Una habitación con vistas

Antes del fin de semana, empecemos a relajarnos con esta deliciosa secuencia timelapse desde unas cuantas habitaciones de hotel. Un recurso sugerente y algo melancólico. ¿A dónde te gustaría asomarte? ¿Toronto? ¿Manhattan? ¿Palm Springs? ¿Las Vegas? ¿Umbria? ¿Chicago?


Room with a view: 1 year of timelapses from hotel windows from Philip Bloom on Vimeo.

Una ventana muy discreta

Se hizo la luz. La tecnología LED está a la orden del día. Ahora que ando enfrascado en ideas de Pepe Gotera y Otilio para dar la vuelta a mi humilde residencia como a un calcetín, me topo con un recurso la mar de diver (aunque el prototipo nació en 2007). Se trata de una ventana que simula luz día -o un poltergeist, según guste-, ideal para dar profundidad a cualquier estancia en penumbra. El invento, que da el pego del todo, está firmado por el diseñador noruego Daniel Rybakken y está bautizado como Daylight Comes Sideways. Cada pantalla produce luz pero también sombra con la que animar cualquier detalle como un árbol o una nube. Estos dibujos simulados se crean gracias al dinamismo que proporcionan los LED's, cuya intensidad de oscurecimiento puede ser controlada de manera gradual. Todo un hallazgo para caminar hacia la luz del mañana, aunque corras el peligro de darte de bruces con ella.

Nucky Thompson se parece a Tony Soprano

Vale, los dos son mafiosos de Nueva Jersey. Menuda cosa. Pero hay mucho más detrás.

Reconozco que Boardwalk Empire es una de las pocas series sobre la que me he impuesto la autodisciplina de esperar cada semana el estreno de un nuevo capítulo sin caer en la tentación de acudir a la pecaminosa red para descargarme la temporada enterita. Sigo el ritual. Cuesta, pero lo sigo. Una dosis semanal de crimen en Atlantic City no está mal, teniendo en cuenta las decenas de productos a los que puedo estar enganchado.

El caso es que no descubro la pólvora si creo encontrar similitudes en la construcción de los personajes centrales de dos de las series más relevantes de los últimos tiempos. El Nucky Thompson de Boardwalk Empire y el Tony Soprano de The Sopranos guardan un fino pero sólido cable de unión. Por supuesto, ambos títulos nacen de la factoría HBO, incubadora de mentes y plumas privilegiadas para el medio televisivo, e incluso comparten créditos literarios y de producción. De ahí es fácil inferir otros paralelismos. Uno de ellos es, sin duda, la empatía que el espectador llega a sentir por los dos padrinos. Son dos líderes de organizaciones delictivas que, cuando no están involucrados en sus actividades de extorsión y matonismo, comparten situaciones cotidianas en las que resultan hasta entrañables. Hay identificación.  

Por otro lado, a menudo se ven rodeados de patanes y de una cohorte de gente incompetente que les lleva a sufrir y a frustrarse, y el espectador con ellos. Se pone en su lugar y entiende su desazón. Es lo que tiene la buena ficción. El mirón obvia, o incluso siente fascinación ante determinados aspectos de la personalidad -un asesinato a sangre fría aquí, un comportamiento psicópata allí, un deje totalitario allá- que en la vida real serían algo más prioritarios. Ya que mata alguien, que mate nuestro jefe. El puto jefe, claro.

Nucky y Tony también comparten el pasarse media serie entre sábanas y en ropa interior. El capo debe demostrar su virilidad y sus dotes amatorias, y ya sea en el cuerpo de un oso pardo -Tony Soprano- o en el de una comadreja -Nucky Thompson-, ambos responden.

Un penúltimo punto de conexión es el interior de cada uno, su psicología, el pasado. La madre diabólica que desespera a Tony haría una magnífica pareja con el padre autoritario de Nucky. Este hilo traumático con la infancia y con la familia no es trivial sino decisivo en la fundación y forja de todo avatar mafioso.

