Modas gilipollas de niñ@s pij@s. O al revés.

Sí, o modas pijas de niñ@s gilipollas. Vayan buscando las suyas. Yo en estas Navidades me voy a dedicar a pensar en ello. Pantalones pesqueros, camisetas de acid, calcetines de rombos, flequillo de Aznar, jerséis anudados sobre los hombros... Historia viva de nuestra estupidez. Ya verán qué gracia

Muerte al hilo musical

El portal Tablet Hoteles reivindica la asociación entre música y hoteles. Una manera de hacerlo es que los propios establecimientos creen sus propias compilaciones temáticas. Como la que el californiano Hotel Healdsburg elabora bajo el título Love Supreme:

In A Sentimental Mood John Coltrane
Take Five Dave Brubeck
When I Fall In Love Miles Davis
Search for Peace McCoy Tyner
Autumn Leaves The Cannonball Adderley Sextet
Hullo Bolinas Bill Evans
Say It (Over and Over Again) John Coltrane Quartet
Mood Indigo Marcus Roberts
Blue Monk Thelonious Monk
Flamenco Sketches Miles Davis

O como los Downtown Sounds del Soho Grand Hotel de Nueva York:

NY Excuse Soulwax

Poor Innocent Boys Cazals
Final Ahh (Nicky Remix) Hiltmeyer Inc/Parker Frisby
Juicebox The Strokes
I Bet You Look Good On the Dancefloor Arctic Monkeys
Neighborhood #3 (Power Out) Arcade Fire
Love Is an Unfamiliar Name The Duke Spirit
Pulsatron (Hugo Nicholson Vocal Mix) Siobhan Fahey
Love Is a Number White Rose Movement
Hate Cat Power

La Carretera

Termino de leer La Carretera, el aclamado best seller de Cormac McCarthy y premio Pulitzer 2007, y tomo aliento. Reposo los últimos párrafos que enderezan el camino torcido de la historia y que endulzan el sabor amargo de la travesía por el libro. Literariamente, decepciona su epílogo. Sin embargo, algo en mi interior agradece el bálsamo. Puede que el precio de atenuar el desasosiego del lector sea bajar el escalón que separa la obra maestra, esa que incluye más de un libro en uno solo, del libro de aventuras en el que tal vez se quede. A lo mejor no es más que un libro sobre un padre y un hijo vagando por un paisaje desolado tras un holocausto nuclear. A lo mejor no alcanza para representar la imagen de la especie humana desesperanzada ante un destino irremediable. A lo mejor no alcanza para llegar a presagio. Pero, ¿y si Cormac McCarthy aún cree en el hombre y rechaza su extinción?

FELICIDADES, MAESTRO

Cuánta contradicción

Mira que no tenía pensado dar más cobertura de la que ya tiene al celebérrimo incidente de la Cumbre Iberoamericana. Pero ¡ay, qué mundo de locos! Cuánta contradicción concentrada en unos instantes. Un líder incompatible con cualquier sistema democrático aunque representante de un país con una democracia más o menos efectiva achantando a otro, supuestamente elegido por el pueblo pero a todas luces responsable del alejamiento de su país de toda frontera democrática. Qué juego de equívocos éste.
Y todo esto para que el señor Chávez se afiance en su cruzada populista contra los imperios –qué mejor demostración que conseguir que el símbolo del imperio español te levante el dedo y la voz- y para que las dudas arrojadas por él mismo acerca de una serie de interesantes cuestiones como el golpe de estado en Venezuela en el año 2002 o el papel de algunas empresas patrias en suelo latinoamericano se ensombrezcan todavía más. No somos ná y menos en calzoncillos.

Leones vs Corderos

Sin alcanzar la quintaesencia, Leones por Corderos continúa el legado de Sydney Pollack o Costa-Gavras y resiste el encontronazo con la realidad, uno de los aspectos que más me interesan pues Robert Redford demuestra arrojo al dirigir su mirada al presente y no a hechos pasados. Un paso más en la distancia con la que el cine español parece saludar al norteamericano, probablemente como un acto reflejo de una sociedad no demasiado madura para sentarse frente a la gran pantalla a presenciar una realidad ficcionada cuando se siente hastiada en su relación diaria con la realidad a secas frente a la pequeña pantalla. Aquí nos va más hacer una peli sobre Yoyes o el GAL pero a nadie se le ocurre tocar el 11-M o acontecimientos delicados de reciente impacto. El tiempo amortigua lo suyo.

El caso es que la nueva película de Robert Redford, concebida desde la progresía yanqui, enfoca tanto a unos como a otros. De hecho, se autoenfoca. Apela a los de derechas, representados por un hombre de acción –política, claro- encarnado en el papel de Tom Cruise, a desembarazarse de cobardes y mentirosos que a día de hoy lideran su partido, su país y la acción armada mundial. De hecho, el peor parado de la película aunque sea de forma velada parece ser el actual presidente de los Estados Unidos, un tipo que manda su país a la guerra pero que nunca quiso enfundarse en un uniforme cuando tuvo la oportunidad. Redford dibuja el perfil de un senador dispuesto a todo por sacar adelante la victoria en el campo de batalla, pero es también el perfil de un tipo decidido, inteligente y capaz. No un papanatas. Enfoca también a la izquierda, y apela en este caso a su dirección moral, dirigible en función de tantas y tantas cosas. La periodista interpretada por la llorona Meryl Streep descubre el conflicto interior al ser definida por el senador como una veleta, una hipócrita. Ella lo reconoce. Los republicanos siempre apoyarán la guerra. Los otros a veces sí, a veces no.

Por último, apela a cualquiera de nosotros, al espectador mismo, a rebelarse contra la inercia y la falta de decisión, a no ser cordero ni siquiera para dominar el rebaño. Siempre será mejor ser león, aunque sólo seamos uno entre tanto cordero.

Origen del título Leones por Corderos

Loado sea

Fernando Martín, presidente de Fadesa, del lobby inmobiliario G14 y ex-presidente del Real Madrid, aquel del peluquín encementado y de verbo ridículo que duró tanto en la Casa Blanca, asegura que si se reduce el índice de construcción de viviendas, con el consecuente aumento de paro en el sector, se “provocará importantes conflictos sociales”, ya que los primeros que se irán al paro serán los inmigrantes. El tipo no se corta y con una entonación paternalista da por seguro que así se estará incitando a toda esta gente a involucrarse en actividades nada beneficiosas para la sociedad. La jugada, pues, es magnífica.
El señor Martín con estas declaraciones no sólo desvela una sospechosa desconfianza en la masa inmigrante –la ecuación al sustraerse el factor del empleo en la construcción da como resultado el comportamiento delictivo, como si no hubiera otra solución- sino que ejemplifica la visión piramidal que atornilla los estratos sociales a su condición de ricos y pobres. Algo así como: no se preocupen que aquí estamos nosotros, garantes de la estabilidad, den gracias porque les damos empleos que mientras seamos quienes organicemos el tinglado no les van a entrar ganas de montar una revolución. Ustedes a trabajar en nuestras obras de vivienda, que nosotros nos dedicamos a que nunca les falte una, aunque no puedan permitirse luego vivir en ninguna de ellas. Porque la burbuja no la pincha ni dios.
Lo dicho, la perpetuación de la pirámide. Démosle gracias.

