Cuánto humor nos rodea a veces. Qué humor tenemos los españoles. Porque el humor es un síntoma de inteligencia, ¿a qué sí? Bueno, pues el caso es que hoy estoy de buen humor, todo me hace gracia, el sol luce en lo alto y, bueno, el sol no luce una mierda y he llegado calado al trabajo, pero no pasa nada, hoy veo la vida en positivo. ¿Por qué? Por el humor. Ayer fue un día maravilloso. El presidente del Real Madrid blandiendo la justicia frente a unos pobres plumillas de El Mundo y poniendo en duda su propia afición por la santidad católica al señalar con el índice acusador a la caverna nocturna de La COPE. Festival del humor. Por la noche, para mayor temeridad, acudo a una función más de Faemino y Cansado en la sala Galileo de Madrid. La mandíbula y el bajo vientre todavía acalambrados, oigan. No puedo dejar de colgar un muy defectuoso vídeo de un videoaficionado cualquiera, no yo, de un sketch glorioso con Sid Vicious y Johnny Rotten de protagonistas.
Miren si son protagonistas y están de actualidad los Sex Pistols que ese simpatiquísimo fanzine (¿o debería decir diario?) que es Público ha confeccionado una portada inolvidable valiéndose del art cover del single celebérrimo God save the queen para amordazar simbólicamente a nuestra querida reina de España. Ay, qué risa todo.
El mal está en todas partes. Tanto rockabilly ha podido conmigo. Ayer acabé agotado al ritmo de saxos, contrabajos y melancolía ochentena que la cosa me ha pasado factura. Postrado mientras la fiebre y mis tripas me recuerdan que ya no somos lo que éramos, me enchufo en vena una buena dosis de acción demencial. Shoot ‘em up la llamaron, una peli ideal para entrar en trance durante un periodo de delirio infeccioso. No creo haber visto un pasote similar. Clive Owen disparando pistolones valiéndose de zanahorias, Clive Owen disparando pistolones mientras asiste a un parto y, sobre todo, Clive Owen disparando pistolones mientras se folla a Monica Bellucci. Lo han adivinado, va de pistolones. Y a ritmo de heavy metal. Un peliculón, vamos.
Consulto el post del día en el blog de mi amigo Diego y la cabeza se me va en pleno buceo youtubero. Mi infancia asoma y despierta el recuerdo de los primeros pasos al son del los clásicos. Tiempos de tierno tupé. Visitar a Robert Gordon, a Pepe Risi, a Loquillo o a Carlitos Segarra corta de raíz la modorra en un día gris y de lo más madrugador para mis costumbres. Salten sobre sus teclados, bailen, rebélense, aúllen, abaláncense sobre sus compañeras de oficina y deslícense por la pista de baile. Es la hora del rockabilly a gogó!!!!
Hay que ver, tengo una canción metida en la cabeza. No, tengo un disco metido en la cabeza y ya no me acordaba de esa sensación. Hace poco me insistían: “el nuevo disco de Blind Melon, el nuevo disco de Blind Melon” y yo para mis adentros: “pfff, qué perezota, madre”. Pero me hice con él y, a diferencia de lo que me ha pasado con otros grupos de naturaleza similar, no fue un mero apretón de manos sino un abrazo casi fraternal. Por eso figura como nuestro disco a reivindicar de la semana, y ya dura más de una. For My Friends es un trabajo emocionante repleto de canciones redondas en las que el grupo ha conseguido que su nuevo cantante, Travis Warren, demuestre su devoción por Shannon Hoon, el antiguo líder de la banda fallecido en 1995, pero se contenga algo al volcar su portentosa voz. Meses encerrados en el estudio les ha costado domar los agudos y falsetes de Warren, y Blind Melon ya galopa de nuevo en la carretera. Me perdí su concierto en el Azkena, tal vez si hubiera tenido antes su disco en las manos no lo habría dudado. El caso es que For My Friends, con canciones como este Wishing Well, me ha reconciliado con aquella música que me hizo tan feliz hace unos añitos. Recuerdo el día que compré el Soup, bajo insistencia febril de un amiguete enganchado a su música y responsable de presentarme éste y muchos más grupos, y cómo flipé nada más escuchar la intro de Galaxie. Algo muy parecido me ha vuelto a pasar ahora. Todavía funciona el invento. Pulsas el play y recobras la fe.