Tras muchas obviedades, no me queda más que esperar al capítulo siguiente de Boardwalk Empire para continuar descubriendo nuevos lazos entre dos criaturas impagables.

2011 y el futuro

En plena bisagra con la nueva década y en tránsito por la crisis global, muchos se plantean el año 2011 como un año de desafíos, la mayoría de ellos tecnológicos aplicados al bienestar de la sociedad. En estas cuitas, se me plantean unas cuantas reflexiones. Una de ellas: la historia, desde que el mundo es mundo, siempre se ha debatido como una tensión entre varios sectores de la sociedad, contrapuestos frontalmente, friccionando mientras el planeta a duras penas continúa avanzando. Desde siempre, un sector de la sociedad se ha opuesto al sufragio universal, a las libertades civiles, a la igualdad de razas y a la libertad de credo, al divorcio, al derecho a utilizar métodos anticonceptivos para evitar enfermedades o embarazos no deseados, al matrimonio entre personas del mismo sexo, a la muerte digna. ¿Siempre ha sido el mismo sector? El caso es que, con dificultades y, sobre todo, con mucho retraso -en algunas partes del mundo, a la espera todavía de que lleguen-, estos avances sociales se han ido imponiendo. Pero aún quedan espacios por conquistar. ¿El mundo seguirá permitiéndose dilatar o aplazar decisiones tan relevantes? ¿Qué pasaría si la tensión entre esos sectores o la tensión impuesta por uno solo disminuyera y dejara que la sociedad avanzara con más fluidez? ¿Será necesaria esta dilación para que la cosa funcione? Una vez más, preguntas. ¿Alguna respuesta? El eco de la red me contesta.

Ceguera mediática... y algo más

La controvertida elección del último Balón de Oro ha reabierto un debate cansino acerca del papel que juega España en el llamado concierto internacional. La prensa deportiva, formada por un sinnúmero de profesionales supuestamente bien informados, sobradamente preparados y muy seguros de sí mismos, suele coincidir en que nuestro país lleva mucho tiempo siendo ninguneado en la toma decisiones importantes que afectan a nuestra imagen. La cacería del dopaje, la no adjudicación de eventos planetarios como la organización de un mundial de fútbol o unas olimpiadas, el olvido descarado a la hora de premiar a nuestros mejores deportistas... Una letanía justificada en aparentes envidias y recelos conspiranoicos. Chorradas en la mayoría de los casos. Pongamos el ejemplo de la organización del mundial y los juegos olímpicos. El conjunto de mentes lúcidas de prensa y otros medios de índole deportiva se echan las manos a la cabeza y se hacen cruces ante la designación de países emergentes como Brasil, Rusia o Qatar. "¿Cómo es posible que ganen estas candidaturas virtuales?" "¿Cómo es posible que no ganen las nuestras si ya tenemos todo listo y preparado?" ¡Precisamente, tontainas! "Nosotros tenemos el Bernabéu y el Camp Nou". ¿Y a quién le importa, merluzos? A España le concedieron sus oportunidades en momentos claves de su historia reciente: la llegada de la democracia y la consolidación del pelotazo de la sociedad del bienestar. Mundial y Olimpiadas. ¿Queremos más? "Todo el mundo nos da de lado", lloriquean. Y a Italia, y a Estados Unidos, y a Alemania, y a Francia, todos países tontorrones que no pintan nada. Lo que hace falta es tener dos dedos de frente y no presentarse a estas cuestiones para no malgastar inútilmente recursos, ilusiones y tiempo. Quien no lo entienda o es imbécil o está ansioso por especular y llevarse su tajada. Porque de eso se trata en el tema de los eventos "deportivos". Precisamente son elegidos países en construcción, porque si ya están construidos no tiene ningún sentido reinvertir. ¿Quién quiere meterse en España con la crisis que arrastramos? Es más razonable dar paso a otras zonas que cada vez cuentan más para todo. Es de cajón y están en su derecho. Inversores e beneficiarios. Las razones, por mucho que se empeñen estos cerebritos de cabecera, no son ideológicas ni sentimentales. Son puramente económicas. Lógicamente económicas. Cuando petamos en el 82 y en el 92 bien que nos aprovechamos -unos más que otros- y pocos -ninguno de estos voceros- pensó en la idoneidad de otros países.
Y así, muchas más historietas. Señores, a mamarla.

