La furia y otros buenos sentimientos

Ando triste y cariacontecido. La administración vuelve a castigarme impunemente, me retira el vehículo, el tuppermóvil, y me sanciona con un multazo del copón de la baraja. En este estado depresivo me siento frente a ustedes y me debato entre la ira y la furia, la cólera y el odio ciego y furibundo ante el sistema, el sentimiento de venganza y el rencor más atávico que un ciudadano de la capital del reino pueda alimentar. Pero respito hondo y recuerdo que el mundo es un lugar donde también cabe la belleza, los sentimientos puros y el buen corazón. Por eso, me lanzo irrefrenablemente a la conquista youtube y recupero para mis queridos internautas momentos de grandeza anteriormente prometidos. El análisis de ese antropólogo tribal llamado Broncano, el descubrimiento de un ejemplar editorial único en el mundo berraco y las instantáneas de un imbatible fucker. Ante semejantes alicientes, ¿no merece la vida ser vivida?

Delicioso librito adquirido en nuestro viaje a Londres. Recetas de cócteles y fotos a todo color de cachondonas de mirada ilustrada. Directamente importado del mercado sueco.

Abajo, imágenes impagables de Richard Branson con una chati en la chepa. En la chepa... y en cueros. Gracias de nuevo, Oswaldo Cornelius.

Los Chicos

De nuevo un jueves me pasa factura. Destruido, con los músculos entumecidos y jumeque a resaca, escribo ilusionado por la cita de esta noche: volver a ver a Los Chicos. Nos vemos en el Gruta 77, coleguis. Vuelvo a posar mi cabeza en el teclado del ordenador. Felices sueños. Zzzzzz...

Imágenes prestadas de la web del Gruta 77 y del MySpace de Los Chicos.

Control y descontrol

Cosas que pasan. Los fans españoles de Joy Division han tenido que esperar casi dos años para ver en la gran pantalla el biopic de Ian Curtis, Control. Estrenada en Cannes del 2007, la peli de Anton Corbijn tuvo el beneplácito de la crítica e incluso el de los antiguos miembros de la banda. Confeccionada a partir de las propias vivencias del director y fotógrafo holandés, así como de las memorias de Deborah Curtis, Touching from a distance, Control es un sincero y cuidadoso acercamiento a un mito, a un mártir de la historia de la música. Que conste que no he querido poner 'un mártir más', que se me cabrearían. Cierto que su retrato por momentos es algo indulgente, ñoño en el caso de los personajes colaterales, pero la fotografía, la fidelidad de la recreación de los escenarios y de las actuaciones musicales, y el peso de las canciones compensan la entrada. O ver al charlatán de John Cooper Clarke (el tipo que abría los conciertos de Joy Division, Sex Pistols o The Fall lanzando parrafadas inconexas y aceradas a todo trapo) interpretándose a sí mismo.



Por otra parte, no me resisto a publicar esta foto imposible de Phil Spector, recientemente declarado culpable de homicidio en segundo grado... y de muchas más cosas a juzgar por su aspecto.

España tó loca

"El cani en verdad es el que se mide por respeto. Un cani siempre es el que lleva estas pintas: charda de marca, deporte de marca, tó de marca."

Estas sabias palabras resumen parte de una filosofía que como el óxido al desagüe se ha adueñado de la caterva poligonera de nuestro indefenso país. El extrarradio es para nuestra sociedad una amenaza más peligrosa que la gran marea china, más inquietante que las mafias del Este y que los cacos de José Luis Moreno. Los bakalas han pasado a mejor vida ya que la involución de la especie ha subdesarrollado una horda de sujetos tuneados y dispuestos a todo. Son los canis. Glups.



"-¿Cómo es esto de una choni?"
"- Pues así, como me veis."



¡¡¿Así como me veis?!! Hija de mi vida y de mis entretelas, ¡¡un poco de dignidad!! Ni siquiera es capaz la pobre de defender su idiosincrasia como choni. La vergüenza corroe sus pendientacos.

En fin, gracias a Los Caños, a Andy y Lucas y a Los Rebujitos. En definitiva, a todos los que han inmortalizado ese bonito género llamado “flamenquito guapo”. Qué majos, qué hijosd…

Gracias una vez más a Estas no son las noticias por el material y por ser siempre fuente de sabiduría y despiporre.

Run, Chicken, Run!!!