El poder de lo invisible

O el poder de la radio. Amanece con la noticia de la muerte de Carlos Llamas, el director del programa Hora 25 de la SER. Lo cierto es que consterna, más cuando te tragas casi toda la programación que va dirigida a él, horas y horas de homenaje repleto de emotivos testimonios de compañeros, amigos y oyentes. Yo fui uno más de esta nutrida legión de fieles, aunque reconozco que me desconecté por completo del programa tras la victoria socialista del 14M. Y tampoco es que fuera fan, ni mucho menos. El señor Llamas nunca me hizo tilín y alguno de sus tertulianos llegaba a exasperarme. Aún así, escuchar los duelos entre Miguel Ángel Aguilar y Carlos Mendo merecía la pena. Durante los últimos meses del gobierno popular, Hora 25 ocupó un lugar decisivo en mi parrilla personal, en mi agenda diaria. Sus duros análisis de la situación política respecto a temas como la guerra de Irak o el 11M alteraban mis pensamientos. Hasta casi me quitaban el sueño. Y esa relación íntima es la que me lleva a escribir esta reflexión. La emoción que provoca la radio es incontenible. Yo escuchaba más a Carlos Llamas que a mi propia madre, pero nunca charlé con él. Su voz, como la de tantos otros, penetra en nuestra conciencia cotidiana sin que nos enteremos. Y, al final, como pasa hoy con esta triste noticia, te das cuenta de que forma parte de ti mismo. Sientes la pérdida aunque hacía ya mucho que no encontrabas su nombre en las sintonías.
La radio es poderosa, es el medio más caliente, más personal, más humano, más cercano, más inmediato y con el que mejor se puede combatir la soledad. Pero se guarda para sí todos sus secretos.

ON THE ROAD

No se crean, no se nos pasó dar cuenta del cincuenta aniversario de la publicación de On the Road, la novela de Jack Kerouac. La biblia de la generación beat aún resuena en mi memoria como en la de todos aquellos que la vivimos con el entusiasmo de la juventud. Esa mezcla de ingenuidad pura, de libertad abismal, con altas dosis de desesperanza impregnó los pasajes de Ginsberg, Burroughs y Kerouac. A su vez, nos la transmitieron y nos convertimos un poco por dentro en seres a la búsqueda furibunda de una carretera sin señalizar. Por fuera, nuestra cotidianeidad. Siempre recordaré la imagen de Sal Paradise tumbado en el techo de un Ford cara al cielo negro de la noche. Siempre nos quedará Charlie Parker.

“Aquella gente nos vio bajar del coche con gran alivio en la esquina de la 27 y Federal. Nuestro maltrecho equipaje volvió a amontonarse en la acera: todavía nos quedaba mucho camino. Pero no nos importaba: la carretera es la vida.”

Pequeño homenaje de Manuel Vicent
http://www.elpais.com/articulo/ultima/On/the/road/elpporopi/20070916elpepiult_2/Tes

Ajoblanco y libertad

“Primero vivir y más tarde escribir acerca de lo que uno ha vivido”

Casi con esta frase, José Ribas cierra la encomiable reconstrucción de una parte de su vida que es coincidente con la andadura de un país en plena ebullición. Los 70 a destajo es un libro cuyo juego de palabras encierra el frenesí de un hombre durante una transición fraguada a lo largo de intensos años de vivencias, experiencias, ilusiones, sueños y frustraciones. Sus memorias son las de una generación que vivió la vida a dentelladas. Y se trata de España, no de otro lugar.

Devorar las páginas de este tour de force lleva al lector, novato o incrédulo con según qué episodios de aquella fase de nuestra historia, a descubrir el alumbramiento de la revista Ajoblanco, un proyecto liderado por el propio Ribas desde casi su adolescencia y que supuso un hito en la concreción de un producto libre y libertario. Un movimiento sincero enfrentado al individualismo y nihilismo anglosajón, asumido también como superación de un hippismo ya resuelto como ineficaz. Las teorías libertarias expuestas en la revista se hacían eco de la nueva arquitectura, del urbanismo de “La cuidad del hombre”, de la sexualidad libre –que no meramente hedonista-, de los ateneos espontáneos, de la ecología, del humanismo y de la antipsiquiatría.

Pero este recuerdo se expone mediante la implicación sentimental del autor a través de un repaso a su evolución personal. Primero su educación religiosa, luego su vocación universitaria, su relación familiar, sus amigos y amores, sus encuentros fortuitos, las idas y venidas de personajes inolvidables para él y, a veces, cercanos a nuestro conocimiento, sus pensamientos más íntimos, sus complejos y sus fantasmas. A tumba abierta, José Ribas se abre en canal y consigue conectar con mecanismos adormecidos en nuestros imaginarios. La juventud de hoy no es la de ayer, el grado de intervención en la sociedad, la capacidad de mimesis, el apoltronamiento, la desidia, todo varía en función del momento y de otros muchos factores. Sin embargo, algo conecta con nosotros mismos.

Además, revela el politiqueo en el seno de la universidad, la lucha obrera y la importancia desposeída del sindicato anarquista de la CNT. También desenmascara a los leninistas, apunta el exacerbado dogmatismo de la gente de El Capital –véanse aquí tanto marxistas como capitalistas-, resucita el teatro social, desmitifica actores y momentos de nuestra intocable transición democrática, rememora los asesinatos de Atocha y del anarquista Puig Antich, celebra las Jornadas Libertarias Internacionales, el Canet Rock y la vorágine roquera, la convivencia con las drogas y la posterior caída a los infiernos de la heroína, denuncia el engaño de las socialdemocracias y la infiltración de los grupos radicales para desactivar el movimiento libertario, escenifica la conexión siempre fructífera entre Madrid y Cataluña, sortea el excesivo culturalismo, aboga por la eliminación de la jerarquía, describe las comunas de Ibiza, Menorca y la Costa Brava, abraza la homosexualidad con ternura y vértigo. Siempre es su punto de vista, claro está, pero nos vale.

Como muestra de su declaración de intenciones, vale este extracto de una conversación con su padre: “Y que hiciera la revista siguiendo el dictado de mis convicciones, que él también las había tenido y que si yo era verdaderamente anarquista siguiera la moral libertaria, pero que no me dejara embaucar por ningún tipo de violencia ni extremismo. Insistió en que la violencia era el peor rasgo del ser humano y que jamás la usara para imponer mi credo a quienes no pensasen como yo. Le respondí que lo que pretendía era divulgar ideas y cultura libre y que la universidad me había enseñado a despreciar la demagogia y el autoritarismo. Le dije que a mi me interesaba promover una revolución cultural que hiciera el mundo más justo y vivible y que no me iba el papel de controlador ni creía que las élites tuvieran que inventar el futuro del pueblo. Supongo que le enterneció mi ingenuidad.”

He aquí la esencia de unas personas que no sólo soñaron con un mundo diferente, sino que lucharon por él.

Circo mediático: mutación perversa

Entre recomendación y recomendación, una reflexión. Así somos de apañados. Un debate en una emisora de radio centra sus comentarios en la nueva mutación que el mundo del periodismo está sufriendo en los últimos tiempos al hilo del secuestro de la niña inglesa. No se necesita dar el nombre porque a pesar de que, a buen seguro, hay más de una niña inglesa secuestrada, sólo una es foco informativo.

El debate no puede sernos ajenos. Se trata de un caso de intoxicación global. Nos afecta a todos. Medios de comunicación de todo el mundo transmiten veinticuatro horas desde el lugar de los hechos. Voces de todo calado dan su opinión en base a no se sabe qué indicios, pistas o certezas. Y, aunque el matrimonio protagonista ha atomizado el acontecimiento como ningunos otros padres con anterioridad, la calle a través de los detonadores mediáticos ha comenzado su feroz proceso de trituración. El linchamiento está servido. Uno más. Alguien desde algún micrófono irresponsable salta la liebre y el rumor se convierte en inflamable. Si el deporte de la sociedad consiste en criticar y ese deporte se practica en nuestros platós, ¡quién nos va a parar ahora!, podrían decir los directores de cadenas y programas.