Don Luis Suárez: Balón de Oro

Es el día perfecto para recordar a don Luis Suárez, ejemplo de elegancia y talento, un jugador fuera de serie único en la historia del fútbol español. Arriba, contemplando su trofeo, el Balón de Oro conquistado en 1960 cuando todavía llevaba el número 10 del F.C. Barcelona.

Carne bien iluminada para momentos de crisis

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Lo necesitaba. ¿Un remedio para el desánimo, para la crisis espiritual y material? Bien, el trasero desnudo de Claudia Schiffer puede valer. La transparecia púbica de Kate Moss también me vale. Las proporciones atléticas de Demi Moore. El gesto limpio y angelical de Gwyneth Paltrow. La desafiante postura en pelota picada de la malota Daria Werbowy. Hablo de la exposición dedicada en el Museo Thyssen a Mario Testino titulada Todo o nada. Lástima, fiel a nuestras costumbres tardías, ya no tendrán oportunidad de visitarla: este fin de semana marcaba su clausura. A una primera parte en que la colección se centra en composiciones teatrales, el fotógrafo limeño reserva un final deslumbrante, no tanto en escenografía y efectismo, como en intimidad y sencillez, sin renunciar nunca al glamour. La modelo parece tratada como mero maniquí, incluso a veces llega a ensombrecer su rostro, para realzar la escultórica estructura de sus trajes de alta costura. Fastuosos, todo hay que decirlo, como enormes flores de tela. Sin embargo, la modelo o actriz se va desnudando y los rojos de los vestidos se trasladan a labios y uñas, hasta desaparecer en un blanco y negro pulcro y familiar. Testino pasa de las poses ensimismadas en platós barrocos a retratos que recuerdan a Marlane Dietrich (Kirsten Dunst), a la estética Blade Runner (Katrin Thormann) o de Helmut Newton (Natalia Vodianova en Cannes). Por último, despoja de artificio y sofisticación a las imágenes y da total protagonismo a las estrellas, perfila sus curvas, suaviza sus gestos. Desnudos puros. Tetas y culos.



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Rebelarse: por fin, el fin de la Navidad

Razones para suprimir la Navidad del calendario:

-muerte y dolor

(relacionados)
 -la familia

(secundarios)
-los especiales televisivos en Nochevieja
-los mensajes de felicitación SMS
-el mensaje del Rey
-los subnormales tirando petardos
-el tráfico crispado
-el centro de Madrid
-los precios disparados y la gente comprando con una sonrisa
-la gente con gorros ridículos
-la Iglesia en su salsa
-demasiados niños por las calles
-la tontada de la lotería
-la cestita de empresa (jamás he tenido una, oye, ja-más)
-el frío
-los buenos deseos
-el buen rollito
-que no funcione nada (más si cabe) por el colapso general. El país se para en seco
-las fiestas de niñatos en Nochevieja
-los niñatos disfrazados de traje y corbata en Nochevieja
-las muchedumbres aborregadas
-la gente en general
 (muchos más...)

*post redactado en la madrugada de Fin de Año.

Cerrado por asco navideño

Reapertura en 2011 con fecha a determinar...