… o cómo sobrevivir a una lluvia de alitas de pollo. A punto de morir acribillados bajo las ráfagas lanzadas a mala hostia por unas afortunadas damas polleras que subieron al escenario, salimos indemnes y satisfechos. ¡Southern Culture on the Skids siguen siendo los reyes del pollo frito!

Un cóctel granjero a base de ritmos hillbillies, riffs surferos (árabes, hawaianos, mexicanos, copleros o yanquis), coña redneck y, lo más importante, el ingrediente más olvidado, el talento de Rick Miller, un guitarrista superior. El fiestón sudoroso y grasiento no tiene parangón, compañeros.

Hagan el favor, pinchen aquí y disfrutaran de unos intensos momentos de alta cultura sureña, cultura de la buena. O en su jukebox.

Secuelas del shopping

Humilde turista sepultado bajo una montaña de adquisiciones londinenses.
(Homenaje a un viejo amigo del que se cogió la idea de la foto)

Vena paternal

Casi mejor esto que vestirlos de folclóricas en programas de Antena 3...

Londres

Hemos vuelto. Estos son algunos chispazos de nuestro periplo por Londres.

La fábrica del Animals de Pink Floyd

El amigo Ramsés

Lobby del hotel Sanderson

Pasillo en el St Martins Lane

Lobby del St Martins Lane

La calle del 1001 a parir

Los pipiolos vuelan en la nave techno house del 1001

Servidor de ustedes sentadito en el 93 Feet East

Fiesta The Playground. Gente extraña en el escenario

Simpática bailarina en el garito 93

El patio de los fumetas del 93

La serpiente de la bailarina olisquea a la rubia hermosota

La serpiente se rebela

Reflejo del Lloyd's

Encorbatados en la City

Agudicen la vista. Una guapa señorita asoma su cuerpo serrano en mitad del barrio de Hoxton

Eso es. La guapa señorita saluda al personal desde su bolsillo vaquero gigante

La colorista esquina del 333/Mother, en Hoxton, antes de excitarse la cosa

El equipo fundador de Microsoft preside el ambiente retro del Zigfrid, también en Hoxton

A un paso de Rough Trade, valhala del vinilo indie en Brick Lane

Planes y resultados

Antes de asistir mañana a la sesión gamberra de los Eagles of Death Metal, de la que daremos aquí buena cuenta sabe dios cuándo, y antes de embarcarnos en un viaje a la Londres polar (venga a nosotros la ola de frío europea), os planto un recordatorio del último periplo, el que nos hizo descubrir las estancias emocionales de El Convento de Mave.

Hacia la calle a través del acero corten

Lámina de agua en el patio

Pecera virtual desde el retrete

Caída de la cascada de efecto lluvia desde el techo

Rubianes y la comedia

Esto era el spoken word, el teatro del monólogo llevado a la máxima excelencia aquí, en las Españas, por el desaparecido Pepe Rubianes. Mala follá e inspiración libertaria para desengrasar de nuestro viaje a los campos del románico, de las galletas Gullón y de la hotelería (y hospitalidad amiga) sensorial. Disfruten de esta vomitona.



¿El Club de la qué? Comedia inofensiva casi nunca es comedia.

Mal antes de empezar

Antes de coger carretera para adentrarnos en las tierras románicas de la Palencia del nuevo siglo -y visitar las habitaciones sensoriales de El Convento de Mave- a duras penas logro dejar entreabiertas las persianas frente a la pantalla. Un mísero día de fiesta de lo más tonto y el fin de semana empieza cuesta arriba. Por lo menos, aún retumba en mi cabeza la aceleración de 69 Revoluciones, grupo amigo y representante de un rock patrio con dos cojones basado, eso sí, en referencias elementales de la costa oeste norteamericana y de la swinging london más furibunda. Todavía muevo compulsivamente el occipital al ritmo de Wild Flower de los Cult. Clavaito lo llevo, oigan. Y eso que parte de los parroquianos del Gruta 77 nos retiramos a tiempo, aquellos que el día anterior sí lo dimos todo atornillados a la barra de El Último Vals, garito hermanado a los Revoluciones. Total, que todo sea por la música, por la cerveza, por la amistad y por envejecer deprisa.