El juicio paralelo parece cosa de toda la vida pero la tendencia a añadir enésimas dimensiones accesorias a las noticias en sí mismas parece no tener freno. Los afectados ya ni siquiera recurren a los agentes especializados en resolver los problemas a la manera tradicional. La confianza se traslada directamente a los medios para que sean ellos los que activen el altavoz y apliquen la presión necesaria. El estado de derecho, por tanto, parece rediseñarse pues los pasos y las prioridades se intercambian. La justicia pierde pegada y credibilidad. El peso de la voz televisada lo es todo.

La mutación consistente en orientar el Gran Hermano a distintas esferas de la realidad y ampliar su lupa, desvirtúa hasta la náusea el concepto del periodismo. Casi no hay una profesión en la que en el mismo saco quepan actores tan dispares. Lo mismo vale un titular de la BBC que una cámara oculta del Tomate. Y, como bien apuntaba con valentía Juan José Millás en dicho debate, a veces todos formamos parte del mismo circo, aunque nos creamos distintos y pensemos que nosotros actuamos en el Cirque du Soleil. No, en realidad somos funambulistas, magos, leones desdentados, payasos tristes o público con algodón de azúcar del mismo circo de mierda.

OBEY: ¡¡EL MEDIO ES EL MENSAJE!!

Para aquellos que se fíen de este espacio no deben dudar en echar un vistazo al colosal libro Obey: Supply & Demand. The Art of Shepard Fairey. Los más tiernos grafiteros puede que desconozcan la historia de este tipo que no es sino la historia del arte urbano en sí mismo.

En su natal Providence, allá por 1989, empezó a empapelar las paredes con unas pegatinas anónimas, muy especiales. El trazo grueso en blanco y negro del gepeto del luchador francés Andre the Giant (aquel de la Princesa Prometida) pronto recorrió el imaginario colectivo como un experimento social en el que el autor quiso palpar la reacción de la gente ante la invasión de esta marca desconocida. Casi 20 años después, Shepard Fairey es un capo del diseño underground y su movimiento GIANT ha viajado por todo el globo y ha evolucionado en todas sus manifestaciones.

El arte de la plantilla está a la orden del día y él fue casi el pionero. El libro desmenuza su obra a través de nueve capítulos de secuencia cronológica, desde sus comienzos a su expansión global en forma de merchandising, camisetas, pósters, carteles de conciertos de rock, portadas de discos y hasta intervención en museos y galerías de arte.

Un recorrido fascinante por la historia de la propaganda urbana en un libro primorosamente editado que incluye declaraciones de popes como el artista Banksy o el crítico Carlo McCormick. Imprescindible.

La Madriguera

No es que nos haya afectado tanto el aniversario de la muerte del pobre Elvis como para no haber encontrado en todos estos días nada potable que llevar a este bloc bitacoriano. No es eso. Y no es para tanto. Simplemente, la vida a veces no te pide este tipo de ajuste de cuentas periódico.

Escribo esto no sin rumbo fijo, pues el motivo que me impulsa de nuevo a este confín de la nada es escuchar en las ondas precisamente un espacio de intimidad a medianoche, un reducto al final de la calle llamado La Madriguera, el nuevo programa de Diego Manrique, esta vez en RNE 1. Como complemento a su Ambigú, esta vez el periodista nos abre la puerta de un club distinto, más pausado, abierto al susurro de otros temas colaterales a la música, y un club donde se fuma más. El humo del tabaco no se empasta en el decorado tan bien como a estas horas de la noche.

La Madriguera se estrena hoy y ya nos ha puesto a tono. Un poco de Sinatra, otro poco de la Fitzgerald, un tanto de Dean Martin que sirve de preámbulo a una disertación sobre lo cool… No ha querido abrir parloteando con una declaración de principios. Sus intenciones han quedado bien claras. Ha venido a interrumpirnos la velada con un telón confidente y que promete ser fiel. Larga vida a La Madriguera.


¿Puede parecerse la nueva Joni Mitchell a la canaria Rosana? Perdón.

ELVIS: una compilación cualquiera

1. Rubberneckin' (Almost in Love -1970)
2. I Got a Feelin' in my Body (Good Times-1974)
3. Mean Woman Blues (Loving You-1957)
4. We Can Make the Morning (Elvis Now-1972)
5. A Little Less Conversation (Almost in Love-1970)
6. Change of Habit (Let's be Friends-1972)
7. Way Down (Moody Blue-1977)
8. Any Day Now (From Elvis in Memphis-1969)
9. Long Black Limousine (From Elvis in Memphis-1969)
10. Patch it up (That's the Way it is-1970)

EL DÍA DE ELVIS

Siempre me prometí a mi mismo que cuando cumpliera 30 años viajaría a Graceland y visitaría la tumba de Elvis. Creo que la promesa se verá incumplida. Hoy se cumplen precisamente 30 años de su muerte, una semana antes de mi 30 cumpleaños.

Tal vez este dato casual, el de la cercanía de fechas, haya influido a lo largo del tiempo en mi vinculo personal con su figura y con su música.

Elvis siempre ha estado ahí, desde que tengo conciencia. Antes todavía que Beatles o Stones y todo el batallón preheavy de los setenta, Elvis Presley ya inundaba de canciones e imágenes mi cabeza.

Tampoco he sido nunca un fanático. Ni un pirado impersonator. Ni siquiera un devorador de su biografía. Simplemente estaba ahí, formaba parte de mi universo vital y casi siempre le anteponía a cualquier otro referente musical. No le adoraba, tan sólo le respetaba y era mi número uno a la hora de perpetrar sus standards en la ducha. A veces, incluso, me daba fuerte por su época gordinflona de Hawai o Las Vegas, pero nunca he negado su grotesca caída libre, su delirante tramo final, la vergüenza ajena que provocaba su sola presencia sobre el escenario.

Pero era el jodido Elvis Presley y su vida era el rock. Siempre estará ahí.

A Golpe de Bisturí

Una mujer en ropa interior está en la cama junto al cirujano plástico Christian Troy. De repente, nuestro hombre dice:

– Cuidado con los dientes ahí abajo, cariño.

De “ahí abajo” aparece otra mujer, más joven. El hecho es que las dos mujeres son madre e hija. La madre opta entonces por instruir a su retoño en el arte de la felatio. La niñita, jugueteando ahora con el pecho lobo del médico, intenta besarle. Sin embargo, éste rehuye el contacto. Le da repelús después del sexo oral, anal y total. Ella se escandaliza y se lo chiva a su mami.

– O sea, que nuestras lenguas están bien para metértelas en el culo pero no para metértelas en la boca. – Le espeta ella. – Hija, ¿sabes qué mujeres no dejan que se las bese? Las putas. Y nosotras no somos putas.

– A lo que él responde. – No, tú eres la madre del año, no te jode.


Este diálogo está extraído del capítulo de ayer de NIP/TUCK, o lo que es lo mismo, A Golpe de Bisturí, serie que emite la inefable Telemadrid. Los más madrugadores puede que desconozcan el encanto de una más de las producciones que me suele quitar horas de sueño. Una más, sí.
Miami es el glamouroso escenario donde dos amigos regentan una clínica de cirugía plástica. Dos amigos antitéticos. Sean McNamara, el más sensato, lidera una familia disfuncional; Christian Troy, el más insensato, vive a todo tren tirándose a los “mejores culos de South Beach” (palabras textuales). La serie exhibe un halo de savoir faire acorde al de este personaje y compagina drama y humor negro en dosis alternas. Problemas de orientación sexual, madurez, amistad, misoginia, autoestima... Una coctelera de lo más atractiva, capaz de seducir entre otras personalidades a Kathleen Turner o a Brooke Shields, dos invitadas en el capítulo de ayer.
El estilo directo y afilado de sus diálogos y tramas se ve corroborado por escenas subidas de tono y secuencias de quirófano asquerosas de cojones. El celofán lo pone una banda sonora exquisita.