Hoteles cárcel para encerrarse en Navidad

Qué bonita es la Navidad. Si me la encuentro por la calle, cometo un homicidio. Las vacaciones, los niños, la lluvia torrencial, Madrid, los atascos, Madrid, la alegría de la gente, el infierno. Bueno, pues para que no se diga que Repámpanos no tiene espíritu navideño, propone un plan alternativo para disfrutar de estas fechas tan señaladas. ¿Qué mejor que ingresar en prisión? Eso sí, sales cuando quieres. El check-out lo pones tú porque para eso es un hotel. Sí, queridos, hoy les ofrecemos una escapadita a un hotel-cárcel. Nuestro uniforme de rayas, nuestro brindis entre los barrotes, nuestras alambradas de espinos, nuestros muros gélidos de piedra... Una estancia a todo confort donde no falta ni un solo detalle.

Podemos empezar en Estocolmo, en el Hotel Langholmen, o en las celdas del Hostel Celica, en Ljubijana. Los más osados querrán viajar hasta The Liberty Hotel, una antigua cárcel de máxima seguridad en Boston reconvertida en hotel de diseño, o hasta The Old Jail, una prisión estatal en Australia.

Para que os vayáis ambientando, os dejamos con las imágenes del Hotel Alcatraz, en Kaiserslautern.
Ala, yingelbels, yingelbels. ¡Pónganse a cubierto! 

Social Distortion comeback!

Sí, amigos, tras más de seis años de espera, ya hay nuevo disco de Social Distortion: Hard Times and Nursery Rhymes. Buenísima noticia que esperemos signifique una inminente gira y vuelta a nuestros escenarios. Por ahora, nos conformaremos con algunos aperitivos en directo, primero Machine Gun Blues, interpretado en el show de Jimmy Kimmel, segundo Still Alive, en el Lollapalloza de este año.

Tras las pistas de Gimme Shelter

Bien, corría el año 1969 y los Rolling Stones se sacaban de la manga una de las obras maestras de su discografía, Let it Bleed. Nada más pinchar el colosal álbum, el primer corte no podía ser más apabullante: Gimme Shelter. Desde hace tiempo, y gracias a interné, teníamos la suerte de poder descubrir la canción pista a pista, un experimento estremecedor de deconstrucción que nos transmitía la desnudez, esencia y soledad de cada uno de sus integrantes. Los pelos de punta, oigan. Bien, pues los vídeos con las pistas han sido clausurados. Así que efectivamente este post es en realidad un no-post porque lo que contamos es lo que podíamos haber contado pero se ha quedado en el limbo. Una caca, vamos. Los que tuvisteis la potra de escucharlo, felicidades. Al resto, ohhhh, otra vez será. Y si en un futuro alguien en la red vuelve a saltarse la legalidad, aquí estaremos para contároslo con una gran sonrisa.

Para que no todo sea decepción, os dejamos con algunas interpretaciones del tema...

Merry Clayton


The Hellacopters


Patti Smith


Grand Funk Railroad


Stereophonics


Los jodidos Rolling Stones!

Balón de oro

Sin comentarios

Toronto, catálogo de vanguardia en celuloide

Si nos siguen sabrán que Repámpanos suele atender con interés a la mirada que el cine arroja sobre la ciudad y su arquitectura. Chloe, la nueva película de Atom Egoyan, abre la puerta a Toronto, la mayor metrópolis de Canadá. Contextualicemos un poco por encima: la historia de Chloe, la de un thriller erótico o sentimental de los que ya no abundan en la cartelera desde los noventa, se desarrolla en un ambiente de clase alta cuyos protagonistas parecen embellecerse bajo los copos de nieve. ¡Menudo duelo entre Julianne Moore y Amanda Seyfried! El director aprovecha y lo rueda todo con elegancia y pulcritud. Todo es cool, incluso los orgasmos. Los críticos la acusan de excesivamente pija, de quedarse en la superficialidad de un porno soft. No creemos que sea el caso, pero de cualquier manera atendamos al envoltorio. El mundo sofisticado y vanguardista se traslada de Nueva York o Los Ángeles a la provincia de Ontario. Los planos de Toronto encuadran el Royal Conservatory of Music, el Royal Ontario Museum, el hotel Windsor Arms, el bar LeVack Block, Will Alsop, el Art Gallery of Ontario diseñado por Frank Gehry... Un catálogo apabullante de arquitectura moderna que habla del plan de desarrollo urbano que pretende colocar a Toronto como la ciudad creativa del siglo XXI. Pero, por encima de estos escenarios exteriores, cultos, exquisitos y grandiosos, en Chloe destaca la casa donde se desarrolla gran parte de la acción. Se trata de la Ravine House, del arquitecto Drew Mandel, aunque la fachada que vemos es en realidad la de la Heathdale House, de Stephen Teeple, localizada curiosamente en la misma calle. Por expreso deseo de los inquilinos de la casa del barranco, la Ravine House, para salvaguardar su intimidad no se filmó la entrada, por lo que hubo que buscar otra vivienda que mantuviera la continuidad. Dicho y hecho, un poco más abajo se descubrió la casa de cubos rojos en la que supuestamente viven los miembros de la familia protagonista.