Síndrome de la cama de hotel deshecha

Pinchar en la foto para iniciar la secuencia

Continuando con la temática, no puedo resistirme a recomendar el sencillo trabajo de Paula Anta, una artista en cuya bitácora se exponen originales e inquietantes colecciones fotográficas. La que más nos afecta a los viajeros impenitentes que visitamos Repámpanos como una segunda casa es la que lleva por título Journal de Hotel, un álbum dedicado a mostrar un puñado de habitaciones de hotel bajo el mismo encuadre y temática: una cama vacía y deshecha en una estancia de elegancia decadente. Paredes empapeladas, doseles aristocráticos, cabeceros de terciopelo, pesados lienzos y cuadritos de caza, cenefas y ribetes dorados, así hasta dar con el propio cuarto de la artista. Hotel Paris, el Adler de Berlín, el Ritz, Venecia, Munich... Pero siempre la misma sensación, la del desasosiego ante la ausencia del huésped.

Emociones de hotel en imágenes animadas

Hace unas semanas ya pudimos comprobar en estas pantallas la comedura de coco con la que algunos hoteles o servicios turísticos encaran la crisis a través de las armas tecnológicas que el ciberespacio pone a su servicio. El hotel 2.0 empieza a ser realidad.
Hoy ha caído en nuestras pegajosas redes un nuevo ejemplo de chispa y originalidad. Se trata de la cadena de hoteles australianos y neozelandeses Stamford Hotels and Resorts.



Este es un aperitivo de lo que será contenido habitual en los próximos días, con viajes y visitas previstas a la España castellana y al Londres del St. Martins Lane. No se despeguen de Repámpanos.

Nuevo capricho de Repámpanos: Ana Morgade

Así es la vida. Una secuencia de amores platónicos. Un devenir de diosas, semidiosas y mujeronas que desfilan ante nuestras retinas estemos o no despiertos. Pues bien, tenemos chica nueva en la oficina. O lo que es lo mismo, tenemos nuevo capricho catódico. O lo que es lo mismo: hemos descubierto a Ana Morgade, un pibón refrescante como un calippo playero. La tía tiene gracia, salero, es educada, alegre, desenvuelta, y está maciza. Sí, señores, maciza. Ayer, sin ir más lejos, en su programa Estas no son las noticias de Cuatro, compartió espacio con un colaborador disfrazado de Hugh Hefner que se dedicó a teorizar sobre el mundo del macicismo femenino acompañándose de unas cuantas imágenes de jacas como la Beyoncé -a la que tiene uno que picar como a los toros porque si no te destroza-, bellezones y suripantas, como diría aquel. Y la Morgade no salía nada malparada. Porque ella es una maciza como las demás.
Aquí les dejo una prueba de su desparpajo, buenas maneras y mejor gusto (y busto). Va por ti, Ana.

¡¡Ahí va, qué chorrazo!!

Aysss, si es que no me puedo resistir. Ante tan monumental y hercúlea pose,
el naviero y también presidente del Real Madrid Club de Fútbol subió hace poco a los altares de nuestros personajes favoritos de la alta sociedad mediática. Gomina y papada mediante, la flema de un caballero español asoma tras el timón de un equipo a la deriva. Jajaja, cómo me lo estoy pasando, señores. Disculpen, sé que no es de recibo. En fin, que un día después del chorreo inglés, no me queda decir otra cosa que: "señor Boluda, ¡¡ahí va, qué chorrazooooo*!!!"


*Expresión de tod@s conocida acuñada por las criaturas chanantes.

Un poco de fe en tiempos de crisis: Faith No More

Hace más de diez años, los hermanos del calimocho (y yo mismo) vagaban por las calles de Malasaña saltando como chimpancés al grito violento de Rage Against the Machine y otras bandas de fusión alternativo-metaleras. Una de ellas logró reinar durante unos momentos gracias a su atractiva pose, a sus incendiarios espasmos rítmicos y a sus melodiosos afinamientos y estribillos. Se llamaban Faith No More y parece que, al influjo de la guerra de los dinosaurios y de los irrenunciables comebacks, pueden regresar a los escenarios con una gira por Europa tras más de una década de retiro y múltiples proyectos individuales (algunos con cierta enjundia y hasta éxito). Un momento como otro cualquiera para recuperar aquella música con fecha de caducidad que asoló con sus pintazas y su gancho adolescente a tantos y tantos imberbes con ganas de desfase en la pista.
Con todos ustedes: ¡¡Mike Patton y compañía en nuestra máquina del tiempo!!