Cool Hunter vs Oswaldo Cornelius

Ahora que tú, querid@, te emperifollas cuando cae la tarde y te dispones a pasear tu esqueleto por las terracitas más chulis de tu pueblo, tienes dos fuentes de información y consejos para vestir, hablar y fardar a la última. Por un lado, Cool Hunter, que como su propio nombre indica anda a la caza del garito, espacio, tienda y gadget más fashion. Por otro, el blog de Oswaldo Cornelius, principal artífice del repuesto fanzine Le Bon Vivant, un descacharrante y profesional esfuerzo por llevar la vida de los freaks norteamericanos más famosotes a la rutinaria y mísera existencia del populacho hispano.

¡Ya no tienes excusa para no parecerte a la Posh Spice, pues cualquier pocholada, cualquier cotilleo, cualquier memez de vida o muerte, puede ser tuyo!

1 de agosto: verano horribilis

Verano infernal, calor pegajoso. Incendios en las islas. Cortes de electricidad en la urbe. Obras sempiternas dale que te pego. Regresar de vacaciones siempre supone un trauma y más cuando el lugar de aterrizaje es Madrid, el foro español recalentado. Tras nuestra visita anual al desierto almeriense, ya sólo nos queda el Tomate para refrescarnos por las tardes. Bueno, el Tomate y el Cuore, una revista de la que recomendamos especialmente su reciente Especial Aarg. Nicole Richie, Kate Moss, Lindsay Lohan, Sienna Miller, Mischa Barton, Victoria Beckham, Mary-Kate Olsen, Britney Spears y, la reina entre las reinas del cutre-glamour, Paris Hilton, forman parte de la lista de la nueva realeza y este número veraniego saca lo peor de todas ellas. Una delicia ideal para constatar que el famoseo luce un envidiable nivel de oligofrenia. Un bálsamo para combatir el calor.

Para engañar a los sentidos, recréense con la visión de la Playa de los Muertos.

Padre: este accidente tiene delito

Más de 500 demandas de abusos sexuales en la arquidiócesis de Los Ángeles vuelven a situar a la Iglesia católica en el ojo de un huracán del que parece empeñarse en no salir. Por un lado, la ley norteamericana permite alcanzar un acuerdo económico entre las partes y así no juzgar a los culpables como sería lo lógico. Basta con cambiar al pedófilo de parroquia y, a veces, ni eso. Por otro, la exposición de estos escabrosos sucesos en los medios de comunicación obliga a los jerifaltes eclesiásticos a dar la cara. Pero, lejos de zanjar la cuestión con declaraciones y decisiones ejemplares, optan por encubrir su propia mierda hasta que el personal ya no puede soportar el hedor.
El nuncio del Vaticano en España se expresó ayer en estos términos: En otras entidades, una persona que ha tenido un accidente, que ha tenido ese defecto, se procura corregir. El obispo lo lleva, por otra parte, procurando ayudarle sin echarlo, y en cambio se hace una página entera, eso se llama discriminación. Accidente. Defectos. Muy bonito, don erre que erre. Con estas intolerables actitudes, la curia cava a destajo la zanja de su propio descrédito, incluso el que fomentan en los propios creyentes, irrevocables en su fe pero un poco más desconfiados día a día en un sistema politizado y radicalmente empecinado en abochornar la razón más elemental.
Resulta imposible conceder el más mínimo beneficio de normalidad a una institución avocada a su juicio final. El mismo que no reconocen para sus colegas pederastas. El mismo al que se oponen y que separaría inocentes de culpables a ojos de la bendita ley terrenal.

Una prueba más de que ya va siendo hora de toparnos con un gobierno que de una vez por todas ponga en su sitio a la jerarquía católica. El zapaterismo, ese que ha sido demonizado por sotaneros y coperos en base a su ateísmo y a su fundamentalismo laicista, también es el mismo que no ha sido capaz de frenar el avance de las ansias recaudatorias de la Iglesia, adherida sin remisión al concepto de Estado con su consiguiente cuota de poder intacta. Ese bien común representado en la expulsión de todo catecismo e incienso del paraíso del gorroneo y la buchaca no es patrimonio de izquierdas ni derechas. Tan sólo pertenece al recto pulso de una administración sensata y valiente.

De vuelta del Summercase

Ladies & Gentlemen: mr. ALL GREEN!!

Ayer tuvimos la ocasión de comprobar el magnífico estado de forma del reverendo Al Green. A su paso por el festival Via jazz, el tipo se marcó una actuación estupenda, plena de entusiasmo, sonrisas, bailoteos seductores y falsetes marca de la casa. Bajo el abrigo de una banda poderosa, All Green demostró que sigue siendo algo así como el hilo de seda del soul (como bien podría decir Andrés Montes). Para muestra, un botón youtube.

Ayer por fin asistí a la retrospectiva que del fotógrafo neoyorquino Andrés Serrano se ha organizado en el Círculo de Bellas Artes de Madrid con motivo de Photoespaña 2007. El dedo en la llaga se ha hecho llamar. Bien, pues centrándonos en su colección de imágenes de La Morgue, la exposición sirve para una cosa: incidir en el manido debate de la validez actual del arte. El arte como falacia, el arte como instrumento de golpear conciencias o el arte en sí mismo. Las fotos de cadáveres que fotografía Serrano por sí solas pueden generar empatía o rechazo, pero si acudimos a ellas desde un supuesto, desde la premisa de que esta obra, en concreto, tiene como fin la búsqueda de la belleza en la muerte, tendremos que constatar su fracaso. ¿Por qué? Porque no ha acudido a situaciones o circunstancias relacionadas con el óbito, idea que pudiera ser sin duda interesante, sino que se limita a fotografiar cuerpos aislados, sin más contexto que el del motivo de la defunción (palizas, accidente, enfermedad, suicidio). Por eso, si atendemos a la iniciación del artista a principios de su carrera en el mundo de la publicidad, reafirmaremos la sensación de que nos está dando gato por liebre. Andrés Serrano no busca belleza en la muerte, tan sólo la embellece.

De acuerdo con la nota explicativa a la entrada de la sala, comulgaríamos con el postulado de que la sociedad vive de espaldas a la muerte, pero no tragaríamos con el papel del autor como catalizador para revertir tal imaginario. Desde luego, no parece que el trabajo se hubiera tenido que limitar a artificializar el momento del depósito y la camilla, más que nada porque la visualización de una muerte cosmética no vale más que para reaccionar igual que se reacciona ante una portada del Vogue. El rostro de un niño ahogado o la imagen de un par de brazos con cortes sangrantes pueden ser tan saludables como el cuerpazo de Christy Turlington. Puede ser, pero ¿qué más da?

Sus fotos son exuberantes, plenas de color intenso y encendido, son instantáneas de gran formato que se valen de las técnicas de toma, iluminación e impresión más deslumbrantes (por ejemplo, la del cibachrome, a pesar incluso de quedarse en la fase analógica, sin llegar nunca a la era digital), herramientas todas apegadas a la publicidad y que no valen más que para potenciar el teatrillo del engaño, para maquillar la carne sin asir el espíritu.
Ahora bien, si Serrano no quería buscar nada, se ha encontrado con propaganda a toneladas. Hasta en el Senado de los Estados Unidos, aunque esa es otra historia. Bien por él, entonces.