La Ravine House, por dentro...



Heathdale House, por fuera...



Royal Conservatory of Music



Philosopher's walk



Will Alsop



Art Gallery of Ontario

Bares de carretera sin costra ni olor a fritanga

Tomen la carretera A-122, desvío en el kilómetro 45. Encrucijada entre Madrid y Barcelona, entre Valencia y Bilbao. La Almunia de Doña Godina, Zaragoza. Hay que repostar, coger fuerzas para continuar viaje. Un bar de carretera espera. Pero encontramos algo diferente a los típicos establecimientos mugrientos que siempre han garantizado en nuestra piel de toro el avituallamiento a pie de mojón. Ni rastro siquiera de los más higiénicos locales afiliados a cadenas comerciales de restauración, iguales todos entre sí, ya se pare a la altura de Despeñaperros o en plena Selva Negra. No hay neón sospechoso. No hay entrada con cortina de canutos antimoscas. No hay parroquianos apostados en la barra con la vista fija, aunque ebria, en la jamelga del pueblo, con exceso de maquillaje, delantal y un buen par pechos sin operar. No hay hedor en los urinarios. No hay pintadas obscenas ni los correspondientes números de teléfono grabados en las puertas del retrete. No hay restos de excrementos. ¡Pero sí hay papel! Claro, es lo que tiene haber llegado al Lolita, un bar de carretera muy poco usual firmado por Langarita-Navarro arquitectos.
Este par de jovenzuelos residentes en Madrid se han atrevido con un proyecto que logra romper el modelo ibérico de los pied-à-terre tradicionales. La primera impresión nada más bajarse del coche apenas vaticina nada. Unas fachadas blancas y una pintada que reza Restaurante. El tinglado se abre desde el otro lado a una extensión de grava alegrada con unos cuantos arbolillos. La estructura del espacio polivalente hace recordar los morros del hotel Aire de Bardenas o la madera cuperizada de los cubos del hotel Consolación, ambos hitos de la nueva hotelería rural provistos de paredes transparentes para conectar interior y exterior, confort y desamparo. El irregular y complejo dibujo de la planta facilita la flexibilidad de los usos del local, pensado para ser algo más que un antro moderno que de bocatas y alivio de vejiga a pie de autopista. De noche, las transparencias de los materiales, los efectos traslúcidos y la iluminación efectista materializan la visión de un club perdido de la mano de dios.



La reflexión que el Lolita, o la tendencia que pueda provocar, sugiere es la siguiente: ¿realmente estamos dispuestos a renunciar a nuestros entrañables y casposos bares de siempre? ¿Tendremos que llevar en la maleta una indumentaria adecuada para entrar en este tipo de establecimientos tan cool? ¿Qué piensan los expertos camioneros de todo esto? ¿Hacía dónde vamos? ¿Qué nos queda? ¿Eh? Eh.