Rock in Rio: en la cumbre



Sin complejos: la versión de Lionel Richie



Carne de MTV



Unos tipos bien vestidos



La reencarnación del War Pigs

El descanso del guerrero: Nuevo diseño

Nuestra sección El descanso del guerrero, un espacio destinado a los viajeros impenitentes a la búsqueda de agujeros cool donde caerse muertos, se ha renovado. Nuevos hoteles y apeaderos de lujo destacados con una renovada imagen.
"Pinchen y disfruten del viaje". Ese es el lema de los viajeros del siglo XXI. No se olviden de pinchar. Lo que sea y a quien sea, pero pinchen.

La sección está ubicada en la barra lateral del margen derecho. Utilicen su scroll para visualizarla.

Aquellos mordiscos del Athletic

Una entrañable visita a los días más gloriosos del Athletic de Bilbao. Los leones de entonces estarán orgullosos de que los críos de hoy también sepan morder.

Reflexones sobre el arte. Y van...

Este es un blog de preguntas, incógnitas y mucha insustancialidad. Respuestas, casi ninguna. Por eso, la visita a la exposición de Murakami y la próxima cita con Francis Bacon en El Prado, así como los vapores etílicos de una noche animada, mueven a una catarata de divagaciones respecto de uno de nuestros temas favoritos: el arte, el Arte con mayúsculas, el arte del populacho, el arte individual, la belleza.
Preguntas desordenadas e inconexas:
¿Tiene más mérito una obra consagrada en las enciclopedias que una de consumo masivo, una obra basura?, ¿es menos admirable una obra industrial que una artesanal?, ¿es Rita Hayworth una obra de arte?, ¿tuvo por ello Rita algún mérito?, ¿fue ella una artista por ese motivo?, ¿tuvo menos méritos por haberse sometido a múltiples arreglos y operaciones?, ¿la belleza máxima sale de la naturaleza misma o puede verse superada por la belleza artificial?, ¿fue Francis Bacon un artista y por ello Murakami no?, ¿es conveniente separar a la obra del artista, como se plantea Oscar Wilde en El Cuadro de Dorian Gray?
Cuando alguien dice "es que eso no es arte", hay quien responde "¿y qué?". Una sugerencia: a veces es mejor contestar "¡mejor!"

Gin Tonic 24: el copazo de la tarde de los miércoles

Prosiguiendo con mis experimentos alquímicos en brebajes selectos y arrastrando una mala vida que pa'qué, accedí a saborear un cóctel en la nueva barra Chivas 18 by Alexander McQueen del madrileño hotel AC Santo Mauro. No importaba la hora, las 19:30 en ayunas. Lo importante es el conocimiento. O la ebriedad. El caso es que lejos de probar los Chivas aderezados con pepitas de oro, me decanté por el Gin Tonic 24. He aquí su fórmula mágica:


Francisco Monge, embajador de la ginebra londinense Beefeater, presenta una variante con pomelo rojo y perejil, para los paladares más exigentes. "En una copa de balón, introducir unas hojas de perejil fresco a las que previamente se les da un golpe seco en la mano para potenciar su aroma. Se llena la copa con hielo, se vierten 5cl de Beefeater 24 (una ginebra tan glamourosa merece ser presentada de forma especial) y se añade una rodaja de pomelo rojo. Finalmente, se llena la copa con tónica y se remueve con una cuchara de cóctel." (Texto extraído del marcapáginas de la revista ROOM)

Por cierto, esta noche hay pinchada inexcusable en El Naranja (San Vicente Ferrer, 53). No se la pierdan. Ya saben: soul negrata, guakanrrol, electro tontaina, máquinas, una pizca de surf y alguna tonadilla dance.

Ongi Etorri Murakami!

La camarera de Murakami, símbolo de sus inicios

Qué gran idea, fusionar el euskera y el japonés. Bonita herejía nacional. Pero qué se le va a hacer, la cosa funciona, el no versado en ambos idiomas y culturas hace mezcla mental y se imagina la misma cosa. Un recio vizcaíno chapela en testa chapurreando lengua nipona apoyado en el muro de los campos de Mallona. Un ojos rasgados enfundado en traje amarillo limón departiendo en euskera sobre las virtudes del txangurro. Menuda osadía globalizante. La reflexión viene al caso en parte por la magnífica retrospectiva del artista Takashi Murakami expuesta durante estos días (hasta el 31 de mayo) en el Guggenheim de Bilbao.