Esto nos lleva, como decía al principio, a preguntarnos una vez más por la credibilidad del arte, más allá de su concepción o percepción como experiencia. Muchas veces nos vemos obligados a frenarlo ahí, otras demandamos algo más. En cualquier caso, no queremos engañifas. Nos solemos quejar de la voluntad, en ocasiones, snob del diseño, entendido éste como uno de los hermanos bastardos del arte, del desorbitado coste de su exclusividad o de su apego a las modas y tendencias, comentario éste debidamente puesto en cuarentena. Sin embargo, obviamos el valor intrínseco de cada pieza, un valor utilitario irrefutable que habría que relativizar en lo concerniente a los intocables objetos artísticos. No es lo mismo unas Meninas que un plano de Frank O. Gehry, no es lo mismo las pinturas rupestres de Altamira que un cuadro de Pollock, como no es lo mismo una flor de Imogen Cunningham que una instalación conceptual de cuatro gilipolleces una encima de la otra. Y eso que una de las creaciones más influyentes de todos los tiempos puede que sea el urinario de Marcel Duchamp. Ahí voy. Al menos, una meada a resguardo reconforta. No estaría de más una visión más dulcificada del mundo del diseño frente a una visión más crítica y menos bobalicona del mundo del arte. Porque estamos en lo mismo, ¿qué es arte? Ni zorra.

VUELVE LE BON VIVANT!!!

Así es, amigos. El fanzine más descarado, delicioso, aromático y perfumado, el que loa la ertipe de los bon vivants como está mandado, el fanzine Le Von Bivant, vuelve a nuestras manos. Será a partir de julio de este año. Nos comemos los muñones de la impaciencia.

Con nuevo blog de su principal artífice recién estrenado.

EL FARY HA MUERTO

Como bien me mandó un amigo: "aquí está una imagen suya de archivo".

El fútbol es la polla

Ayer por la noche, minutos después de acabar la jornada liguera y con los bocinazos de mis vecinos moratalacíes entonando el alirón, le comenté a mi compañera, amante, novieta, amiga y enemiga deportiva cual iba a ser el título con el que iba a abrir mi blog al día siguiente. Este “El fútbol es la polla” no pareció gustarle y me sugirió su preferencia: “El fútbol es así”. Demasiado obvio, plano, demasiado insuficiente para describir la grandeza de un deporte bárbaro y bastante absurdo que, en estas últimas semanas, ha alcanzado unas cotas de rareza no observadas por un servidor en muchos años, tal vez nunca. No voy a ocultar mi forofismo culé (otra vez Vázquez Montalbán vuelve a inspirar parte de lo aquí expuesto como ejemplo del seny más popular y menos burguesón de la afición blaugrana), ni mi consiguiente antipatía madridista, ni mi histerismo cardíaco. Tampoco mi concesión al recuerdo de unas ligas ganadas en rocambolesca e hilarante resolución de última hora. Las cartas sobre la mesa.
Pero lo que me induce a titular este lunes con semejante ordinariez se debe a mi incredulidad, a mi intacta capacidad para no dar crédito a lo que ven mis ojos y escuchan mis oídos, ese carrusel beodo de inexplicables resultados, de jugadas imposibles, de piruetas del destino deportivo. Pero todo desde el punto de vista barcelonista, el de los eternos segundones y llorones, que en el fondo saben/mos a qué están/tamos predestinados y que son/somos conscientes de que su/nuestro yan siempre amenaza hasta en el éxtasis de la victoria. Y es que el fútbol es la polla, señores. Sin más. Es la frase que creo mejor resume este sindiós.

En ausencia de Manolo Carvalho

No abundan en nuestra sociedad, en estos tiempos que corren, figuras que conciten influencias y sinergias de tanto arrastre como la de Manuel Vázquez Montalbán. Su nombre, casi cuatro años después de su muerte, sigue pareciéndonos familiarmente unido a una cotidianidad pensante que, sin embargo, se nos revela huérfana de sus análisis y columnas (como bien escribió Manu Leguineche, su tocayo fue el mejor militante del Partido Columnista). No se cumplen aniversarios de su llegada ni de su despedida –pero si de nuestra democracia, cinco años más tarde de sus bodas de plata, que aquí todo se celebra-, tan sólo me animo a escribir estas líneas a favor de su memoria por el mero hecho de haberme topado en el maremágnum internauta con una colección de artículos que no deberían pasar desapercibidos para los que antaño le leían y para los que, creciditos ya, buscan referentes o plumas sólidas sobre las que apoyar su alumbramiento a la crítica social de cada día. Vázquez Montalbán vertía a destajo experiencia y sabiduría, vaciaba su visión tan utópica como escéptica en formatos para todos los gustos. Su ingente obra destila el firme pulso de la coherencia, de sus poemas a sus críticas gastronómicas, de sus Carvalhos a sus ensayos. Para empezar a revivirla, pueden recordar algunos de sus artículos periodísticos, pues dicha recopilación incluye desde un juramento de amor eterno a Sharon Stone a una revisión diáfana de los nacionalismos, de reflexiones tras el 11-S y su consiguiente reivindicación de las posturas antiimperialistas de Noam Chomsky a la visibilidad de movimientos definidos como conciencias externas en su lucha por fomentar redes que creen libertad. Clarificadores argumentos del fenómeno globalizador, apasionados análisis de la Barcelona contemporánea, sus particulares renuncias al capitalismo y, por supuesto, sus reveladores intentos de superación de la izquierda anquilosada e impotente, forman parte también de estos artículos. Más de uno debería recuperar para sí aquellas líneas: “ Hace un par de años sostuve la propuesta maximalista de la desaparición temporal de los partidos de izquierda realmente existentes y el paso a una fase constituyente de una nueva radicalidad basada en el análisis concreto de la situación concreta y en la metabolización de un nuevo saber social, un nuevo lenguaje y la oferta de formaciones políticas que no arrastrasen los restos de su pasada significación a través de una patética, cotidiana falsificación de la relación entre significante y significado. Si abrimos los estuches de Izquierda Unida, Partido Socialista Obrero Español, Partido Comunista de España, Iniciativa per Catalunya, Esquerra Unida, nos echaríamos a reír porque les sobra o lo unido o lo obrero o lo comunista, y las políticas efectivas cada día están más marcadas por la pulsión de permanecer o de sobrevivir. Las formaciones políticas de la izquierda no nacieron para permanecer o para sobrevivir, sino para cambiar las relaciones humanas según ideas de progreso y a partir de un determinado nivel de evolución. Esa idea de cambio para el progreso se ve cuestionada hoy por la carencia misma de una idea de progreso común a la izquierda y servida por estrategias posibles pero intencionalizadas. Para salir del círculo vicioso de una izquierda que se muerde la cola no queda hoy otro recurso que la presión de una ciudadanía a la vez crítica y consciente que vaya de la pasividad del voto a la actividad de la presión social mediante la organicidad. Diluir esa organicidad en cualquier formación política tradicional significa contribuir a alimentar el ensimismamiento burocrático y a aquellos poderes fácticos escasísimos que los partidos colocan por encima del bien y del mal y por encima de sí mismos para que hablen de usted a tú, nunca de tú a tú, con los señores del mercado y el misil inteligente.”

TURBONEGRO: NUEVO DISCO!!!

Pincha en la mancha de orín y escucharás el último disco de Turbonegro.

Recordatorio para próximas elecciones: hummmm

Resacón

El lunes se amaneció de resacón. Ya el viernes se paró por Cuenca y hubo homenaje pero por mucho que nos empeñamos tampoco fue para alargar la medicación hasta el principio de la semana. El caso es que España eligió y ya tenemos nuevos y flamantes representantes. ¿Nuevos? Como Madrid es España, la victoria conservadora es aplastante. El centro liberal moderado reformista de centro de toda la vida ganó como está mandado y Génova fue una fiesta, un despelote general.
Sirvan estos dos ejemplos para recordar dos de las caritas del alcalde más rumbero del centro, distrito centro, kilómetro centro y ppcentro.