Fotos: Miguel de Guzmán

Conejitas a la deriva

Esto va de mal en peor. La crisis no respeta nada, ni los símbolos más incólumes. De todos es conocida la mala situación financiera que lleva afectando desde hace tiempo a la revista Playboy. El imperio, sin el control pleno de nuestro adorado Hugh Hefner, está en caída libre. Así lo evidencian las últimas cifras de facturación que indican un descenso del 10% de sus ingresos netos para el segundo trimestre de este año. Descenso del número de tirada, reducción de la demanda de formato audiovisual, disputas legales, recortes de plantilla... La cosa no va bien y hasta Penthouse acecha con hacerse con el paquete -ya empezamos- mayoritario, ante la reciente puja del fundador del batín rojo por recuperar el timón de sus conejitas.
Pues ahora, por si fuera poco, la última tragedia es que Playboy saca a subasta la mayor parte de su colección artística. El 8 de diciembre, la sede de Christie's en Nueva York será el escenario de la escabechina que además ya ha sido titulada: The year of the Rabbit. Qué pena más grande. Además de las eternas sesiones fotográficas de Marilyn Monroe, incluida la icónica primera portada de la revista, de los desnudos de Cindy Crawford o de las mejores playmates, el catálogo abarca obras deslumbrantes de los surrealistas Dalí o Tom Wesselmann, sus famosos labios, o de Alberto Vargas, maestro del estilo pin-up.

Vale, me han pillado. Todo este rollo no es más que una excusa para poner unas cuantas fotos cachondonas.

Ante la sede, ya desaparecida, de Playboy en la Quinta Avenida de Nueva York. Efectivamente, la cara pixelada es mía.

La voz de América

Tengo mucho trabajo. Me enfrento a una tonelada de música que no puedo dejar de escuchar. Tengo ante mí parte -por ahora parte, pronto será todo el conjunto- de las canciones que Bob Dylan pinchó para su programa de radio. Ya saben, hace unos años el señor de Minnesota se metió a disyoquei, tal vez porque era la única faceta dentro del mundillo en la que todavía no había dado sopas con honda al personal. De 2006 a 2009 lanzó al aire 100 ediciones de Theme Time Radio Hour a través de la emisora de radio por satélite XM. Sin entrar en estudio alguno, se limitó a despachar magisterio desde su propia casa o desde los hoteles donde se alojaba durante sus giras. El programa, artificial incluso en cuanto a la interacción con los oyentes -el locutor con bigotito recibía llamadas preparadas de famosetes y coleguillas-, abordaba con humor y total eclecticismo un tema a la semana: El diablo, los coches, las armas, Nueva York, la suerte, los nombres de mujer, el beisbol, la cárcel... Y para ilustrar cada temática, nada mejor que su enciclopédica sabiduria musical. Blues primigenio, bebop, swing, rock and roll, crooning, vodevil, country, rancheras... De todo, y todo bueno. En mis manos, dos estuches con cuatro discos cada uno, a falta de hacerme con el resto, y de ellos, ninguna canción supera la fecha de 1957. Hmmm. La elección de los intérpretes combina elecciones muy conocidas como Hank Williams, Chuck Berry, Buddy Holly, Tony Benett, Johnny Cash, Louis Armstrong, Muddy Waters, Sonny Rollins o Charlie Parker, con rarezas o artistas minoritarios como las voces de gospel The Swan Silvertones, el countryman Hawkshaw Hawkins, el rockabilly Glenn Barber, el combo de swamp pop Cookie and the Cup Cakes, el guitarrista hawaiano King Bennie Nawahi, el polifacético Scatman Crothers o la gran Sister Rosetta Tharpe. No me divertía tanto desde que adquirí en Munster las recopilaciones de los Cramps, con sus canciones favoritas de programas de radio antiguos. Un ejercicio distinto de arqueología pero igualmente delicioso.
El proyecto en cuestión se inscribe en un momento de apogeo bestial dentro de la carrera de Dylan. Sus Bootleg Series, ya va por la novena, la publicación reciente de sus primeros álbumes en versión mono, sus últimos discos en los que trasciende igualmente sus propias fronteras estilísticas, sus asombrosos directos... Así da gusto ver envejecer a los mitos. Por algo es el más grande. Les dejo, que se me van los pies.