Mooola. Pillado me quedé cuando este sábado, en el garito de unos colegas, vi este vídeo correspondiente a la intro del Festival de Monterey, incluido en la edición del año pasado para el dvd:
Ayer asistí a una charla con motivo de la Semana de la Arquitectura de Madrid. Bajo el título de Diálogos Contemporáneos, el tema de la mesa redonda giró en torno a la arquitectura y el diseño de los hoteles boutique. Pues vaya puto coñazo, pensarán ustedes. No les falta razón, podría decir yo, pero en realidad mentiría si no aprovechara la ocasión de pontificar al respecto. Una audiencia formada básicamente por estudiantes de diseño, además de por el sociologuísimo Amando de Miguel, escuchó atenta las palabras de arquitectos y responsables del sector. Con estupor recibí el discurso balbuceante del director de comunicación de una conocida cadena hotelera, articulado puerilmente. Oigan, chatos, ¿todos sus colegís sienten fervor por el diseño y se pirran por vivir junto a las coctelerías de moda? Pues eso. Menos mal que una voz autorizada (no daré nombres, que eso es de valientes) advirtió desde la sensatez de los peligros del esnobismo, tan apegados a los hoteles boutique, esos que nacen, crecen y se reproducen en serie sin tener en cuenta elementos tan asumidos pero al mismo tiempo tan olvidados como la insonorización de una habitación, la comodidad de una cama o la presión de una ducha. El exceso de diseño es contraproducente, pero sobre todo el exceso de diseño ornamental. En mi caso, me gusta esta modalidad del que se ve, pero me pasmo mucho más con el que se siente, el que de verdad funciona. Pasa un poco igual con la tecnología. Hay gente que huye de ella, que tiene alergia al ordenador, al GPS, al iPod o al móvil de última generación. O que se opone a la fotografía digital. Sus principios son entrañables, pero no deben olvidar que la tecnología lo es todo y que gracias a ella directamente sobrevivimos como especie. La era analógica no estaba exenta de tecnología. Confundir fuegos de artificio con una silla de puta madre lleva a rechazar por sistema la misma evolución. Con los hotelitos de diseño se ha perdido la oportunidad de urbanizar del todo el paisaje asalvajado de muchas ciudades. Madrid es un ejemplo. La función subsidiaria de la figura del arquitecto es el modelo de urbanismo llevado a cabo durante décadas. Hoy en día, o se está instalado en ese sistema o se es un arquitecto estrella. No hay mucho término medio. Por eso, o se homogeneiza o se rompe con todo. Y, claro, Madrid es caos.
Tengo que escribir algo en el blog, tengo que escribir algo en el blog, tengo que escribir algo en el blog. Puaj, qué coñazo, no se me ocurre nada, estoy trabajando y tengo que escribir algo en el blog, tengo que escribir algo en el blog. Así me las paso un lunes por la tarde mientras la crisis es otra semana más un dale que te pego y mientras... No, borren lo de la crisis, no quiero hablar más de la crisis. Hasta que se me ocurra algo tonto que tenga que ver con la crisis, claro. Vaya, ya he escrito cuatro veces la palabra crisis. Cinco. Lo bueno de tener un blog es que te hace estar alerta y agudizar el sentido de la oportunidad. Vaya tontería. Lo bueno de tener un blog que no lee ni dios es que puedes escribir lo que te de la gana y cuando te de la gana. Sí, pero no. Hace casi una semana que no actualizo el blog. Pues vaya cosa. ¿Qué más dará si no lo lee nadie y nadie puede meterme presión? Ya, pero hay que actualizarlo, tengo que escribir algo en el blog. Por cierto, ¿se han fijado en las gilipolleces que se escriben en los blogs?
Ayer asistí a una charla con motivo de la Semana de la Arquitectura de Madrid. Bajo el título de Diálogos Contemporáneos, el tema de la mesa redonda giró en torno a la arquitectura y el diseño de los hoteles boutique. Pues vaya puto coñazo, pensarán ustedes. No les falta razón, podría decir yo, pero en realidad mentiría si no aprovechara la ocasión de pontificar al respecto. Una audiencia formada básicamente por estudiantes de diseño, además de por el sociologuísimo Amando de Miguel, escuchó atenta las palabras de arquitectos y responsables del sector. Con estupor recibí el discurso balbuceante del director de comunicación de una conocida cadena hotelera, articulado puerilmente. Oigan, chatos, ¿todos sus colegís sienten fervor por el diseño y se pirran por vivir junto a las coctelerías de moda? Pues eso. Menos mal que una voz autorizada (no daré nombres, que eso es de valientes) advirtió desde la sensatez de los peligros del esnobismo, tan apegados a los hoteles boutique, esos que nacen, crecen y se reproducen en serie sin tener en cuenta elementos tan asumidos pero al mismo tiempo tan olvidados como la insonorización de una habitación, la comodidad de una cama o la presión de una ducha. El exceso de diseño es contraproducente, pero sobre todo el exceso de diseño ornamental. En mi caso, me gusta esta modalidad del que se ve, pero me pasmo mucho más con el que se siente, el que de verdad funciona. Pasa un poco igual con la tecnología. Hay gente que huye de ella, que tiene alergia al ordenador, al GPS, al iPod o al móvil de última generación. O que se opone a la fotografía digital. Sus principios son entrañables, pero no deben olvidar que la tecnología lo es todo y que gracias a ella directamente sobrevivimos como especie. La era analógica no estaba exenta de tecnología. Confundir fuegos de artificio con una silla de puta madre lleva a rechazar por sistema la misma evolución.