Ingenioso logo ideado por un simpático vecino y de libre descarga en www.parquimetrosfuera.org

Camino del Sur

Por fa, por fa, háganme caso. En el siguiente orden:

1- Lean el artículo del Mondo Brutto de este mes dedicado a César Vidal y su Camino del Sur.

2- Compren el libro Camino del Sur

3- Pinchen la web de Camino del Sur

4- Escuchen el programa de La Cope Camino del Sur

5- Flipen pepinillos

Retratos en cueros

Tetazas famosas, vergas inhumanas, hembras recauchutadas, actores y actrices del porno retratados a toda página, vestidos y, por supuesto, como dios y su cirujano de cabecera les trajo al mundo de la industria del espectáculo. Esa es la chicha de un libraco que desde hace ya tiempo viene haciendo furor en nuestros Vips favoritos: XXX 30 Porn-Star Portraits, de Timothy Greenfield-Sanders. Banks Briana, Tawny Roberts, Ron Jeremy, Kira Kener, Peter North, Ginger Lynn... Y la chica de portada, una de las musas de este blog, la gran Jenna Jameson. En definitiva, la edad de oro del porno.
Eh, y cuenta con sesudos comentarios de John Malkovich, Salman Rushdie, Lou Redd o John Waters. Porque no sólo de tetas y pollones vive el hombre.

El Fary vs La España deshonesta

Vivimos tiempos revueltos. Creo que no es la primera vez que empiezo una diatriba con esta sentencia, pero en fin. Ya metidos de lleno en tiempo electoral, se dispara el barómetro de mangutas, las portadas mediáticas se pueblan de crónicas del pillaje y el corruptelismo y el ejercicio pellejero (cambiase pelleja=cartera por maletín o hasta bolsas de basura repletas de fajos) aspira a disciplina olímpica. Con la última gran tonadillera trabajando a destajo, España alcanza cotas inusitadas de panderetismo. Su cuota de share, que no cota, rompe moldes. Pero no seré yo quien nombre su apellido, no seré yo quien publicite aún más la figura de la eterna viuda de España, la bolli de las gafas oscuras y la peineta con chándal, la madre de un infraser con infinitas posibilidades catódicas. ¡No! Porque ante el mangui, el despiste fiscal y la demagogia marbellí, antepongo un icono de españolidad virtuosa, un modelo de buenas costumbres y mejores cantares. Ese hombre que se viste por los pies se llama Fary.

La innombrable VS el Gran Fary. Y eso que no somos torrentianos (aunque nos mola taco Torrente Ballester).

Juzguen ustedes mismos.

Consejos para candidatos

Método infalible para una recaudación asegurada tras o durante tiempo electoral:

- Embadurna las calles de pintura de colores para evitar el acceso de coches

- Consigue, por ello, el efecto de apelotonarlos fuera del cerco parquimetral.

- Deja que se confíen, dales un tiempo para afianzar la conducta.

- Ataca por sorpresa, saca las libretas de los agentes a pasear y multa a diestro y siniestro.

- La confusión por el elemento sorpresa es un hecho, pero el trabajo ya ha finalizado. Papelitos amarillos entre los 80 y los 120 pavos por parabrisas.

- Calcula los ingresos recaudatorios.

- Esboza una sonrisa de cabrón.

DEAD CITY RADIO, arte y ensayo andergraun

Recomendación al canto. A todos aquellos taraos que todavía os surtáis de ese material tóxico y cloaquero que aún sigue respondiendo al nombre de fanzines, seguro que si alguien os menta de seguido Dead City Radio, además de reconocer el título del artefacto sonoro de William Borroughs, también os vendrá a la mente el trabajo de Abel Cuevas y compañía. Con tan sólo tres números en el mercado del tenderete, Dead City Radio supuso un colocón de info noise, opiniones adulteradas y diseño subdigital. Un original troquelado a respetar por los que valoramos el tesón a la sombra, las estrecheces del circuito y la soledad del taller artesanal. Todo un pequeño gran triunfo –ejem- del tijeretazo y el remolino más underground confeccionado a este lado de la nebulosa. Y con muy buen gusto, oiga. Free Jazz, Steve Albini, Jim Jarmuch, las mixtapes –de las que tendremos que hablar largo y tendido-, el LSD, Wire...Una bonita declaración de principios.

Parece mentira, pero todavía podrán encontrar alguno de estos ejemplares en sus tiendas desfasadas favoritas.

Ay, qué bien sienta una buena ración de ondas coperas tras unas fiestas de pasión. La semana procesionaria ha pasado ya y una vez empapuzados de torrijas y sin más delito que su consiguiente indigestión, volvemos al tajo, al observatorio de catalejo y trompetilla. Sintonizamos la emisora más revolucionaria, la que alza nuestras almas e hincha nuestros alvéolos patrios y nos encontramos con un capítulo más de ese serial dedicado a las mujeres principales de Esppppppaña. Cómo nos gusta la sintonía del espacio, con ese Dyango y su voz sentida cantando: “dorada y reina en el interior, roja y olé, por el norte y el sur”. ¿Roja y olé? Hay qué ver, qué concesión Fededico. Tras la coplilla, arranca una narración made in COPE. Al otro lado de nuestro transistor –iPod o demás cacharrería en cada caso- una vocecilla como de otra época, con un tonillo de beatitud cursilona, repasa las andanzas de aquellas mozuelas que, contra viento, marea y cabrío, se arrancaron la peineta y salieron a la plaza capote en mano para desafiar a la sociedad bienpensante. Mujeres españolas por los cuatro costados en un mundo de hombres y paletismo enquistado. Es el momento más gratificante del nuevo feminismo neoliberal. Es el momento de las Ana Botella de nuestro tiempo. Es el momento más entrañable de La Mañana.

Y la mujer escogida para el capítulo de hoy es nada más y nada menos que: ¡Margarita Landi! Personaje inclasificable que fue durante decenios la cara y la voz de la investigación del crimen en nuestro país. Cuando hablamos de nuestro país, hágase notar que aquella gran nación tenía un reverso más que oscuro, un lado tenebroso de la psiqué humana y social, que era una España negra y sombría, poblada por cafres rurales y pasiones analfabetas. Una rubiaca de armas tomar, con su pipa y su revólver, con su inquebrantable tenacidad, se lanzaba a la búsqueda de la verdad sin titubear lo más mínimo. Ja, ya me hubiera gustado presenciar un duelo entre nuestra heroína y la Jessica Fletcher. Y es que a Angela Lansbury nunca la pusieron un descapotable. Menuda era la Landi.

CÓMO ESTA LA NOCHE MADRILEÑA...

Una pregunta tonta: ¿alguien me puede decir en cuántas películas sale Sean Penn llorando? Pessssao está el tío, oye.

United 93: aún estoy acongojado

Todavía me dura el tembleque. Ayer por fin tuve la ocasión de ver United 93, el último trabajo de Paul Greengrass. Y, como leyendo la crítica del portal Las Horas Perdidas no puedo sino corroborar cada una de sus opiniones y sensaciones, mejor será que os trasplantéis a su web y la leáis.

Un peliculón, un impresionante ejercicio de recreación cinematográfica basada en hechos crudos y reales como los del 11-S pero sin apoyarse casi en la dramatización. El director, oculto tras el estilo documental, organiza unas coreografías impecables y verosímiles, de gran mérito. Y, tras hora y media de tensión y ritmo palpitante, veinte minutos que dejan sin aliento. Angustiosa pero brillante.

