientes
marrones y carcomidos:
-(...)ggggggGoraEujkaditaaskatatuuuuuuuggllllllll...
-(...) Ehhhhhhh... vale.
-Y Miguel Ángel, con una especie de sonrisa boba, con el libro ya en
las manos, mirando a izquierda y derecha, se da la vuelta y huye
bastante ruborizado hacia su madre.

Tal cual, el gran Panero, el último poeta maldito de nuestra literatura, el último de una saga de pirados de la vida, ofreciendo una nueva muestra de su compleja personalidad. Trasgresor hasta el abismo, hasta el final. Trasgresor y desequilibrado, claro está. Pobre...

¿Un programa de televisión para Alejandro Jodorowsky? Joder con la Caffarel. Carta Blanca se llama y puede ser el despiporre. Pero tampoco se inquieten. Se trata de una serie de programas donde un personaje conocido entrevista a todos los que le apetece. En concreto, uno de los elegidos por el inventor de la psicomagia para su edición fue Alberto García-Alix. Vaya dúo, pobre Alberto, qué mal lo pasó ante la dentadura caballar de este chalado, todo el rato sonriendo y preguntando sandeces. Ahora bien, nos sigue pareciendo más divertido el clásico Redes del Punset. La 2 es la plataforma para este engendro audiovisual, por si no lo habíais adivinado.

Cachis, se nos pasó acudir a la cita de la firma de libros de la plana mayor de La Cope en la madrileña Feria del Libro. Don César, don Fededico, doña Cristina López Schilichting (para que luego no se diga que no nos aprendemos los nombres como está mandao. Bueno, mejor como Dios manda). Una pena, aquello debió ser la repanocha. Colas interminables, desmayos, sonrisas cómplices, besos, dedicatorias a la futura prole salvadora... Un pasote de españolería al alcance del pueblo. Pero claro, estábamos alérgicos y ya se sabe: lo primero es la salud, lo segundo la patria. Otra vez será, tal vez en alguna manifestación veraniega.

Viajamos a Barna, en busca de una nueva edición del Primavera Sound y no recibimos todas las dosis de buena mierda que tanto ansiábamos. En parte porque llegamos el segundo día de madrugada con lo que no pudimos ni temblar con los eructos de Lemmy ni flipar a nuestras anchas con Yo La Tengo ni hacer el tontón al ritmo de Yeah Yeah Yeahs, ni enamorarnos de la triste melodía de Richard Hawley, ni ná de ná. Eso sí, nos dio tiempo a llegar al circo de dibujos animados de nuestros adorados Flamin’ Lips. Pero claro, puede que fuera el peor concierto del festival. Yupi, albricias y zaireekas. Siejque... El sonido más deficiente del fin de semana, Wayne Coyne ronco pero feliz, demasiadas interrupciones, discursos interminables, poca música y mucho confeti... Una pena pero así se nos dio. ¿Sabes cuándo empieza un concierto más que ansiado con la canción que siempre soñaste que abriera el show, te pones a botar como un poseso y a los diez segundos te tienes que parar porque te das cuenta de que la cosa va mal, de que tú vas a un ritmo distinto del impuesto por la banda? Pues eso pasó, y con el Race for the Prize de fondo. Y, a pesar de todo, fue bonito porque se les ve contentos, satisfechos de su bacanal de color y chorrada cósmica, de sus baladones enchiclados y de su espectáculo manga, con alienígenas a la izquierda y papanoeles a la derecha. Y eso es lo que importa. ¿El resto del festival? Destacamos a Shellac y el ambientillo maquinero-ratoneril en la zona chunda-chunda durante la noche-amanecer del sábado al domingo. Gentuza a mansalva, ajena a la clientela festivalera, macarruzos hasta el cerebelo de speed, desfasados charneros con peinados baratos y cuerpecito bakaluti. Ay, con lo que esto era...