La obra del Warhol japonés gusta a grandes y pequeños, incluso a aquellos que no toleran el manga y el mundo infantiloide y a veces ultraviolento del anime. Un paseo por sus muchecajos, sus figuras relucientes y explosivas de color, sus enormes lienzos apocalípticos y su familia de personajes animados suscita buen rollo pero también mueve a la crítica -¿revolucionario?, ¿listo con jeta?, ¿colaborador de Louis Vuitton?, ¿un buda de plata maciza?, ¿un teórico del arte?-, la que él mismo provoca cuando basa todo su trabajo en la adecuación del arte al mundo hiperconsumista del país del sol naciente. ¿Les suena? No es nuevo, claro. Antes lo hizo el tipo raro de las latas Campbell, pero Murakami arroja diferencias. Descúbranlas, acérquense al museo de la titanoflexía.

El alter ego del artista, Mr. DOB
Última foto del menda antes de ser amonestado una vez más por la seguridad del museo

Como dirían los de Muchachada, "ahí va, qué chorrazo"

Una de las esculturas más apreciadas por los niños menores de siete años

Gin Sprite: el copazo de la madrugada de los jueves

Amigos, quiero compartir con ustedes una fórmula mágica elaborada por los bármanes más curtidos (sin titulación alguna) en la noche madrileña. El cóctel es tan sencillo como eficaz y delicioso.

Gin Sprite:

• 4 dedacos de Ginebra Citadelle
• Una lata de Sprite
• Dos piedras de hielo (de cubitera macro)
• Una rodaja de pomelo
  

Los Trapos Sucios. La Autobiografia De Mötley Crüe

Ya la tengo conmigo, por fin ha caído en mis manos, me relamo de gustito pensando en escarbar en una de las historias más excesivas, turbias y hasta pelmazas de cuantas han pasado por las pantallas MTV. Mötley Crüe en toda su extensión. Caca de la buena, amigos. Porque sé que muchos de los visitantes de este guarrindongo espacio no son precisamente amigos del Hair Rock y, por eso mismo, me veo en la obligación de seguir predicando la Palabra.Varios aperitivos:

Hotelería 2.0

El bulle bulle provocado por la dichosa crisis coincide con la incipiente revolución del universo 2.0, superación de la antigua Internet hasta dar con un nuevo modelo virtual centrado en la participación del usuario. Las nuevas redes sociales, el posicionamiento, las RSS... Todo el tinglado junto.
El acongojamiento con el que los hoteleros encaran este bonito panorama de recesión va a tener que desembocar en un chapuzón tecnológico que les obligue a sobrevivir en nuevos espacios. Los más "valientes" ya aparecen en Facebook y algunos ya empiezan a confeccionar sus propios vídeos promocionales para ser colgados en YouTube. A falta de una red integral de hoteleros en la ídem y a la espera de que dichas piezas animadas resulten más atractivas, Repámpanos les presenta algunas propuestas relacionadas con el sector.


El spot publicitario del nuevo Renault Mégane Coupé se rodó en Aire de Bardenas (Tudela), uno de nuestros hoteles favoritos de los últimos tiempos.



Los bonos Bancotel dramatizados según Psicosis y El Resplandor

Déjense llevar

Han pasado horas y todavía fantaseo con el mundo y la historia de Benjamin Button. El saludable ejercicio de consumir cine atemporal sigue haciendo su efecto. No sé si el mismo que cuando vimos por primera vez La historia interminable, o Forrest Gump, o aquellas películas que ustedes aún mantengan en la retina desde su infancia, adolescencia, juventud. Lo cierto es que El curioso caso de Benjamin Button bien vale tres horas de imaginación y fantasía.

Crítica de Jordi Costa en El País

Hasta la vista

Lo contaba el señor Manrique en su blog. Mick Harvey se las pira, abandona a Nick Cave y deja de ser un Bad Seed.
Lejos quedan los años de Birthday Party, como podréis ver en este vídeo donde los australianos interpretan una abrasiva versión de su clásico Junkyard. Aunque el verdadero protagonista del show es el cowboy Tracy Pew.



En fin, primero Blixa Bargeld y ahora Harvey. Ya quedan menos.

La criatura se ha ido

Lux Interior por los suelos

Otro más. La criatura oscura ha dejado el mundo terrenal, el de los vivos, y tal vez antes de aterrizar en el infierno se pase un rato por algún cementerio para marcarse unos bailes psycozombies.
En su honor incluimos como disco de la semana al mítico Songs the Lord taught us, la primera aparición de los Cramps.

Noches de blanco sostén

Destination Unknown: la sintonía de cine x de canal plus. Porque hay algunos canales de televisión que no toman por tontos a sus espectadores (prometo ampliar esta reflexión).