Cine con mucho humo

A veces lo pequeño se vuelve gigante y lo que con cariño se llama menor puede revelarse en unas proporciones magníficas. Algo así pasa con el cine, un arte repleto de pequeñas joyas que por sus aparentes dimensiones no llegan a ser lo que realmente merecen. La 2 pasa Smoking Room, uno de esos hallazgos medio recientes en la perdida cinematografía española y que el programa de turno utiliza como previo para ahondar a lo largo de un debate de enteradillos en ese marasmo de tenderete, lugares comunes y frustraciones que desde la distancia parece que es sinónimo del cine patrio.

La revisión de esta peli me produce las mismas sensaciones que la primera vez. Sigue funcionando. Media sonrisa pero medio morro torcido por la agitación y la acidez de estómago que produce tanta hiperrealidad. Lo falso tomado como la más absoluta de las realidades, en una concepción cercana a la de Umberto Eco. La oficina, como principal microcosmos de la deshumanización, lleva generando en la sociedad comportamientos paranoicos similares a los mostrados por la peli de Roger Gual y Julio D.Wallovits. De esa esquizofrenia urbana a las situaciones peripatéticas –la paliza al personaje de Eduard Fernández, por poner un ejemplo- sólo hay un paso. Todo subyugado a una excusa argumental que no puede ser identificada como macguffin, pues tiene mucho que ver con los trasfondos: la recién llegada cultura sin humo y la dictadura de los mecanismos pendulares que genera.

Menos mal que aquello termina con los versos cantados de Serrat: (…) Si la rutina te aplasta, dile que ya basta de mediocridad... Hoy puede ser un gran día, date una oportunidad.

Gracias, majo.

ÁTOMO RUMBERO (Arde Pamplona, y no lo digo por el PP)

Lo de este viernes pasado en la madrileña sala En Sol fue cita obligada. Los Caballitos de Dusseldorf, de Murky y Olaf, y la presentación en la capital del último trabajo de Atom Rhumba, tras un porrón de tiempo sin aparecer por aquí. Casi ná. A los primeros no les llegué a ver debido a la escasísima duración de su show doo rag y a la insufrible agenda social del colega que me acompañaba. Otra vez será, chatos.

Sí llegué con margen para tomar posiciones frente al escenario donde los átomos pamplonicas descargaron su arsenal de infeccioso funky. Funky guarro y bailón. Y, pese a la tocada voz de Rober y a las malas sensaciones descritas por Iñigo Firehead en el cuarto de baño de un antrazo cercano, mi visión del concierto fue ajustada a los cánones de su idiosincrásico directo: soul sudoroso, ritmos frenéticos, poses chulescas, frescura norteña, funk retozón y contagiosas dosis de buen rollo. Su nuevo Amateur Universes sonó contundente, el saxo tenor de Joe rugió hasta recordar la hipnosis que producía el de Dana Colley de Morphine, Iñigo agitó las maracas ceñidas a su pelvis y la banda se lo pasó tan bien como un público que empezó frío.

Decir que Atom Rhumba es de lo mejorcito de este país comienza a ser un eufemismo hasta irritable.

La voz de Malcom X en Harlem, junto al Apollo

La Dalia Negra, más oscura que negra

Ayer ví la Dalia Negra, la última peli de Brian De Palma y que pasó por nuestros cines hace ya algunos meses. El hecho es que no me enteré de gran cosa –influye que gran parte de los diálogos se me escaparan por la deficiencia del sonido, y es que la piratería no es perfecta, amigos- pero me da que tampoco es especialmente relevante para enjuiciar el conjunto. Está bastante claro que De Palma ha querido aprovecharse de la buena acogida que tuvo LA Confidential, basada también en una novela de James Ellroy, pero que se ha quedado a bastantes cuerpos de la peli que dirigiera con mejor pulso y tino Curtis Hanson. En aquella encajaban con más soltura las piezas del rompecabezas, la narración era más fluida y, sobre todo, los personajes y las interpretaciones que de ellos se hacían, resultaron tener mayor solidez. Russell Crowe, Guy Pearce y Kim Basinger –con la inestimable presencia de Kevin Spacey y Danny DeVito- no obtiene respuesta en el triángulo de La Dalia Negra, con una Scarlett Johansson ridícula y poco creíble. Ni siquiera la puesta en escena y la construcción de la acción me impresionaron como así pensaba que iba a ocurrir con un director que siempre envuelve sus trabajos en una factura impecable. Deficiente no es, ojo, pero salvo algunos tics de su catálogo violento y visual no me supo a gran golosina para sus fans. (Curiosamente, en estos días se proyecta El Buen Alemán, de Soderbergh, otro de esos caprichos que el buen director lanza sin mucho más que ofrecer que el divertimento de él y sus colegas. Porque una vez más, el envoltorio prima sobre la historia. Y para ver esta peli prefiero Sin City, la verdad) Una pena, pues a priori no parece sencillo encontrar un mejor director para llevar al cine las historias obsesivas del escritor nacido en Los Angeles. No faltan las intrigas de Hollywood, el sexo en sus formas más peligrosas y censuradas de la época, la voz en off, las pesquisas policíacas, la truculencia y la negrura de los años cuarenta. Pero eso es cosa de Ellroy.

Otro día hablaremos de aquellos escabrosos acontecimientos en los que se basa la novela. Como dice el protagonista: los ricos viven de forma diferente y mueren también de forma diferente.

Por cierto, curiosa la comparación de los dos carteles, ¿no? Casualidades...

Al hilo de la viñeta de Mauro Entrialgo, recomedamos a todas esas personas ultramodernas y viajeras que visitan este foro, una visita a este hotel, albergue de diseño y palacete restallante para mochileros con American Express: el chic&basic Born

Nos llega a nuestras orejas la noticia del próximo lanzamiento para el mes de mayo de la revista Cahiers du cinéma, en versión española cañí. Buena noticia, en principio, aunque habrá que ver si la línea a seguir es la de la pedantería gabacha o si, por el contrario, se impone una inclinación más apegada a los recursos ibéricos, tales como Condemor o el guarrete de Vicente Aranda, por poner un par de ejemplos de la vastedad fílmica propia de nuestro país.

La obra de Mauro Entrialgo siempre es recomendable. Desde hace meses la recomendación internauta es la de su blog en El País. Una delicia entre tanta morralla.

Y van y le dan al pesado de Al Gore el puto Oscar documental. Bastante tuvieron con nominar a Campamento Jesús. Demasiado heavy, demasiada verdad incómoda como para sacarla tan a la luz. Por ahora sólo se contentan con premiar la contaminación ambiental. De la referida a la moral ya se encargan de ventilarla en privado. Por cierto, Al, ¿cuándo harás un libro o un documental sobre tu ineptitud en políticas verdes durante tus años de vicepresidencia? Pírate, chato.

A Morricone le conceden –soez expresión viniendo de la Academia de Hollywood- un Oscar y entra en el olimpo de los mitos italianos galardonados con una estatuilla. Como bien dice en la reciente entrevista publicada en el colorín dominical de El País: Sí. Ya se lo han dado a Fellini, a Antonioni, a Dino de Laurentiis, a Sofia Loren y a mí. No está mal representado su país. El anciano cascarrabias luce una gruesa coraza que le ayuda a no ceder un ápice la visión que pueda tenerse de su recta personalidad, de su mirada implacable, de sus decorazonadoras respuestas. Si acaso puede agrietarse al comprobar la desazón que provoca en sus interlocutores, dando paso al abuelete que a buen seguro debe ser en la intimidad de su caparazón. Pero le da hasta para criticar la banda sonora compuesta por su colega Clint Eastwood para su última película. Genio y figura, y es que a Eastwood aquí le ve más como un intruso que como un cowboy o un cineasta de altura.
Y, a pesar de que él denueste sus trabajos en el spaghetti por su irrisoria proporción respecto al resto de su obra, es imposible no machacarle con aquellas polvorientas instrumentaciones de Por un puñado de dólares, La muerte tenía un precio y El bueno, el feo y el malo. Otra cosa hubiera sido si le hubieran dado el premio por su composición para La Misión, tal y como él mismo creyó haberse merecido.
En cualquier caso, está claro, como reza su último y heterogéneo disco de homenaje: We all love Ennio Morricone.