Una vez más, gracias señor Zimmerman.

Un templo de autenticidad italiana

Cómo nos ha gustado descubrir la aventura hotelera del sueco-italiano Daniele Kihlgren. El Sextanio Albergo Diffuso es una delicada intervención para alojar huéspedes en el también rehabilitado pueblecito medieval de Santo Stefano di Sessanio, anidado en los Apeninos a hora y media de Roma. Aquí se lo presentamos por si quieren esconderse al estilo George Clooney en El Americano o por si se contentan con sumergirse en una bañera de Philippe Starck en mitad de una habitación de piedra descarnada. Materiales naturales, iluminación pictórica y confecciones artesanales, tras un exhaustivo estudio de las costumbres y la vida ancestral. Un asombro en tiempos de diseños ultramodernos y destemplanzas deshumanizadas.

L.A. Punk

Nos ha costado lo nuestro. Pero Tenemos la bomba de neutrones. La historia nunca contada del punk de Los Angeles no es Por favor, mátame. Entendemos que nace como respuesta a esa biblia del punk neoyorquino, que su homónimo angelino necesitaba su reivindicación en el mundo del guitarreo, el imperdible y escupitajo, pero su lectura no nos ha imantado a sus páginas como en el caso de la obra coral que nos sumergió en las andanzas de Ramones, Thunders, Dead Boys y demás escoria. Cierto, no estamos tan apegados al sonido punk de la costa oeste, ni de coña, pero es un hecho que no hay tanta chicha, al menos en el libro. Ni carnaza sensacionalista ni grandes descubrimientos, ni anécdotas demenciales ni demasiada personalidad de unos personajes menores en comparación con los mitos de la Gran Manzana. Por el libro, escrito a cuatro manos por Marc Spitz, colaborador de la revista Spin, y Brendan Mullen, fundador del club The Masque, publicado en España también por los chicos de Munster, desfilan sobre todo Darby Crash, el líder maldito de los Germs, unas jovencísimas Runaways, los chicos de X, The Screamers o los primeros Black Flag. No falta a su cita la figura de Kim Fowley, freakazo de su época, mentor de Joan Jett, Cherie Currie y compañía, padre espiritual del movimiento punk angelino, muy a pesar de unos cuantos. Lo que nos pesa a nosotros es no poder haber disfrutado de más contenido dedicado a Social Distortion, The Zeros, Los Lobos o The Blasters, todos ellos grupos del gusto de Rempámpanos. Sí que hemos encontrado material interesante de X o Gun Club, también entre nuestras preferencias, sobre todo la que lideró Jeffrey Lee Pierce y a la que dedicaremos pronto un post como se merece.

Por otra parte, de lo más interesante del libro es comprobar la decisiva influencia de Jim Morrison en todo aquel fregao. La de Bowie también. La de Iggy Pop derivada de su asimilación de las maneras del cantante de The Doors.

Nuestro recurrente viaje californiano este verano pasado nos dio para plantarnos en la puerta del Viper Room o del Whisky A Go-Go, olisquear un poco en el Boulevard y pasear por Venice Beach, pero poco más, no lo suficiente como para tatuarnos el icono del Damaged en la frente. Tras el punk guarro y amateur llegó el hardcore y el rollo skater. Pero esa es otra historia.

Chicas malas

Inspirado en el sofisticado mundo del hampa y, sobre todo, en sus femmes fatales, Vice Style -la web de moda y estilo de Vice Magazine- lanza un editorial con el título Fire Walk with Me. Un look contrastado de ambientación opresiva, violencia, sustancias prohibidas, sensualidad... Les dejamos con estas dos malotas.