ANNA NICOLE, AL MÁS PURO ESTILO MARILYN

Y la cosa va de esquelas, oyes. Que me he empeñado en que este foro sea un original espacio necrológico. Bueno, también es verdad que más de uno me pone la cosa a huevo. Ahora, tras ilustres dinosaurios de los escenarios, el turno es para la diva neumática Anna Nicole Smith Ya tenía yo ganas de rendirle unas sentidas líneas. La playmate que quiso ser Marilyn no pudo emularla en el estrellato enciclopédico de Hollywood pero su tenacidad y sus innegables armas de mujer la colocaron en un pedestal destinado solo a las celebridades más rotundas.
Una de las inquilinas definitivas de la Playboy Mansión desarrolló una carrera meteórica en esto de ir al grano delante de los medios. Su fin, su sentido de la vida, fue siempre el de ser famosa, sin más. Pero con un par de ovarios –venga, vale, un par de enormes razones mamarias se imponían a todo- y nula vergüenza. Su obsesión por arrastrar la fama hasta los límites de la Monroe desestabilizó su cordura e hizo reventar la báscula en tiempo récord. Problemas con drogas, un currículum sentimental simpatiquísimo, un matrimonio gagá, un pleito interminable… Y un prematuro final para lucir titulares. El penúltimo capítulo es su cadáver embalsamado luciendo un preocupante estado de descomposición.
Lo dicho, la conejita que quiso ser Marilyn truncó sus expectativas. ¿O no? Porque ¿hay una manera mejor de imitarla? La polémica continúa y todos seguimos hablando de ella. Bien por Anna Nicole.

JESUS ARMY

Acaban de estrenar en la televisión un documental escalofriante: Campamento Jesús. De fondo, los tentáculos de la iglesia evangélica en la Casa Blanca. En primer plano, la revelación de una serie de familias volcadas en la causa evangélica, que no es otra que la de reclutar niños para una causa todavía más siniestra: moldear soldados capaces, al igual que en otras latitudes, en otras épocas o en otros regímenes, de morir y matar por la palabra de Dios. La dureza y la validez de esta película radica en su sinceridad, en introducirnos sin complejos en la cotidianeidad de este grupo extremista, en el testimonio directo de reclutadores y reclutados. Y el peligro de la existencia de esta organización y de este caldo de cultivo no es considerarles una secta más, donde una serie de sinvergüenzas se aprovechan y se enriquecen de la situación, el canguelo que suscita es comprobar que estos tipos, al menos algunos, creen firmemente en tan sombrío fundamentalismo. Son los fanáticos perfectos.

Y, por si fuera poco, asusta su concentración de poder, una inercia favorecida por la administración republicana. De hecho, aparece la figura de Ted Haggard, el antiguo presidente de esta iglesia y antes consejero en la sombra del equipo de gobierno, que deja bien claro la enorme relevancia en las urnas de ese supuesto 25% de la población norteamericana que forma parte de las filas evangélicas. Millones y millones de pirados radicales al servicio de una idea apocalíptica. El señor Haggard fue relevado de sus funciones por ciertos escarceos con drogas y efebos a su cargo.

Otro de los ejemplos de la expansión de esta metástasis es la introducción en el Tribunal Supremo del juez Alito, un capo de la radicalidad más chiflada pero decisiva en la política de los Estados Unidos. George Bush aparece como el gran salvador, el sincero adalid de la voluntad cristiana. Un Bush sonriente de cartón y a tamaño natural sirve de excusa para su veneración en la campamento. Sus teorías creacionistas, en contra de las versiones científicas de la aparición del hombre en la tierra, así como su lucha antiabortista, es sustento para el paletismo de esta gente. Al grito de: “¡qué sienta vuestra guerra!”, los fieles y descerebrados adeptos se convierten en niños predicadores, pequeños seres de impresionante locuacidad, de verborrea fácil, de cerebro impecablemente lavadito. Los mismos resortes aberrantes con que en otros países se construye la guerra santa, aparecen en los cimientos de la sociedad norteamericana. Enaltecimiento de las masas para crear firmes principios rayanos en la irracionalidad. Parala amenaza. Su emisora no es muy tranquilizadora, pero por lo menos observamos a un cristiano que cree profundamente en la separación entre la iglesia y el estado. Algo es algo. poner un poco de cordura a tanto delirio, se nos presenta a un locutor como el único capaz de denunciar y advertir

Momentos también de mucho estupor son los dedicados al rock cristiano y a la gordinflona que está al frente del campamento en el instante en que bendice monitores, sillas, electricidad, presentaciones de Powerpoint ante la presencia inquietante del maligno. Pero lo que más yuyu da es ver levitar, sollozar, gemir, chillar de locura a niños y niños marcados para siempre con el estigma de unos padres cabrones y chalados.

“¡Esto es la guerra!” Será japuta la tipa...

Por fin, REDD KROSS: corto, incómodo pero casi perfecto

Ayer fue uno de esos días. Si uno no quería faltar cuando se pasase lista había que estar en la sala Joy Eslava de Madrid. De ahí que el céntrico teatro de copas se hiciera pequeño a ojos vista ante la avalancha de público ávido de reeditar las buenas sensaciones que los Redd Kross dejaron en su anterior visita a España en el festival Azkena. El caso es que yo ni siquiera estuve en Vitoria, con lo que mis expectativas y mis nervios estaban disparados. La sala, decimos, por muy elegantona y acorde al espectáculo colorista de la banda californiana no está preparada para este tipo de eventos. Demasiados puntos ciegos, una pista muy limitada, unos palcos tan sólo aptos para las primeras filas, una engorrosa zona vip... Pasto de la tortícolis y los pisotones, por tanto. Críticas aparte, el sonido sí juega a su favor, y más con este grupo. Tras el consiguiente retraso, los hermanos McDonald y compañía aparecieron en escena y durante poco más de una hora dieron buena cuenta de su exquisito repertorio. Una lección de versatilidad y talento, de originalidad y energía, de frescura y melodía que dejó satisfechos a casi todos sus fans. ¿Algún hit de su primera etapa?, ¿El Pretty Please Me? Puede ser, pero nada que reprocharles. El Annie’s Gone y el Bubblegum Factory del Third Eye, el Crazy World y el Jimmy’s Fantasy del Phaseshifter, el Girl God y el Follow the Leader del Show World... Y el espectáculo de observar en vivo las evoluciones de una banda feliz y compenetrada. ¿Para qué pedir más?

La evolución de Redd Kross les hace ser aún más una rara avis. Si bien, su estética y su actitud permanece todavía en el encanto adolescente, su música recorre desde el feísmo garagero al power pop pluscuamperfecto, pasando por el hard rock, el glam, el ñoñopop o el mismo hardcore. A veces en una misma canción. La madurez insuperable. Como los hijos bastardos de los Beatles, como los herederos de Slade, como la visión calidoscópica de Kiss. Hubo, por tanto, sudor, coros, americanas de color chicle, bolón de espejos, posturitas made in Steve y Jeff McDonald, virtuosismo, sonrisas aniñadas, picardía a sus cuarenta y tantos tacos... Joder, si es que hace nada tenían treinta añitos. Joder, si hace nada nosotros teníamos veinte añitos. Joder...

Sólo nos queda esperar la llegada de su prometidísimo último álbum, tras diez años de sequía en estudio.